Mis Esposas son Hermosas Demonias - Capítulo 479

Capítulo 479: La Soledad del Bosque

El silencio era casi opresivo.

Donde una vez se alzaba un río de sangre, hirviendo como una entidad viviente, solo quedaba una desolada extensión de tierra seca, agrietada y estéril. El rojo intenso que una vez había pintado cada superficie ahora había desaparecido, como si la propia oscuridad se lo hubiera tragado. El aire era pesado, quieto, y desprendía un olor dulce y metálico; no había viento, ni vida, solo el eco lejano de algo que había sido consumido hasta la última gota.

En el centro de aquella extensión devastada, Raphaeline se erguía como la única pieza de color y movimiento.

Su piel, etéreamente pálida, brillaba suavemente en la penumbra, como si la esencia robada aún fluyera bajo ella. Su cabello, largo y negro como el azabache, estaba más vivo, más brillante, con mechones que parecían moverse por sí solos, como si respondieran al flujo de poder recién encarnado. Sus ojos, antes intensos, ahora ardían con un rojo brillante, tan profundo que parecían contener fragmentos de aquel extinto río de sangre.

Raphaeline se lamió los labios lentamente, dejando que la punta de su lengua saboreara el último rastro de hierro y dolor.

—Vaya… Me he vuelto más fuerte. —Su voz era profunda, prolongada, cargada de placer. Una sonrisa sinuosa se formó en su rostro, y el contraste entre la delicadeza de sus rasgos y el salvajismo que había detrás era casi perturbador.

Levantó la mano, observando cómo sus propias venas palpitaban como si estuvieran a punto de estallar. Con cada movimiento, gotas rojas relucían bajo su piel, corriendo como diminutas serpientes líquidas. Cuando cerró el puño, la energía condensada allí provocó un crepitar en el aire, como si el espacio se hubiera comprimido.

El suelo a su alrededor estaba seco, muerto. No quedaba rastro de sangre, pero la tierra parecía marcada por una cicatriz invisible. Dondequiera que pisaba, las grietas del suelo se profundizaban, como si el propio mundo rechazara el peso del poder que ahora portaba.

—Hum… qué delicioso —murmuró, alzando la vista hacia el horizonte.

Había algo perverso en su satisfacción. La sensación no era solo de fuerza física o mágica; era más íntima, más adictiva. Raphaeline no solo había absorbido un río de sangre. Había bebido las historias contenidas en cada gota: batallas, muertes, odio, sacrificio. Todo esto vibraba ahora en su interior, multiplicándose en una sinfonía de voces que aplaudían su existencia.

El viento por fin sopló, trayendo consigo el aroma lejano de la tierra húmeda, como si el mundo intentara sanar la herida que ella había dejado. Pero a Raphaeline no le importó. Sus ojos escrutaron el vacío que tenía delante como si buscara algo… o a alguien.

Raphaeline permaneció en silencio unos instantes, contemplando el horizonte vacío. El suelo agrietado se extendía como un espejo roto del mundo, reflejando no solo la destrucción que había causado, sino también la aridez de su interior. El viento, débil e irregular, levantaba un fino polvo que se disipaba antes incluso de alcanzar el cielo.

Y fue en ese silencio que se le escapó un pensamiento.

—Vergil… —murmuró, en un tono tan suave que parecía imposible que la misma voz pudiera comandar tormentas de sangre.

Sus labios se curvaron en una sonrisa melancólica y delicada, y por un instante el salvajismo de su aura se desvaneció. Cerró los ojos, recordándolo, el toque frío de su presencia, la forma implacable en que miraba el mundo. Vergil no era como los demás. No se dejaba corromper por deseos fútiles; era la encarnación de la voluntad, pura e indomable. Era su esposo, su compañero… y, paradójicamente, su mayor tentación.

Se le escapó un suspiro, cargado de deseo y melancolía.

—Ha pasado tanto tiempo desde que lo vi… Echo de menos el sonido de su voz. Echo de menos la forma en que me mira… —Sus ojos azules se abrieron lentamente, brillando como dos lunas—. Pero todavía no es el momento.

La sonrisa se desvaneció, dando paso a una expresión casi severa. Raphaeline se llevó una mano al pecho, sintiendo su corazón latir con más fuerza, acelerado por el poder que fluía en su interior. Cada latido era un recordatorio: la sangre que había consumido no podía ser desperdiciada. Sería un insulto al propio destino.

—Tengo que aprovechar esto… —dijo en voz alta, como si se estuviera armando de valor—. Este río de sangre no fue solo una bendición, fue una oportunidad. Si quiero estar a su lado… si quiero ser digna de él, tengo que ser aún más fuerte.

El poder no era solo una obsesión. Era una prueba. Vergil nunca se inclinaría ante alguien indigno de su atención. Raphaeline lo sabía. En el fondo, ese anhelo ardiente que la carcomía no podía satisfacerse solo con un reencuentro. Quería que él la viera como una igual, o quizá incluso como algo más.

Alzó los brazos y dejó que la energía recorriera su cuerpo. La tierra tembló bajo sus pies, abriéndose pequeñas fisuras por las que fluyó un líquido carmesí, como si el suelo hubiera empezado a sangrar. Pequeños círculos se formaron a su alrededor, runas de sangre palpitantes que giraban lentamente, como lunas rojas en órbita.

Cada símbolo brillaba y se desvanecía, siendo reabsorbido en su cuerpo. Era un proceso meticuloso. Raphaeline no solo acumulaba poder, lo refinaba, lo moldeaba como un escultor moldea el mármol.

Pero a medida que la magia se disolvía en su cuerpo, un vacío crecía en su mente.

El poder era intenso. La energía vibraba como fuego líquido en sus venas, pero con ella llegaba el silencio. Un silencio frío, solitario, aplastante.

Raphaeline bajó lentamente los brazos, respirando hondo. Sus ojos recorrieron el Bosque circundante, o lo que quedaba de él. Árboles muertos, retorcidos como cadáveres petrificados, rodeaban el claro donde una vez fluyó el río. El olor a madera seca y tierra estéril llenaba el aire. Ningún animal, ningún insecto, nada se atrevía a acercarse.

Caminó unos pasos, sus pies descalzos crujiendo sobre el polvo reseco. Y entonces se detuvo, mirando fijamente al horizonte una vez más.

—Este Bosque… —empezó, casi en un susurro—. ¿Por qué estás tan solo?

El viento respondió solo con silencio. Esas palabras eran más para sí misma que para nadie más. Raphaeline cerró los ojos un momento, sintiendo la leve brisa rozar su piel.

La soledad.

Eso era lo que la molestaba. El poder la llenaba, pero no la reconfortaba. Las voces de la sangre —los ecos de las vidas que había devorado— no eran compañía. Eran solo murmullos lejanos, sombras de una existencia perdida.

—¿Por qué… esta soledad es tan… triste? —preguntó al vacío, con la voz vacilando entre la vulnerabilidad y la ira.

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