Mis Esposas son Hermosas Demonias - Capítulo 492

Capítulo 492: Iluminación de la Espada de Ada

El viento soplaba alto, tan alto que se vislumbraba el final.

Allí estaba Ada, sentada sobre una roca escarpada, en la cima de un lugar que parecía no tener límites. El Pico Interminable no tenía una cumbre verdadera: cada paso que daba solo la elevaba más, como si la montaña creciera con su determinación. Era un lugar hecho para perderse en el infinito y para reflexionar hasta que el silencio de la propia alma fuera más ensordecedor que el rugido de las tormentas.

Ada estaba sola. A diferencia de Katharina, que se bañaba en el poder vivo del fuego en un lago infernal de lava, el entorno de Ada no era un campo de evolución directa. No había nada que pudiera absorber de él. No había energía que devorar, ni fuerza que robar. Solo había vacío, viento, altura y silencio.

Y quizás, eso era exactamente lo que necesitaba.

La joven respiró hondo, con las manos apoyadas sobre las piernas cruzadas. Su largo cabello oscuro se mecía con las corrientes heladas, y sus ojos rojos brillaban con una inquietud que no era física, sino interna; un conflicto que nunca cesaba.

La pregunta siempre volvía. ¿Seguir la espada o seguir la sangre?

Su madre, Raphaeline, había tomado su decisión hacía mucho tiempo. Siendo una de las demonios más temidas y respetadas de su era, había abandonado el camino de la espada. Dejó atrás el filo y siguió la senda de la sangre, convirtiéndose en una maestra manipuladora de esta esencia vital. Creaba armas, moldeaba criaturas, destruía ejércitos enteros con una oleada de hemoglobina viviente. Era respeto. Era poder. Era tradición.

Ada, sin embargo, dudaba.

Se había entrenado con espadas desde joven, pero nunca había sentido una verdadera obsesión por ellas. El filo era una extensión de sí misma, sí, pero nunca lo había sido todo. Del mismo modo, la sangre no le parecía algo que debiera venerarse. Tenía, por supuesto, un poder único —era parte de la herencia de su madre, algo que corría por sus venas, tanto literal como metafóricamente—. Pero la idea de depender únicamente de ello no le atraía.

Entonces, ¿qué quedaba?

Era esta duda la que la había mantenido sentada durante horas, meditando.

El viento le azotaba el rostro, frío y cortante. Ecos del pasado se arremolinaban en su mente. El recuerdo de Raphaeline diciendo que la espada era limitada, que la sangre era eterna. El recuerdo de las batallas que había visto. El sabor metálico de su propia fuerza, mezclado con sudor y duda.

Ada cerró los ojos.

Imágenes de guerreros antiguos destellaron en su mente; no demonios, sino humanos que vivieron siglos atrás. Había estudiado sus escritos, absorbido sus filosofías. Musashi Miyamoto, el duelista invencible, que creía que la verdadera espada no era más que un reflejo de la mente. Sasaki Kojiro, el espadachín de la grulla, cuya hoja danzaba con ligereza y una mortalidad silenciosa. Otros nombres, leyendas que surgieron y desaparecieron como polvo en el viento de la Tierra.

Era extraño. Una demonio reflexionando sobre los mortales. Pero en el fondo, quizás eso era lo que buscaba: no repetir a su madre, no ahogarse en herencias, sino encontrar su propio camino.

—Sangre o espada… —murmuró, con su voz tenue, casi engullida por el viento—. Quizás… ninguna. Quizás… ambas.

Sus dedos tocaron el suelo. La montaña pareció respirar bajo sus manos. Con cada aliento, Ada sintió que el infinito le respondía.

Y entonces, lentamente, abrió los ojos.

No había ninguna espada en sus manos. Solo una ramita que había recogido por el camino, un trozo seco y quebradizo, incapaz de herir siquiera la piel de un insecto. Ada la sostuvo entre los dedos como si fuera una katana.

Respiró hondo.

El silencio a su alrededor pareció expandirse. El viento cesó. Las nubes dejaron de arremolinarse. Por un instante, el Pico Interminable pareció contener el aliento, como si esperara lo que estaba por venir.

Ada se puso de pie, con la postura firme, el cuerpo recto, los pies firmemente apoyados en la roca. La ramita, ligera como la nada, se volvió pesada como un universo en sus manos.

No pensó en Raphaeline. No pensó en Musashi, ni en Kojiro. No pensó en la sangre, ni en la espada.

Solo pensó en sí misma.

Y entonces, se movió.

El golpe fue simple. No hubo florituras, ni excesos. Solo un corte limpio y natural, tan fluido como la respiración.

Y el mundo respondió.

El Pico tembló.

Una línea recta apareció en la montaña, una línea de pura claridad que se extendía por millas. La roca, el hielo, la nieve, el aire mismo… todo fue partido en dos. El estruendo llegó después, como un trueno tardío, mientras la montaña gemía de dolor.

La grieta creció. El suelo se estremeció. Y ante sus ojos, la montaña se partió por la mitad. Un lado se deslizó lentamente, arrastrando nieve y piedra en una avalancha colosal. El otro lado permaneció firme, orgulloso, pero marcado para siempre por la cicatriz que ella había creado.

Ada permaneció quieta, con la ramita aún en la mano. No había orgullo en su rostro, ni sorpresa. Solo calma.

—Así que era esto… —murmuró.

No importaba si era sangre o espada. Aquel golpe no pertenecía a ninguna senda. No provenía de Raphaeline, ni de los antiguos maestros humanos. Provenía de ella.

El viento volvió a soplar, más fuerte que antes, arrastrando fragmentos de hielo y polvo de la avalancha que resonaba abajo. Pero Ada no se movió. Se mantuvo firme, mirando al horizonte.

En el fondo, comprendió que aquella no era la respuesta final. Era solo el principio. Cortar una montaña con una ramita era una demostración de potencial, pero el verdadero desafío sería entender cómo avanzar, cómo tallarlo hasta convertirlo en una identidad.

Y quizás eso era lo que el Pico Interminable quería de ella.

No respuestas prefabricadas. Sino el valor de crear las suyas propias.

Ada soltó la ramita. Cayó y se hizo añicos, inútil una vez más.

Pero el corte en la montaña permanecería.

Una cicatriz eterna, testimonio silencioso de que Ada…

Ada se quedó allí, inmóvil, contemplando la inmensa cicatriz que atravesaba la montaña.

Pero algo dentro de ella también se había partido: lo que había sido duda, vacilación, conflicto, se había dividido en dos mitades.

Lo que quedaba ahora era claridad.

Respiró hondo. El aire frío le quemó los pulmones, pero no importó.

Sintió su mente ligera.

Y entonces, se dio cuenta.

—Yo… —murmuró, mientras las palabras salían por sí solas—. …he alcanzado la iluminación.

Eso era. Lo que había buscado en meditaciones interminables, en la lectura de maestros antiguos, en la reflexión sobre la sangre y la espada. No se trataba de elegir entre las dos, sino de aceptarlas a ambas.

No como fuerzas opuestas, sino como herramientas del mismo espíritu.

La espada, la sangre, la voluntad.

Todo unido. Todo parte de Ada.

Sus ojos rojos brillaron con intensidad, ya no solo portando el reflejo heredado de su madre. Había algo nuevo, algo que palpitaba con identidad propia.

Ada alzó la mano derecha, abrió la palma y, lentamente, cerró los dedos.

El aire tembló a su alrededor, como distorsionado por un calor invisible. Las venas de su brazo palpitaron, y entonces la sangre comenzó a manar, sin ninguna herida aparente.

Era extraño. No era doloroso, no era una debilidad.

Era natural.

La sangre salió en un hilo carmesí y, en lugar de caer, flotó ante ella, arremolinándose, dándose forma. Primero, fue solo una línea. Luego, una línea más gruesa. El sonido húmedo se convirtió en un chasquido metálico. El color líquido se cristalizó.

Y cuando cerró el puño, la hoja estaba allí.

Una espada de sangre.

Larga, delgada, ligeramente curvada como una katana, pero con la textura de un cristal rojo palpitante, como si cada fibra de la hoja estuviera viva. La energía que emanaba de ella era extraña, una fusión entre la calma del corte de una espada y la violencia latente de la sangre que anhela ser derramada.

Ada contempló el arma, alzándola ante sus ojos.

Por un momento, no dijo nada. Simplemente la contempló.

La hoja parecía respirar con ella.

La sangre goteaba por su superficie, pero no caía, sino que refluía hacia dentro, como un ciclo eterno.

La empuñadura se había amoldado perfectamente a su mano, como si hubiera sido hecha para ella.

—Así que… —murmuró, mientras una pequeña sonrisa aparecía en su rostro—. …me he vuelto más fuerte.

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