Mis Esposas son Hermosas Demonias - Capítulo 333

Capítulo 333: Último día en prisión (Parte 1)

El cielo seguía igual. Un techo de nubes eternamente grises, saturadas de azufre y una electricidad que nunca se descargaba.

Era como si el Infierno mismo contuviera el aliento, esperando algo que finalmente había despertado. El olor a hierro quemado, azufre y carne vieja todavía impregnaba cada rincón del Pabellón 9, pero había algo nuevo en el aire.

Algo denso. Invisible, pero innegable. El tipo de cosa que hacía que hasta los demonios más dementes se callaran, tragaran saliva y miraran por encima del hombro antes de escupir al suelo. El tipo de cosa que olía a poder.

El silencio era nuevo. Y aterrador.

Los pasillos de la prisión, que antes vibraban con gritos animalescos, risas histéricas, blasfemias en lenguas muertas y apuestas sobre quién devoraría a quién hasta la siguiente ronda de tortura, ahora parecían los pasillos de una catedral. Una catedral manchada de sangre e impía donde algo muy malo acababa de ocurrir.

Y en el centro de todo ello… caminaba Vergil.

El mismo uniforme naranja, arrugado. Las mismas sandalias de goma, sucias de barro infernal y sangre seca. La misma expresión apática, como si cada centímetro del lugar no fuera más que una gran broma cósmica mal contada. Pero la forma en que las miradas lo seguían era diferente.

Las miradas que antes llegaban con desafío y burla ahora lo hacían con una reverencia nerviosa. Con un miedo disfrazado de respeto; del tipo que se le tiene a las tormentas, a los tiburones y a las deidades inestables.

Demonios que antes lo miraban fijamente, escupiendo al suelo y mostrando los dientes, ahora apartaban la vista, bajaban la cabeza y murmuraban oraciones desesperadas a sus deidades torturadoras.

Otros, más instintivos, se apartaban apresuradamente, abriendo el espacio como el mar Rojo ante un Moisés demoníaco o, más precisamente, ante aquel a quien ahora comenzaban a llamar «El Rey del Infierno que camina entre los condenados».

El bruto del día anterior —ahora apodado con humor por los demás como «El Asiento»— estaba en la enfermería, atado con cadenas arcanas, con los ojos desorbitados, sudando ectoplasma puro.

Mascullaba incoherencias sobre oscuridad, presión y una voz demasiado suave para lo que le habían hecho. El otro, cuya cabeza había sido… recolocada, estaba en coma. Los médicos demoníacos informaron que susurraba palabras inconexas como «caliente», «tan asqueroso» y «sonrió… sonrió antes». Nadie se rio. Aquí no.

Vergil no había ganado fama. Había trascendido. De un prisionero ignorado y subestimado, se había convertido en una leyenda viviente en una noche. La encarnación de lo que sucede cuando la frialdad absoluta se mezcla con un poder que no debería ser contenido.

Al pasar por el Refectorio…

El comedor del Pabellón 9 era un infierno en sí mismo, un microcosmos dentro del macrocosmos. Era donde las criaturas se alimentaban, luchaban, mataban por mejores raciones y apostaban órganos en juegos de dados que usaban almas corruptas como fichas. Era un pandemonio de sonidos, olores y amenazas constantes. Incluso hoy.

Cuando Vergil cruzó el umbral de la cafetería, el caos se extinguió.

El sonido de las bandejas cesó. Los rugidos enmudecieron. Las risas grotescas fueron tragadas como veneno. Los ojos, que siempre buscaban algo que provocar, se bajaron o desviaron la mirada como si mirar a aquel hombre fuera invitar a la misma Muerte a una charla informal.

Vergil caminaba con la misma calma de siempre. Postura recta, pasos firmes, mirada vacía; como si estuviera cruzando un campo de flores y no uno de los puntos más peligrosos del Infierno. Llegó al mostrador. El cocinero, una criatura con garras por ojos y dientes por manos, que adoraba hacer bromas sádicas sobre las comidas de los prisioneros, simplemente le empujó la mejor bandeja, sin hacer ruido. Ninguna broma. Ninguna provocación. Solo servidumbre silenciosa.

Con la comida en la mano, Vergil caminó hasta la mesa central —aquella que siempre era motivo de peleas, derramamiento de sangre y disputas territoriales— y se sentó allí. Solo. No por falta de compañía. Sino porque nadie se atrevía a ocupar el mismo espacio que él.

A su alrededor, surgieron susurros, muy bajos, como plegarias desesperadas:

—Habló con la Sombra misma…

—Dicen que las runas de la prisión se realinearon cuando perdió la paciencia.

—¿Qué es él, después de todo?

—No lo sé. Pero sé que ni siquiera Lucifer sonríe así.

Después de la cafetería, regresó al Ala de Máxima Seguridad, donde era el único.

Incluso entre los guardias —criaturas insensibles, entrenadas para resistir amenazas, torturas y tentaciones—, el nombre de Vergil ya se pronunciaba con cautela. Reverencia. Quizá superstición.

Ya no se acercaban a su celda.

Las comidas se dejaban en la puerta, a toda prisa. Sin contacto visual. Sin palabras. Solo un gesto rápido y la esperanza de salir de allí con el alma intacta.

Uno de los guardias, un veterano de mil guerras entre planos, le susurró a un recién llegado, con la mirada perdida:

—Ya no es un prisionero. Es un trono que ha decidido sentarse ahí… por puro aburrimiento.

… Y así, pasaron unas horas…

La celda de Vergil era sencilla. No había lujos, ni encantamientos especiales, ni un trono simbólico. Solo era piedra, barrotes y una cama demasiado delgada para ofrecer comodidad alguna. Pero dentro, el aire era diferente. Más frío. Más denso. Como si el espacio obedeciera a otro tipo de gravedad; una curvatura invisible alrededor de una presencia que no debería estar allí.

Estaba sentado, como siempre, con las piernas cruzadas y los ojos cerrados. Meditando, tal vez. O simplemente fingiendo meditar para evitar conversaciones estúpidas. La bandeja del desayuno —carne de dudosa procedencia y algo que alguna vez pudo haber sido café— estaba intacta en un rincón.

Entonces, los pasos se acercaron.

No eran arrastrados. Ni apresurados. Sino calculados, como si quien viniera supiera que cada centímetro entre él y Vergil era un campo minado espiritual. Cuando la puerta de la celda se abrió, no fue con un estruendo. No hubo explosión de poder ni sonido de runas rompiéndose. Solo un clic bajo y respetuoso.

Un guardia con armadura oscura, con el rostro cubierto por una máscara donde una única runa palpitaba en rojo, se detuvo en la entrada. Había algo rígido en su postura. No el miedo del débil, sino el respeto de quien sabe lo que tiene delante.

—Venga, Señor Lucifer… ha sido liberado. Vergil abrió los ojos. Morados. Gélidos. Como dos cuchillas esperando una razón.

No dijo nada de inmediato. Solo se puso de pie. Sin prisa. Sin ceremonia. Como si todo aquello fuera inevitable.

El guardia vaciló. No era la primera vez que hacía este trabajo: escoltar a criaturas liberadas por órdenes superiores. Pero nunca había usado ese título con nadie. «Señor Lucifer» no era algo que se dijera a la ligera… hablar de Lucifer era casi un tabú en el Infierno, y este hombre había adoptado su nombre sin ninguna liviandad. No era una reverencia; era casi una blasfemia. Y, sin embargo, era la única forma que habían encontrado para reconocerlo ahora.

—¿Y a qué se debe esta amabilidad? Relájate —preguntó Vergil, finalmente, con voz relajada, baja y divertida.

—Amon ha mandado a buscarlo personalmente. Dijo que «un rey no debería estar en jaulas hechas para bestias». Y que «es hora de hablar».

Vergil arqueó una ceja. Nada más. No parecía sorprendido; solo aburrido.

—Por supuesto. —Caminó a través de la puerta, sin mirar al guardia—. Veamos qué tiene que decir el viejo rey al nuevo.

—Veamos qué tiene que decir el viejo rey al nuevo.

La habitación era fría y húmeda, con paredes desconchadas por el tiempo y un olor ácido que parecía emanar del propio hormigón.

Era allí donde los pocos prisioneros «liberados» recibían de vuelta los restos de su dignidad: empaquetados en cajas pálidas y acompañados de miradas recelosas.

«Esa loca… Dijo que hizo esta prisión, pero solo reutilizó algún lugar… mentirosa». Vergil pensó en su madre, que había dicho que había «Creado» este lugar.

Vergil entró en la habitación con paso firme. El guardia que lo había escoltado hasta allí mantenía la distancia, como si el simple hecho de acercarse a él violara algún pacto de supervivencia silencioso.

Detrás del mostrador de piedra, un demonio esquelético de seis ojos y dos pares de manos nerviosas consultaba los registros. Le temblaban ligeramente los dedos mientras leía, como si cada línea del pergamino registrara un pecado diferente.

—Lucifer… Celda 13… Pabellón 9… —El empleado tragó con fuerza—. Objetos personales devueltos según registros. Un sobretodo negro, tejido sintético infernal, categoría de alta resistencia. Ropa original: pantalones y camisa negros. Sin armas. Sin accesorios mágicos.

Con manos temblorosas, el demonio empujó una pequeña caja de metal por el mostrador. Vergil la abrió despacio, como si ya supiera lo que iba a encontrar. Sacó la camisa, se la puso sobre su uniforme naranja desgarrado y, por último, se puso el sobretodo. La prenda se deslizó por sus hombros como si añorara estar allí: pesada, elegante, casi viva.

Cerró los ojos un breve instante tras ponerse el sobretodo. Respiró hondo. No como si necesitara aire, sino como si estuviera aceptando la vuelta de un viejo papel.

Entonces se encaró con el demonio del mostrador.

—¿Eso es todo? —preguntó Vergil, con una leve sonrisa en la comisura de los labios—. ¿Sin recuerdos? ¿Ni siquiera una esposa de recuerdo?

El empleado rio nerviosamente. —S-solo sus objetos registrados, señor. Es el p-protocolo…

Vergil dio dos pasos al frente. El demonio se paralizó. La runa de seguridad sobre la puerta brilló un instante, activada automáticamente por el miedo, no por un peligro real.

Vergil se inclinó ligeramente sobre el mostrador, con esa misma mirada vacía y curiosa que hacía temblar hasta a las sombras.

—Sabes… —empezó, con naturalidad—, en ciertas prisiones americanas, al menos te dan un café y un cigarrillo cuando te sueltan. ¿Aquí? Ni siquiera un «gracias por no matar a nadie». Vergonzoso.

El demonio rio. Una risa aguda y nerviosa que murió en su garganta cuando Vergil ni parpadeó.

—Relájate —dijo Vergil, irguiéndose—. Solo sigues vivo porque es demasiado pronto para que vuelva a enfadarme.

El guardia de la puerta se quedó quieto. Rígido. Un bloque de miedo disfrazado de disciplina.

Vergil lo miró y, sin dejar de sonreír, comentó:

—Estás más quieto que un PNJ en una cinemática… —comentó Vergil con desdén, lanzándole una mirada perezosa al guardia que tenía delante—. Tranquilo, no voy a pegarte… a menos que me lo pidas muy educadamente.

El guardia no respondió. Ni siquiera parpadeó. Sus ojos abiertos de par en par tras el visor mágico lo decían todo: estaba petrificado.

Vergil dejó escapar un suave suspiro mientras se ajustaba el cuello del sobretodo negro que acababa de ponerse; ahora limpio, intacto, con el ajuste impecable de quien usa su propia presencia como un arma.

—Ahora… vuelvo a ser yo —murmuró, como si el acto de ponerse esa prenda fuera el último clavo en el ataúd del mundo que lo había aprisionado.

Entonces se giró y señaló con el pulgar el collar mágico que le rodeaba el cuello: grueso, lleno de runas de sellado que palpitaban en un rojo oscuro como heridas abiertas.

—¿Y qué pasa con esto? ¿No van a quitármelo?

El guardia tragó saliva. —E-el Señor Amon… dijo que… que usted se lo quitaría solo…

Vergil enarcó una ceja, como si hubiera escuchado un chiste de gusto cuestionable.

—Por supuesto que sí.

Se llevó la mano al collar.

Sin hechizos. Sin rituales. Sin palabras mágicas.

El collar explotó con un crujido seco, despidiendo chispas arcanas y un siseo que hizo temblar la sala. Los fragmentos del metal encantado cayeron sobre el mostrador, delante del guardia, que estuvo a punto de dar un paso atrás, pero se contuvo por puro instinto de supervivencia.

Vergil hizo crujir su cuello, como si acabara de librarse de un molesto picor.

—Listo. Libre. De nuevo —dijo, mientras dejaba con desdén los restos del collar sobre el mostrador—. Buena suerte, colega. Espero que tu paga merezca el trauma.

Luego se giró sin prisa y caminó por el pasillo como si no estuviera abandonando una prisión, sino saliendo de un descanso.

La puerta principal de la prisión se abrió con un crujido que sonó más a suspiro de alivio del mismísimo Infierno. Fuera, la oscuridad parecía respirar: pesada, viva, casi reverente.

Vergil cruzó el umbral con paso tranquilo, con las manos en los bolsillos de su recién recuperado sobretodo y una expresión de aburrimiento, como si saliera de una sala de espera y no de una celda de máxima seguridad en el propio Infierno.

—Me siento como en el tráiler de un juego famoso —masculló.

Pero no dio ni dos pasos antes de percatarse.

El aire vibró.

Un segundo de silencio.

Y entonces, un choque. Movimiento. Impacto.

Tres presencias aparecieron como relámpagos, rasgando la cargada atmósfera con una velocidad absurda. Antes de que nadie pudiera reaccionar —antes incluso de que Vergil pudiera terminar un pensamiento sarcástico— fue envuelto, aplastado y prácticamente lanzado hacia atrás por un trío que parecía más una tormenta emocional cargada de pura fuerza bruta.

Ada lo abrazó primero, rodeándole el torso con los brazos y hundiendo la cara en su pecho como si quisiera asegurarse de que era real. Roxanne vino justo después, aferrándose a su cintura como un ancla, sin aliento, con el corazón desbocado, los ojos húmedos pero orgullosos. Y, por último, Katharina, que le saltó a la espalda como una niña que vuelve al regazo de su padre, gruñendo entre dientes:

—Como vuelvas a desaparecer así, te mato. Esta vez de verdad.

Vergil se quedó inmóvil un instante.

Brazos de acero lo rodeaban, tres fuerzas imparables que lo aplastaban con más emoción que contención, pero él no mostró ninguna incomodidad. Al contrario, un suspiro casi imperceptible se escapó de sus labios. ¿Alivio? ¿Orgullo? Algo intermedio. Tal vez solo… paz.

—A vosotras tres deberían clasificaros como armas de asedio —masculló, con ese ligero tono sarcástico que escondía más de lo que revelaba—. Pensaba que había salido de una prisión, no que me metía en otra.

Roxanne le dio un puñetazo suave en el hombro, sonriendo. —Cállate. ¡Tuviste el descaro de dejar que te arrestaran y de alejarte de tus esposas, cabrón!

Ada alzó sus ojos rojos. —Pensábamos que…

—No pienses eso —la interrumpió él con suavidad—. He vuelto. Y nada en este infierno puede conmigo.

Katharina se apretó con más fuerza contra él. —Mentiroso. Solo has vuelto porque te han dejado. Sabemos cómo funciona esto.

Vergil suspiró y, por primera vez ese día, alzó los brazos y devolvió el abrazo. Un brazo rodeó a Ada y Roxanne a su lado; el otro sujetó con fuerza a Katharina, que seguía colgada a su espalda.

—Sí… Pero hasta un rey necesita que sus reinas le den la bienvenida —dijo al fin.

Aún envuelto en el abrazo del trío —tan feroz como reconfortante—, Vergil ladeó la cabeza, mirando por encima del hombro con un arqueo de cejas que ya anunciaba la siguiente ironía en sus labios.

—¿Sois las únicas que habéis venido a buscarme? —preguntó, con ese tono perezoso y burlón que reservaba solo para aquellos en quienes confiaba—. Pensaba que vendría mi madre. Después de todo… es todo culpa suya.

El silencio cayó como una cuchilla.

Ada fue la primera en apartarse, no mucho, pero lo suficiente como para que él viera la sombra de tensión en sus ojos.

Roxanne miró de reojo, con los brazos aún cruzados tras la espalda de él, como si quisiera retenerlo en su sitio; no por necesidad, sino por miedo a que se evaporara.

Katharina, colgada de su espalda como una cola enfadada, resopló.

—Nos ha enviado ella —dijo Katharina con sequedad—. Dijo que estaba resolviendo muchos problemas… Ya hablaremos luego. Vámonos a casa.

Vergil no respondió de inmediato. Se quedó ahí, inmóvil. El silencio a su alrededor era más pesado que cualquier palabra. Clavó la mirada en Roxanne.

—… ¿Qué ha pasado? —preguntó, directamente, mirándola con esa calma peligrosa—. Vas a contármelo.

Roxanne desvió la mirada. Y otra vez. Y otra. Vergil sonrió, como un cazador que observa a su presa fingir que no está acorralada.

Se cruzó de brazos.

—Batido de chocolate… con sirope de caramelo… y esa nata montada ridículamente alta —dijo, como si recitara una contraseña arcana.

Roxanne se mordió el labio.

—Ah, y por supuesto… tarta de zanahoria con cobertura de chocolate y virutas crujientes —prosiguió, con aire despreocupado.

Ella se estremeció. Casi. Solo un empujón más.

—Helado de cuatro sabores —murmuró como una dulce amenaza—. Barquillo crujiente, salsa de chocolate caliente… y esas virutas de azúcar encantadas que siempre finges que no te gustan, pero te comes el tarro entero a escondidas.

—Vergil…

—Dulce de leche. Brazo de gitano de fresa. El pudin dimensional de tu abuela…

—¡¡¡BASTA!!! —gritó Roxanne, alzando los brazos, roja hasta las orejas—. ¡La Reina de las Brujas quiere verte! ¡YA ESTÁ, LO HE DICHO! ¡¡¡DEJA DE TOMARME EL PELO!!!

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