Multimillonario de Bitcoin: ¡Regresé para Invertir en el Primer Bitcoin! - Capítulo 319

Capítulo 319: Reagrupándose Después de las Malas Noticias

Lejos del resort, en el bullicioso mundo de los negocios, los agentes ya habían regresado e informado a Adán Scotland sobre el fracaso de su misión.

El millonario se había desanimado con la noticia, pero estaba más preocupado por cómo reaccionaría su patrocinador, Richard Morrison.

El multimillonario doctor ya lo esperaba en su lugar designado: el Santuario Oculto.

Aquella tarde, descansando en silencio bajo el palpitante corazón de Las Vegas, el Santuario estaba un poco más reverente que de costumbre.

Las lámparas de cristal estaban atenuadas a un tenue resplandor ámbar que goteaba como oro líquido sobre las paredes de caoba.

Como siempre, las mujeres enmascaradas estaban presentes y ocupadas, moviéndose casi en silencio. Nadie venía aquí para escucharlas hablar, solo se requería sus cuerpos.

Se movían lenta e hipnóticamente. Casi como un ritual.

Una se arrodilló a los pies de Richard Morrison, su bata de seda transparente resbalando de un hombro bronceado mientras vertía aceite tibio en sus palmas y comenzaba a masajear los arcos de sus pies descalzos con presión experimentada y reverencial.

Otra estaba de pie detrás de su silla color borgoña, con el rostro enmascarado inclinado hacia abajo, sus largos dedos trabajando la tensión de su cuello y hombros con movimientos circulares.

Una tercera bailarina se balanceaba sola en la plataforma elevada, moviendo sus caderas en un lánguido ocho, las plumas temblando en su máscara veneciana como si fueran agitadas por un viento que solo ella podía sentir.

El aire tenía aroma a incienso y el dulzor sutil del champán derramado, pero nada de eso afectaba a Richard.

No parecía feliz. De hecho, nunca se había sentido verdaderamente feliz desde que Darren Steele apareció en su mundo.

Era un insecto. Y parecía que ningún insecticida podía eliminarlo.

Lo… enfurecía.

Richard permaneció inmóvil, mirando al vacío, con un vaso de cristal de whisky olvidado en sus dedos. Sus rasgos afilados mostraban su desánimo, el único movimiento era un leve tic en la comisura de su mandíbula.

«¿Dónde demonios está Escocia?», pensó.

Casi como una respuesta instantánea, unos golpes sonaron en la puerta, tres toques medidos que cortaron el bajo murmullo del cuarteto.

Una de las mujeres caminó como en una pasarela hasta la puerta y la abrió con cuidado.

Quienquiera que fuese, dudó. Richard hizo una mueca. La duda solo significaba malas noticias.

Un segundo después, Adán Scotland entró, con la valentía de su último encuentro drenada como la sangre de un cadáver.

Sus mejillas rojizas estaban manchadas, su costoso traje arrugado, la corbata torcida. Se quedó justo después del umbral, con los hombros encorvados, los ojos inquietos como si las propias sombras pudieran informar a Archibald Mooney.

Richard no se levantó. Al principio, ni siquiera giró la cabeza. Cuando finalmente habló, su voz era suave, casi gentil, y por lo tanto infinitamente más peligrosa.

—¿Qué estás esperando, Adán? Acércate.

Scotland obedeció, su cuerpo tensándose ligeramente cuando la mujer cerró la puerta con un pesado clic que resonó como la tapa de un ataúd.

El resto ni siquiera pausaron sus atenciones. Era su deber no interrumpir ni escuchar. Eran invisibles. La tensión era simplemente otro aroma para ser absorbido por las paredes.

No por ellas.

Pero por supuesto que tenían oídos. Aún podían escuchar lo que se decía aunque no intentaran escuchar.

Richard levantó el vaso por fin, tomó un sorbo lento y lo dejó con delicadeza.

—¿Y bien? Dime. He estado deseando una actualización.

Adán tragó con dificultad, su nuez de Adán moviéndose. Era un millonario por derecho propio, pero estar frente a alguien como Richard Morrison era aterrador a todos los niveles.

—Bueno, señor Morrison, nos contraatacaron —dijo.

Richard levantó una ceja decepcionada. Aunque no parecía muy sorprendido.

—¿Y cómo lograron hacer eso? Dijiste que todo su equipo estaría fuera durante el fin de semana.

—Sí, señor. Definitivamente lo estaban, pero parece que olvidó llevarse a uno de ellos, o intencionalmente la dejó allí.

Richard entrecerró los ojos.

—¿Quién era?

Scotland parpadeó nerviosamente.

—Brooklyn Baker, su Jefa de Relaciones Públicas. Estábamos a segundos de las firmas, veintidós por ciento de prima, dinero transferido, todo listo, y entonces ella entró y trajo a Jonathan Vance con ella. Ahí terminó todo.

Los dedos de Richard se tensaron casi imperceptiblemente en el reposabrazos. La mujer que masajeaba sus hombros lo sintió; su toque se alivianó, se volvió cauteloso.

—Brooklyn Baker —repitió Richard, saboreando el nombre como veneno—. La recuerdo. Es la misma pequeña víbora ambiciosa que destripó a Smithers el año pasado, y le entregó a Darren su primer escándalo real en bandeja de plata. Sabía que despedirla no sería suficiente.

Adán cambió su peso, desesperado por salvar algo.

—Se suponía que estaría en el resort con el resto de ellos. Nuestra información decía que el edificio estaría vacío excepto por el personal junior. No sabíamos que se había quedado.

Richard finalmente giró la cabeza, sus ojos oscuros clavando a Adán donde estaba.

—Tu información aparentemente vale menos que la seda que visten estas chicas. ¿Rastrearon la empresa fantasma? Morris & The Scottish Capital, ¿resistirá?

—Está limpia —insistió Adán con un asentimiento—. Tres capas de fideicomisos ciegos, entidades de las Caimán, directores nominales que nunca nos han conocido. Incluso si investigan, lleva a una stiftung de Liechtenstein en bancarrota y a un callejón sin salida. Pueden sospechar algo, pero no pueden probarlo. Ni conectarlo con nosotros.

Richard exhaló por la nariz, un sonido como una hoja deslizándose de su vaina.

—Entonces no podemos darles tiempo para investigar. —Pensó un momento—. Aceleremos esto. Pasemos a la parte del plan que no puede ser detenida por una astuta chica de relaciones públicas y un abogado bien pagado.

Miró a Scotland con una mirada aguda.

—El golpe mortal a Bitcoin. Tu parte favorita.

El pánico de Adán retrocedió, reemplazado por el brillo feroz que Richard había cultivado en él durante semanas. Una sonrisa lenta y hambrienta se extendió por su rostro.

—La cascada FUD ya está preparada. Los bots están cargados, los documentos falsificados han sido sembrados en foros de la dark-web, cuentas falsas listas para inundar cada exchange, cada subreddit, cada grupo de Telegram.

—A las 3 a.m. UTC mañana por la noche, con tu orden, cae la primera ola: ‘Billeteras de Steele comprometidas, 400,000 BTC en riesgo.’ Para la apertura asiática mañana, el precio estará en caída libre. Los fondos de cobertura están preposicionados; mis posiciones cortas tienen un apalancamiento de treinta a uno. —Se lamió los labios, prácticamente vibrando—. Y cuando venda en pánico para cubrir el margen… yo compro. Todo.

Richard inclinó la cabeza, el más mínimo gesto de aprobación.

—Has hecho todos los movimientos para asegurarte de que esto sea a prueba de fallos, ¿verdad, Escocia?

—Por supuesto que sí, señor —Scotland sonrió como un niño emocionado. Luego la sonrisa desapareció y pareció preocupado por un momento—. Pero señor… obtendré el noventa por ciento de su fortuna en Bitcoin como acordamos. ¿Verdad?

Richard le lanzó una mirada monótona de reojo.

—Por supuesto. Ese fue nuestro acuerdo, ¿no? Además, no tengo interés en polvo de hadas digital.

La sonrisa de Adán se ensanchó en algo casi infantil, delirante de codicia.

«¿Mis tenencias actuales más las de Darren Steele? Seré la ballena más grande del planeta. Intocable. El verdadero Multimillonario de Bitcoin».

Se rió entre dientes, un sonido bajo y triunfante.

Richard levantó su copa en un brindis burlón.

—Por tu ascensión, entonces. Solo asegúrate de que el cuerpo esté frío antes de que empieces a medirte la corona.

Scotland se burló.

—¿Cuerpo? Para cuando terminemos con Steele, estará decapitado y reducido a cenizas. No habrá cuerpo.

Richard se rió.

—Y dicen que yo soy sombrío.

Horas después y a mil millas de distancia, en el exclusivo nivel del ático de la Torre Aurelius en Los Alverez, la ciudad brillaba como diamantes esparcidos muy por debajo.

El Sr. Caldwell, calvo, redondo y perpetuamente sonrojado, forcejeaba con la tarjeta de acceso a su suite privada, con un brazo posesivamente alrededor de la cintura de una impresionante escort que había recogido en el salón VIP del casino.

Ella era toda piernas largas y risas, su vestido rojo se adhería a cada curva fabricada.

—Cariño, no vas a creer esta vista —balbuceó, cerrando la puerta de una patada detrás de ellos.

—Piso cincuenta y cinco, nena. Toda la maldita ciudad es mi escabel. —Se quitó la chaqueta, dejándola caer sobre el mármol—. Las luces están por allá, en algún lugar cerca del, sí, el panel en la pared. Presiona el grande.

La mujer se balanceó hacia adelante, sus dedos buscando la pared en la oscuridad. Encontró el interruptor y lo encendió. La suite se inundó con una cálida iluminación empotrada.

Pero de repente se congeló y jadeó de miedo.

Caldwell se volvió, molesto.

—¿Qué demonios te pasa, oh, Cristo.

Allí, en el centro del hundido salón, en el propio sillón de cuero crema de Caldwell, estaba sentado un hombre.

Alto, de hombros anchos, impecablemente vestido con un traje gris carbón. Piernas cruzadas, manos descansando tranquilamente en los reposabrazos.

Darren Steele entrecerró sus ojos fríos e inmóviles.

—Hola, Caldwell.

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