Mis viejas historias - Capítulo 36

Capítulo 36: El hechicero con los ojos del sabio

Un viento helado soplaba a través de Azkaban, trayendo un frío insoportable a los reclusos y carceleros. Pero no importaba.

Los carceleros de la prisión de magos prosperaban en el frío, y la mayoría de los reclusos estaban demasiado ido como para notar el clima.

Pero no todos.

En una celda húmeda en una de las prisiones cerca del sótano, yacía un niño de casi catorce años temblando mientras los dementores merodeaban fuera de su celda.

Este era el peor lugar para Harry Potter, que no tenía nada más que miseria en su vida. Tembló aún más, sintiendo un extraño escozor en los ojos.

“????”

Y soñó, con el pasado y sus recuerdos.

-flashback-

Yacía en su cama de hospital, triunfante después de rescatar a Sirius. ¡Su padrino estaba libre! Le dirigió a Hermione una mirada eufórica, que ella le devolvió felizmente.

No podía creer que su audacia realmente hubiera dado frutos. ¿Montar un hipogrifo para rescatar a Sirius? Era un imán para los sucesos más extraños, por no hablar de los problemas.

Las puertas del ala del hospital se abrieron de golpe, revelando a Snape, Dumbledore y al propio ministro.

Cornelius Fudge.

Harry se encogió mentalmente al ver la furia absoluta en el rostro de Snape. El profesor de pociones de pelo grasiento se acercó a él y lo despertó con fuerza.

“¡SALGA DE UNA VEZ, POTTER! ¡FUISTE TÚ! ¡SÉ QUE FUISTE TÚ! ¿QUÉ HICISTE?” rugió, haciendo que Madam Pomfrey entrara corriendo en la sala.

“Profesor, por favor…”

“¡CÁLLATE, MUJER!” gritó Snape, sin siquiera mirar a la matrona. Miró directamente a Harry y lo sacudió con fuerza.

“Sé que ayudaste a Black a escapar, Potter. Tú y tus asquerosos amigos. Ahora dime. ¿Qué. Hiciste.?” preguntó con frialdad.

Dumbledore y Fudge se acercaron al enfurecido Profesor de Pociones, quien miró al hombre de pelo grasiento como si estuviera trastornado.

“Severus, cálmate. De hecho, necesitamos la verdad de estos niños. Es alarmante que Black haya escapado una vez más, y eso también de la prisión de Hogwarts. Cornelius, ¿tengo tu aprobación para la administración de Veritaserum?”

Hermione se levantó de golpe de su cama, con el horror escrito en su rostro. ¿Iban a administrar Veritaserum a un menor? ¿Qué estaba haciendo Dumbledore? ¡Si Harry se tragaba esa poción, los implicaría a todos!

“¡Profesor Dumbledore, no puede! El Veritaserum no puede administrarse a menores sin la aprobación de…” se quedó en silencio, mirando a Fudge con miedo.

Dumbledore le lanzó una mirada triste a la traicionada Hermione, antes de volverse hacia Snape, que parecía tener emociones encontradas. El maestro de pociones mostró una considerable cantidad de felicidad y… ¿era arrepentimiento?

Harry se quedó atónito durante estos procedimientos. ¿Qué estaba tramando Dumbledore? ¡Apenas podía pensar! Ron estaba como siempre, dormido.

“Cornelius, ¿puedes traernos a Amelia? Severus, trae la poción. Yo me quedaré aquí”.

Los dos asintieron, Snape miró a Dumbledore un momento más antes de irse, su capa ondeando a su alrededor.

Dumbledore despidió a Pomfrey y se volvió hacia el trío. Levantó su varita y la apuntó a Harry, que no podía moverse. Hermione lo estaba mirando con los ojos muy abiertos.

“¡Supprimere et memoriam horum!”

Harry brilló dorado y se sintió mareado. De repente sintió que algo andaba mal en su mente. Había algo dentro de él en su cabeza… restringiéndolo, protegiéndolo.

Quiesco murmuró Dumbledore, levantando su varita hacia Hermione, quien se quedó dormida rápidamente. Su respiración se relajó.

Profesor, ¿qué está haciendo? preguntó Harry, quien no podía ocultar su extrema ansiedad.

Dumbledore lo miró a los ojos, provocando que Harry jadeara. El Director mostraba emociones que Harry nunca había visto antes en el hombre.

Miedo, autodesprecio, arrepentimiento, todo mezclado en algo reprensible. Estaba provocando que el miedo de Harry aumentara.

Harry, recuerda esto con atención. Siempre me esfuerzo por ayudarte. Estoy haciendo esto por ti, para protegerte. Sigue mi ejemplo y no me interrumpas.

Harry se quedó mirando tontamente.

El Ministro de Magia llegó con una mujer de aspecto majestuoso pero severo. Snape regresó con una botella de líquido transparente.

Continúa, Dumbledore dijo la mujer, mirando fijamente a Harry.

Snape se acercó a Harry y vertió bruscamente el líquido en su boca. La mujer se acercó y se paró frente a él.

Harry se sintió como si estuviera flotando en las nubes, se sintió vacío y obediente y como si él, la totalidad de Harry Potter, estuviera en exhibición para que el mundo lo viera. Pero la fuerza, lo que Dumbledore había puesto en su mente todavía estaba allí.

“¿Tu nombre es Harry Potter?”

“Sí”

“Cuéntanos qué pasó ayer con Black”.

-Fin del Flashback-

Harry se despertó, el dolor en sus ojos era demasiado. El horrible efecto de los Dementores le estaba pasando factura. Ni siquiera podía invocar la ira por lo que Dumbledore le había hecho.

Ni siquiera podía sentir tristeza al recordar a sus amigos, que lloraban porque era inocente. Hermione y Ron habían gritado y chillado, gritando su inocencia al ministro en vano.

Harry podía sentir a los Dementores reuniéndose fuera de su celda, y su frialdad lo invadió. En el momento en que sintió que incluso una pizca de emoción regresaba, se reunieron a su alrededor para lamerla como perros hambrientos.

Harry estaba destrozado. Destrozado más allá de lo reconocible. Podía sentir que el amor que sentía por sus amigos se iba.

Tenía frío, tanto en cuerpo como en mente. Frío y vacío.

El dolor en sus ojos se estaba volviendo insoportable. Se sentía como si se los estuvieran sacando, quemando desde adentro.

Todos los Dementores se estaban reuniendo afuera de la puerta de su celda. Harry no podía soportar el efecto de tantos Dementores juntos y el dolor en sus ojos.

“????”

Inexplicablemente, sucedió.

Lo sintió regresar. Su ira, su odio. Más de lo que jamás hubiera imaginado. Más que la malicia que exudaba incluso su cicatriz.

Su cicatriz palpitaba dolorosamente, al ritmo de sus ojos. Su cerebro se sentía como si estuviera en llamas.

El odio en él creció, mientras recordaba cómo Dumbledore y Fudge lo habían arrojado a prisión, sin juicio. Nada.

Era como si hubieran querido que estuviera allí. La magia corría por su cuerpo como el magma a través de un volcán.

Sentía como si alguien le hubiera marcado la cicatriz. Podía sentir vagamente que algo salía de ella.

No le habían preguntado a nadie, ni se lo habían dicho a nadie. Ni siquiera al resto del personal de Hogwarts o a los medios de comunicación. Lo habían calificado de encarcelamiento secreto y simplemente lo habían arrojado allí. Hermione y Ron habían jurado guardar el secreto, él no sabía cómo.

Unos hombres con túnicas y capuchas negras lo habían tomado y lo habían arrojado a esta celda.

Odio puro y claro. Eso era lo que lo llenaba hasta el borde, y los Dementores no podían consumirlo. Era como si alguien hubiera encendido un fuego brillante en él, una conflagración ante la cual los efectos de los Dementores palidecían.

“?????”

El fuego explotó del joven Potter mientras gritaba, convirtiendo los escasos muebles de la celda en cenizas. Los Dementores comenzaron a chillar afuera, incapaces de soportar el fuego que llenaba la celda por completo.

Harry comenzó a perder el conocimiento, el mundo se oscureció. Sintió que sus ojos palpitaban una última vez y el dolor en ellos se alejó misericordiosamente.

Cayó con fuerza, completamente inconsciente.

Estaba claro.

El mundo estaba claro. Tan claro. Podía ver las partículas de polvo individuales flotando en el viento, la textura de la celda quemada. Podía ver.

Podía ver… todo.

Azkaban. Allí estaba. Mientras recordaba cómo había llegado allí, no sintió odio furioso ni tristeza desequilibrante.

No.

Se sentía frío y en control, como si pudiera verse a sí mismo de la forma en que ahora veía el mundo. Su odio se sentía como una espada afilada, no como un fuego furioso. Su mente se sentía fluida y clara. Algo era diferente.

Muy diferente.

No podía sentir a los Dementores. Oh, los sentía amontonándose a su alrededor como siempre, pero no aceptaba la miseria a la que lo obligaban.

Era como si pudiera deshacerse de eso. Algo era diferente en sus ojos.

Y en su cuerpo. Podía sentir la magia corriendo a través de él como un torrente. Era la misma sensación que había tenido cuando había lanzado el Patronus para ahuyentar a cien Dementores.

Pero ahora tenía la sensación sin su varita. Las puertas de su celda se abrieron de golpe y una docena de Dementores entraron en tropel.

Los miró y vio los vacíos negros que eran. Podía ver la magia extraña que fluía a través de sus cuerpos y vio a través de su desesperación lo que formaba su tejido. Su desesperación no lo afectaba, podía ver a través de ella.

Sus ojos…

“Te ves ridículo”, dijo.

El Dementor más cercano a él flotó y bajó la cabeza.

Harry no sintió ninguna alarma, fue solo un hecho registrado. Tenía que expulsarlos o que le chuparan el alma.

Levantó su mano pálida y delgada, con la palma hacia afuera.

“¡Expecto Patronum!”

Una luz blanca explotó de su palma, empapando a los Dementores. Chillaron al unísono y huyeron de la habitación de regreso a la desolación de Azkaban, chillando de agonía.

Intrigante. Ya no necesito una varita… como si mi cuerpo mismo encarnara mi magia. Pero me siento cansado. Mucho. El Patronus, se sentía diferente. Ya no necesitaba felicidad para crearlo, solo intención.

Harry se sentó cansado en el suelo, reflexionando. Demasiadas cosas habían sucedido demasiado rápido. Miró su cuerpo, viendo correctamente por primera vez el estado aborrecible de su cuerpo.

Básicamente era un palo. Pálido, enfermizo y sucio. Pero la magia estaba allí.

Miró alrededor de la habitación y se quitó los anteojos. Perfecto. Su visión era perfecta.

Dudaba que incluso un halcón pudiera ver mejor que él ahora. Era como si le hubieran dado un interruptor en el cerebro, dándole esta claridad y sentido sobrenaturales.

La forma en que ahora pensaba lo dejó atónito. Dumbledore y Fudge no eran relevantes hasta que saliera de allí, y no debería ser como un fugitivo. No tenía intención de vivir una vida como la de Sirius.

Su mente se remontó a cuando Dumbledore y Fudge lo despidieron en las puertas de Azkaban.

“Harry, sé que me odias. Entiende, la ley debe ser respetada y nadie la puede romper. Ni siquiera tú. Este es tu castigo”.

Dumbledore tenía una pequeña lágrima corriendo por su rostro.

“Pensé que no arrojabas a menores a Azkaban, Fudge?”, preguntó Harry con voz muerta.

Fudge parecía haber envejecido cien años. Luego, de repente, pareció hincharse de ira.

“¡Soy el ministro de Magia, muchacho! Necesitas que te enseñen una pequeña lección. Te quedarás en Azkaban hasta el próximo período escolar. ¡Felices vacaciones de verano, Potter! ¡Llévatelo!”

Los dementores llegaron y se llevaron a rastras a un derrotado Harry Potter.

Cuando Harry miró hacia atrás, vio a Dumbledore derramando lágrimas libremente, y Fudge parecía estar a punto de hacerlo.

Sus acciones contra él fueron forzadas, reflexionó. Lo habían arrojado a prisión por una razón, y sabían que no era por ayudar e instigar a Sirius.

Dumbledore había suprimido su propia participación en el asunto haciendo que pareciera que todo era idea de Harry. No podía mencionar la participación de Dumbledore incluso después de beber el Veritaserum.

¿Por qué estaba allí solo durante el verano? Eso parecía extraño. ¿Ocho semanas de encarcelamiento injusto? ¿Por qué harían eso, incluso si sabían que una vez que saliera, los implicarían?

Se tumbó en el suelo, mirando el techo. Azkaban era un lugar lúgubre.

Pero ya no era horrible ni frío. No para él. Por alguna razón, los dementores ya no le afectaban y tenía que ver con sus ojos. Se sentían poderosos, como si la magia que ahora contenía su cuerpo emanara de ellos.

Algo había cambiado sus ojos. Si tan solo tuviera un espejo. Lástima que aún no supiera hacer conjuros.

Se sentó de nuevo y comenzó a pensar. Tenía cuatro semanas más en ese lugar. Luego… luego se ocuparía de todo.

-Albus Dumbledore-

Ha sucedido, Albus. Los ha despertado. ¿Deberíamos sacarlo? preguntó un hombre encapuchado que acababa de salir de la red flu.

Dumbledore estaba sentado detrás de su escritorio en su hermosa oficina, mirando al hombre pensativamente.

Tenemos cuatro semanas más. ¡Describe sus ojos, ahora!

El hombre miró al director, su rostro era un estudio de asombro.

Albus, sus ojos ya no son esmeralda como los de su madre, sino que son negros. Brillantes como el carbón. Y cuando canaliza magia hacia ellos…

Albus le hizo una seña al hombre para que continuara, con una mirada desesperada en su rostro.

Se vuelven rojos. Un rojo llameante con una sola coma en ellos. ¿Por qué no tiene los tres… así es como debería ser?

Dumbledore se sintió aliviado más allá de toda medida. Harry lo había hecho. Lo había hecho al fin.

En Azkaban hay suficiente miseria para acelerar su maduración. Para despertar esos ojos legendarios después de tantos siglos…

Albus, no lo entiendes. Tiene magia corriendo por sus venas y puede usarla sin varita. Los dementores tienen poco efecto sobre él ahora. Tenemos que hacerlo…

Dumbledore parecía haber envejecido otros cien años, el dolor era evidente en su rostro.

Supongo… supongo que no se puede evitar. Él es el indicado. Alerta al Departamento, Bode. Tienen mi autorización. Y es hora de llamarlos… dijo significativamente.

Bode asintió.

Se hará, Albus. ¿Cómo piensas explicarte ante Potter?

Albus Dumbledore se puso de pie y caminó hacia la ventana.

Le diré la verdad. Nunca me perdonará, Bode. Pero no acabará como Tom. A veces me pregunto si soy el monstruo que le quitó tanto a Harry y le causó tanto dolor, si soy solo otro Tom Riddle…

Bode asintió de nuevo. Eran monstruos, en efecto, Albus y el departamento. Pero si eso era lo que tenían que ser para salvar la mágica Gran Bretaña, que así fuera.

-Harry-

Harry se encontraba en su celda. Hoy era el día. Se sentía puro.

Le debía dolor a Dumbledore. La forma en que esos hombres encapuchados lo habían torturado… Había adquirido una tolerancia al dolor que era alarmante. Había aprendido a mirar a través del dolor, a ignorarlo a voluntad.

Fue después del día en que había expulsado a los dementores sin varita. Habían deslizado una bandeja de comida dentro y él había comido con gusto.

Y rápidamente se quedó dormido.

Cuando despertó de nuevo, estaba en una celda oscura. Había descubierto que si dejaba de canalizar magia a sus ojos, su percepción extrema e inmunidad a los dementores disminuirían considerablemente.

Estaba encadenado y sintió la punta de una varita en su frente. Todavía podía usar magia, pero no servía de nada. Era solo un hilo.

Activó sus ojos de nuevo, tratando de mirar a través de la oscuridad. Pudo ver a un hombre alto abrir la boca y pudo ver los brillantes hilos de magia que salían de la punta de la varita en su frente.

“¡Crucio!”

Harry gritó y gritó, tratando de liberarse de sus grilletes. Cuchillos al rojo vivo desgarraban su cuerpo, su mente atravesada por mil agujas envenenadas… lo sentía todo.

Gritó hasta que le dolió la garganta, luego gritó aún más. El dolor lo consumía todo, absoluto.

El dolor se detuvo de repente, y Harry levantó la vista vagamente desde su posición encadenada. Le dolía… en todas partes. Maldijo a sus padres por traerlo a este mundo.

Vio a su torturador levantar su varita, y pudo observar los cambios minúsculos en su lenguaje corporal. El hombre claramente no estaba acostumbrado a esto. Sus ojos podían detectar cada fluctuación en sus emociones a través de sus acciones.

La varita lo apuntó de nuevo.

“¡Crucio!”

El mundo se puso rojo una vez más, y reanudó sus gritos.

Lo habían torturado dos horas al día, hasta que pudo ver claramente cómo se moldeaban los hilos de la magia. Podía ver cómo la maldición lo afectaba, y trató de usar su propia magia para disminuir su coherencia.

Había logrado reducir el dolor que sentía corrompiendo la magia de la maldición con la suya.

Después de torturarlo con maldiciones durante unos quince días, lo arrojaron a una habitación donde cinco figuras encapuchadas lo golpearon físicamente.

Los primeros cinco días, era un desastre de huesos rotos y ensangrentado, pero siempre lo curaban para el día siguiente.

Dejó de preocuparse por su situación. Su mente solo ganó una prerrogativa.

Reaccionar y sobrevivir. Nunca confiar. La noción estaba grabada a fuego en su cerebro. Nunca volvería a confiar o asumir.

El octavo día de sus palizas, fue diferente.

Podía ver claramente cómo la magia fluía a través de cada persona y cómo se movían. Podía copiar la forma en que se movían y predecir sus movimientos por las tensiones diminutas en sus músculos.

Se habían abalanzado sobre él con la intención de derribarlo de nuevo, pero fue en vano. Sus movimientos eran evidentes.

Esquivaron sus golpes y lo atacaron con rapidez. Podía decir que eran profesionales, altamente entrenados. Atacaron con elegancia y gracia, y él copió su gracia y movimientos, adaptándose a la velocidad del rayo.

Esos cinco estaban paralizados o muertos. Les había roto todos los huesos de las extremidades y dañado sus espinas con la precisión de un cirujano.

Las torturas habían cesado después de eso. Fue entonces cuando lo supo. Sus ojos eran más poderosos de lo que debería ser posible. Con ellos, no necesitaba una varita.

Había sido forjado en algo… no sabía qué. Se le había ocurrido que, notablemente, después de cada sesión de tortura, su percepción con los ojos se había vuelto más clara.

Ahora, era increíble. Ver todo y comprenderlo rápidamente, copiarlo.

Su mente había hecho las conexiones rápidamente, y hacía mucho que había llegado a la conclusión de que el encarcelamiento de este verano tenía que ver con el despertar de sus ojos.

Junto con sus ojos llegó un estado mental que había sentido solo dos veces.

Una vez, cuando luchó a muerte contra Quirrell y otra cuando se enfrentó al Basilisco.

Era un instinto furioso y un control absoluto al mismo tiempo. Él era el amo de sus emociones, no al revés.

Las puertas de su celda se abrieron.

“Harry Potter, recluso número 300. Has cumplido tu sentencia diligentemente y ahora estás a punto de ser liberado. Firma este documento y acompáñanos hasta el borde de la Isla. Habrá alguien que te recoja”.

Oh. Era su último día en prisión. Curiosamente, descubrió que ya no le importaba. No era pacífico, sino frío y duro.

Pero, sobre todo, sentía claridad. Su encarcelamiento le había enseñado una cosa. Era débil. Débil más allá de toda medida. Estaba disgustado por su antiguo yo, por cómo solía ser. Perezoso, postergador… y esclavo de sus propios caprichos y deseos.

Patético.

“Interesante,”

De todos modos, firmó el documento que declaraba su libertad y caminó con el hombre, abandonando su celda de una vez por todas. Quemaría el mundo hasta las cenizas antes de regresar aquí.

El hombre lo guió por los melancólicos pasillos de Azkaban, antes de detenerse en una puerta. Se volvió hacia él.

“Antes de que te vayas, debes saber que lamento lo que has soportado aquí. Este no es lugar para niños, sin importar el crimen que hayan cometido. Te pido disculpas más sinceras”.

Harry asintió. En verdad, no sentía rencor por este lugar. Excepto por el conocimiento seguro de que lo quemaría.

Lo había convertido en alguien único. Vio la inutilidad de las emociones innecesarias. No sientas emociones, solo úsalas.

Abrió la puerta y la atravesó. Esperando frente a él estaban los dos responsables, Dumbledore y Fudge. Sólo lo miraban, obviamente incapaces de hablar.

Harry había cambiado demasiado desde su corto encarcelamiento. El chico que una vez fue bajo, había crecido varios centímetros más. Su cabello se había alargado y ahora lucía una melena de pelo negro que le caía hasta los hombros.

Pero Dumbledore quedó impactado en lo más profundo por los ojos del chico. Es cierto que ahora eran negros naturalmente, no verde esmeralda. Pero no delataban nada, ninguna emoción o fluctuación.

Nada.

Era como si su mente fuera un vacío. Eso era todo lo que su Legeremancia captaba. Podía penetrar más, pero no lo hizo.

“Hola, Profesor. Ministro. Me gustó mi alojamiento y entretenimiento para este verano. Me aseguraré de que usted disfrute de lo mismo, algún día. Tiene mi palabra en eso”, sonrió Harry.

“Olvidé el cumplido, este mocoso es un idiota”

Dumbledore hizo una mueca, al igual que Fudge. No sabían qué había hecho el departamento para acelerar el proceso y no querían saberlo.

Todo lo que Dumbledore podía hacer era explicarlo completamente y esperar que Harry lo entendiera. Oh, no esperaba perdón.

No lo merecía. Ninguno de ellos lo merecía. Pero salvarían a su gente a cualquier costo, incluso uno tan alto como este.

“Harry. Como sin duda habrás deducido, te arrojaron aquí por una razón. No está registrado. A excepción de tus amigos y algunas personas selectas, el mundo piensa que estabas en Privet Drive. Permíteme explicarte por qué te hicieron esto y luego puedes hacerme lo que quieras. Me atrevo a decir que me lo he ganado”.

Harry seguía sonriendo. Divertido. El viejo traidor obviamente tenía más mentiras que decirle.

No importaba. Apenas era lo suficientemente fuerte para enfrentarse a Dumbledore y Fudge. Todavía no. Pero lo sería.

“Si vives para contarlo y con tu actitud, lo dudo”

“Vamos, profesor”.

Dumbledore asintió y lo agarró del brazo, lo que provocó que desaparecieran. Fudge lo miró con tristeza.

Maldijo el día en que había aceptado este trabajo y maldijo al Departamento por idear este plan y desapareció.

-más tarde-

La oficina del director estaba igual que siempre.

Harry miró a Dumbledore. El anciano se había sentado en su silla y miró a Harry.

“¿Me odias?”

Harry consideró la pregunta. Puede sonar estúpido, pero en realidad no lo era. Dumbledore podía deducir todo lo importante sobre su estado mental de esta conversación.

“No. No te odio. Pero creo que deberías morir dolorosamente, gritando tu agonía”.

Dumbledore se estremeció ante la forma casual en que el joven dijo esas palabras.

“¿Me matarías de esa manera ahora mismo? Si te permitiera…”

Harry sacudió la cabeza y activó sus ojos. Dumbledore jadeó y conjuró un espejo para beneficio de Harry. Los ojos del chico se abrieron. Mirándolo fijamente estaban unos ojos de un rojo llameante, tres comas negras marcándolos a intervalos iguales. Las pupilas eran del blanco normal.

Las profecías se estaban cumpliendo.

“Eres un traidor. La muerte de personas como tú debería beneficiarme, no dañarme. Eso, y que puedo ver tu magia. Prácticamente se está escapando de ti, saturando el aire. Eres demasiado fuerte para mí a partir de ahora, traidor”, dijo Harry con calma.

“Te lo explicaré todo, Harry. Sé el dolor absoluto que has experimentado en tu vida, y todo es culpa mía. A mí y al Departamento, y a algunos otros que conocerás pronto”.

Harry miró al anciano con interés. Podía ser un traidor, pero podía ser utilizado. Ya nadie podía engañarlo con los ojos que poseía.

“¿Departamento?”, preguntó Harry.

El Departamento de Misterios. El departamento más secreto de todo el Ministerio. Lo dirijo junto con dos de mis amigos. Esos ojos que has despertado son especiales, y solo se han despertado una vez en la historia registrada. Sus orígenes se pierden en el tiempo. Tienen un nombre.

¿Cuál es su nombre? preguntó Harry. Dumbledore sería útil hasta que Harry se volviera lo suficientemente fuerte como para matarlo. Extraería cada gota de conocimiento sobre sus ojos, por cualquier medio necesario.

Sharingan. Uno de tus antepasados ​​despertó estos ojos, Arcturus Potter. Registró que era un rasgo latente en la línea de los Potter y que era un don de la magia en sí. Antes de que escuches más sobre eso, quiero que conozcas a algunas personas… personas que, por todos los derechos, deberían haber estado contigo desde tu nacimiento.

Harry miró a Dumbledore, su Sharingan captó pequeñas fluctuaciones en el lenguaje corporal del hombre. El director estaba tenso y expectante. Se preparó.

La puerta se abrió para revelar dos figuras, una era bastante alta y la otra era más baja. Ambos llevaban túnicas con capucha.

“¿Las trajiste?” preguntó Dumbledore. Los dos asintieron, quitándose las capuchas.

Harry no podía creerlo. Se concentró con los ojos, canalizando cada pizca de su magia, esperando contra toda esperanza que esto fuera una broma.

No lo era.

De pie frente a él había dos personas que deberían estar muertas. El hombre tenía la misma mata de pelo oscuro que él y ojos color avellana. Más importante aún, parecía una copia al carbón de Harry.

James Potter, su padre.

Junto a él estaba una mujer muy hermosa con el pelo rojo suelto. Tenía los mismos ojos esmeralda que él solía tener.

Lily Potter, su madre.

La mente de Harry, que se había vuelto fría como el hielo durante su encarcelamiento, ahora se congeló aún más. Un odio más allá del odio brotó de sus venas mientras percibía la culpa que obviamente sentían las dos figuras.

Nunca podrían esconderse de sus ojos.

“Harry…” dijo Lily suavemente. James solo observaba la escena con emociones encontradas junto con Dumbledore. Harry prácticamente podía oler la culpa sofocante en la habitación.

Los odiaba a todos. Oh, cómo los odiaba. Quería torturarlos con esa maldición Cruciatus hasta que se volvieran locos. La forma en que casi se volvió loco por culpa de Dumbledore.

“¿Tanto me odias, Dumbledore? Haces que abusen de mí durante diez años, me encarcelan durante ocho semanas y luego me torturan, y después de todo esto reproduces a mis padres de la nada…”

Lily jadeó con James y miró a Harry con lástima en sus ojos. James sacudió la cabeza como si no pudiera creer lo que estaba escuchando…

Harry también lloró. No lágrimas normales, no. Lloró lágrimas de sangre. Grandes y gruesas lágrimas del líquido rojo rodaron por sus mejillas y su magia explotó.

“¡Está sucediendo, Dumbledore! ¡Están cambiando! ¡Tenemos que hacerlo ahora!” gritó James.

“Sí, espera, James. Todavía está consciente…”

Vieron cómo el Sharingan de Harry cambiaba a una nueva forma. Tres pequeños círculos con arcos que los conectaban en una forma triangular ahora se encontraban en el centro de sus pupilas rojas.

Harry cayó inconsciente; Lo último que vio fue a James sacando un frasco cilíndrico sellado con líquido, y a Lily y Dumbledore sacando sus varitas.

Por extraño que parezca, el frasco contenía dos ojos.

“Oooo esto será interesante”

-más tarde-

Despertando en lo que parecía ser una habitación en completa oscuridad, Harry movió la cabeza, intentando orientarse. Solo podía ver la negrura que lo rodeaba.

“Vaya, parece que por fin pude traerte aquí”, escuchó una voz que resonó en la habitación. Inmediatamente, Harry giró su cabeza hacia la fuente del sonido, abriendo los ojos en gran sorpresa. Lo que vio lo dejó helado: una enorme cantidad de huesos, órganos y carne amontonados en el suelo. Sobre este macabro montículo, había un trono hecho completamente de huesos. Sentado en él, había un hombre alto, de casi dos metros de altura. Su pelo era puntiagudo y de un color negro intenso, y sus ojos… eran idénticos a los suyos, los ojos que había despertado. El hombre vestía un kimono blanco con símbolos similares a los que Harry tenía en sus ojos, tatuajes negros que cubrían su cuerpo por completo. Además, tenía dos pequeñas marcas debajo de sus ojos.

“Sabes, me decepcionaste”, dijo el hombre con una voz fría y despectiva. “Pensé que serías más inteligente que el idiota de Arcturus, pero resultaste ser un imbécil, igual que él. Potter… ¿por qué todos mis descendientes con ese nombre terminan siendo los más estúpidos?”

“¿Tu descendiente?” preguntó Harry, confundido, antes de que unos tentáculos de líquido negro y viscoso emergieran de la oscuridad, agarrándolo con fuerza.

-???-

Recuperando su conciencia, el se levantó de lo que parecía ser un colchón. Se removió la venda de sus ojos, arrancándola con un gesto brusco. Miró alrededor, confirmando que estaba en una habitación de hospital. Apretó su mano, sintiendo su magia y chakra fluir dentro de su cuerpo. Su energía maldita también estaba ahí, intacta. Con una rápida señal de dos dedos, cortó una parte de la pared instantáneamente. Sonrió para sí mismo. Su técnica maldita seguía siendo precisa. Eso era bueno, considerando que no sabía el estado actual del mundo. El idiota cuyo cuerpo había robado era un inepto; ni siquiera conocía todo sobre el mundo bajo la luna, o como ahora lo llamaban, el mundo mágico.

Patético. Pero, por la poca información que tenía, dudaba que cualquiera de los magos que el mocoso conocía pudiera hacerle algo contra él. A diferencia del chico, dudaba que tuvieran algo para sobrevivir a su expansión de dominio o a su Susanoo. Bueno, no lo subestimaría por ahora. Después de todo, no tenía mucha información sobre esta nueva era. Pero algo era seguro: en el momento en que aprendiera todo sobre esta época, dejaría de fingir. Le dolía el orgullo, pero tendría que hacerlo. Tendría que fingir ser este mocoso para seguir con su plan.

Las puertas se abrieron violentamente, y entraron las tres personas que Harry más odiaba en este mundo, y que él tendría que fingir odiar por el tiempo necesario. No le agradaban, pero tampoco los odiaba. Eran débiles, excepto el anciano, de quien podía sentir una gran cantidad de magia. Pero eso era todo.

Antes de que cualquiera de ellos pudiera decir algo, Harry activó su Mangekyou Sharingan.

“Mejor me explican todo, pedazos de mierda”, dijo, intentando usar su mejor voz de mocoso caprichoso. Puso más energía en sus ojos, haciendo que estos se movieran intensamente, intimidándolos ligeramente.

“Mejor te lo muestro. Mira dentro de esta palangana, Harry. Se llama Pensadero. Contiene recuerdos del pasado. Lo entenderás después de esto…”, dijo Dumbledore.

“Hmm… Dumbledore, me das asco. ¿Por qué debería confiar en ti, sucio traidor? ¿O en esos patéticos desechos que se hacen llamar mis padres?”, dijo Harry, intentando no reírse por lo que estaba diciendo.

Dumbledore parecía dolido, mientras levantaba su varita. Lily y James parecían haber sido apuñalados en el estómago.

“Yo, Albus Percival Wulfric Brian Dumbledore, juro frente a estos testigos y la magia misma que no tengo mala voluntad hacia Harry Potter y que mis acciones tenían la intención de ayudarlo. El Pensadero es confiable. ¡Así sea!”, dijo Dumbledore.

Una luz dorada se asentó alrededor de Dumbledore, y los padres de Harry también hicieron el mismo juramento. Harry podía ver la magia de sus juramentos uniéndolos fuertemente.

“¿Ahora vas a mirar? Te prometo que entenderás mis acciones y las de tus padres. Por favor, Harry…”, dijo Dumbledore.

Harry se arrodilló y miró dentro del Pensadero.

De repente, estaba de pie en una gran sala ovalada con tres personas dentro. El viejo de mierda había dicho que eran solo recuerdos…

“Lily, James… mis felicitaciones para ustedes. Escuché que tendrán un hijo”, dijo un hombre.

Una Lily mucho más joven y feliz miró al hombre que habló. Parecía sano y joven, pero sus ojos hablaban de experiencia y sabiduría.

“Sí, tendremos un niño, Croaker. ¡Un niño! ¡Isabelle tendrá un hermano!”, dijo Lily, una sonrisa iluminando su rostro.

James la rodeó con un abrazo de un solo brazo.

“Estoy tan feliz por ustedes, Lily y James. Tan feliz de verdad…”, dijo el anciano, a quien Lily había llamado Croaker. Tenía una desconcertante mirada de contemplación en su rostro.

La escena se disolvió, formando un nuevo entorno. Era un nuevo recuerdo.

James estaba de pie junto a la cama de Lily, su esposa sosteniendo un bebé en sus brazos. Harry reconoció a Sirius, al Profesor Lupin y a Peter Pettigrew mirando con asombro a los infantes.

“¡Hola, Hawwy! ¡Soy tu hermana, Isabelle!”, dijo una pequeña niña de cabello rubio.

Dumbledore apareció con un suave chasquido, mirando feliz a los bebés. Era una familia de absoluto amor y felicidad.

“Lily, James. Voldemort tiene oídos en todas partes y ha escuchado la profecía. ¡Múdense a Hogwarts con los niños, de inmediato!”, dijo Dumbledore.

Todo el grupo desapareció con una aparición experta.

La escena se transformó en un nuevo recuerdo una vez más.

Lily y James estaban frente a Dumbledore con Sirius y Remus. Dumbledore señaló con la mano el Pensadero, y una figura surgió de él… una figura desagradablemente familiar con grandes gafas redondas, que parecía un escarabajo.

El espectro de Sybill Trelawney comenzó a recitar.

“El que tiene el poder de vencer al Señor Oscuro se acerca… Nacido cuando el séptimo mes muere… Nacido de aquellos que lo han desafiado tres veces… El Señor Oscuro lo marcará como su igual… Pero tendrá el poder que el Señor Oscuro no conoce… Ojos de poder y percepción, a través de la miseria re-despertados… Eterno e insuperable, nacido a través del amor destruido… Nacido de nuevo para alejar la oscuridad…”

Dumbledore miró a los padres horrorizados con una mirada sombría.

“Conoces la leyenda de Arcturus, James. Conoces la de los ojos perdidos. Se despertó solo una vez en la historia conocida y evolucionó una vez. Si tu hijo puede despertarlo también… entonces podemos trasplantarle los ojos de Arcturus que quedaron en la bóveda de los Potter. Sabemos que la ceguera no se lo llevará, entonces. Eterno e insuperable…”, dijo Dumbledore.

James miró a Dumbledore con una expresión horrorizada, Lily y los demás parecían desesperadamente desconcertados.

“¿Qué quieres decir… cómo podemos hacer que experimente la miseria… nuestro propio hijo? ¿Sabes lo que estás preguntando?”, preguntó James.

Croaker apareció detrás de ellos. Dumbledore debía haberle dado acceso.

“Lily, James… Gran Bretaña está cayendo. Voldemort sabe de la profecía. Albus y yo creemos que deberían abandonar Inglaterra inmediatamente, ya que Voldemort los atacará en cualquier momento… ¡por favor!”, dijo Croaker.

“¡No podemos! Harry e Isabelle son demasiado jóvenes para estar huyendo… ¡estarán en peligro!”, dijo Lily.

“Es por eso que dejarán a Harry al cuidado del Departamento… nos encargaremos de que despierte esos ojos…”, dijo Croaker.

Hubo un silencio absoluto en la oficina mientras el grupo contemplaba la horrible idea.

“¿Cómo pueden sugerir que dejemos a nuestro propio hijo… a la miseria? ¿Adónde iríamos, de todos modos?”, preguntó James con frialdad.

“Nuestra división francesa. Comenzarás a hacer hipótesis sobre el contenido de la tablilla de Arcturus, James. Tiene que hacerse… Voldemort vendrá a por ti pase lo que pase. Así que, salva lo que puedas… y déjanos al pequeño Harry a nosotros. Sabemos muy bien que no debemos ignorar las profecías…”, dijo Croaker con calma.

“¿Qué le pasará a Harry?”, preguntó James, pensando profundamente.

“Lo dejaremos vivir con agentes del Departamento que hayan bebido multijugos como tú. Pero debes irte de inmediato y llevarte a Isabelle contigo. Nuestros agentes franceses te llevarán con ellos a través de un Traslador una vez que te hayas… despedido”, dijo Croaker.

Sirius y Remus parecían no poder creer lo que estaba sucediendo. James parecía querer romper algo.

Pero Lily, Lily tenía una mirada de determinación en su rostro.

“¿Juras, Croaker, por todo lo que amas que mi hijo será protegido por el departamento sin importar el costo? ¿Que Voldemort no lo tocará? ¿Que nos reuniremos una vez que sea seguro nuevamente?”, preguntó Lily.

Croaker y Dumbledore levantaron sus varitas.

“Lo juramos”, dijeron al unísono. Una brillante lengua de fuego brotó de las puntas de sus varitas, uniendo a todos los ocupantes de la habitación.

Harry fue expulsado repentinamente del Pensadero mientras su mente procesaba los recuerdos y sus implicaciones rápidamente. Un poco interesante, pero nada que le importara. Solo le dio los motivos de estas personas.

Se volvió hacia James y Lily.

“¿Quiénes eran los agentes, entonces, que dieron sus vidas por mí cuando Voldemort atacó? Quiero sus nombres”, dijo Harry.

“No lo sabemos, Harry. Estaban encubiertos. Lo siento mucho… ambos lo estamos… más de lo que las palabras pueden expresar, pero fuimos nosotros quienes desciframos la información sobre los ojos que posees actualmente”, dijo James a Harry, como si eso lo tranquilizara.

“Entonces… ¿ustedes fueron los responsables de mi tortura y encarcelamiento en Azkaban?”, preguntó Harry.

Lily jadeó y comenzó a sollozar en silencio, y James se volvió hacia Dumbledore. Pero Harry se burló.

“Ahórrate tu actuación, James Potter. Sé que te sientes muy culpable por mi sufrimiento… pero puedo ver claramente que tuviste algo que ver con la tortura. No fue tu idea, ¿verdad?”, dijo Harry.

James se puso pálido y luego se arrodilló frente a Harry, mirándolo a los ojos.

“Olvidé… no solo tienes un Mangekyou Sharingan. Tus ojos se volvieron eternos después del trasplante de los ojos de nuestro antepasado. Harry… la única forma en que podrías estar a salvo era obtener el Mangekyo Sharingan Eterno. Creemos, Harry, que tu miseria vale la larga vida que tendrás… ¿cómo puedes ser feliz cuando estás muerto? Por lo tanto, tu vida era la prioridad”, dijo James.

Harry lo miró, sus ojos aún no cambiaban de su estado eterno.

“Si ustedes hicieron que el inicio de mi vida fuera una mierda, entonces yo decido que el resto la disfrutaré sin ustedes o cualquier otra mierda que planeen”, dijo Harry, simplemente levantándose de la cama rápidamente. Recreó el hechizo de transportación, normalmente usado en chimeneas, y desapareció en fuego verde antes de que los tres pudieran hacer cualquier cosa.

Fin del capítulo

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