Mis Esposas son Hermosas Demonias - Capítulo 454

Capítulo 454: Vamos a por lo auténtico

Vergil se agachó en silencio.

La sangre de las criaturas, mezclada con la tierra, formaba un espeso lodo negro que se le pegaba a las botas. Observó el suelo bajo sus pies con una mirada clínica, como si estuviera contemplando un cuadro inacabado. Hundió las yemas de los dedos en la sustancia y la frotó entre el pulgar y el índice, sintiendo su viscosidad, su temperatura… y algo más.

—Interesante…

Zuri, que aún se recuperaba en una rama más baja, lo observaba con recelo. Sus escamas estaban erizadas, lo que siempre era una señal de que sus instintos le gritaban que se alejara.

—¿Qué estás haciendo? Sabes que esto es asqueroso, ¿verdad? No es tinta ritual, Vergil, es baba de animal muerto. Baba caliente.

—No es solo sangre —replicó, ignorando el explícito asco de su compañera—. Hay magia aquí. Residuos… casi como cuerdas de energía. Hilos invisibles.

Zuri se desenroscó y descendió con cuidado hasta una roca cercana, manteniendo aún la distancia con los cuerpos apilados a su alrededor.

—¿Hablas de magia residual? Eso es común en las criaturas demoníacas.

—No. No es solo magia residual —dijo, entrecerrando los ojos mientras el aura a su alrededor pulsaba ligeramente, revelando su percepción energética—. Es magia conectiva. Como si… todas estas arañas compartieran el mismo pulso. Un centro.

Zuri guardó silencio un segundo. Sus pupilas se contrajeron.

—…Ah. Eso explica mucho. Ese movimiento coordinado, el instinto de manada. La forma en que venían en oleadas, sin dudar, incluso frente a la destrucción.

Vergil se levantó lentamente, limpiándose la mano en el costado de sus pantalones; la tela quedó manchada de baba oscura. Miró a su alrededor y, por un momento, el campo de batalla pareció más un santuario profanado. Cuerpos abiertos, fragmentos de patas, mandíbulas esparcidas.

—Estaban siendo controladas —dijo él.

—Más que eso —dijo Zuri, con la voz volviéndose más analítica—. Esto es típico de las colmenas. Estás hablando de un principio de simbiosis mágica. Una Madre. Una Reina. Un centro de mando mágico. Todas estas arañas… son probablemente hijas. Creadas a partir de un único ser. La fuente.

—Una Progenitora —añadió Vergil, sonriendo ahora con los ojos brillantes de entusiasmo—. Una mente colectiva… extraída de un único punto. Es como enfrentarse a un ejército con una sola cabeza. Si cortas la cabeza… el cuerpo muere.

Zuri asintió, a pesar del escalofrío que le recorrió la espalda.

—Probablemente estemos hablando de la Araña Madre. Algo que debe de estar en las profundidades de este bosque. Mucho más grande. Mucho más antigua. Quizá incluso inteligente.

Vergil dio unos pasos, avanzando con cuidado entre los cuerpos, como si buscara señales. El ardor del combate empezaba a desvanecerse, pero su entusiasmo no hacía más que crecer.

—Quieres encontrarla —dijo Zuri, en un tono entre indignado e incrédulo.

—Quiero conocerla —corrigió él, arqueando las cejas—. Imaginar a una criatura capaz de generar y controlar todo esto… es fascinante, como poco. ¿Viste su comportamiento? Coordinación de ataque, respuesta a estímulos mágicos, adaptabilidad al fuego… No son simples bestias salvajes. Son soldados.

—Vergil, no idealices algo así —advirtió Zuri—. Es una reina araña. Los arácnidos demoníacos no tienen una sociedad organizada. Es todo instinto, violencia y procreación forzada. Esa cosa debe de tener milenios. Es un agujero negro de perversión biológica.

Él se rio, mirando hacia el cielo gris que se filtraba entre las copas secas de los árboles.

—Tanto más interesante.

Zuri puso los ojos en blanco.

—Sabes que ese es el pensamiento típico de un villano, ¿verdad?

—No es villanía —dijo, gesticulando mientras hablaba—. Es curiosidad. Una mente científica. Filosófica. Artística, incluso. Saber cómo una entidad así se sustenta, se organiza, se conecta con su prole mágica… Eso es investigación de campo.

—Tú lo llamas investigación. Yo lo llamo una invitación al peor día de nuestras vidas —masculló Zuri.

Vergil se detuvo, cerró los ojos y respiró hondo. Había algo en el aire. Un aroma que se extendía como polvo mágico; una firma, quizá. Inclinó la cabeza, percibiendo la dirección del flujo residual que conectaba a las criaturas muertas con algo más profundo en el bosque.

—Está llamando —murmuró, casi en trance.

—¿Puedes oírla?

—No exactamente. Pero hay una reverberación en el suelo. Las sombras danzan con más fuerza en esa dirección —dijo, señalando un valle más adelante, donde los árboles se volvían aún más retorcidos, con la corteza oscurecida como el carbón y las enredaderas cubiertas de telarañas.

Zuri suspiró, resignada.

—Así que vamos a por ella, ¿no es así?

Vergil la miró con ese brillo de demonio aburrido que encuentra diversión.

—Por supuesto. Este bosque está lleno de maravillas, ¿recuerdas?

—De verdad que no tienes instinto de supervivencia.

—Sí que lo tengo. Pero compite con mi instinto del caos. Y el caos suele ganar.

Zuri trepó hasta su hombro y se acurrucó allí con un largo suspiro.

—Solo avísame antes de que metas el brazo dentro de un capullo de huevos.

—No prometo nada.

Siguió caminando y el paisaje empezó a cambiar. La vegetación escaseaba, los árboles se volvían pálidos, como si les hubieran drenado la vida. Telarañas más gruesas formaban cortinas entre troncos y ramas. El sonido se amortiguó y el olor en el aire era una mezcla de tierra húmeda, sangre vieja y algo que recordaba al veneno.

Zuri murmuró en voz baja:

—¿Tienes alguna idea de lo que vas a encontrar?

Vergil sonrió con una calma sinistra.

—Una criatura ancestral… que ha vivido lo suficiente para entender el miedo… y olvidarlo.

…

[En otro lugar]

La brisa era suave esa mañana.

En el corazón de una calle tranquila y soleada de un pequeño pueblo costero, una floristería desprendía aromas demasiado dulces para ser naturales. Rosas blancas, lirios dorados y flores silvestres de tonos casi etéreos componían ramos meticulosamente dispuestos. Una campana de bronce tintineaba cada vez que se abría la puerta de cristal, pero en ese momento, todo estaba en silencio, excepto por el débil sonido de unas tijeras podando con delicadeza un ramo de peonías.

Detrás del mostrador, una mujer de belleza inhumana arreglaba las flores con una precisión casi ritual. Su cabello era dorado como el trigo, su piel brillaba como el bronce bajo la luz y sus ojos eran del color del océano azul. Llevaba un delantal de flores sobre un sencillo vestido blanco, y sus pies descalzos tocaban el suelo de madera con la gracia de alguien que nunca hubiera tropezado en su vida.

Afrodita.

La diosa del amor, ahora florista.

Tarareaba en voz baja una antigua canción griega mientras rociaba agua sobre un jarrón de orquídeas negras. Las flores, tocadas por la bruma, parecían abrirse un poco más, como si reconocieran la presencia de su creadora.

«Ojalá vuelva a encontrarlo… el único hombre que me ha excitado en estos últimos mil años mortales», pensó, recordando al hombre que la hacía feliz con solo tocarla.

Entonces sonó la campanilla de la puerta.

Afrodita no se giró de inmediato. Sus manos todavía estaban ajustando un lazo de cinta en el tallo de una amapola azul.

—Buenos días —dijo con voz tranquila y melodiosa—. Aquí solo cultivamos lo que florece por amor. Y a veces… por el luto.

Silencio.

Afrodita levantó la vista. La mujer que había entrado no era una mujer corriente.

Alta. Pálida. Un cabello negro azabache caía en ondas sobre sus hombros. Vestía de negro, no por estilo, sino por sustancia. Sus ojos no pedían flores. Exigían respuestas.

La diosa, por un momento, se limitó a mirarla fijamente. Como si calculara siglos de significado en ese encuentro.

—Tú no eres de aquí —dijo Afrodita con sequedad—. Ni de este mundo. Vuelve al asqueroso panteón en el que vives, no quiero ver tu cara por aquí, Atenea.

Atenea solo respondió con una pregunta.

—¿Cómo se entra en el Inframundo?

El silencio pesó como el mármol.

Afrodita dejó las tijeras sobre el mostrador con una delicadeza letal. Su mirada perdió su dulzura, pero conservó la cruel belleza de quien había visto imperios alzarse y caer a su contacto.

—Eres la diosa de la sabiduría, aprende —dijo Afrodita, caminando lentamente hacia el mostrador—. Ya no tengo nada que ver con tu asqueroso linaje de dioses griegos, así que lárgate de mi tienda.

—Creía que eras más lista que eso —dijo Atenea.

—Soy lo bastante consciente como para saber que ayudar a un Olímpico significa que ocurrirá algo grotescamente asqueroso. Así que lárgate —dijo Afrodita.

El sonido de los pasos de Vergil sobre la vegetación seca se fue apagando cada vez más. Cada rama que se quebraba, cada hoja que se desmoronaba bajo sus botas era engullida por un pesado silencio, como si el propio bosque temiera despertar lo que yacía más adelante. Siguió avanzando, guiado no por sus ojos, sino por un hilo invisible de energía que sentía pulsar bajo la tierra como una arteria viva.

Las telarañas lo cubrían ya todo: troncos, rocas… hasta el cielo parecía haber sido cosido con hilos blanquecinos que filtraban la luz y teñían el mundo con una palidez espectral. El olor en el aire era más denso, ya no solo polvo y sangre, sino algo antiguo… y latente.

Zuri, acurrucada en el hombro de Vergil, estaba extrañamente callada.

Él se dio cuenta.

—Has estado demasiado callada. Raro, viniendo de mi narradora de infortunios favorita.

Zuri no respondió de inmediato. Tenía las pupilas dilatadas y la cola enrollada con tensión sobre sí misma.

—Estoy… sintiendo algo. No sé qué es. Pero es malo.

Vergil enarcó una ceja. —Que sientas que algo es malo es lo normal. Pero esto parece distinto.

—Es porque es distinto. No es solo miedo. Es como si algo estuviera… mal. Con el espacio. Con el tiempo. Algo que no debería estar aquí.

—Razón de más para que vaya a echar un vistazo.

Zuri resopló, indignada. —Eres adicto a caminar hacia el abismo.

—Sí —dijo él con una sonrisa—. Pero mira el lado bueno: es una cueva distinta cada semana.

Más adelante, los árboles empezaron a abrirse, formando un pasillo natural. Al final, se reveló una estrecha abertura entre dos rocas gigantes, casi oculta bajo capas de telaraña tan gruesas como el estuco.

Vergil se acercó despacio. Las telarañas parecían pulsar ligeramente. Levantó la mano y pasó los dedos por las fibras. Vibraron a su tacto, y sintió un ligero escalofrío recorrerle el brazo.

—Hay magia aquí. Más densa. Como si… estuviera esperando.

—No me gusta esto —dijo Zuri finalmente. Su voz temblaba, casi inaudible—. Esta entrada… no parece natural. Es como si estuviera… construida. Como si el lugar se hubiera moldeado a sí mismo alrededor de algo vivo. Y hambriento.

Vergil no respondió. Se limitó a levantar la mano y a conjurar su lanza de fuego, usando la punta para cortar las gruesas telarañas. El fuego ardía lentamente, como si la propia seda se resistiera. Pero, aun así, despejó el camino.

Entraron.

El pasaje era estrecho al principio, con las paredes de piedra apretadas como garras cerradas. Pero a medida que avanzaban, el pasillo se ensanchó, revelando un espacio más grande y oscuro. La luz de la superficie desapareció por completo. Las llamas de la lanza eran ahora la única fuente de iluminación.

Y entonces lo vieron.

El nido.

Era como el interior de un organismo. El suelo y el techo estaban cubiertos de gruesas telarañas, que colgaban en hebras pegajosas como venas vivas. Alrededor de la cueva se abrían estancias naturales: cápsulas ovaladas formadas por fibras orgánicas que pulsaban lentamente. Dentro de ellas se movían sombras. Algunas eran pequeñas. Otras… más grandes.

Vergil caminaba despacio, observándolo todo con una fascinación que rozaba lo infantil. Sus ojos escrutaban cada detalle: los capullos, los hilos entrelazados, el brillo de las larvas demoníacas que aún se estaban formando.

—Estas cosas están en diferentes fases de maduración —dijo, tocando un capullo que latió bajo su tacto—. Algunas están listas. Otras, recién puestas. Es una línea de producción viva. Una… fábrica de horrores.

Zuri tembló sobre su hombro. —Quiero salir de aquí. En serio, Vergil. Hay algo en este lugar que no es solo magia. Es… más antiguo. Más profundo. Huele a una antigua maldición. Esto no es solo una colmena.

Vergil avanzó como si cruzara un templo profano. Cada paso hacía que el suelo palpitara con un sonido ahogado y viscoso. No apartó la mirada. La sensación de ser observado era constante; no por una sola criatura o presencia, sino por cientos, quizá miles de ojos ocultos en la oscuridad. A cada recodo, a cada pasillo envuelto en seda, la magia se volvía más densa, más pesada. El aire era espeso, casi líquido.

Zuri le clavó las garras en el hombro, con el cuerpo rígido como una piedra.

—Esto empeora. Todo está… mal. El tiempo no fluye bien aquí, Vergil. ¿No lo sientes? Es como si cada segundo se alargara.

Vergil asintió, absorto.

—Es un nido. Pero también es un dominio. Ella moldeó este lugar con su propia esencia. Como si este espacio ya no obedeciera las leyes del mundo natural. Es una extensión de ella.

Con cada metro que avanzaban, el número de capullos aumentaba. Algunos eran pequeños, embrionarios, apenas pulsantes. Otros eran más grandes, con formas visibles retorciéndose en su interior: patas, colmillos, sombras indistintas y horribles. El sonido era ahora constante: un zumbido bajo y húmedo, como el de miles de bocas respirando a la vez.

Zuri miró a su alrededor y habló con un tenso susurro:

—Vergil… estamos dentro de su útero.

Él se detuvo.

La frase no era poética. Era literal.

El pasillo por el que caminaban se abrió de repente a una enorme cámara esférica. El techo era alto, abovedado, completamente cubierto por una membrana translúcida y viva que pulsaba lentamente. Las paredes ondulaban en silencio, como si respiraran. Y en el centro… un mar.

Un mar de huevos.

La sala entera estaba llena de ellos. Miles. Quizá más. Eran como burbujas grasientas y ligeramente translúcidas, y en su interior, pequeñas formas aracnoides se movían y agitaban, algunas ya eclosionadas, otras aún en gestación. Había telarañas que conectaban cada huevo con finos canales de energía mágica, como si todos recibieran alimento directamente de una fuente invisible.

Vergil entró con cautela, evitando tocar nada.

No había un suelo visible. Solo huevos. Apilados sobre más huevos. Esparcidos, amontonados, apoyados unos contra otros como una cosecha enfermiza. El único camino seguro era una especie de puente orgánico que se alzaba entre las masas, conduciendo a una estructura más grande en el centro de la cámara: un pedestal grotesco hecho de huesos, caparazones y algo que se asemejaba a tejido vivo.

Zuri ya no pudo mantener la compostura. Le temblaba todo el cuerpo.

—Vergil… no deberíamos estar aquí. Esto no es solo una sala de incubación. Es un altar. Un santuario. Y esta cantidad de huevos… Si todos eclosionan a la vez…

—Tranquila… la he encontrado —dijo, frío pero fascinado. Sus ojos vagaban de huevo en huevo como si disfrutara de una macabra exposición de arte—. Aquí estás… —Vergil sonrió al ver algo entre los huevos, o más bien… algo que ya estaba pisando…

Al fondo de la sala… el suelo estaba cubierto por el cuerpo entero de aquella criatura.

Y Vergil… le estaba mirando directamente la cabeza.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com