Multimillonario de Bitcoin: ¡Regresé para Invertir en el Primer Bitcoin! - Capítulo 161

161: Reunión de la Universidad (3) 161: Reunión de la Universidad (3) Tanto Darren como Charles se dieron la vuelta y, como era de esperar, la persona que estaba detrás de ellos no era otro que Tyler Mooney.

Había una mirada furiosa en su rostro.

El traje de destellos azules que llevaba, que antes pretendía gritar riqueza, ahora parecía casi ridículo frente a la oscura ira que emanaba de él.

Tyler miró a Charles.

—Entiendo que eres un buen tipo, Charlie.

Teniendo una agradable charla con…

este don nadie.

Pero no tienes que hacerlo.

Un hombre de tu nivel no debería hablar con perros callejeros como él.

La mente de Darren tronó al escuchar ese nombre.

Casi explotó en su asiento, listo para lanzar un puño cerrado contra Tyler.

Varias cabezas ya se habían girado desde las mesas cercanas, así que Darren sabía que debía mantener la calma.

Charles, sereno como siempre, le dio a Tyler un ligero asentimiento pero claramente volvió toda su atención a Darren, negándose a engancharse.

Darren, en contraste, no movió ni un músculo.

Simplemente levantó una ceja, divertido.

—Relájate, Tyler —dijo—.

No voy a robarte a tu novio.

Risitas estallaron a su alrededor.

La cara de Tyler se puso roja.

—Maldito Darren el Suicida —escupió Tyler—.

Eres exactamente igual que en la preparatoria y la universidad.

Hablando sin miedo a las consecuencias.

—Pero…

—inclinó su cabeza—.

ALGO ha cambiado en ti, ¿no es así?

Ahora tienes dinero.

—Se rio con condescendencia—.

¡Mira nada más!

Charles suspiró.

—¿Qué estás haciendo, Tyler?

—No, espera.

No hay necesidad de acudir en ayuda de Inversiones Steele aquí presente.

Darren arqueó una ceja.

Tyler le sonrió.

—Así es.

Te investigué.

Volví a LA y aparentemente todos hablan de lo grande que te has vuelto.

¡Todas esas charlas sobre moneda digital en la universidad y ahora estás interesado en Bitcoin!

¡Ja— ja!

¡Ja!

¡Ja!

—¿Y qué?

—Su rostro instantáneamente se volvió malvado y frío—.

Sí, ahora tienes dinero, pero un perro con un hueso sigue siendo un perro.

Solo que muy feliz.

—Nadie se cree tu pequeña historia de éxito.

Pequeños inversores aparecen todos los días.

Eso no te convierte en realeza.

Darren bebió su trago con pereza.

—¿Eso es lo que te dices a ti mismo cuando te despiertas en ese Audi R8 arrendado tuyo?

Una ola de risas —más agudas esta vez— recorrió la multitud.

—En serio, Ty.

¿Qué fue esa entrada?

¿Qué creías que era esto?

¿Wrestlemania?

Más risas.

La mano de Tyler se crispó a su costado.

—Siempre tuviste una boca inteligente —gruñó Tyler—.

Tal vez es hora de que alguien te recuerde dónde perteneces.

Darren inclinó la cabeza pensativamente.

—¿Y dónde es eso?

Por encima de ti, si tuviera que adivinar, ¿verdad?

Otra ronda de risitas apenas contenidas siguió.

Las fosas nasales de Tyler se dilataron.

Su orgullo solo podía soportar tantos golpes en público.

Le dio a Darren un furioso repaso con la mirada.

Este bastardo se veía muy diferente ahora.

Ese traje, ese rostro cincelado, ese aura.

¿Era todo eso lo que le daba la audacia para hablar así?

¿El haber derribado al Grupo Smithers se le había subido tanto a la cabeza?

—Así que crees que eres mejor que yo ahora, ¿eh?

—Nunca dije eso, pero podría ser cierto.

—Yo gano diez veces lo que gana tu empresa en una semana.

—Y tú te quedas con el 5% de eso —replicó Darren, ganando risas y reacciones divertidas—.

En caso de que no sepas por qué, es porque en realidad no es tu dinero.

Es de tu papá.

—¡Oohhhhh!

A estas alturas, toda la atención estaba en la discusión.

Y todos se volvieron instigadores.

—¡Ey!

¡Ty, mi hermano!

¿Vas a dejar que te hable así?

—¡Vamos, Tyler!

Di algo.

El heredero Mooney miró a Darren con pura angustia en su rostro mientras Darren le devolvía la mirada como si lo estuviera retando a intentarlo.

Charles fingió no ser parte de esto, bebiendo su vino en silencio.

—¿No es mi dinero, eh?

—gruñó Tyler, acercándose—.

Ya que tienes tanto más que yo, ¿por qué no pones algo de ese dinero en juego, eh?

Darren desvió la mirada con desinterés.

—Paso.

No estoy de humor para una apuesta.

Tyler soltó una risita.

—Ahí está, el cachorro asustado…

Los ojos de Darren se abrieron de golpe.

—…demasiado asustado para jugar un poco de billar.

—Jugaré.

Se terminó la gran cantidad de whisky de su vaso de un solo trago y luego se puso en pie, mientras Charles y todos los demás lo miraban.

—Bien —sonrió Tyler—.

¿Qué tal 200 mil dólares en juego?

—No me importa.

Acabemos con esto de una vez.

Los jadeos susurraron por toda la sala.

Doscientos mil dólares no eran calderilla ni siquiera para algunas de estas élites.

Charles levantó una ceja a Darren, preguntándole silenciosamente si iba a perder el tiempo.

Darren le aseguró con un asentimiento y pasó junto a Tyler, quien gruñó algo entre dientes y se dirigió pisando fuerte hacia el salón privado de billar del hotel, con una multitud siguiéndolos ansiosamente como tiburones que olfatean sangre.

Dentro del salón, el lujo esperado de un lugar como Dorado Heno era bien visible.

Apliques tenues proyectaban suaves halos dorados a través de los paneles de caoba oscura.

Estanterías de whisky añejo bordeaban la pared del fondo, y el aroma a cuero y tabaco permanecía en el aire como un recuerdo.

En el centro de todo, el fieltro esmeralda de la mesa de billar brillaba bajo una única luz cenital, sus bordes pulidos captando destellos de los accesorios de latón pulido.

Tyler Mooney avanzó primero, con la mandíbula tensa, movimientos bruscos.

Agarró un taco del estante con un tirón y lo hizo girar una vez en su mano antes de pasarlo por la tiza con golpes cortos y furiosos.

Sus labios estaban apretados en una fina línea, sus ojos fijos en la mesa como en un campo de batalla.

Todo en él gritaba tensión.

Darren, por otro lado, se movía como si perteneciera a la habitación, o más bien, como si la habitación le perteneciera a él.

Caminaba con esa tranquila economía de movimientos que proviene del control absoluto o de la determinación absoluta.

Eligió un taco casualmente de la pared, le dio un vistazo, luego se colocó junto a Tyler sin decir palabra.

—Bola ocho estándar —dijo Tyler secamente.

Darren asintió lentamente, apenas mirándolo.

—Seguro.

Tú rompes.

Tyler plantó los pies con determinación, exhaló y alineó el tiro con precisión militar.

Luego— crack.

La bola blanca tronó contra el triángulo, destrozando la formación.

Listadas y lisas se dispersaron como pájaros asustados.

Una bola listada giró hacia la tronera lateral con un chasquido limpio.

Tyler se enderezó y se encogió de hombros, volviendo a mostrar una sonrisa arrogante como una máscara que ansiaba ponerse.

Rodeó la mesa, evaluando su siguiente tiro, se inclinó bajo y disparó.

La bola falló por completo, rebotando en la banda lejana y rodando de vuelta para burlarse de él.

Tyler soltó una maldición.

Alguien murmuró:
—Ese fue un tiro malísimo.

Darren se acercó con la despreocupación de un hombre que sale a caminar por la mañana en un jardín.

Sin pecho inflado.

Sin fanfarria.

Solo confianza fluida.

Se inclinó, apuntando a su primer tiro como si fuera una cuestión de ritmo, no de esfuerzo.

Clic.

Una bola lisa se deslizó limpiamente hacia la esquina.

Se enderezó, dio un paso hacia la izquierda.

Tap.

Otra se hundió en el lateral.

Luego otra.

Y otra más.

Sus tiros eran precisos, su acción del taco era elegante, sin un ápice de movimiento desperdiciado.

Las bolas se movían como si supieran a dónde debían ir, como si obedecieran, no solo fueran golpeadas.

El salón quedó en silencio excepto por los satisfactorios golpes sordos de las bolas al hundirse.

Los susurros se agitaron entre los hombres que se apoyaban en los mostradores pulidos y las sillas con respaldo de cuero alrededor de la sala.

—Mierda.

Es bueno.

—¿Cómo es que estás sorprendido?

La gente miró a quien acababa de hablar.

—¿Olvidaron que Darren era como un matemático en la universidad?

¿En qué son buenos los matemáticos?

¡En los ángulos!

—Ohhhhhhhhhhhh…

—Bueno, Tyler está jodido.

El ‘jodido’ Tyler miraba desde el borde de la mesa, con los hombros elevándose lentamente con cada bola hundida.

Sus ojos se movían nerviosamente.

Su agarre en el taco se tensó.

Esa sonrisa arrogante había desaparecido ahora, reemplazada por una mandíbula apretada y un ceño fruncido.

El sudor perlaba su línea del cabello a pesar del aire fresco.

—Solo fueron tiros de suerte —murmuró.

Darren no respondió.

Se alineó para el tiro final.

La bola ocho estaba ligeramente descentrada de la tronera de la esquina.

No hizo pausa.

Sin ajustes.

Solo un movimiento único, rápido, eficiente.

La bola negra rodó con elegancia obediente y desapareció en la tronera.

Fin del juego.

Un momento de silencio pasó —reverente, pesado— antes de que la sala estallara en una ola de risas bajas, aplausos y risas conocedoras.

Algunos aplaudían lentamente, otros solo sonreían y sacudían la cabeza.

Tyler no se movió.

Se quedó allí, con el taco colgando flojo de sus dedos como una rama inútil.

Su rostro estaba inexpresivo, pero la tensa línea de su garganta revelaba la tormenta interior.

Darren no le dedicó una mirada.

Se volvió, se acercó a la mesa lateral donde estaban los cheques firmados de 200 mil dólares.

Arrojó su cheque firmado a la chimenea y se metió en el bolsillo el que había firmado Tyler.

Deshonrado, silenciado y sin palabras, Tyler vio cómo Darren salía del salón sin decir una sola palabra.

Al llegar a Charles, quien había presenciado toda la escena desde un sillón de cuero, Darren le dedicó un fantasma de sonrisa.

—Ahora, ¿por dónde íbamos?

Charles se rió.

—A la mierda los socios comerciales.

Vamos a ser mejores amigos, Darren Steele.

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