Mis Esposas son Hermosas Demonias - Capítulo 544

Capítulo 544: Las 12 Valquirias.

El Salón de Valhalla era tan vasto que hasta el sonido de los ecos parecía perderse en las alturas del techo dorado. Inmensas columnas, talladas con runas ancestrales, sostenían el espacio como si cargaran no solo con piedra, sino con todo el peso del mundo. Estandartes de guerra, trofeos y reliquias de batallas pasadas colgaban de las paredes. En el centro, una mesa circular de mármol negro, lo suficientemente grande como para reunir a los espíritus más poderosos de las nueve realidades.

Y allí estaban ellas.

Las doce Valquirias de Odín: hijas de la guerra, juezas del valor, ejecutoras de la voluntad del Padre de Todos. Ningún ejército ni dios se atrevería a enfrentar el poderío combinado de sus fuerzas.

Brynhildr estaba a la cabeza, como siempre. La más fuerte, la más orgullosa y también la más reacia a inclinar la cabeza ante Odín. Su porte era imponente: alta, con un largo cabello negro como la obsidiana y unos ojos de acero frío que parecían cortar a cualquiera que se atreviera a mirarla. Su armadura de plata reflejaba la luz del salón, y la enorme lanza apoyada en su silla parecía vibrar por sí sola, como si anhelara la guerra.

A su izquierda se sentaba Göll, la más joven e impetuosa. Cabello dorado trenzado en dos largas hebras, ojos verdosos que brillaban con un entusiasmo casi infantil. Göll era pura emoción, un corazón que ardía con cada palabra, aunque a veces le faltara prudencia.

A su lado se sentaba Reginleif, con una expresión serena, como si fuera una sacerdotisa. Su largo cabello plateado caía hasta su cintura, y sus ojos azules transmitían una sabiduría tranquila. Reginleif era la más racional, siempre mediando en las discusiones, pero también la más resignada: aceptaba la carga de la obediencia a Odín incluso cuando no estaba de acuerdo.

Thrud, la Valquiria de la fuerza bruta, se erguía imponente. Hombros anchos, músculos definidos bajo una armadura escarlata, pelo corto y rojo recogido en un simple moño. Sus ojos dorados ardían como el fuego de la batalla. Para ella, cualquier dilema podía resolverse mediante el combate.

Mist, envuelta en una capa oscura, era casi una sombra. Su cabello era tan blanco como la nieve recién caída, y sus profundos ojos púrpuras siempre tenían ese brillo melancólico, como si viera más de lo que debía. Hablaba poco, pero sus palabras siempre estaban impregnadas de misterio.

Geirskögul era seria, rígida como un muro. Su cabello castaño siempre estaba recogido en trenzas militares, y su expresión nunca cambiaba. Era la Valquiria de la disciplina y estrategia, fría como el acero templado.

Randgríðr, con su cabello oscuro y salvaje, tenía la mirada fiera de una loba. Era conocida por su ferocidad, su risa estridente en la batalla y, ahora, incluso sentada, golpeaba la mesa con el puño como si estuviera ansiosa por la siguiente pelea.

Hrist, su hermana gemela en espíritu, era un reflejo más contenido: de cabello claro, mirada dura y siempre con la mano cerca de su espada. Su seriedad contrastaba con el salvajismo de Randgríðr, pero juntas formaban un dúo temible.

Hlökk, la Valquiria del grito de guerra, tenía el pelo rojo fluyendo como llamas y unos ojos que brillaban con una emoción constante. Siempre hablaba en voz alta, siempre sonriendo de forma casi demencial cuando se trataba de una batalla.

Göndul, de largo y liso cabello negro, era misteriosa, dejando siempre sus intenciones sin aclarar. Sonreía en raras ocasiones, pero cuando lo hacía, todos estaban atentos.

Skuld, la más enigmática, llevaba velos sobre el rostro. Albergaba en su interior el don de la premonición, la carga de vislumbrar los futuros posibles. Sus palabras rara vez llegaban directamente: eran fragmentos, advertencias, acertijos.

Alvitr, con su cabello rubio y su expresión gentil, era lo más parecido a una sanadora entre ellas, aunque era igualmente letal en combate. Sus ojos azules albergaban una compasión rara entre las hermanas, pero su espada nunca vacilaba cuando era necesario.

Por último, Eir, la Valquiria de la Curación, se sentaba en silencio, siempre observando. A diferencia de las demás, su aura era tranquila, pero todos sabían que su presencia significaba que la guerra y las heridas siempre estaban cerca.

Todo el salón estaba atenazado por la tensión.

Fue Brynhildr quien rompió el silencio:

—Odín… —dijo, con una voz tan firme como un trueno—. Quieres volver a involucrarte en este maldito torneo.

Sus ojos brillaron con desdén.

—Pero no estoy ni lo más mínimo de humor para participar en esta tontería.

Un murmullo recorrió la mesa.

Reginleif fue la primera en responder, con la voz tranquila pero cargada de resignación.

—La opción más sabia es simplemente seguir las órdenes de Odín. Bajó la mirada, removiendo la copa que tenía delante. —No significa que lo apoyemos. Pero ignorar su orden… no es algo que podamos hacer sin más.

Thrud golpeó la mesa con el puño, haciendo vibrar la madera.

—¿Qué más da? —dijo, con una voz que rugía como un martillo de guerra—. Si hay un torneo, todo se decide por la fuerza. Gana el más fuerte. Punto. Cruzó los brazos, con los ojos encendidos. —Entonces que se haga el torneo.

Mist alzó su mirada púrpura y murmuró, casi como un suspiro: —¿Y qué dioses participarán esta vez?

Todas se miraron entre sí.

Fue Göll quien respondió, con un tono algo vacilante:

—Aún no hay lista. Jugaba nerviosamente con el extremo de su trenza. —Pero muchos parecen estar interesados. Después de todo… han pasado cuatrocientos años desde el último evento como este.

El recuerdo cayó sobre la mesa como una piedra en un estanque.

Geirskögul rompió el silencio, con su voz dura e impaciente:

—¿Y por qué tardó tanto en hacerse algo así?

Brynhildr respiró hondo, cerrando los ojos por un momento, como si le resultara doloroso recordar. Cuando habló, su voz era grave, casi una advertencia.

—Porque el último incidente fue causado por… esa mujer demoníaca pelirroja.

Las palabras resonaron por todo el salón.

Todas las Valquirias se estremecieron a la vez, como si no fuera necesario decir el nombre.

Y entonces, en un susurro al unísono, se miraron y preguntaron:

—¿Zafiro Agares… participará?

El salón se sumió en un silencio sepulcral. Hasta las llamas de las antorchas parecieron vacilar, como si el propio aire se hubiera congelado con el recuerdo de ese nombre.

Zafiro Agares. La demonio que había marcado el último torneo con sangre y caos, que había desafiado incluso el orden de los dioses.

El nombre sonaba como una maldición, como un presagio de desastre.

Brynhildr cerró los ojos y se llevó el puño a la boca, pensativa. El peso de ese nombre pendía sobre ellas, y ninguna se atrevió a terminar el pensamiento.

—¿Qué demonios de monstruos van a aparecer esta vez…? —murmuró Brynhildr….

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