Multimillonario de Bitcoin: ¡Regresé para Invertir en el Primer Bitcoin! - Capítulo 202

202: Las Palabras de Rachel 202: Las Palabras de Rachel Justo cuando estaba a punto de irse, la puerta se abrió una vez más y Rachel Teschmacher se deslizó a través de ella, sus tacones susurrando contra la madera pulida.

Llevaba su habitual paquete de archivos, su cabello oscuro estaba recogido en una onda lateral ordenada, cubriendo un ojo, aunque el otro mostraba las emociones que se agitaban en su interior.

Sus pasos también eran tentativos, como si estuviera cruzando una cuerda floja.

Debajo de su exterior compuesto, la ansiedad se enroscaba como un resorte, tensándose con cada momento que se acercaba.

Darren estaba junto a su escritorio, una figura solitaria rodeada por el resplandor de la ciudad.

Su traje gris carbón era impecable, pero su postura —brazos cruzados, hombros rígidos— hablaba de un hombre atrincherado en sí mismo.

—Acabo de ver salir a la Señorita Sinclair —dijo Rachel suavemente, su voz apenas perturbando la quietud—.

¿Está todo bien?

Darren no se movió.

El silencio se extendió, pesado y deliberado, hasta que parecía que la habitación misma estaba conteniendo la respiración.

—No hay nada de qué preocuparse —dijo finalmente, su voz baja, cortante, como una puerta que se cierra—.

Realmente tienes un problema con la puerta últimamente.

Tiene que haber un golpe antes de usar el pomo, ¿no lo recuerdas?

Rachel tragó saliva.

—Sí.

Me olvidé de nuevo.

Lo siento.

Darren no dijo nada.

Rachel miró alrededor, buscando a Harper, cuando no la vio por ninguna parte, se acercó, deteniéndose justo antes de su escritorio, lo suficientemente cerca para sentir el peso de su aislamiento.

Sus dedos se crisparon, queriendo extenderse, pero los juntó en su lugar.

—No solo con ella y la compañía.

Me refiero a ti, Darren —dijo, con la voz dolida.

Darren la miró de reojo.

—No hay nada mal conmigo, Rach.

Estoy perfectamente bien.

—Entonces, ¿por qué te sientes tan diferente?

Distante.

La mandíbula de Darren se tensó, un sutil cambio en la línea de su perfil.

No se dio la vuelta.

—Estás apartando a todos —insistió ella—.

Incluso a mí.

Y lo has estado haciendo durante meses, como si estuvieras cargando algo demasiado pesado para compartir.

Solías confiarme más que horarios e informes.

Se giró entonces, sus ojos azul acero encontrándose con los de ella.

Por un momento, algo brilló allí —quizás arrepentimiento, o el recuerdo de noches tardías pasadas estrategizando sobre café, esa noche en el hotel, esa noche en su casa.

Pero el destello desapareció, reemplazado por una frialdad vigilante.

—No es lo que piensas —dijo, las palabras planas y definitivas—.

Solo he estado ocupado.

—Darren, antes me decías cuando estabas ocupado.

—El pecho de Rachel se tensó—.

Te sentabas conmigo, me explicabas el siguiente movimiento, me preguntabas qué pensaba.

Ahora solo son…

órdenes.

Miradas frías.

Silencio.

Su voz se quebró ligeramente en la última palabra, y tragó con fuerza, estabilizándose.

—Te extraño, Darren.

Al verdadero tú.

El que me veía como algo más que su secretaria.

El que me salvó.

Su mirada se suavizó, solo por un segundo, y ella pensó que vio al hombre que recordaba—el que se había quedado hasta tarde para debatir tendencias del mercado, el que una vez la había llamado su aliada más aguda.

Pero luego su expresión se endureció, y miró hacia otro lado, de vuelta a la ciudad que parecía contener todas sus respuestas.

La voz de Rachel se redujo a un susurro mientras se acercaba.

—Sé que lo que pasó con Grant te asustó…

—No estoy asustado, Rachel —.

Los ojos de Darren volvieron rápidamente a los de ella, afilados y defensivos.

—¿No lo estás?

—lo desafió, acercándose más, su voz temblando con convicción—.

Aún eres joven.

Es normal que tengas miedo de perder lo que has construido, especialmente cuando tus rivales son mayores y más experimentados que tú.

Por favor Darren, solo regresa.

Todos queremos ayudarte.

Yo quiero ayudarte.

Se acercó y tocó su rostro con la palma.

—Te amo.

El aire entre ellos chispeó, cargado de verdades que ninguno quería afrontar, y aún más fuerte con las palabras que acababa de pronunciar.

Los ojos de Darren brillaron por un momento, sus manos se flexionaron a sus lados, como si estuviera aferrándose a un peso invisible.

Por un momento, ella pensó que podría hablar, podría dejarla entrar.

Pero luego retrocedió, alejándose de la luz, de ella.

—Hablaremos más tarde —dijo, su tono definitivo, como una puerta cerrándose de golpe—.

Tengo que prepararme para algo.

Los hombros de Rachel se hundieron, la lucha escapándose de ella.

Forzó una sonrisa, frágil pero profesional.

—Está bien.

Entonces déjame ayudar.

¿Qué necesitas?

Él asintió hacia el escritorio, su voz volviendo a su habitual eficiencia cortante.

—Recoge mi traje.

El Kiton gris.

Está en Zovari en la Quinta.

Diles que lo planchen dos veces.

Lo necesitaré para mañana.

Ella arqueó una ceja, una chispa de su antigua dinámica centelleando.

—¿Hay alguna reunión importante que deba conocer?

—Te lo contaré después —dijo él, sus ojos desviándose hacia la puerta mientras se dirigía hacia ella.

—Está bien.

Lo que necesites —respondió Rachel mientras lo veía marcharse.

Mientras tanto, al otro lado del estado, en un elegante rascacielos que perforaba las nubes, Richard Morrison estaba de pie en su sala de juntas de paredes de vidrio.

La habitación era una fortaleza de exceso moderno con gráficos floreciendo a través de pantallas televisadas: métricas de expansión de Holloway Medical, trayectorias de crecimiento de empresas de datos vinculadas a Steele, y una red de contratos menores orbitando el imperio de Darren como satélites atraídos por una estrella.

La mandíbula de Morrison estaba tensa mientras miraba los números.

El regreso de Archibald había reorganizado las Compañías Imperiales, inclinando el tablero de maneras que Morrison no podía tolerar.

La influencia de Darren Steele, antes una espina manejable, ahora amenazaba con ahogar sus propias ambiciones en los sectores de salud y datos.

Especialmente desde que se había aliado con su mayor competidor.

—Suficiente —murmuró con veneno.

Presionando un botón, convocó una lista de proveedores externos de Holloway Medical.

Estas eran pequeñas empresas que suministraban todo, desde diagnósticos hasta logística de cadena de suministro.

Sus ojos se estrecharon mientras tocaba tres nombres, resaltándolos en rojo.

—Adquieran participaciones silenciosas —ordenó a Kessler, su asistente—.

Canalicen las compras a través de la marca Morrison®.

No quiero banderas ni rastros.

Su asistente, un hombre delgado llamado Kessler con una expresión perpetuamente neutral, se paró al borde de la habitación, junto a una laptop.

Asintió una vez, sus dedos ya moviéndose para ejecutar la orden.

Morrison no había terminado.

Tocó otro botón, y la pantalla giró hacia un plano del Centro Médico Morrison del Centro, una instalación reluciente que atendía a los ultra ricos.

—Lancen el ala privada de élite.

Apunten a todos con paquetes de seguro de nivel oro de Holloway.

Ofrezcan exclusividad —atención personalizada, suites privadas, diagnósticos de concierge.

Atraigan a sus clientes.

Con fuerza.

—Eso llamará la atención.

Leonard Holloway no es ciego.

Los labios de Morrison se curvaron en una sonrisa fría.

—Deja que lo noten.

Para cuando lo hagan, tendremos sus cimientos desmoronándose.

Kessler no dijo nada más y rápidamente ejecutó las órdenes.

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