Misión del Sistema: ¡Seduce a los Cazadores Más Fuertes de Clase S o Muere en el Intento! - Capítulo 4

4: [MAZMORRA CLASE S] 4: [MAZMORRA CLASE S] “””
Todos estaban alineados ahora—equipo en mano, chalecos puestos, botas atadas.

La entrada a la mazmorra se alzaba frente a ellos como unas fauces abiertas en la tierra, arremolinándose con magia inestable.

Algunos tenían la cabeza agachada, callados por reverencia o nerviosismo.

Otros murmuraban bromas o ajustaban su equipo, tratando de sacudirse la tensión que siempre colgaba densa antes de entrar.

Lucien, mientras tanto, prácticamente rebotaba en su lugar.

Sus ojos brillaban con una emoción infantil, escaneando cada centímetro del portal pulsante y arremolinado.

Sus dedos jugueteaban con las correas de su arnés de limpieza, y una pequeña sonrisa tiraba de sus labios.

George, parado junto a él, levantó una ceja.

—¿Tu primera vez en una mazmorra de Clase S, verdad?

—preguntó, riéndose—.

Heh.

Pareces un cachorro a punto de ver nieve por primera vez.

Lucien asintió con entusiasmo.

—Sí…

Es tan…

enorme.

La energía se siente tan diferente a las otras en las que he estado.

George soltó una risa áspera pero cruzó los brazos.

—No te emociones demasiado, chico.

Esta podría hacerte mear del miedo.

Lucien inclinó la cabeza.

—¿Son realmente tan malas?

George bufó.

—¿Estás bromeando?

He conocido recolectores y finalizadores experimentados que fueron destrozados incluso después de que el jefe llevaba tiempo muerto.

Ocurre más de lo que crees.

Eso hizo que Lucien se calmara—ligeramente.

Los recolectores eran los valientes idiotas—como él—que entraban a la mazmorra después del escuadrón de combate, para recolectar partes de monstruos, hierbas raras, minerales, cristales y cualquier cosa valiosa dejada atrás.

Los finalizadores, por otro lado, tenían la tarea de verificar el recuento de muertes.

Porque a veces, ¿incluso si el jefe estaba muerto…

los rezagados no lo estaban?

Algunos monstruos acechaban en las sombras.

Algunos se regeneraban.

Algunos fingían estar muertos.

Demonios, incluso había historias de mazmorras que se reiniciaban si alguien activaba el disparador equivocado.

Había todo un proceso meticuloso.

Por eso los limpiadores de mazmorras como el grupo de Lucien siempre eran los últimos en entrar.

Para cuando ellos entraban, los luchadores ya se habían ido hacía tiempo.

El reloj corría para cada equipo—cada uno operando en su propio y peligroso horario ajustado.

—Vaya —murmuró Lucien, mirando hacia el vórtice arremolinado de la puerta de la mazmorra con una sonrisa—, ni siquiera me importa morir en un lugar donde hasta los cazadores más fuertes mueren.

Es bastante poético, si lo piensas.

¡CRACK!

George lo golpeó en la cabeza con un fuerte golpe.

—¡AY!

—Lucien hizo una mueca, casi dejando caer el palo de su trapeador—.

¡¿Por qué fue eso?!

George le lanzó una mirada severa.

—No digas mierdas como esa, mocoso.

Lucien se frotó la cabeza, molesto.

—Solo era una broma.

—¿Sí?

Bueno, bromas como esa se convierten en titulares.

Ya sabes lo que dicen—ten cuidado con lo que deseas.

Lucien puso los ojos en blanco.

—No lo deseé.

Estaba siendo dramático.

George no sonrió.

Colocó una mano firme y callosa sobre el hombro de Lucien.

—Todavía tienes a tus padres.

Tu hermano pequeño.

Personas que quedarían destrozadas si no volvieras a casa.

No tientes al destino, Lucien.

No en este tipo de trabajo.

“””
Lucien parpadeó.

Por un momento, el viento de la puerta pasó junto a ellos como un susurro de advertencia.

La gravedad de todo le golpeó un poco más fuerte de lo que esperaba.

«Cierto…

Lucas está esperando a que vuelva para jugar a ese estúpido juego de cartas otra vez».

«Mamá probablemente lloraría hasta quedarse dormida durante semanas si algo pasara».

«No puedo morir aquí.

Aún no».

—…Sí, señor —murmuró Lucien, un poco avergonzado.

George gruñó en señal de aprobación.

Entonces
El portal pulsó con una luz carmesí profunda.

Zestiel les hizo señas para avanzar.

—¡En marcha!

Lucien arregló su equipo, tragó el nudo en su garganta, y siguió la línea de limpiadores a través de la puerta.

Y tan pronto como entró, la irritación y los nervios se derritieron en asombro.

El interior de la mazmorra era como entrar en otro mundo.

La niebla carmesí arremolinaba alrededor de pilares rotos.

El cielo arriba era un torbellino tormentoso de rojo y violeta, infinito y caótico.

La tierra calcinada crujía bajo sus botas.

Árboles retorcidos se arqueaban sobre ellos, como dedos esqueléticos señalando más profundo hacia el abismo.

La boca de Lucien se abrió ligeramente mientras cruzaba el umbral.

«No importa cuántas historias haya escuchado…

nada te prepara para esto».

El aire estaba cargado de calor y humo, lo suficientemente espeso como para hacerle entrecerrar los ojos a través de la bruma ascendente.

A su alrededor, el mundo estaba chamuscado y sofocante—roca oscura, metal retorcido, parches humeantes de tierra fundida.

Era como caminar hacia el corazón de una estrella moribunda.

Y los cuerpos.

Dios, los cuerpos.

Estaban por todas partes.

A diferencia de las bestias mutadas o los monstruos deformados que quedaban en las mazmorras de bajo nivel, estos eran humanoides—caballeros, por su apariencia.

Sus figuras estaban desplomadas contra rocas dentadas y estructuras derrumbadas, vestidos de pies a cabeza con armaduras ennegrecidas que brillaban débilmente en el tenue resplandor del suelo veteado de lava.

Algunos todavía agarraban sus armas, otros estaban tendidos con extremidades torcidas en ángulos antinaturales.

La sangre manchaba todo—gruesos rastros en el suelo, salpicaduras en las paredes, formando charcos bajo cascos inmóviles.

—Demonios —susurró Lucien, con la respiración atrapada en su garganta.

La palabra escapó sin pensarlo, apenas más fuerte que el sonido de la lava distante burbujeando bajo la superficie.

«Colmillo de León realmente les dio una paliza».

El calor arañaba su piel—calor húmedo y sofocante, no solo por el esfuerzo, sino del aire mismo.

Había ceniza en el viento, y el cielo sobre ellos estaba ahogado por un espeso humo negro que engullía toda la luz.

Era como si la mazmorra hubiera sido tallada en la base de un volcán, y ellos hubieran entrado directamente en sus pulmones.

Sin embargo, algo más le carcomía—algo más profundo que el calor opresivo.

Una extraña sensación se retorcía en su pecho.

No era solo miedo.

No eran solo nervios.

«¿Qué es esto…?»
Era como si el mismo suelo estuviera zumbando bajo sus botas.

Como si las sombras estuvieran observando.

Lucien sacudió la cabeza, frotándose el brazo mientras un escalofrío lo recorría a pesar del calor abrumador.

Trató de ignorarlo.

«Tal vez es solo…

la presión.

La diferencia entre un ambiente de Clase E y uno de Clase S.

Sí.

Eso es todo».

Pero no lo creía.

No realmente.

Algo aquí estaba mal.

Pulsaba en la atmósfera como una advertencia, como si la mazmorra misma estuviera viva y consciente de ellos—y no los quería allí.

Estaba a punto de mencionarlo, de decir algo—cualquier cosa—pero la voz de Zestiel resonó, aguda y autoritaria por los comunicadores.

—Muévanse.

Tenemos dos horas.

Comiencen la limpieza.

Permanezcan en parejas.

No se desvíen.

Lucien saltó ligeramente ante el recordatorio brusco, el auricular cargado por el sistema crujiendo en su oído.

George le dio una palmada en la espalda.

—Ya oíste al hombre.

Prepárate, chico.

Lucien asintió rápidamente, saliendo de su ensimismamiento.

—Claro, sí.

Estoy listo —metió la mano en su mochila, poniéndose los guantes y ajustando el cinturón de herramientas, tratando de concentrarse en la tarea por delante.

Pero esa sensación inquietante no desapareció.

Su entusiasmo anterior—la emoción de entrar en una mazmorra de Clase S, el sueño de ver a los verdaderos Cazadores en acción—se había evaporado por completo.

Y en su lugar, algo frío se había asentado en sus entrañas.

«Contrólate, Lucien.

Puedes asustarte más tarde.

Solo haz tu trabajo».

Aun así…

no podía quitarse la idea de que la mazmorra le devolvía la mirada.

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—Por fin terminé —murmuró Lucien entre dientes, con el sudor pegado a su frente mientras se ponía de pie, sus rodillas rígidas por agacharse demasiado tiempo.

Sus guantes estaban cubiertos de sangre seca, hollín y tierra.

La tela antes prístina de su uniforme estaba manchada y opaca, el leve hedor ácido de los restos de monstruos pegado a cada centímetro de él.

Aun así, el saco a su lado estaba lleno—rebosante, en realidad—con trozos de armadura, armas rotas y reliquias sobrantes dejadas por el equipo de asalto e incluso los finalizadores.

Se colgó el saco al hombro con un gruñido.

Era más pesado de lo que parecía, pero no le importaba el peso.

«Este es el buen tipo de pesado.

El tipo que significa que hice bien mi trabajo».

George ya había terminado y se había ido, dándole una palmada en la espalda y diciéndole que no tardara demasiado.

Lucien lo había despedido con un asentimiento.

Incluso mientras trabajaba solo, no podía quitarse la inquietud que le picaba en la nuca.

La mazmorra estaba…

demasiado silenciosa.

No había sonido excepto por el ocasional crujido de piedra o el eco distante de escombros moviéndose.

Sin monstruos.

Sin pasos.

Solo silencio—y una presión en el aire que hacía que los pelos de los brazos de Lucien se erizaran.

«Extraño…

Está despejada, ¿verdad?

Entonces, ¿por qué sigo sintiendo como si algo me estuviera observando?»
Pero aún más irritante que la quietud antinatural de la mazmorra?

Zestiel y su equipo.

Podía sentir sus ojos sobre él todo el tiempo, como buitres rondando en lo alto.

No los había visto directamente, pero sabía que estaban observando.

Probablemente esperando que tropezara.

Que dejara caer algo.

Que fallara.

«Bueno, que se jodan.

No cometí errores.

Ni uno solo».

Lucien exhaló y echó un último vistazo al campo de batalla.

Las secuelas eran brutales—cráteres chamuscados, tierra derretida, profundas marcas de garras a través de paredes de piedra.

Era casi apocalíptico.

No era sorprendente, considerando que Caelen había liderado el ataque.

Uno de los dos cazadores de Clase S más fuertes del país.

Lucien reconoció el estilo inmediatamente—fuerza bruta, tácticas agresivas, sin dejar ninguna parte de la mazmorra intacta.

También había una firma tenue dejada por otro élite: la distintiva quemadura eléctrica del Arco de Pulso, lo que significaba que Arman Dae también había estado allí.

Lucien no pudo evitar sonreír.

«Vaya…

¿Las cosas que dejan atrás?

Incluso sus restos valen más de lo que gano en tres meses».

Ajustó la correa sobre su hombro, sus ojos deteniéndose en una hombrera rota grabada con runas brillantes.

«Dios.

Lo que daría por tener aunque sea una fracción de su poder».

La Piel de Titán de Zacharias Kim.

El Arco de Pulso de Arman Dae.

Incluso ese raro Paso del Vacío usado por Elara Shin.

Cualquiera de ellos.

Cualquier cosa.

«Algo que no sea esta patética habilidad menor de curación».

Pero no.

Él era Lucien Kim.

Clase E.

Don nadie de fondo.

Conserje de mazmorras.

Lo único en lo que era bueno era en aprender todo sobre personas más fuertes que él.

Memorizar estadísticas, patrones de incursión, afinidades mágicas, construcciones de equipamiento.

«Ah, ser poderoso y atractivo», pensó con amargura, recordando cómo la mayoría de los cazadores de alto rango parecían tener aspecto de estrella de cine junto con su ridícula fuerza.

Bueno.

Ese no era su destino.

Lucien suspiró y dio un pequeño tirón a su saco para acomodar el peso.

—Hora de irse —murmuró para sí mismo y se volvió hacia la salida de la mazmorra, con los pies doloridos, pero la cabeza en alto.

Es decir—hasta que una voz lo detuvo en seco.

—¿Adónde crees que vas, Clase E?

Lucien se congeló a medio paso.

«Oh, por el amor de Dios».

Reconoció esa voz inmediatamente.

Esa voz arrogante y chirriante con su desprecio apenas disimulado.

Se dio la vuelta lentamente, forzando su expresión a algo neutral.

—Estaba a punto de salir de la mazmorra, Señor Zestiel —dijo Lucien, con una voz tan educada como pudo lograr sin apretar los dientes.

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