Multimillonario de Bitcoin: ¡Regresé para Invertir en el Primer Bitcoin! - Capítulo 234

234: Batalla de Bitcoin 234: Batalla de Bitcoin La metralla silbó por el aire, rebotando en las paredes de acero de la bóveda con agudos y metálicos pings.

Un fuerte hedor llenó repentinamente el ambiente.

Acre.

El olor a humo y cables quemados.

Y ahogaba la habitación, arremolinándose en densas nubes mientras las luces de emergencia comenzaban a destellar en rojo.

Tres hombres irrumpieron a través de la puerta violada de la bóveda, moviéndose como depredadores, y su vestimenta les permitía aparecer como tales.

Llevaban equipos tácticos de color negro mate, sin logotipos ni marcas, y sus rostros estaban ocultos detrás de máscaras sin rasgos.

Ciertamente no eran policías ni soldados.

Eran músculo contratado.

Darren lo supo al instante: «El equipo de Escocia».

Si no eran ellos, entonces era la Tríada de Loto.

Pero no estaba seguro de cuál preferiría.

Se lanzó detrás del pedestal reforzado, la billetera fría —un dispositivo elegante con placa de carbono que contenía 1.200.000 Bitcoins— presionada firmemente contra su pecho dentro de su abrigo.

Los ojos de Darren divisaron un tubo eléctrico roto, chisporroteando en su extremo.

Rápidamente se quitó la corbata y la envolvió alrededor de su mano.

Luego recogió el tubo.

Ahora, era una porra eléctrica improvisada.

El primer atacante lo vio y cargó a toda velocidad, una pistola con silenciador brillando en su mano.

Darren rápidamente redujo su altura, rodando bajo y clavando la porra en el muslo del hombre.

La electricidad crepitó como un látigo, arcos azules bailando por el equipo.

El hombre convulsionó, su arma deslizándose por el suelo mientras se desplomaba con un jadeo ahogado.

—¡Rachel, muévete!

—rugió Darren.

Aterrada pero lista, Rachel saltó y con ella estaba una linterna.

La encendió directamente en la vista de uno de los atacantes.

El segundo hombre se tambaleó, con las manos arañando sus ojos, su pistola vacilante.

Rachel no se detuvo—giró, clavando su bota con punta de acero en la rodilla de él con un crujido nauseabundo.

No sabía lo que estaba haciendo, pero se alegró cuando el hombre cayó, gimiendo.

—¡Coge su arma!

—oyó decir a Darren.

Frenéticamente, le arrancó el arma de la mano y la arrojó a las sombras.

Darren frunció el ceño.

—¡No dije que la tiraras!

—¡Lo siento!

Estaba nerviosa.

—¡Hay más en el pasillo—dos, tal vez tres!

El tercer hombre era más inteligente, agachado cerca de la puerta destrozada, su silenciador apuntando al pedestal.

—Ríndete, Steele —llamó, su voz amortiguada pero firme, con un leve acento americano—.

Esa billetera no es tuya.

Entrégala y te vas.

Afortunadamente para ti, nuestro jefe no quiere cadáveres.

El agarre de Darren sobre la porra se tensó, sus nudillos blancos.

No había forma de que fuera a entregar la billetera después de todo lo que habían hecho para conseguirla.

—Así que eso lo confirma, ¿eh?

Ustedes son de Escocia —Darren se rio—.

Nunca pensé que estaría tan desesperado como para usar fuerza real contra mí.

Pero aquí estamos.

El hombre resopló, cambiando su peso, el cañón de su arma firme.

—Grandes palabras para un tipo acobardado detrás de una mesa.

Entrega la billetera.

Los ojos de Rachel se dirigieron a Darren, su mano flotando sobre un explosivo de microcarga que había tomado del cinturón del otro hombre.

Darren dio un sutil asentimiento, su pulso martillando pero su rostro impasible.

Rachel pegó la carga en la pared junto a la puerta de la bóveda, su adhesivo fijándose con un débil clic.

—¡Gira!

—siseó ella.

Darren se agachó con ella.

¡BOOM!

La detonación fue una explosión controlada que desgarró el concreto como un trueno.

Polvo y escombros llovían, la onda expansiva sacudiéndoles los huesos.

El tercer hombre tropezó, tosiendo, su arma bajando mientras luchaba por recuperar el equilibrio.

Darren estuvo sobre él en un instante, moviéndose como una sombra.

Le barrió las piernas con una patada baja, luego le clavó un puño en la mandíbula con un crujido que resonó en la pequeña habitación.

El hombre se derrumbó, inconsciente, su máscara torcida.

—¡Corredor!

—gritó Rachel, ya corriendo hacia el ascensor, sus botas golpeando el suelo cubierto de escombros.

Dos figuras más aparecieron en el pasillo humeante—el respaldo de Escocia, sus silenciadores destellando mientras las balas pasaban zumbando, una rozando el pedestal con un zumbido agudo.

Darren se lanzó tras Rachel, el aire vivo con el gemido de los disparos, su corazón latiendo en sus oídos.

Rachel presionó botones en el ascensor.

—Vamos, vamos —murmuró, con gotas de sudor en la frente.

El panel chilló.

Darren se agachó sobre ella, la porra improvisada crepitando, sus ojos fijos en las figuras que avanzaban.

Una bala chispeó en la pared a centímetros de su cabeza.

—¿Cuánto tiempo?

—gruñó.

—Diez segundos —espetó Rachel, su voz tensa pero enfocada—.

No te dejes disparar.

Otra bala se enterró en el concreto, volando astillas.

La mandíbula de Darren se tensó, su cuerpo enrollado como un resorte.

—No te preocupes.

No creo que estén tratando de dispararnos.

El panel destelló una luz verde y las puertas del ascensor se abrieron con un gemido.

Se lanzaron dentro, Rachel golpeando el botón para el nivel del garaje.

Las puertas se cerraron, amortiguando los disparos y el caos exterior.

El silencio cayó sobre ellos, pesado y tenso, roto solo por sus respiraciones entrecortadas y el leve zumbido del ascensor.

Darren miró su reflejo en el panel espejado, su rostro pálido, ojos duros, la billetera fría un peso sólido contra sus costillas.

Rachel lo miró.

—Eso fue lo más loco que me ha pasado en la vida.

Darren no parecía muy divertido.

—Ese era el equipo de Escocia —dijo, su voz baja, como si estuviera afirmando un hecho para sí mismo.

Rachel, notando su seriedad, simplemente asintió.

—Tenías razón.

Parece que no estaban disparando para matar —dijo, recuperando el aliento—.

Solo para asustarnos.

—Escocia sería idiota si cometiera un asesinato —dijo Darren, su tono como hielo—.

Querían que agarráramos la billetera.

Dejarnos hacer el trabajo, luego robarla.

Pensándolo bien, esa ha sido su estrategia todo este tiempo.

Rachel se apoyó contra la pared, su pecho agitado, pero sus ojos eran agudos.

—Descuidados, sin embargo.

No esperaban que fuéramos tan hábiles.

La mandíbula de Darren se tensó, luchando contra la sonrisa.

Rachel lo miró con el ceño fruncido.

—¿Cuál es el plan ahora?

Tenemos la billetera, pero nos están pisando los talones.

Darren exhaló.

—Desaparecemos.

Desciframos la billetera en un lugar seguro, usamos la frase semilla y transferimos las monedas antes de que Escocia —o cualquier otro— nos alcance.

Rachel levantó una ceja.

—¿Cualquier otro?

¡Ding!

El ascensor anunció que estaban en el nivel del garaje.

La mano de Darren se apretó alrededor de la billetera, la otra agarrando la porra, listo para cualquier cosa.

Las puertas se abrieron, revelando la oscura extensión del garaje subterráneo, su SUV negro esperando en las sombras.

Darren salió primero, sus botas resonando en el frío concreto.

Rachel lo siguió, sus ojos escaneando la oscuridad.

El aire estaba húmedo, oliendo a aceite y metal, el único sonido el débil goteo de agua en algún lugar en la distancia.

Se movieron hacia el SUV, sus pasos rápidos pero cautelosos, la tensión lo suficientemente espesa como para cortarla.

La mano de Darren estaba en la manija de la puerta del SUV cuando un cegador ¡DUM!

¡DUM!

¡DUM!

Un resplandor cegador atravesó la noche, las luces altas de un coche estacionado en la salida del garaje inundando el espacio con una dura luz blanca.

Se congeló, su pulso disparándose.

El bajo rugido de un motor cobró vida, y entonces, desde las sombras, aparecieron las siluetas de seis figuras.

Cada uno sostenía un rifle, y sus cañones apuntaban a Darren y Rachel.

El dúo se miró.

—Vengan con cuidado —llamó una voz, baja y precisa, con un leve acento de Europa del Este—.

Muévanse despacio, o no saldrán vivos.

Los ojos de Darren se estrecharon, su mano deslizándose de la manija de la puerta, la billetera aún segura dentro de su chaqueta.

Levantó las manos lentamente, señalando a Rachel que hiciera lo mismo.

Ella obedeció, su mandíbula tensa, sus ojos moviéndose entre las armas y Darren, la confusión destellando en su rostro.

—¿Quiénes demonios son estos tipos?

—susurró.

Darren no respondió, su mirada fija en las figuras.

—Mantén la calma —murmuró—.

Haz lo que dicen.

Avanzaron, con las manos levantadas, mientras los rifles seguían cada uno de sus movimientos como una advertencia.

A medida que se acercaban al coche —un brillante Mercedes negro con ventanas tintadas— los hombres se acercaron y les pusieron esposas.

Rachel gimió.

—¡Hey!

¡Cuidado con ella!

—gritó Darren.

No dijeron nada y continuaron, llevándolos hacia la puerta.

Darren miró alrededor, su mirada fijándose en cada rostro enmascarado, hasta que vio un rostro particular que hizo que su corazón saltara.

Allí, de pie junto al Mercedes, estaba la chica rumana de Cluj-Napoca —la que le había dado la tarjeta negra.

A su lado estaba un hombre, alto y demacrado, su caro traje negro carbón adaptado a la perfección, su rostro marcado y cruel, como una hoja en forma humana.

La chica le dio una mirada impasible, pero sus ojos nunca dejaron los suyos, y el hombre a su lado, parecía estar orgulloso, ella curiosa.

La mente de Darren solo podía pensar en las palabras «Tríada de Loto» y la seguridad de Rachel cuando lo obligaron a entrar en el coche.

La puerta se cerró con un clic.

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