Mis Esposas son Hermosas Demonias - Capítulo 363

Capítulo 363: Provocar al Dragón.

—Espera un momento —dijo Vergil, mirando a Sapphire con las cejas arqueadas—. ¿De verdad vas a dejarme aquí con… esto? ¿Como si fuera un martes cualquiera?

A su lado, Ada ya se alejaba con las manos en los bolsillos, con la expresión tranquila de quien solo salía a estirar las piernas.

—Voy a buscar algo de comer —dijo, con el tono sereno de quien comenta el pronóstico del tiempo—. Me muero de hambre.

Giró el rostro por encima del hombro y le dedicó una sonrisa perezosa a Vergil.

—¿Quieres que te traiga algo?

Vergil señaló de forma dramática a la criatura que tenía delante: el Orbe de la Emperatriz Dragón de Platino, envuelto en crepitaciones mágicas y un aura tan opresiva que hacía vibrar la realidad a su alrededor.

—Sí. Devuélveme mi dignidad. Si es que todavía te queda.

Ada soltó una risa ligera y siguió caminando.

—¿Con o sin pimienta?

—Vete a la mierda —masculló, frotándose la frente con una mano, como si eso pudiera aliviar la presión mágica que tenía delante.

Sus ojos se volvieron hacia Sapphire, que permanecía donde estaba, con los brazos cruzados y la expresión impasible.

—¿Y tú? —preguntó, señalando el caos arcano que tenían delante—. ¿También vas a huir o es que quieres dejarme solo por deporte?

Sapphire soltó un ligero suspiro, como si cargara con el peso de decenas de obligaciones no registradas.

—Tengo que comprobar si Viola terminó lo que le pedí —respondió—. Por lo visto, Astaroth mató a uno de los líderes del clan.

Vergil parpadeó lentamente, como si su cerebro estuviera procesando la frase con retardo.

—Genial. Otro día absolutamente normal.

Sapphire ni siquiera cambió el tono al continuar:

—Probablemente alguien de la antigua facción de demonios. Esos fanáticos del «fin de los tiempos», el apocalipsis, la destrucción universal… el lote completo. —Lo miró fijamente un segundo—. Nada que no hayamos visto antes.

Vergil miró brevemente al Orbe, que ahora emitía un latido profundo y lento, como un corazón que despierta.

—Sí. Normalidad total —masculló—. Tan reconfortante como el abrazo de una granada.

Sapphire miró a Vergil una última vez; no había sarcasmo en su mirada, ni afecto evidente. Solo esa vieja comprensión silenciosa que existía entre dos guerreros que habían visto caer mundos.

—Si algo cambia con el Orbe, avísame de inmediato —dijo, dándose ya la vuelta—. Y no intentes absorber nada. Ni siquiera tú eres tan estúpido.

Vergil bufó, pero no respondió. Ella ya había desaparecido entre las sombras de la calle antes de que él pudiera pensar en una réplica adecuada.

El silencio regresó, denso.

Solo quedaba él… y el Orbe.

Vergil se quedó mirando aquella cosa como si observara una bomba viviente: el objeto pulsaba como un corazón antiguo, emitiendo un sonido profundo, rítmico y orgánico, como si respirara por sí mismo. Líneas dracónicas en oro y escarlata recorrían su superficie como venas iluminadas, danzando en patrones que parecían vivos.

—Así que… tú eres el problema, ¿eh? —masculló, acercándose unos pasos al pedestal improvisado donde reposaba el Orbe—. O la solución. Nunca está claro con vosotros, los artefactos cósmicos.

Lentamente, como si probara la temperatura de un mar a punto de engullirlo todo, Vergil se agachó. El suelo vibraba ligeramente alrededor del objeto, como si el propio espacio se sintiera incómodo con su presencia.

Extendió la mano.

Hubo un instante de vacilación, un susurro interno que le decía que no lo tocara, que no alterara el equilibrio. Pero, como siempre, Vergil lo ignoró.

Sus dedos se cerraron con firmeza alrededor del Orbe.

Nada explotó.

Pero todo cambió.

Una sutil oleada de calor le recorrió el brazo, como fuego líquido. El mundo pareció sumirse en un segundo de silencio absoluto: sin viento, sin sonido, sin tiempo.

Sintió algo.

No una presencia, sino una… conciencia. Antigua. Orgullosa. Dormida, pero inquieta. Era como sostener el mismísimo nervio de un titán a punto de despertar. Algo lo observaba desde dentro. No con ojos, sino con memoria.

Vergil respiró hondo, intentando mantener el control.

—Estás ahí, ¿verdad? —susurró, con los ojos fijos en la superficie viva del Orbe—. Emperatriz Platina…, seas lo que seas, no me arrastres a una pesadilla ahora. Ya estoy harto.

Y entonces se sentó junto al Orbe, apoyando los codos en las rodillas, con el objeto aún en las manos. El cielo se oscurecía lentamente sobre ellos, o quizá solo era el efecto de la energía que se acumulaba a su alrededor.

Permaneció en silencio hasta que empezó a hablar.

—Supongo que debes de estar cansada de estar atrapada ahí dentro, ¿verdad? —dijo Vergil, girando lentamente el Orbe entre sus manos. La superficie parecía viva: caliente, casi palpitante—. Quiero decir… con tanto poder, tanto orgullo, tanta historia y, sin embargo, metida en un maldito capullo de cristal mágico.

El silencio respondió, como siempre.

Vergil apoyó la espalda en un pilar roto y dejó escapar un largo suspiro, dejando que el peso del momento descansara sobre sus hombros.

—No sé si oyes, o si solo sientes. Quizá estés soñando. O fingiendo que no estás despierta para no tener que lidiar con todo esto. —Soltó una risa seca y sin humor—. Si es lo segundo…, confieso que lo respeto.

Sus dedos tamborilearon suavemente sobre la superficie del Orbe.

—Hay algo en ti que me inquieta. No solo por tu poder. Sino por tu… presencia. Es como si el aire a tu alrededor tuviera conciencia. Como si la realidad estirara los dedos, tratando de decidir si huir o arrodillarse. —Hizo una pausa—. Y aquí estoy yo, sentado como un idiota, sosteniendo esto como si fuera una reliquia preciada.

Vergil se pasó una mano por el pelo, con expresión tensa.

—Me pregunto cómo es ahí dentro. Si sueñas. Si recuerdas. Si echas de menos tu verdadera forma. —Entrecerró los ojos y habló más bajo, casi en un susurro—. Si tienes miedo de despertar.

Nada.

Solo el pulso constante, el ritmo antiguo latiendo en el fondo de la realidad.

Vergil se frotó la cara con ambas manos. El cansancio, físico y existencial, era casi un personaje por derecho propio a estas alturas. Pero no podía parar.

—Hay algo más, Emperatriz —dijo, mirando fijamente el Orbe—. Quizá lo sientas… o quizá no. Pero tu rival ha despertado. La Escarlata. O, al menos, parte de ella.

Se inclinó hacia delante, con los codos apoyados en las rodillas y la mirada fija en la danza de luces doradas y rojas.

—Ha elegido a alguien. Ha hecho un pacto con la hija de la Reina Demonio, Cabernet. La chica lleva su Orbe ahora, con un vínculo que no parece improvisado.

Vergil frunció el ceño y su voz se tornó más sombría.

—Está justo delante de ti, ¿sabes?

La brisa cortó el aire, como si el mundo hubiera respirado de lado.

—Dos Orbes. Dos Emperatrices.

Vergil se pasó lentamente la mano por la cara, con los ojos entrecerrados.

—Ese es el juego, ¿no es así? Un pacto antiguo, una disputa silenciosa… y un destino sellado.

Giró lentamente el Orbe entre sus manos, sintiendo la vívida vibración de la magia contenida en su interior.

—Una despertará antes que la otra. Y cuando eso ocurra… —habló con una amargura contenida—, la segunda muere. No por elección. Por necesidad. Por el equilibrio. Porque el mundo no puede soportar dos fuerzas como vosotras al mismo tiempo.

Vergil se inclinó más, con los ojos fijos en las líneas que se retorcían como serpientes de luz bajo la superficie del Orbe.

—Y la Escarlata ya ha dado el primer paso, ¿no es así? Hizo un pacto. Encontró un anfitrión. La hija de la Reina Demonio.

Dejó que la frase flotara en el aire como veneno.

—Mientras que tú… tú solo escuchas.

Sabía que ella estaba allí.

Quizá no despierta, pero sí presente. Atenta.

Observando.

El silencio a su alrededor no estaba vacío; era demasiado pesado, demasiado denso para ser una mera ausencia. Era el tipo de silencio que escucha.

Vergil sonrió con frialdad.

—Estás ahí. Lo sé. Lo sientes todo. Oyes cada palabra. Cada provocación. Y, sin embargo, permaneces en silencio.

Ladeó la cabeza, en un gesto provocador.

—¿De verdad crees que eso es prudencia? Más bien parece miedo.

Nada. Todavía.

Pero el aire a su alrededor pareció volverse más pesado.

Como si la atmósfera se estuviera combando.

—Una vez tuviste un imperio, ¿no es así? Una vez fuiste temida. Adorada. Venerada. Y ahora mírate: un corazón latiendo dentro de una prisión de cristal, esperando a que el mundo decida si aún mereces ser recordada.

Soltó una risa leve y cruel.

—¿Vas a dejar que ella, la Escarlata, te supere? ¿Dejar que tome el trono de nuevo, mientras sigues fingiendo que dormir es estar a salvo?

La mano de Vergil se aferró al Orbe con más fuerza. Sus ojos ardían en desafío.

—Respóndeme, Emperatriz. Enséñame que todavía tienes colmillos. ¿O vas a aceptar ser olvidada?

Y entonces guardó silencio.

Esperando.

Conteniendo el aliento.

La provocación, lanzada.

El tablero, dispuesto.

—Respóndeme, Emperatriz. Demuéstrame que aún tienes dientes. ¿O aceptarás ser olvidada?

Y entonces guardó silencio.

Esperando.

Conteniendo el aliento.

La provocación estaba hecha.

El tablero está dispuesto.

Por un momento, pareció que el silencio triunfaría una vez más.

Pero el Orbe… palpitó.

No como antes; no con el ritmo ancestral y constante, sino con algo nuevo. Profundo. Un temblor primordial, como si el núcleo del universo se hubiese contraído por un instante. Como si algo olvidara existir, solo para recordarlo con mayor violencia.

El suelo tembló bajo los pies de Vergil. No fue un temblor físico: era la vibración del significado. La propia realidad frunció el ceño.

El cielo perdió su color.

El aire perdió su densidad.

Y entonces, como un rugido ahogado de un mundo sepultado, llegó la voz.

No audible. No física. Surgió dentro de él, como un relámpago que no busca el cielo, sino el alma.

—Te atreves a gritar ante un trono vacío, como si el polvo fuera sordo. Necio provocador…

La voz era femenina, pero no mortal. No humana. Era la voz de eras comprimidas en sílabas, de imperios que existieron antes de que el tiempo tuviera nombre. Cada palabra era un golpe a la mente; y, sin embargo, había en ella una elegancia cruel, una majestad imparable.

Vergil retrocedió un paso, tambaleándose, pero no cayó. Sus ojos, abiertos de par en par. Su aliento, atrapado entre el desafío y la reverencia.

—La Escarlata no me supera. Se arrastra. Como siempre se ha arrastrado, cubierta de rojo no por gloria… sino por la sangre de otros.

El Orbe brilló como un sol furioso. Las vetas de luz dorada se expandieron, convirtiéndose en serpientes llameantes que recorrían su superficie; los patrones no danzaban: combatían. Líneas de guerra. De dominación.

—Ella grita para hacerse notar, se arroja a los brazos de la primera hija caída que encuentra, como si el caos fuera un argumento. Yo no grito. Yo respiro. Y cuando respiro… los cielos enmudecen para escuchar.

El aire se tornó denso como humo fundido. El mundo pareció hacer una reverencia. Algo no andaba bien con el tiempo. El viento se congeló en medio de un torbellino y permaneció allí, suspendido, como si incluso él aguardara el siguiente paso.

Vergil apretó los dientes.

—Entonces habla —gruñó con los puños apretados—. Háblame de verdad. Si aún tienes voz, si aún recuerdas lo que es gobernar, muéstrame más que sombra y veneno.

—No me desafías, mortal. Me llamas. Y eso es más peligroso de lo que comprendes.

La vibración aumentó y, por un momento, él la vio.

No con sus ojos, sino con su espíritu. Una forma vasta, inmensa, coronada con crestas de luz y dientes de eras. Escamas de metal viviente. Un par de ojos de platino, fríos como la primera noche del mundo.

Un dragón; no una bestia. Una diosa. Una emperatriz.

Y lo estaba mirando fijamente.

—Yo fui fuego antes de que el Sol se atreviera a arder —la voz ahora lo llenaba todo—. Fui corona cuando el mundo aún era gris y sin nombre. La Escarlata es el caos disfrazado de urgencia. Yo soy el orden que arrastra universos por los cuernos.

Vergil sintió que sus rodillas flaqueaban, pero se obligó a mantenerse en pie. Sudoroso. Jadeante. Arrogante.

—Entonces elige. Úsame. Despierta. Deja de fingir que esperar es una estrategia. Si ella domina primero, nadie recordará tu orden. Recordarán la destrucción. Y el miedo.

El Orbe se estremeció. Un trueno resonó sin nubes.

—No eres digno.

Vergil se rio. No porque le pareciera gracioso, sino porque era todo lo que quedaba ante el abismo.

—Ya me han dicho eso antes. Por lo general, acaban muertos.

Por primera vez, la presencia vaciló. Como si… sonriera.

—Tu insolencia es lo que te condena… y lo que me intriga.

El brillo del Orbe se atenuó lentamente, pero no se extinguió. El calor, sin embargo, permaneció. Era como estar de pie ante un horno que contenía el aliento, pero que en cualquier momento podía prenderle fuego al firmamento.

—Aún no —la palabra sonó firme, definitiva. Pero contenía otro matiz; como si la puerta se hubiese entreabierto.

—Pero me haces pensar.

Vergil guardó silencio un largo rato. Su corazón, desbocado. Su garganta, seca. Pero sus ojos aún estaban llenos de desafío.

Se agachó y colocó el Orbe en el pedestal improvisado con reverencia. No sumisión, sino respeto. Respeto por algo que podía aplastarlo entre pensamientos.

—No me elijas. Solo escúchame. Porque al final…, cuando el mundo caiga de nuevo, yo seré el último en gritar.

Se dio la vuelta para irse, sus pasos lentos, su cuerpo agotado. Pero antes de dar el primer paso…

—Vergil.

Era la primera vez que ella decía su nombre. No como una provocación. Como un reconocimiento.

—Los Dragones no olvidan —su voz era ahora casi un susurro, como el eco final de un trueno lejano—. Y yo… estoy despertando.

La luz del Orbe parpadeó. Y por un momento, las sombras a su alrededor temblaron como si un ojo colosal hubiera pestañeado desde el interior de la realidad.

—Lo conseguí… —sonrió Vergil. Después de todo, tenía el plan perfecto formado en su mente.

El juego había comenzado.

…

[Al otro lado]

El salón estaba en silencio.

Demasiado silencioso.

No la clase de silencio que trae la paz, sino el que precede a una ruptura. Como el instante entre el relámpago y el trueno. Como el lento desenvainar de una espada que ya conoce el sabor de la sangre.

Sepphirothy dio un paso al frente.

Su presencia era afilada, como el viento en un lugar prohibido. Sus ropas danzaban suavemente en el aire cargado de maná, pero sus ojos estaban fijos en un único punto: el collar de Runeas Gremory.

Más precisamente, en lo que colgaba de su centro: el Orbe Escarlata.

Y el Orbe… le devolvió la mirada.

La luz roja palpitó, viva, como si reconociera su acercamiento. No era un brillo decorativo. No era una joya. Era un ojo. Era una voz. Era una sentencia condensada en cristal.

Runeas respiró hondo y sus dedos rozaron instintivamente el Orbe. La habitación pareció encogerse alrededor de ellas dos.

Y entonces, la Emperatriz habló.

No Runeas. Ella.

La voz atravesó su carne sin previo aviso. Tocó el espíritu de Sepphirothy directamente, como si alguien hubiese soplado fuego en su mente.

—Tú…

La palabra salió arrastrada, adormecedora, como un vino antiguo y envenenado. Una voz femenina, suntuosa, cargada de poder puro y un deseo impaciente. Un eco que parecía haber sido tallado en piedra, guardado durante milenios, ahora liberado con un solo suspiro.

—Te atreves a mirarme como si fuéramos iguales.

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