Multimillonario de Bitcoin: ¡Regresé para Invertir en el Primer Bitcoin! - Capítulo 227

227: Planes para un Club 227: Planes para un Club Ha pasado una semana desde que ocurrió la toma secreta de la sucursal de Richard Morrison.

También hacía dos semanas desde que Rachel y las chicas realizaron su misión secreta de alto riesgo en el club nocturno de Tyler.

La vida volvía a fluir a un ritmo tranquilo.

Todo parecía más fácil, más simple.

Darren se centraba en estructurar su dinero para cada alza y caída del Bitcoin que se avecinaba, mientras que, al mismo tiempo, motivaba a Kara y al resto del equipo de TI para minar más Bitcoin.

De los más de 20 millones que había retirado, los había gastado en un avión privado, el Gulfstream 450 al que había bautizado como Razor sin ninguna razón en particular, y había comprado un cuadro en una subasta a la que asistió con Olivia.

Hoy, sin embargo, tenía en mente un objetivo diferente, más orientado a los negocios.

El cielo sobre Los Alverez resplandecía con el lavanda desvanecido del atardecer, y el aire contenía ese rico aroma impregnado de océano que solo las ciudades costeras podían presumir.

Una hilera de restaurantes de lujo y salones boutique se alineaban a lo largo de esta manzana menos conocida en West Solara.

Aquí, enclavado entre un café mediterráneo y una tienda de vinilos retro, se alzaba un edificio achaparrado, de paredes de ladrillo con ventanas oscurecidas y un letrero plateado descascarado que decía: “Club Nocturne (Cerrado)”.

Darren Steele estaba de pie frente a la puerta con las manos en los bolsillos, los ojos entrecerrados, absorbiendo cada detalle de la estructura como un jugador de ajedrez que escanea el tablero.

A su lado, Rachel ajustó la solapa de su blazer oscuro y miró la tableta que sostenía, ya anotando especificaciones estructurales y permisos de zonificación.

—Este lugar parece una reliquia —murmuró—.

Pero supongo que no estás aquí por la estética.

Darren sonrió con ironía, su mirada aún clavada en el edificio.

—En unos años, esta calle será el nuevo Rodeo Drive.

No por la moda, sino por la vida nocturna.

Clubes, salas de música, salones privados, lugares exclusivos para celebridades.

Ya está ocurriendo.

Has visto el repunte.

Rachel asintió.

—Tienes razón.

La migración de talento de Nuevo Dale y Nevarro a Los Alverez ha sido constante durante cuatro trimestres.

SAG-AFTRA acaba de abrir una oficina auxiliar a dos manzanas al este.

Las productoras ya están explorando aquí para instalaciones de posproducción más baratas y ‘autenticidad de brisa marina’.

—Exactamente —dijo Darren, avanzando mientras la vieja puerta metálica se abría con un chirrido—.

¿Por qué esperar a la explosión cuando podemos comprar la dinamita?

—Piensa en lo que puedo convertir este lugar, Rach.

Las celebridades de todo tipo hablarán de reunirse aquí.

Tenemos que darle esta reverencia y, al mismo tiempo, un nombre apropiado.

Rachel sonrió, casi riendo.

Darren la miró, captando la sonrisa.

—¿Qué?

—preguntó.

—Nada —dijo ella—.

Solo que realmente extrañaba verte así.

—Luego le sonrió—.

Feliz de que hayas vuelto.

Darren encogió el hombro.

—Vamos adentro, tuerta.

—¡Oye!

En el interior, la penumbra se disipó para revelar los restos esqueléticos de lo que una vez fue un salón underground de moda.

El polvo se aferraba a la barra de madera como una maldición de décadas, y los sofás de terciopelo a lo largo de las paredes estaban decolorados hasta casi ser grises.

La pista de baile, aunque desgastada, aún conservaba rastros de luces LED incrustadas, y una araña a la que le faltaban algunos cristales colgaba como una corona olvidada.

Del fondo emergió un hombre de unos cincuenta años, vistiendo un delantal de cuero sobre una camiseta desteñida de Slayer, con un mechón gris ceniza en su barba enredada.

Su voz era áspera pero aguda, del tipo que podía rebotar en el mármol y aún así sacar sangre.

—Steele, ¿eh?

¿El niño prodigio del que tanto hablan en la radio de negocios?

—gruñó, limpiándose las manos con un trapo de bar—.

Me llamo Curtis Black.

Ex propietario, actual vendedor y reparador no oficial de todo lo que se cae a pedazos en este vertedero.

Darren extendió la mano, sin inmutarse por la actitud.

—¿Alguna vez pensaste en reinventarte como el agente inmobiliario más reacio de la ciudad?

—Solo si el paquete de jubilación incluye bourbon —soltó una carcajada Curtis—.

Vamos, demos un paseo.

Comenzaron la lenta inspección.

Darren pasó los dedos por la barra, notando la calidad del roble bajo el desgaste.

Rachel medía las longitudes de las habitaciones con su regla mental interiorizada.

Curtis explicaba los problemas de fontanería como si estuviera recitando una vendetta personal.

—La caldera es del 98.

Todavía funciona, pero es caprichosa.

Como una ex-esposa con una escopeta.

El cableado está sólido, sorprendentemente.

La insonorización es una mierda, sin embargo.

Podrías oír a una rata toser en la habitación de al lado.

Rachel arqueó una ceja.

—Anotado.

—¿Cuál es tu propuesta?

—preguntó Curtis, deteniéndose cerca de la antigua zona VIP—.

¿Vas a convertir esto en un bar de vapeo o en un espacio seguro para una startup tecnológica?

Darren se rio, luego caminó hasta el centro de la habitación, girando lentamente.

—Ninguna de las dos.

Voy a crear un centro de lujo.

No solo un club, será más como una puerta.

Entrada exclusiva, oculta al público y diseñada para actores, productores y magnates de primer nivel.

Quiero un lugar donde el 1% superior del mundo del entretenimiento se sienta libre de bajar la guardia.

Esta manzana está a punto de convertirse en un punto caliente.

Solo necesitamos encender la mecha.

Curtis inclinó la cabeza.

—Hmm.

No suenas como un niño persiguiendo un sueño imposible.

Con razón siguen armando tanto alboroto sobre ti.

Los jóvenes de hoy en día, vaya.

—Me cae bien este viejo —murmuró Darren.

Terminaron el recorrido en el patio trasero, donde Curtis tenía una parrilla oxidada y una vista al callejón.

Se apoyó contra la pared de ladrillo.

—Bueno, cifras.

Rachel dio un paso adelante antes de que Darren pudiera decir una palabra.

Su tono era cortante, frío y preciso.

—Lo listaste a 2.2 millones, basado en el potencial proyectado de zonificación.

Pero este espacio no ha funcionado en cinco años.

Tu última renovación de licencia fue denegada dos veces.

Las tuberías necesitan ser reemplazadas por completo, y el patio trasero está registrado en la ciudad como ‘peligro moderado’.

Curtis parecía divertido.

—Dime lo que realmente piensas.

—Ofrecemos 1.35 millones —dijo ella sin rodeos—.

Limpio y claro.

Todo en efectivo.

Cerrado en cinco días hábiles.

Curtis levantó una ceja.

—Trajiste una maldita guillotina contigo, ¿no?

—Qué puedo decir, ella es la razón por la que mis empresas siguen siendo rentables —dijo Darren encogiéndose de hombros.

Curtis se mordió el labio, mirando entre los dos.

Finalmente, asintió.

—Muy bien, Sr.

Steele.

Si lo quiere tanto…

tiene usted un club.

—
Dos horas más tarde, el contrato estaba firmado, los fondos procesados, y Curtis entregó una llave deslustrada con una sonrisa torcida.

—Cuídala, ¿quieres?

Puede estar polvorienta, pero tiene buenos cimientos.

—Lo haré —respondió Darren, guardando la llave en su bolsillo.

Afuera, Rachel echó un último vistazo al edificio.

—¿Realmente crees que las celebridades acudirán en masa aquí?

—Lo harán —dijo Darren con calma—.

Porque en el futuro, esto no será solo un club.

Será el corazón de la fama de la ciudad.

Y quiero que lata para mí.

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