Niñera para el multimillonario - Capítulo 2

2: Capítulo 2: Noah 2: Capítulo 2: Noah ¿Mi hijo?

Casi eché la cabeza hacia atrás y me reí a carcajadas.

¿Es que no se habían enterado?

Prácticamente todo el estado ya sabía que el multimillonario CEO del Viñedo Hayes, una de las marcas de vino más conocidas del país, había sido declarado médicamente incapaz de tener hijos.

Nadie podría haberse perdido ese fiasco de caso judicial de hacía dos años.

—¿Cuánto tiempo llevas trabajando aquí como mi secretaria, Candice?

—la llamé por su nombre, sorprendiéndola, sabiendo perfectamente que lo haría.

Quería verla sudar un poco por cometer un error tan grande después de todo este tiempo trabajando para mí.

—Cinco años en mayo, señor —respondió tímidamente.

—Y durante ese tiempo, ¿cuántas personas han venido aquí exigiendo verme porque son familia?

Cambió el peso de su cuerpo, incómoda.

—He perdido la cuenta, señor.

—Y estoy seguro de que conoces mi condición médica…
Ahora parecía desolada, con la mirada fija en el suelo como si esperara que se abriera y se la tragara entera.

Esa fue respuesta suficiente.

—Así que, Candice —dije, acentuando de nuevo su nombre, y observé cómo temblaba sobre sus pulidos tacones negros—.

Dime, ¿contraté a una secretaria que no puede hacer deducciones básicas?

Miraba a todas partes menos a mí.

—Eh, señor… es que él parece…
—Por favor, cierra la puerta al salir de mi despacho, Candice.

Desvié mi atención al expediente que tenía delante, mostrándole que había terminado con esta conversación.

Solo pensar en la última vez que alguien había afirmado que yo era el padre de un niño me dejaba un mal sabor de boca.

Hacía unos dos años, una mujer había aparecido jurando que la había dejado embarazada.

Recordaba su nombre con claridad.

Cassie.

Por su culpa, mi negocio había sufrido algunos contratiempos durante el tiempo que se alargó su caso.

Había sido una época endiabladamente molesta para mí, y toda la farsa solo se volvió más vergonzosa cuando los medios de comunicación decidieron meter sus narices sensacionalistas en el asunto.

El drama completamente ridículo en el que lo convirtieron todo fue lo que llevó a que mi infertilidad se hiciera de conocimiento público.

Así que, quienquiera que hubiera venido aquí esperando estafarme dinero ni siquiera había hecho su investigación más básica.

Patético.

Ni siquiera valía la pena llamar a seguridad.

Candice, notando que mi enfado estaba a punto de estallar, se escabulló y salió de mi despacho sin decir una palabra más.

Me pasé una mano por el pelo con frustración.

«La gente es ridícula», pensé mientras me reclinaba —o más bien me dejaba caer— hacia atrás contra el reposacabezas de mi silla de despacho, mirando al techo como si tuviera la culpa de mi mal humor.

Apenas pasó un minuto cuando la puerta se abrió de nuevo.

Me enderecé, a punto de gritarle a mi secretaria por molestarme otra vez después de que le había dicho claramente que…
Mis ojos se clavaron en el niño pequeño que ella guiaba de la mano hacia el interior de mi despacho, y me quedé de piedra al instante.

Ahora entendía exactamente por qué Candice pensaba que era mío.

Era una réplica de mí con el pelo negro como el azabache y grandes ojos azules.

Apretujaba un oso de peluche contra su pecho con una mano y me tendía una foto con la otra.

Era una foto que solo Brianne podía tener.

La foto era de la primera vez que nos conocimos.

Ambos en nuestro primer año de universidad, de alguna manera nos encontramos en la biblioteca del campus y terminamos convirtiéndonos en compañeros de estudio.

Recordaba cómo, en broma, habíamos sellado el trato con una foto.

Esta foto.

Yo tenía la misma guardada en mi cajón, debajo de los calcetines en casa, y se suponía que Brianne tenía la otra.

Le arrebaté la foto de la mano al niño y la miré fijamente.

Mis manos temblaban sin control.

—¿Quién te ha dado esto?

—pregunté con los dientes apretados.

Pareció asustado al ver la confusión y la ira en mi rostro.

—Mi abuela, Judy.

La encontró en las cosas de mi mami.

Me costó todo lo que tenía no perder la compostura delante de este niño pequeño; un niño que se parecía mucho a mí.

Era mucho que procesar.

¿Brianne y yo habíamos tenido un bebé?

¿Cómo era eso posible?

No me había dicho ni una palabra al respecto.

¿Había sido su forma de vengarse de mí?

O quizá esto era otra estafa, aunque una muy brillante.

Caminé de un lado a otro de mi despacho varias veces antes de volver a encararme con el niño.

—¿Cuántos años tienes?

—Tengo cinco —dijo, mostrándome la palma de la mano con todos sus deditos extendidos.

Casi parecía feliz de que le hubiera preguntado.

Habían pasado unos seis años desde que Brianne desapareció de mi vida.

Recordé que me dijo: «Esta es la última vez que me verás».

En ese momento, pensé que iba de farol, que solo había sido otra de nuestras peleas.

Siempre encontrábamos una razón para volver a estar juntos, pasara lo que pasara.

Pero esa vez las cosas fueron diferentes.

La había pillado engañándome y, aunque estaba dispuesto a arreglar las cosas, ya no podía confiar en ella.

De alguna manera, el que yo estuviera enfadado y dolido por la situación la llevó a marcharse.

Seguro que este niño no puede ser mío.

A pesar de que es exactamente igual a mí, Brianne nunca quiso tener un hijo.

Demonios, ni siquiera quería casarse.

Ambos nos acercábamos a los 40; ella tenía 37 y yo 39 cuando me engañó y se fue.

—¿Dónde está tu madre?

—pregunté y miré a Candice.

Estaba de pie a un lado, como si esperara que la despidieran después de esto.

—No creo que fuera su madre quien lo trajo aquí —respondió ella, con la voz un poco aguda e insegura—.

Apareció por su cuenta, más o menos, pero alguien debe de haberlo metido en el ascensor.

—Mi abuelita me trajo aquí.

Dijo que es hora de que viva con mi papi.

Mami murió cuando yo era un bebé —dijo el niño con inocencia, casi con naturalidad.

Inclinaba la cabeza hacia mí con curiosidad, como si yo ya debiera saberlo—.

Tú eres mi papi, ¿verdad?

No podía parpadear, ni respirar, ni pensar con claridad.

Me quedé mirando al niño como si hubiera hablado en un idioma extranjero antes de que los lados de mi cara comenzaran a sentirse húmedos.

¿Estaba rompiendo a llorar?

No, en absoluto.

No sabía qué parte de todo esto era más demencial: yo, llorando a mares delante de un niño de cinco años, o el hecho de que este mismo niño pudiera ser realmente mi hijo.

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