Mis Esposas son Hermosas Demonias - Capítulo 369

Capítulo 369: Desconocido

[El Inframundo – Abadón… Distrito de Construcción, Sector de Construcción C-99]

El sonido del metal contra la piedra era constante, rítmico como un corazón cansado. El crepitar de látigos etéreos, los vapores tóxicos que escapaban de las grietas del suelo y los gruñidos ahogados conformaban la banda sonora de la vida cotidiana.

Malgron clavó otra estaca de *ossium* en el hormigón viviente de la pared. El material pulsaba, como si se resistiera a la domesticación. El sudor le corría por la ancha espalda, evaporándose incluso antes de llegar a su cintura. No por el calor, sino por la naturaleza hostil del aire que lo rodeaba. La atmósfera de allí no respetaba la humedad.

Malgron era un demonio de segunda generación, descendiente de un pacto del siglo XIII con algún oscuro barón inglés. Sus cuernos eran cortos y estaban algo desgastados, y sus ojos amarillos ya no brillaban con la misma intensidad que antaño. Llevaba un mono gris y mugriento con el logotipo del contratista «Construsangre Dermónico», uno de los muchos que reportaban directamente a Paimon.

Con sus manos callosas, se ajustó el cinturón de herramientas que llevaba en las caderas. Por un momento, alzó la vista: las torres Góticas que se erguían en la distancia eran imposiblemente altas, hechas de columnas retorcidas, símbolos blasfemos y sombras condensadas. Cada una albergaba una casa noble o alguna guarida importante. Solo podía ver la base de la estructura; el resto desaparecía en una neblina púrpura, donde los gritos y la música se mezclaban como el viento.

Se apoyó un instante en el mango de su mazo.

—Diez ciclos más y pediré el traslado al área de recalibración dimensional —masculló, escupiendo a un lado. La baba siseó al tocar el suelo—. Este lugar le está sorbiendo el alma a mi alma.

Otro trabajador se acercó. Ruzgath, un demonio menor de tercera generación, con el rostro tatuado con runas disciplinarias y un brazo mecánico que aún chirriaba tras su último mantenimiento.

—¿Te has enterado? —preguntó Ruzgath, mientras soltaba el seguro de su casco blindado y dejaba que sus cuernos respiraran.

—¿Enterarme de qué?

—Va a haber un Walpurgis.

Malgron guardó silencio un segundo. Uno de los tentáculos de hormigón intentó moverse, y él lo aplastó con un golpe casual de su mazo.

—Ah… ¿otra vez con eso? Chismes de pasillo. El año pasado dijeron lo mismo.

—Esta vez no es un rumor —insistió Ruzgath—. Uno de los encargados de la cimentación estructural era un sirviente directo de Astarpth. Y lo dijo él mismo. Está confirmado. Ya han enviado los sellos de pausa de pactos y todo.

Malgron enarcó una ceja.

—¿En serio? ¿De verdad van a hacer uno?

—Después de más de doscientos años. Los líderes se van a reunir. Todos. Primordiales, clanes menores, ¡incluso mediocridades como ese idiota que se hace llamar Lucifer!

—¿Ese Rey Demonio? —rio Malgron suavemente—. ¿No es el que casi mata al hijo del Arconte Phenex?

—Sí, también está involucrado en la muerte del Papa…

—Ah, ¿ese viejo?

—Sí. Y ahora con Sepphiroth de vuelta y Sapphire por ahí, la cosa se ha puesto seria. Todo el mundo se está preparando. Hasta los nobles de sangre débil se están moviendo.

Malgron suspiró, dejando su mazo en el suelo. —Bueno… ya era hora de que pasara algo.

[Después del trabajo – Calles de Cenizas, Zona Sur de Abadón]

Malgron caminaba por los callejones donde el hollín era lo bastante denso como para moldear máscaras en los rostros de los demonios. Los edificios estaban torcidos, hechos de metal retorcido y carne seca, con luces amarillas que parpadeaban como ojos nerviosos.

Los bares empezaban a llenarse. El olor a alcohol negro y a carne mística asada impregnaba los rincones. Voces roncas discutían, reían, maldecían.

Malgron entró en una taberna de techo bajo llamada «Garganta de Serpiente». El techo era tan bajo que tuvo que agachar los cuernos para no rozarlos. Se sentó en la barra y pidió un «sangrulito», una bebida típica entre los obreros: una mezcla de sangre vieja y brandy infernal, servida con un cubito de hielo en llamas.

Ruzgath ya estaba allí, junto a otros dos: Nozzak, un demonio de piel de piedra que trabajaba en el mantenimiento de pasillos ilusorios, y Laath, un demonio que operaba en zonas de pactos corporativos.

—Todo el mundo habla de eso hoy —dijo Nozzak—. Hubo un tipo que dejó su trabajo solo para intentar conseguir una invitación para asistir.

—Idiota —masculló Laath—. Es el Walpurgis, no un festival callejero. Solo entran los de sangre o los invitados directos.

—Aun así —replicó Malgron, dando un sorbo que pareció quemarle la garganta y calmarle el alma—. Es la primera vez que vemos esto. Siempre he oído hablar de ello, pero parecía un mito. Y ahora… parece que hasta los Cielos están prestando atención.

—¿Crees que va a haber una guerra? —preguntó Ruzgath.

Malgron guardó silencio un momento.

—Quizás. O quizás solo sea teatro. Pero una cosa es segura…

Alzó su vaso, observando el líquido oscuro que pulsaba en su interior como si tuviera voluntad propia.

—Todo el Infierno se detendrá a mirar.

El ambiente en la Garganta de Serpiente era sofocante, el aire denso de humo y feromonas demoníacas pendía como un velo invisible. Risas roncas, el tintineo de vasos encantados y el chisporroteo de parrillas con carnes imposibles dominaban el espacio, hasta que la puerta se abrió.

No con un estruendo, no con violencia. Sino con un deslizamiento suave, como la seda cortando la garganta de un ángel.

Ella entró.

Y todo el Inframundo, por un instante, contuvo el aliento.

Su silueta se dibujó primero como una sombra contra la bruma rojiza del ambiente. Alta, con curvas que desafiaban cualquier concepto de proporción celestial o infernal. Llevaba algo que flotaba entre un vestido y un hechizo: una tela oscura como un abismo, brillante como el pecado, aferrada a su cuerpo como una promesa. Su espalda estaba desnuda, revelando runas prohibidas que brillaban en un oro cálido. Cada paso hacía crujir el suelo como si las tablas sudaran.

Su cabello era largo, rojo con reflejos púrpuras, y parecía moverse ligeramente incluso sin viento. Su rostro era una afrenta directa a la cordura: ojos que cambiaban de color con cada parpadeo, una sonrisa que era mitad hambre, mitad desprecio, y unos labios demasiado rojos para no ser peligrosos.

Toda la taberna se detuvo.

Los vasos cayeron. Los sorbos quedaron suspendidos en el aire. Incluso las gárgolas que servían de lámparas parecieron inclinarse un poco más. Algunos de los presentes, incluidos Malgron y Ruzgath, tragaron saliva, y eso era raro. Era como si sus propios instintos gritaran: «Ella no pertenece a este nivel de la cadena alimenticia».

La Lujuria encarnada. El poder en tacones altos. Una pesadilla con aroma a jazmín envenenado.

Caminó lentamente por el salón, sus ojos recorriendo los cuerpos rudos, sudorosos y sucios de los obreros como si eligiera qué parte de un animal devorar primero. Ningún demonio allí pudo sostenerle la mirada más de tres segundos. No era solo belleza, era pura dominación. Una orden tallada en carne.

Cuando llegó a la barra, el tabernero —un viejo demonio con cicatrices que hablaban de tres guerras interdimensionales— abrió los ojos como platos, el vaso que estaba limpiando se le cayó de la mano y se hizo añicos en el suelo.

Apoyó un dedo perfectamente esculpido en el inmundo mostrador. El barniz necromántico de la madera se agrietó bajo su toque. Lo miró con un aburrimiento letal y preguntó:

—¿Quién es el dueño de esta taberna de mala muerte?

—¿Quién es el dueño de esta taberna cutre?

El silencio fue absoluto.

Ese tipo de silencio que solo se produce cuando se acaba de decir algo terrible y los cerebros de todos intentan calcular simultáneamente si tienen alguna posibilidad de escapar.

Los demonios, que segundos antes habían estado contando chistes verdes, ahora permanecían inmóviles. Algunos desviaron la mirada. Otros sudaban ácido.

Incluso el propio suelo pareció temblar, y la luz parpadeante de la sala se atenuó. Uno de los espejos del fondo se resquebrajó sin motivo aparente.

Malgron miró a Ruzgath, que miró a Laath, que miró al techo, como si la respuesta pudiera caer de allí.

El camarero intentó tragar, pero en ese momento sintió la garganta como si fuera de cristal.

—Y-yo… —empezó él.

—No me digas que eres tú —le interrumpió ella, sin ni siquiera girar el rostro del todo—. No podrías llevar ni una pocilga.

No estaba gritando. Su voz era baja, melódica, sensual. Pero cada palabra sonaba como una maldición disfrazada de proposición indecente.

El silencio persistió como un eco eterno. Y entonces ella sonrió… con unos dientes que no eran humanos.

—Pensé que este lugar tendría más personalidad. Los rumores me engañaron. O quizá el estándar de miseria en el Inframundo ha caído… aún más.

El comentario fue un cuchillo lanzado con guante de terciopelo. Y cortó profundo.

Laath, con sus ojos rasgados, finalmente susurró:

—¿Quién… quién es ella?

Ruzgath ni siquiera se giró para responder. Seguía mirando fijamente a la mujer, como si temiera que desapareciera si parpadeaba.

—No lo sé. Pero huelo algo extraño…

Malgron sintió un cosquilleo en la nuca. Esa sensación de haber entrado en un juego donde no conocía ni las reglas, y mucho menos lo que estaba en juego.

La mujer se giró para mirar a la sala un breve instante, como si esperara que alguien se atreviera a presentarse.

Y entonces…

Un cuervo.

Entró por la rendija de la puerta entreabierta, cortando el aire como una flecha viviente. Con un solo aleteo de sus alas negras como el carbón, aterrizó suavemente en el hombro desnudo de la mujer. Sus ojos —un abismo escarlata en miniatura— brillaban con una sabiduría silenciosa.

Ella no se movió, solo ladeó ligeramente la cabeza, como si escuchara al viento recitar un secreto olvidado.

—Ya veo… —dijo ella, con una sonrisa torcida. Como si las palabras del cuervo hubieran pintado de rojo los mapas de la realidad.

Fue en ese momento cuando el aire crepitó.

Un sonido seco, como el de antiguos pergaminos siendo rasgados por el tiempo, y una presencia brutal tomó forma en el centro de la taberna: un crepitar de energía densa, con olor a mirra y a hierro candente.

Amon.

Uno de los Cuatro Demonios Supremos del Inframundo.

Alto, con hombros tan anchos como muros. Sus túnicas eran un híbrido entre armadura y piel viva, y su semblante oscilaba entre el orgullo y la arrogancia; una arrogancia bien contenida, pero real.

No estaba allí para intimidar.

Estaba allí para controlar los daños.

—Morrigan… —dijo, y el nombre salió como una maldición ahogada. Como si pronunciarlo reabriera viejas heridas.

Ella sonrió lentamente, como una flor abriéndose en un campo de cadáveres.

—¿Cómo estás, pequeño demonio? —se burló, deslizando una uña por el cuello del cuervo, que emitió un graznido de satisfacción.

La sala contuvo el aliento.

Los presentes estaban paralizados. Ruzgath casi se cayó de su banco. Laath apretó su copa con tanta fuerza que se agrietó. Malgron permaneció inmóvil, como si girar la vista a un lado u otro lo condenara a la inexistencia inmediata.

Se estaba burlando de Amon.

Allí. En público.

No era solo belleza, era pura dominación. Una orden tallada en carne.

Cuando llegó a la barra, el camarero —un viejo demonio con cicatrices que hablaban de tres guerras interdimensionales— abrió los ojos como platos, el vaso que estaba limpiando se le cayó de la mano y se hizo añicos en el suelo.

Apoyó un dedo perfectamente esculpido sobre el mugriento mostrador. El barniz necromántico de la madera se agrietó bajo su tacto. Lo miró con un aburrimiento letal y preguntó:

—¿Quién es el dueño de esta taberna cutre?

Se le acercó como si danzara con su propia sombra. —Vosotros, los Arcontes… siempre fingiendo que tenéis el control. Pero todo el mundo lo sabe. Donde hay caos… estoy yo.

El cuervo batió sus alas una vez. El suelo se agrietó.

Amon tragó saliva. Miró a su alrededor. No en busca de apoyo; no había nadie en ese bar lo bastante poderoso como para respirar a su lado, y mucho menos para involucrarse.

Era él. Y ella. Y la Guerra misma.

—Estás rompiendo las reglas —dijo él, como si intentara recordar la realidad de sus propias leyes—. No puedes… manifestarte aquí sin el permiso del Consejo.

Ella se rio.

No sonrió. Se rio.

Un sonido tan puro y caótico que resquebrajó los espejos. La bebida en las botellas burbujeó. Una gárgola se derritió.

—¿El Consejo? —repitió, saboreando la palabra como si fuera un plato mal servido—. ¿De verdad crees que vuestras reglas valen algo, Amon? ¿Cuando todos los jugadores de verdad se están armando entre bastidores?

Ella dio un paso adelante. Amon siguió mirándola.

—Lo he olido. No a Walpurgis. Lo que viene después de él. Y si estoy aquí… es porque ya no hay tiempo para simulacros.

Miró a los demonios a su alrededor.

—Este bar decrépito… lleno de sirvientes, trabajadores y recuerdos muertos… era el mejor lugar para poner el pie primero. Donde el suelo todavía grita bajo los pies. Donde la tierra está hecha de espadas gastadas y sangre seca.

Volvió sus ojos hacia Amon; unos ojos que parecían albergar cien mil batallas olvidadas.

—Solo he venido a recoger los cuerpos —dijo, con su voz como niebla entre las tumbas—. Soy la Diosa de la Guerra, la Muerte… y la Fertilidad. Donde la tierra se mancha de sangre, ahí florecen mis semillas. Esto… —abrió los brazos, señalando la fétida taberna, los demonios silenciosos, el aire saturado de tensión— …es el mejor lugar para estar. ¿No te parece?

Ella sonrió.

No era una sonrisa humana. Ni siquiera una infernal.

Era algo primitivo. Una curva en los labios que hablaba de festines en valles de cadáveres. Una risa que había precedido a la caída de imperios.

Amon permaneció inmóvil durante unos segundos. El silencio se tensó como un hilo a punto de romperse.

Entonces suspiró. Largo. Profundo. Como quien carga el mundo sobre sus hombros y tropieza en un precipicio.

—Esto también no… —murmuró, frotándose la cara con la palma de la mano—. Como si no tuviera ya suficientes problemas.

Su tono era de puro agotamiento, no de miedo. Sino el de un guerrero veterano que había perdido la cuenta de sus cicatrices.

—El Padre Celestial exigiendo transparencia en nuestros asuntos… Un Rey Demonio de mierda monopolizando a tres reinas infernales y todavía pensando que no es suficiente… —comenzó a caminar en círculos, con la mirada perdida—. Dragones celestiales, a punto de despertar y reducir mundos a polvo… Traidores conspirando… la Reina de las Brujas invadiendo el Inframundo… Y ahora tú.

Se detuvo. La miró de nuevo. A Morrigan.

—Apareces aquí. En un bar de quinta, en el culo de Abbadon, como si estuvieras de turismo en medio del apocalipsis.

Ella solo lo miraba fijamente, con esa sonrisa aún en los labios, el cuervo batiendo las alas ligeramente, como si todo le pareciera muy divertido.

—¿Qué demonios está pasando aquí? —escupió finalmente Amon la pregunta al aire, como si esperara que el mismísimo tejido de la realidad le respondiera.

Morrigan no respondió de inmediato. Se limitó a acercarse a él. Un paso a la vez, como una sentencia venida del más allá.

—Bueno… —dijo ella, casi con una ternura burlona—. Me alegra que entiendas todo lo que ha pasado para que yo esté aquí. ¿Ves? Hay muchas razones para que yo esté aquí. —Se inclinó ligeramente, lo bastante cerca como para que él pudiera oler su perfume.

—¿Qué tal si llamas a Sapphire? Ella palideció, los trabajadores sudaban de miedo, y el techo parecía más bajo ahora. —¡Me divierto con ella… y no tienes que preocuparte! —dijo alegremente.

Amon suspiró… —No creo que hayas seguido las noticias… Tu amiguita Sapphire murió hace tiempo, ahora todo lo que queda es una vieja zorra enamorada de un chico de 20 años. Buena suerte con eso —dijo Amon con un gesto de la mano—. Tu amiga la Espartana incluso está hablando correctamente y pidiendo favores. Deberías ver cómo le habló a Sun Wukong sobre el chico —dijo Amon y se dio la vuelta.

—Por favor, nada de matar a la población, ¿de acuerdo? Ve a ver cómo está tu amiga —dijo Amon antes de desaparecer…

—¿Qué…? —Morrigan no podía ni pensar en lo que él acababa de decir…—. ¿Sapphire? ¿Enamorada?…

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