Mis Esposas son Hermosas Demonias - Capítulo 390

Capítulo 390: Técnica Suprema.

[Hace unas semanas – Cámaras de Sellado del Clan Baal]

El silencio era absoluto.

En las profundidades del Castillo Baal, donde ni siquiera la luz natural se atrevía a aventurarse, Raphaeline se había aislado voluntariamente. La bóveda de contención había sido sellada con tres capas de barreras arcanas y una antigua runa de sellado. Nadie podía entrar. Se suponía que nadie debía salir.

En el centro de la cámara, permanecía de pie con los ojos cerrados. El aire a su alrededor vibraba de calor. Gotas de sudor descendían lentamente por su cuello, evaporándose incluso antes de tocar el suelo.

—Empecemos —murmuró, con el sonido de su propia voz ahogado por la presión del entorno.

Respiró hondo. Los latidos de su corazón se aceleraron como un tambor de guerra.

TUM. TUM. TUM.

La sangre en sus venas respondió, como si cada célula hubiera sido llamada a la acción.

Era la técnica de Vergil: Circulación Sanguínea Acelerada. Un método de mejora física extrema que forzaba el flujo sanguíneo a operar por encima de su límite, alimentando músculos, tendones y huesos con una energía casi explosiva.

Con cada segundo que pasaba, su cuerpo ardía como un horno viviente.

Sus músculos se volvieron más densos. Sus reflejos, más agudos. Su piel, más resistente. Podía destruir un muro de un solo puñetazo, correr como un borrón, resistir las espadas como si fueran viento. Era un estado de supremacía física temporal.

Pero…

Ya la había dominado.

En solo cuatro días dentro de aquel infierno de piedra y magia, Raphaeline había alcanzado la cúspide de la técnica. Cada paso del flujo, cada microajuste en la velocidad de su sangre, cada transición entre fases… todo estaba bajo su control absoluto.

Y no estaba satisfecha.

—Esto no es suficiente —dijo, abriendo los ojos. Había impaciencia en su mirada. Desprecio por los límites. Ira ante la mediocridad.

La técnica le ofrecía una fuerza temporal. Pero el cuerpo, con el tiempo, cedía. Se rompía. Era una llama intensa, pero breve.

Quería más.

Quería permanencia.

Fue entonces cuando tuvo la idea.

«¿Y si la sangre… no solo circulara?», pensó. «¿Y si evolucionara conmigo?».

Contrariamente a lo que se esperaba de una guerrera en entrenamiento, Raphaeline no se movía con explosiones de energía. Permanecía inmóvil, concentrada, inmersa en una profunda introspección. La batalla era ahora interna: contra sus propios límites biológicos, contra la naturaleza estática de la sangre.

Se sentó en el suelo, cruzando las piernas, y comenzó a dirigir su percepción hacia el interior. Sintió el flujo de sangre en sus dedos, en sus pies, en su lengua. Cada latido se convirtió en una orden. Cada vena, en un camino viviente.

La técnica de Vergil era funcional, sí. Pero también era primitiva: forzaba al cuerpo a responder. Ella quería lo contrario: que el cuerpo y la sangre respondieran antes de que surgiera la necesidad. Que se moldearan proactivamente, adaptándose al entorno, al daño, al enemigo.

«La sangre es vida. Es magia. Es información», pensó, mientras activaba con sangre concentrada las runas de monitoreo grabadas bajo su piel. Los círculos mágicos reaccionaron a cada cambio en su ritmo cardíaco, registrando pulsos, temperatura y densidad arcana.

Comenzó a probar variaciones mínimas en la circulación.

Aceleró el flujo solo en su brazo derecho. Luego solo en sus piernas. Luego en sus ojos. Descubrió que, ajustando el calor local, podía cristalizar temporalmente los glóbulos rojos y convertirlos en pequeños vectores de defensa mágica. Escudos de sangre condensada.

Una semana después, ya era capaz de manipular la sangre fuera del cuerpo con precisión quirúrgica. Los cortes que se hacía a sí misma se cerraban mediante microtentáculos de hemoglobina encantada. Más que regenerar, la sangre obedecía. Había moldeado la técnica.

Pero aun así, eso era manipulación externa.

Quería una mutación interna.

Fue entonces cuando comenzó el proceso más peligroso: infundir su alma en sus células sanguíneas. Un ritual de simbiosis, prohibido en los círculos más ortodoxos de la magia de sangre. ¿Las consecuencias? Incontables. ¿El rechazo? Casi garantizado. Pero ella persistió.

Durante días, estuvo atrapada entre estados febriles, delirio y colapso celular.

Sus venas palpitaban como cuerdas a punto de romperse. Su nariz sangraba sin cesar. Su cuerpo intentaba autodestruirse para impedir el cambio. Pero ella se mantuvo concentrada. Cada vez que despertaba de un desmayo, continuaba el ritual.

Hasta que, finalmente…, la sangre dejó de luchar.

Aceptó.

Las células, una por una, comenzaron a integrar partes de su energía espiritual, convirtiéndose en fragmentos vivos de la esencia de Raphaeline. Esto significaba que, con cada nuevo ciclo de circulación, la sangre aprendía, memorizaba traumas, analizaba heridas, anticipaba movimientos.

La sangre se convirtió en una conciencia secundaria.

A partir de entonces, la técnica dejó de ser una mera mejora física. Había creado una subforma de existencia, un estado en el que la sangre actuaba como una red de defensa, ataque y regeneración autónoma.

La puso a prueba. Se simuló cortes profundos. La sangre se endurecía bajo su piel antes de que la hoja la tocara. Proyectaba puños de sangre condensada, como garras que se formaban en el aire. Sus arterias comenzaron a brillar con una luz carmesí incandescente. Su corazón parecía bombear voluntad, no solo líquido.

—Ya no es una técnica… —murmuró mientras se ponía de pie en el centro de la cámara, y las cadenas de la bóveda de sellado comenzaban a temblar por la presión mágica—. …es una extensión de mi alma.

El aire se volvió más denso. Los sensores mágicos esparcidos por la cámara comenzaron a fallar, y los cristales de monitoreo crepitaron como vidrio bajo el fuego.

Desde ese momento, Raphaeline ya no necesitó activar la técnica.

Ella era la técnica.

[En el presente.]

Pero algo comenzó a cambiar.

El silencio que llenaba la cámara se rompió por un sonido grotesco, casi inaudible, como si la propia realidad estuviera siendo comprimida en una gota.

Raphaeline, aún de pie en el centro de la bóveda, abrió lentamente los ojos. Brillaban, ya no con iris visibles, sino con un resplandor carmesí y líquido. Por un momento, fue imposible saber si todavía quedaba humanidad allí… o solo voluntad pura.

—No más pruebas —murmuró. Pero el sonido no salió como una voz. Resonó como un susurro en la sangre. Dentro de los muros. Dentro del mismísimo metal encantado que la retenía.

El pulso de su cuerpo, que antes vibraba en armonía con la técnica, comenzó a acelerarse de forma anómala. El aura que emitía se volvió densa como el aceite, empezando a empujar físicamente el aire y a agrietar el suelo a su alrededor.

Entonces, sin previo aviso…

¡CRAC!

Venas rojas aparecieron en las piedras, como arterias extendiéndose por el mundo circundante. Las antiguas cadenas que sellaban la bóveda comenzaron a vibrar, intentando resistir. Pero la presión no hizo más que aumentar.

Raphaeline apretó los puños y respiró hondo por última vez.

—Veamos si el alma sigue al cuerpo… o si se quema en el proceso —dijo, y en ese instante, rompió el flujo.

Fue como soltar un tren descarrilado.

Un impacto invisible se propagó por el aire. El suelo explotó bajo sus pies. Las barreras encantadas se estremecieron y comenzaron a desmoronarse con el sonido de cristales rotos.

Y entonces… ella se desmoronó.

El cuerpo de Raphaeline se disolvió en un torrente de sangre oscura, espesa y centelleante. No había huesos. Ni carne. Solo sangre pura, manteniendo su forma fluida con una precisión monstruosa. Flotaba en el centro de la cámara como una esfera orgánica, pulsante, viva. En su superficie, rostros y ojos aparecían y desaparecían: fragmentos de recuerdos, instintos, remembranzas.

La presión mágica se multiplicó por diez.

Las paredes comenzaron a gotear un sudor rojo, como si el propio castillo intentara imitar a este nuevo ser que pulsaba en su interior. Un grito silencioso resonó por los pasillos abandonados, llegando incluso a las profundidades donde el clan había sido evacuado.

En el núcleo de la esfera líquida, pequeños haces de luz danzaban, como sinapsis tratando de reorganizar la conciencia. Ya no era solo Raphaeline. Era algo más allá, un ser entre lo físico y lo arcano.

Y entonces, todo explotó.

¡KABUUUUM!

La cámara fue engullida por una tormenta de sangre viviente. Las runas de sellado se evaporaron. Las paredes se derrumbaron hacia afuera como si fueran de arcilla. La bóveda explotó, arrojando fragmentos de piedra encantada en todas direcciones.

Un torbellino carmesí se alzó desde el centro de la destrucción, girando lentamente, como un tornado hecho de furia y pura voluntad. Y en su corazón, los fragmentos comenzaron a reensamblarse.

Desde dentro del vórtice, la sangre comenzó a recomponerse.

El cráneo emergió primero. Luego los hombros. Músculos cosidos con venas de magia viviente. Los ojos se reabrieron, ahora con pupilas verticales, brillando como rubíes fundidos.

Raphaeline estaba de vuelta, renacida en su forma más pura.

Cayó de pie entre las ruinas de la cámara de sellado, desnuda, jadeante… pero sonriendo. Una sonrisa tranquila, casi serena, pero que ocultaba una locura creciente.

—Ahora sí… —susurró.

Su cuerpo emanaba un calor palpable, y el aura escarlata a su alrededor era tan densa que ondulaba como el vapor. Entonces, de repente, arqueó el cuello hacia atrás y comenzó a reír: primero suavemente, luego a carcajadas, y después de forma completamente descontrolada.

—¡Jajaja… JAJAJAJAJAJAJAJAJA! ¡¡¡LO LOGRÉ!!! —su grito resonó por las entrañas del castillo como una explosión—. ¡¡¡UNA TÉCNICA DEFINITIVA!!!

Su risa fue tan poderosa que ondas de choque se expandieron en todas direcciones, barriendo pasillos, destrozando columnas y… dejando inconscientes a todos en el Clan Baal. Guardias de élite, sacerdotes, incluso los ancianos… todos cayeron donde estaban, con sus mentes ahogadas en la presión de su presencia.

Incluso las ciudades vecinas sintieron el impacto. Las torres se agrietaron, los animales enmudecieron, el cielo se tiñó de un rojo intenso. El Infierno reaccionó como un organismo vivo, sintiendo que algo terrible y glorioso había nacido.

Ei, la fiel doncella, apenas podía mantenerse en pie. Temblando, se acercó a la entrada de la cámara, ahora completamente destruida, con los ojos desorbitados ante la figura que emergía de la niebla carmesí.

—¿S-Señora…? —tartamudeó, mientras su cuerpo casi se negaba a reconocer la presencia ante ella.

Raphaeline se giró lentamente, con la sonrisa ahora transformada en una expresión de éxtasis divino.

—¡He alcanzado… LA ILUMINACIÓN! —proclamó con los brazos abiertos, excéntricamente teatral.

Y entonces ocurrió algo surrealista.

Desde las profundidades de la bóveda destrozada, cientos de espadas —cada una forjada, encantada, coleccionada o conquistada por Raphaeline a lo largo de cuatrocientos años— comenzaron a vibrar. Una a una, emergieron del suelo, perforando la tierra y flotando hacia ella como si fueran niños corriendo a los brazos de su madre.

—¡VENID A MÍ, MIS HIJAS! —rugió, y todas obedecieron.

Las hojas comenzaron a fusionarse alrededor de su cuerpo, derritiéndose en sangre viviente, girando en elegantes espirales, formando runas, armaduras líquidas, símbolos olvidados por dioses muertos.

Cada espada se disolvió y fue absorbida por su piel escarlata, como si reconocieran su verdadero hogar.

Ei, de rodillas, observaba en completo shock.

La mujer ante ella ya no era solo una guerrera. Era una entidad.

—Sí… —murmuró Raphaeline para sí misma, ignorando por completo la presencia de Ei—. Un cuerpo nuevo. Una técnica nueva. Un logro digno de eras…

Alzó sus ojos brillantes, todavía sonriendo.

—Cuerpo Demoníaco de la Diosa de Sangre Escarlata… —dijo, saboreando cada palabra.

Y luego, como si proclamara una profecía: «Técnica Suprema: Control Absoluto de la Diosa de Sangre».

Las densas nubes teñían el cielo con pálidos tonos de gris y violeta. Una suave niebla se extendía entre las antiguas tumbas, danzando lentamente entre las oscurecidas lápidas de piedra. El sonido ahogado de unos pasos sobre la grava interrumpió el melancólico silencio de la tarde.

Alexa caminaba con calma, sosteniendo un pequeño ramo de lirios blancos envuelto en una cinta negra. Llevaba un vestido sencillo, un abrigo oscuro y unas botas que se hundían ligeramente en la tierra húmeda. Incluso su alegre cabello anaranjado parecía muerto y cansado. El viento sopló con suavidad, echándole el pelo hacia atrás y revelando unos ojos cansados, pero firmes.

Junto a la verja de hierro, apoyado en una pala con un cigarrillo encendido en la comisura de los labios, el sepulturero observaba en silencio. Era un hombre alto, de piel curtida por la intemperie y ojos amarillos que brillaban incluso bajo la sombra de su capucha. A pesar de su apariencia envejecida, había algo… antiguo en él. Salvaje. Casi feral.

—Has vuelto, muchacha… —dijo con voz ronca y profunda mientras se quitaba el cigarrillo de la boca y lo apagaba con los dedos, sin preocuparse por el calor.

Alexa se detuvo a su lado un momento, mirando hacia el cementerio como si contemplara un abismo familiar.

—Hoy… se cumplen trece años.

El viejo Hombre Lobo asintió lentamente, con respeto. —Recuerdo el día que la enterré. Llovió a cántaros esa noche. La tierra parecía no querer recibirla…

—Nunca le gustó estarse quieta mucho tiempo —replicó Alexa con una pequeña y triste sonrisa.

—No era una mujer corriente. La última vez que hablamos, me amenazó con rebanarme el gaznate si no dejaba de cavar «como un vago holgazán». Toda una dama.

Ambos rieron brevemente, pero la risa murió rápido, engullida por el recuerdo del vacío.

Alexa siguió caminando entre las lápidas, mientras el sepulturero la seguía con la mirada, respetuoso, como un guardián silencioso. Se detuvo frente a una tumba de piedra negra, limpia y sencilla. En el centro había una pequeña marca rúnica: el sello de su antiguo hogar.

Valentina Elizabeth Wykes.

Las palabras del epitafio estaban desgastadas, pero aún eran legibles.

«Aquí yace un Lobo con Piel de Cordero. Una madre, una guerrera, inmortalizada en la memoria de quienes aún resisten».

Alexa se arrodilló, apartó unas hojas que habían caído sobre la lápida y depositó con cuidado los lirios en el suelo.

—Hola, Mamá —dijo, con la voz temblorosa pero sin lágrimas—. Siento haber tardado tanto. Han pasado tantas cosas… No quería venir así… Pero sé que verías todo esto con esos ojos agudos que tenías y me dirías que dejara de ser tan dramática.

Cerró los ojos un instante, respirando hondo.

—Todavía no he perdonado a mi padre. Y no creo que lo haga nunca; al fin y al cabo, no se lo merece. He aceptado que no vas a volver, y duele… Duele mucho… Y solo quería que supieras que, por mucho que el mundo cambie… sigo siendo tu hija. Hasta el final.

El viento volvió a soplar, más fuerte. Una pluma blanca cayó del cielo y aterrizó sobre la lápida. Alexa la recogió con delicadeza, observándola en silencio. —Te veo en mis sueños… y a veces cuando estoy despierta.

Se levantó despacio, sacudiéndose la tierra de las manos. El sepulturero la esperaba en la entrada, ya con un abrigo echado sobre los hombros y sosteniendo una botella de algo añejo y fuerte.

—Te has quedado bastante tiempo. Va a empezar a oscurecer —comentó él.

—La noche nunca ha sido un problema para mí, viejo lobo —respondió ella, acercándose.

Le tendió la botella con un gesto cómplice. —A ella le habría gustado ver la mujer en la que te has convertido. Y habría odiado saber que sigues bebiendo esta porquería.

Alexa sonrió de lado, alzando la botella hacia la tumba en la distancia. —Por la mujer más testaruda que ha pisado esta tierra. Salud.

Se sentó en un banco de piedra, haciendo crujir sus hombros con un ligero cansancio. El olor a tierra mojada era reconfortante. Familiar.

—Dumaz… ¿Cómo está… el Reino de los Hombres Lobo? —preguntó, sin mirarlo.

Dumaz suspiró. El sonido fue como el crujido de madera vieja. Le dio un trago directamente de la botella antes de responder.

—Mal —dijo sin más—. Intentan mantener las apariencias. Pero la gente lo sabe. La sangre del príncipe sigue fluyendo; al fin y al cabo, ha desaparecido por completo. Creen que está muerto, ya que su última aparición fue… en el castillo, durante el ataque de los Vampiros.

Alexa no reaccionó por un momento. Se limitó a cruzar las piernas y observar la pluma blanca entre sus dedos.

—Entonces está funcionando.

Dumaz frunció el ceño con recelo. —¿Funcionando?

Ella lo miró. La sonrisa que se dibujó en su rostro era suave…, pero fría. —Soy la responsable de la muerte de mi hermano traidor.

El viejo Hombre Lobo se quedó en silencio. La botella se detuvo a medio camino de su boca.

—Intentó matarme hace un tiempo. Mató a toda mi manada y me abandonó. Así que fui a por él y… torturé a mi hermano hasta que suplicó morir… —dijo, con una voz carente de peso, como si simplemente estuviera narrando el tiempo que hacía—. Pero le dejé eso a otra persona. Merecía el toque final de algo… más puro. Mi Vergil se encargó de eso por mí.

Dumaz no respondió de inmediato. Las palabras parecieron congelar el aire a su alrededor. La niebla se espesó y el mundo se volvió un poco más silencioso.

—Eres consciente de lo que esto significa, ¿verdad? —dijo, con voz baja y profunda, como un trueno lejano—. Esto es más que venganza. Es la guerra. Entre clanes. Entre razas.

Alexa alzó la vista al cielo. Una tenue abertura entre las nubes reveló un rayo de luz cálida.

—Les di la oportunidad de hacer lo correcto. De abandonar las viejas costumbres. Pero insistieron en seguir a monstruos. En venerar debilidades heredadas de un imperio fallido. Mi hermano se había aliado con un grupo que buscaba algo más grande, la destrucción. Si quieren culparme por matar el fruto podrido, que me culpen.

Se puso de pie y le entregó la pluma al viento, que se la llevó con suavidad.

—Puedes vender esta información como quieras, estaré libre en dos semanas para ser convocada a nuestro reino y responder por este «crimen». Dile al viejo que… mi hermano tomó sus propias decisiones. Y yo tomé las mías.

Dumaz se frotó la cara con una mano, el peso de la edad cayendo sobre sus hombros.

—Tu madre… habría odiado esto. —Alexa solo negó con la cabeza. Su mirada se endureció—. Ella lo entendería y me animaría. Si algo odia es la traición.

Caminó de vuelta hacia la verja, con paso firme, como si la niebla se apartara por voluntad propia.

—Cuida de su tumba por mí, Dumaz.

—Siempre lo he hecho.

—Y si los lobos empiezan a aullar por mí… —Alexa apartó la cara, con los ojos brillando como fuego contenido—, …diles que abandono nuestra raza, que voy a vivir como soy.

Dumaz se quedó de pie tras ella, viéndola marchar, y giró el rostro hacia aquella tumba… Se quedó mirando unos segundos antes de suspirar y murmurar…: —Valentina… por qué tuviste una hija igual que tú…

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