Multimillonario de Bitcoin: ¡Regresé para Invertir en el Primer Bitcoin! - Capítulo 233

233: La Tríada de Loto 233: La Tríada de Loto Darren se sentaba en la parte trasera del Razor, el suave zumbido del motor mezclándose con el repiqueteo de la lluvia en el parabrisas.

Sus dedos rozaron el borde de la tarjeta negra en su bolsillo, donde el emblema plateado del loto captaba el tenue resplandor de la luz.

Tríada de Loto.

Había pasado una hora en su laptop anoche, escudriñando foros de la darknet y archivos encriptados buscando cualquier información sobre ellos.

Solo había encontrado muy poco.

La Tríada de Loto era un sindicato rumano, secreto como el infierno, con raíces en robo digital y actividades.

Eran ladrones.

Básicamente.

Pero no solo robaban; manipulaban mercados, lavaban dinero a través de nodos fantasma y hacían desaparecer a informantes que se acercaban demasiado.

Los rumores mencionaban vínculos con intermediarios tecnológicos ex-KGB y una tendencia a no dejar huellas digitales.

Sabiendo todo eso, la tarjeta se sentía más pesada de lo que debería, como si llevara más que solo un nombre.

«¿Cómo se juega con un grupo así?», pensó Darren, su pulgar trazando el loto.

«Son prácticamente fantasmas.

¿Podrían estar también tras la billetera de Skinner?»
Miró por la ventana, los techos empapados por la lluvia de Cluj-Napoca debajo de ellos.

La participación de la Tríada complicaba las cosas.

El equipo de Escocia era una cantidad conocida—mercenarios, posiblemente liderados por la propia codicia de Escocia y su deseo de ser relevante.

¿Pero la Tríada?

Operaban en sombras que ni siquiera él podía penetrar.

Enfrentarlos directamente, y estarías muerto antes de ver el cuchillo.

Jugar con sutileza, negociar con información como hizo con Klaus, y tal vez conseguirías adelantarte un paso.

Tal vez.

La voz de Rachel cortó sus pensamientos.

—¿Qué es eso?

Él levantó la mirada.

Sus ojos estaban fijos en la tarjeta en su mano, su ceño fruncido mientras se inclinaba desde el asiento del pasajero, con una patata frita a medio camino de su boca.

—Nada —dijo Darren, deslizando la tarjeta de vuelta a su bolsillo.

Su tono era plano, definitivo.

Ella resopló, limpiándose la sal de los dedos.

—Sí, claro.

La miras como si fuera a morderte, pero no es «nada».

Guarda tus secretos, James Bond.

—Se metió la patata en la boca y volvió a su laptop, la pantalla bañando su rostro de azul—.

Solo no me vengas llorando cuando te exploten en la cara.

Darren la miró.

—Estás muy habladora últimamente.

Ella instantáneamente se puso roja.

—¡Oye!

Es porque estamos pasando mucho tiempo juntos.

¿Qué?

¿No te gusta cuando estoy así?

Darren sonrió con suficiencia.

—No dije eso.

Se recostó, el asiento de cuero crujiendo bajo él, y dejó que su mente trabajara.

«Rumania está terminada.

Zúrich es lo siguiente.

La Tríada puede esperar».

Pero la tarjeta ardía en su bolsillo, un recordatorio de que el juego era más grande de lo que había pensado.

—
Zúrich los recibió con un frío quirúrgico y cortante, del tipo que se infiltra en tus huesos y te hace extrañar el caos húmedo de Rumania.

Las escaleras del jet sisearon al tocar la pista privada, un único SUV negro esperando al borde de la pista—acabado mate, placas suizas, sin conductor a la vista.

Los Alpes se alzaban a lo lejos, sus picos cubiertos de nieve bajo un cielo como acero pulido.

Rachel apretó su bufanda mientras descendían, su aliento formando nubes en el aire helado.

Ninguno habló.

Las palabras no eran necesarias.

Tenían la frase semilla completa de doce palabras, reconstruida a partir de Berlín, Rumania y una docena de casi fracasos.

La cámara acorazada en Zúrich era el final del juego, la última caja fuerte de NakamuraGhost.

Pero cada paso más cerca se sentía como caminar sobre una cuerda floja sobre un foso de víboras—el equipo de Escocia, la Tríada de Loto, y quién sabe qué más.

Se deslizaron dentro del SUV, el interior oliendo a cuero y un leve ambientador de pino.

El conductor, un hombre delgado con cara de libro cerrado, no hablaba inglés —o interpretaba bien ese papel.

Darren lo prefería así.

Menos charla, menos riesgo.

Zúrich pasó en un borrón de calles prístinas, tranvías silenciosos deslizándose como fantasmas y tejados cubiertos de nieve que parecían demasiado perfectos para ser reales.

El orden de la ciudad era inquietante, como si estuviera construida para esconder secretos tras sus líneas limpias.

Los dedos de Darren marcaban un ritmo lento sobre su muslo, sus ojos fijos en el cristal pero sin ver nada.

Demasiado limpio.

Demasiado silencioso.

—La cámara está en Kreis 5 —dijo Rachel, rompiendo el silencio.

Su voz era baja, sus ojos en la pantalla de su laptop—.

Según la información aquí, está enterrada bajo una empresa fantasma —ArtValt Finanz AG.

Sin sitio web, sin registros públicos.

Necesitas un nombre para entrar.

Por suerte para nosotros, falsifiqué uno.

Darren asintió una vez.

—¿A cuántos traicionó Klaus?

—Al menos a uno —dijo ella, desplazándose por registros descifrados—.

Probablemente más.

Las marcas de tiempo son confusas.

Alguien está obviamente cubriendo sus huellas.

Probablemente nos están vigilando.

—Entonces actuamos como si lo estuvieran haciendo —dijo él, con voz como gravilla.

El SUV se desvió de la carretera principal, descendiendo a una estructura de estacionamiento subterráneo.

La entrada de la cámara estaba disfrazada como una galería de arte; paredes blancas estériles, una sola escultura minimalista de metal retorcido en el centro, sin letreros.

Dos guardias con trajes a medida estaban junto a una pared en blanco que se deslizó para revelar un ascensor después de que Rachel mostrara una identificación falsificada y un escaneo biométrico.

El panel zumbó, y las puertas se abrieron con un suave tintineo, como un secreto siendo susurrado.

Descendieron cinco pisos, el silencio espeso, interrumpido solo por el leve crujido de sus botas y el zumbido del ascensor.

Sin música, solo el peso de su propia respiración.

Habitación 2093.

Rachel salió primero, sus ojos recorriendo el corredor.

Nodos de vigilancia parpadeaban en las esquinas, sus luces rojas como ojos que no parpadeaban.

Darren sacó el token del USB rumano—un pequeño disco brillante grabado con el glifo clave de NakamuraGhost.

Lo presionó contra el panel al lado de la puerta de la cámara.

Parpadeó rojo, luego verde con un suave clic.

La puerta se abrió.

La habitación era pequeña, fría y silenciosa, el aire cargado con el leve zumbido del control climático.

Un pedestal reforzado se encontraba en el centro, sosteniendo una caja fuerte digital, su interfaz brillando levemente.

Sin muebles, sin lugares para esconderse.

Solo la caja fuerte, como si los estuviera esperando.

Darren se acercó, insertando el token en la interfaz.

La pantalla parpadeó, luego se desbloqueó con un timbre bajo.

Dentro, anidada en una bolsa de seguridad, estaba el premio: la billetera fría de NakamuraGhost.

Un prototipo con placa de carbono del año pasado, 2010, sus bordes gastados pero su bloqueo biométrico intacto.

Darren la levantó, el peso más pesado de lo que sugería su tamaño, como si llevara el fantasma de su dueño.

Rachel dejó escapar un lento suspiro.

—Ahí está.

Los ojos de Darren se estrecharon.

—No hay polvo.

Ella parpadeó, inclinando la cabeza.

—¿Qué?

—Esta habitación —dijo él, con voz baja, urgente—.

Está demasiado limpia.

Mira el cableado del panel—marcas de soldadura fresca.

Alguien ha estado aquí.

Hace horas, quizás menos.

Antes de que Rachel pudiera responder, las luces se apagaron, sumergiéndolos en la oscuridad.

Un silbido agudo resonó por encima—gas, o algo peor.

—¡Abajo!

—ladró Darren, tirando de Rachel al suelo mientras la puerta de la cámara explotaba hacia adentro con un estruendo ensordecedor.

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