Mis Esposas son Hermosas Demonias - Capítulo 381

Capítulo 381: Sueño de calidad… No existe.

—¿Mmm? —Ada se despertó con un ligero sobresalto, abriendo los ojos lentamente mientras el lejano sonido de las explosiones reverberaba en las paredes.

Por un momento, no entendió. La habitación seguía cálida, la luz era suave, las sábanas a su alrededor estaban revueltas. El mundo parecía seguro.

Pero entonces otra explosión hizo temblar ligeramente el suelo bajo su cama.

Frunció el ceño e intentó incorporarse, y fue entonces cuando lo sintió. —… Ah —murmuró, llevándose la mano a las costillas.

Le dolía cada músculo. Como si hubiera corrido un maratón en un campo de batalla con una armadura completa… cargando una estatua.

Se giró lentamente, mascullando por lo bajo, pero cuando intentó mover la cadera, un dolor agudo y localizado le atravesó la pelvis como una daga al rojo vivo.

—¿Por qué… por qué me duele tanto la cadera…? —murmuró, exhausta. Y entonces se quedó helada.

El recuerdo llegó con la cruel claridad de un destello: ella arqueando la espalda, atrapada entre las sábanas, las manos de Vergil en su cintura, su voz ronca en su oído… Nueve días.

—Ah. —Hundió la cara en la almohada por un momento—. Maldita sea.

Intentó girarse de lado, cambiar de postura… y una nueva punzada le recorrió la cara interna del muslo. —Mi… ¡¿eso también me duele?!

Se detuvo de nuevo.

Recordó los gritos. Los gemidos. La forma en que casi perdió la voz de tanto gemir y gritar por la polla de su marido. Los golpes contra la pared. El cabecero rompiéndose. Un momento específico en el que él dio con el punto exacto y su útero quedó casi completamente destruido…

Ada permaneció completamente quieta durante unos segundos, con la cara todavía hundida en la almohada.

Entonces dejó escapar un sonido ahogado que era mitad risa, mitad gemido de puro agotamiento.

—… Necesito analgésicos. Y fisioterapia. Y tal vez… alguien que escuche todo esto sin juzgarme. ¿Cuántos días han pasado? ¿Diez? ¿Doce? He perdido la cuenta. Dios mío… Soy una pervertida. ¡Una pervertida enorme! ¡Me disfracé de conejita para él!

Intentó moverse y se arrepintió al instante. Un discreto crujido en la columna, seguido de un incómodo dolor en la cadera, hizo que todo su cuerpo protestara.

—Definitivamente, voy a morir… Será mejor que me cure con Aceleración sanguínea…

Otra explosión sacudió la estructura de la casa. Un golpe sordo, seguido del sonido de cristales haciéndose añicos y un trueno que no venía del cielo. Un trozo de yeso del techo se desprendió y cayó junto a la cama.

Ada parpadeó.

—… ¿Qué demonios está pasando ahí abajo? —masculló con voz ronca, subiéndose la sábana hasta la barbilla como si aquello pudiera protegerla de diosas enfadadas, batallas mágicas o cualquier otro apocalipsis mitológico que hubiera decidido estallar justo después del mejor (y más destructivo) sexo de su vida.

Ada cerró los ojos un segundo, respiró hondo… y se concentró.

El calor familiar recorrió su cuerpo como un hilo de electricidad líquida, activando la técnica que Vergil le había enseñado y que ella misma había perfeccionado. Aceleración sanguínea.

Su corazón respondió con prontitud a la orden, aumentando ligeramente su ritmo. La sangre comenzó a circular más intensamente, dirigida con precisión milimétrica a cada músculo tenso, cada ligamento estirado, cada moratón oculto bajo la piel. Las células se dividían más rápido, la inflamación remitía, el dolor desaparecía como la niebla bajo el sol. Los huesos volvieron a su sitio. Los tendones y las fibras musculares se restauraron con una eficiencia casi alquímica.

El dolor de su cadera desapareció primero.

Luego, el ardor en la ingle, los arañazos en los hombros, la tensión en la espalda.

Y por último, la fatiga.

Cuando volvió a abrir los ojos, el mundo parecía diferente. Más nítido. Como si todo —incluida ella— estuviera en alta definición.

—Cuatro horas de sueño… y siento como si hubiera dormido una semana entera —murmuró, sorprendida de su propia voz firme, sin la ronquera de hacía unos minutos.

Se incorporó en la cama de inmediato, desnuda, pero sin dudarlo. Estaba perfectamente curada. Sus músculos respondían con precisión, su cuerpo ligero como si acabara de salir de un baño frío y reparador.

Se miró en el espejo del dormitorio: el pelo un poco revuelto, la piel sonrojada y la mirada todavía ligeramente sorprendida.

—… Vale, esto es… una locura. Esta técnica es el mejor regalo que me han hecho nunca… Bueno, en realidad nunca he tenido citas, solo me casé en contra de mi voluntad… pero si de verdad ha sido algo bueno, tengo que darle las gracias a la estupidez de Katharina.

Otra explosión sacudió la casa, esta vez con la fuerza suficiente para hacer que los cristales de las ventanas traquetearan.

Ada se levantó, se ató la sábana alrededor del cuerpo y caminó hacia la pared, apoyando la oreja contra ella. Oyó voces en la distancia. Una pelea. Dos mujeres gritando… insultos, amenazas. Sonidos de golpes y magia explotando en secuencia.

Frunció el ceño y se acercó a la ventana, apartando ligeramente la cortina. El sonido de algo estrellándose contra una estructura de hormigón hizo que los cristales traquetearan.

Fuera, en medio de la destrucción del jardín, lo vio.

Sapphire volando.

Literalmente volando, lanzada como si no pesara más que una almohada. Su cuerpo describió un arco torpe en el aire antes de chocar contra el tronco de un árbol, que se agrietó por el impacto. Antes siquiera de caer, la figura de la mujer desconocida avanzó, agarró a Sapphire por el tobillo como si sujetara una bolsa de la compra y la estampó contra el suelo.

Otra vez.

Y otra vez.

Y otra vez.

Tierra, hierba y rocas volaron por todas partes.

Ada se quedó helada un segundo, con los ojos muy abiertos.

—… Eso ha sido Hulk apalizando a Loki… —masculló, con la boca entreabierta—. Como… escena por escena. Joder.

La misteriosa mujer volvió a levantar a Sapphire, sonriendo ahora como si se estuviera divirtiendo.

Ada retrocedió un paso, alejándose de la ventana.

—Vale. Es oficial. Me he despertado demasiado pronto para esto. —Se ajustó más la camisa de Vergil, miró a un lado y masculló—: Vaya… últimamente hablo demasiado.

Ada bajó los escalones de madera con cuidado, con la sábana ceñida a su cuerpo y la camisa de Vergil por encima, que se balanceaba ligeramente a cada paso. El sonido ahogado del combate en el exterior continuaba: explosiones mágicas, gritos, el eco seco de impactos absurdos. Pero ahora había un ritmo. Una coreografía violenta que solo quienes habían estado en batalla reconocían.

Cuando llegó a la mitad de la escalera, se detuvo instintivamente.

La sala… o lo que quedaba de ella… era un caos.

Parte del techo se había derrumbado cerca de la chimenea. Un enorme agujero ocupaba el centro de la pared principal, exponiendo la habitación directamente al jardín como si alguien hubiera lanzado un misil de diosa a través de ella. Fragmentos de cristal y madera cubrían los muebles, el sofá blanco estaba volcado y la mitad de la alfombra se había incendiado y la habían apagado con lo que parecía ser… ¿cerveza?

Ada arrugó la nariz. Definitivamente, era cerveza.

Junto al agujero, como dos estatuas de mármol en medio de la destrucción, estaban Vergil y Sepphirothy.

Vergil estaba de brazos cruzados, con el pelo revuelto y el pecho desnudo visible bajo su camisa abierta; parecía el mismo hombre que, apenas unas horas antes, la había… agotado físicamente. Pero ahora su expresión era neutra, casi aburrida. Solo una ceja ligeramente arqueada indicaba que, en efecto, estaba prestando atención al espectáculo.

Sepphirothy, a su lado, sostenía una taza de té. Sí, té. Como si todo aquello fuera una representación teatral de domingo por la mañana. Su túnica blanca seguía inmaculada, sus ojos dorados fijos en la escena exterior con un curioso brillo.

Ada se acercó en silencio, pero Vergil la percibió antes de que hablara. Él giró el rostro ligeramente, lo justo para verla por el rabillo del ojo.

—¿Has dormido bien? —preguntó él, con voz seca pero cargada de sarcasmo y, quizá, un atisbo de orgullo.

—Cuatro horas —respondió ella, deteniéndose a su lado—. Me he despertado con el sonido de las explosiones. Y, eh… bueno, con mucho dolor…

Sepphirothy solo sonrió ligeramente sin apartar la vista de la pelea.

—¿Qué está pasando aquí? —preguntó Ada, echando un vistazo breve a la destrucción.

—A Sapphire le está dando una paliza la diosa de la muerte y la guerra, Morrigan. Celta —dijo Sepphirothy con calma—. Pronto pararán.

—Ah… claro —dijo Ada, y Vergil la abrazó por un costado—. Limitémonos a mirar.

Sapphire, ahora con el rostro parcialmente cubierto de sangre, el pelo alborotado y la ropa hecha jirones, clavó las manos en el suelo mientras se levantaba de nuevo…, o lo intentaba. Morrigan la había dejado allí, abandonada temporalmente en el suelo como una muñeca rota. Pero la mirada de la guerrera celta aún brillaba con un hambre ancestral, un placer casi infantil por desmantelar cualquier cosa que ofreciera resistencia.

Sapphire escupió sangre a un lado y gritó, con la voz cargada de rabia y frustración: —¡¡¡Deja de usar tus trucos de mierda para sellar mi aura asesina!!!

Su aura titilaba alrededor de su cuerpo, atrapada, sellada en capas invisibles de energía encantada. Su poder asesino —normalmente pulsante y sofocante como un humo tóxico— ahora parecía contenido, como una bestia atrapada dentro de una caja de cristal.

Morrigan respondió con una sonrisa peligrosa, haciendo girar la lanza de energía negra en su mano con una elegancia cruel. El viento a su alrededor parecía responder a sus pasos.

—Oh, cariño, si no la sello… pierdes el control. Entonces no es divertido. Quiero verte luchar. No echar espuma por la boca.

Avanzó de nuevo, no corriendo, sino caminando con la confianza de quien sabe que el próximo golpe será decisivo. Cada paso hacía que el suelo temblara ligeramente, como si la propia naturaleza temiera su presencia.

En el interior, Vergil entrecerró los ojos mientras observaba el campo de batalla.

—¿El aura asesina de Sapphire ha sido sellada…? —murmuró, perplejo—. ¿Es eso posible?

Sepphirothy, aún con la taza de té en la mano, asintió lentamente.

—Autoridad de la Muerte. Funciona en todos los aspectos de la existencia: cuerpo, alma, aura, incluso el instinto. Y tiene la de la Guerra junto a ella, lo que hace la aplicación aún más precisa —hizo una breve pausa y tomó otro sorbo—. Aunque es muy poca, su divinidad es funcional. Compacta, pero suficiente. Los Dioses… están muy por encima de nosotros, Vergil. Incomparables. Y nosotros, los demonios… seguimos siendo mortales. Solo que con energía de origen inferior.

Vergil frunció el ceño, como si digiriera algo particularmente amargo.

—Tch… patético.

—Es una lástima —añadió Sepphirothy, mirando hacia fuera con cierto desdén—, que Morrigan sea tan estúpida.

No tuvo tiempo de terminar su pensamiento.

Afuera, Sapphire se incorporó con un profundo gruñido, su postura vacilante se transformó en algo más sólido, como una bestia que endereza el lomo. El suelo a su alrededor se agrietó bajo la presión de la energía acumulada.

—Ya veo —murmuró, con una voz que parecía resonar dentro de la tierra—. Quieres hacer trampa… pues probarás tu propia medicina.

El Fuego Demoníaco del Clan Agares se encendió en sus manos, primero como ascuas y luego como llamas salvajes, danzando entre sus dedos con un color rojo dorado casi líquido. La temperatura del campo cambió; incluso el aire a su alrededor pareció retroceder.

Con un rugido contenido, Sapphire recurrió al poder de su linaje, dándole forma.

Y entonces, allí, el arma apareció.

Una lanza demoníaca, forjada puramente de la llama ancestral del Clan Agares. Alta, irregular, viva. Su núcleo pulsaba con odio, rabia y una memoria ancestral.

Al otro lado, Morrigan enarcó una ceja y dio un elegante salto hacia atrás.

—Vaya, ¿esa cosita todavía existe? —se burló, haciendo girar su propia energía como un espejo perverso—. He luchado contra esa abominación, la original. Esa cosa… es una broma.

Abrió la mano a un lado y, en respuesta, emergió una lanza negra, hecha de puro abismo, densa como un agujero negro, pero vibrante de energía primitiva. Era la fusión de dos esencias, dos nombres olvidados por casi todos.

Sepphirothy observaba con un leve brillo en la mirada, murmurando:

—Belial y Bulgaron… esa combinación no se ve todos los días.

Vergil giró lentamente el rostro, mirando fijamente a su padre.

—Pero… ¿acaso Belial no es uno de los Demonios de los 72 clanes?

Sepphirothy apartó la vista del campo y respondió, como si narrara una leyenda personal: —Lo fue.

Hizo una pausa. El silencio pareció pesar más que la explicación.

—Sapphire mató al primer Belial. Destruyó el cuerpo, aprisionó el alma y… lo forjó en una lanza.

Vergil parpadeó lentamente, absorbiendo el peso de esas palabras. Pero al segundo siguiente, fue como si un trueno le hubiera golpeado la columna vertebral.

Todo su cuerpo ardió en respuesta. Un calor repentino, como el despertar de un instinto primitivo. Su visión se nubló por un instante… y luego todo se aclaró.

El tiempo pareció ralentizarse.

Afuera, el choque había comenzado.

Dos lanzas colisionaron en el centro del campo destruido: la demoníaca, viva y pulsante con fuego ancestral, y la divina, densa como el vacío. El impacto no fue solo físico, fue energético. Dimensional. La fuerza reverberó como mil martillazos contra el tejido de la realidad.

Una explosión de luz negra y fuego carmesí se extendió como una onda expansiva, agrietando la tierra, pulverizando árboles y haciendo que el mismísimo aire vibrara como si gritara de dolor.

Los ojos de Vergil se agrandaron. Era como ver el infierno y el panteón en guerra, a través de una lente íntima.

Y en el centro de todo… Sapphire sonrió.

Con los pies firmemente plantados en el suelo, el pelo ondeando al viento como una llama viva, sus ojos ardían de pura emoción.

—Mis habilidades con la lanza —dijo, con la voz baja y afilada como una cuchilla—, son mejores.

Y con un giro preciso, casi demasiado hermoso para el momento, redirigió la fuerza de su arma —canalizando el impacto como un maestro de artes marciales canaliza la energía— y arrojó a Morrigan lejos.

El cuerpo de la diosa salió disparado como un cometa oscuro, cortando el aire con violencia, rebanando árboles como si fueran leña antes de estrellarse contra un muro de piedra con la fuerza suficiente para agrietar la estructura de la base a la cima.

El polvo se levantó. Los pájaros huyeron. El silencio regresó… solo por un segundo.

Entonces Sapphire hizo girar la lanza en el aire con una mano, como si fuera ligera: una extensión de su propio cuerpo.

Y sonrió. —¿Quieres usar la Autoridad de la Muerte en mí, perra? Necesitarás más que eso.

Vergil se quedó inmóvil en el hueco de la escalera destruida, observando a su esposa como si la viera por primera vez. —Olvido lo fuerte que es —murmuró Vergil, y Sepphirothy suspiró.

—Bueno… si no le hubieras puesto una correa, verías muchas otras cosas, ya que es el demonio más temido de este mundo, pero la convertiste en una muñequita enamorada —Sepphirothy se encogió de hombros.

—No es que me queje, ayudó a media humanidad y a todos los demás ciclos… ¿Imaginas que se hubiera encargado del papa? Habría creado una Guerra Santa fácilmente —dijo Sepphirothy.

Antes de que Morrigan pasara corriendo a su lado y se estrellara contra la pared, escupiendo sangre.

—Oye, perra, levántate —dijo Sapphire—. ¿No es esto lo que querías? —gruñó—. VAMOS, PUTA.

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