Nivel 1 hasta el Infinito: ¡Mi Linaje de Sangre es la Trampa Definitiva! - Capítulo 142

142: Desenterrado 142: Desenterrado El equipo pasó toda la mañana limpiando el barro.

Para cuando estuvieron listos para cocinar el almuerzo, el cielo, que había estado despejado toda la mañana, de repente se oscureció.

En menos de tres minutos, espesas nubes de tormenta se acumularon y un aguacero aún más fuerte que el del día anterior comenzó a caer con fuerza.

El líder del escuadrón maldijo por lo bajo.

Si esto continuaba, todo el trabajo de la mañana habría sido en vano.

Sin dudarlo, asignó a algunos hombres para construir una barrera impermeable alrededor del pozo para evitar que más barro y agua de lluvia se derramaran dentro.

También colocaron una lona de plástico sobre la abertura como refugio improvisado.

Una vez que todo estaba asegurado, todos regresaron al patio—todos excepto el Viejo Carter y sus hijos.

Los tres permanecieron acurrucados en el establo de los burros, masticando raciones rancias.

La lluvia no cesaba.

Cayó durante toda la noche y hasta bien entrada la mañana siguiente.

Ni siquiera era temporada de lluvias.

Una tormenta como esta no debería haber durado tanto tiempo.

Al amanecer, el líder del escuadrón ordenó a los hombres que volvieran a bajar al pozo para continuar limpiándolo.

Por suerte, sus esfuerzos anteriores habían dado resultado.

Gracias a la impermeabilización, el pozo no se había llenado tanto como antes.

Esta vez, cuatro hombres bajaron a trabajar.

Y entonces—sucedió otra vez.

En cuestión de minutos, los cuatro comenzaron a gritar a todo pulmón.

A diferencia del día anterior, no se detuvieron después de unos segundos.

Sus aullidos continuaron durante un minuto completo, haciendo eco desde las profundidades del pozo.

Al principio, los demás pensaron que solo estaban bromeando, haciendo la misma broma que ayer.

Pero la expresión del Viejo Carter se oscureció.

—¡Súbanlos!

¡Ahora!

—gritó.

El equipo de la cuerda se apresuró a izarlos de vuelta.

Extrañamente, en el momento en que sus cabezas emergieron del pozo, los gritos cesaron.

Como si nada hubiera pasado.

Todos se reunieron alrededor, exigiendo respuestas.

Pero los cuatro hombres parecían aturdidos y confundidos.

No podían recordar nada.

Las cejas del líder del escuadrón se fruncieron.

Estos eran soldados entrenados, hombres disciplinados, no el tipo de personas que se quiebran bajo presión.

Pero había algo en toda esta situación que no encajaba.

Una ola de inquietud se extendió por el grupo.

El Viejo Carter finalmente habló:
—Esto es demasiado extraño.

Les digo, rellenen ese pozo y perforen en otro lugar.

La expresión del líder del escuadrón se endureció.

Tres días.

Ese era el tiempo que su unidad había estado atrapada en esta aldea.

Ni un solo pozo completado.

Si sus superiores se enteraban, sería una mancha en su expediente.

No había forma de que permitiera que las supersticiones de un viejo los retrasaran más.

Su voz era firme.

—No.

Seguimos adelante.

Eligió a cuatro hombres nuevos y los envió abajo.

Esta vez, no sucedió nada.

Aliviado, el líder del escuadrón decidió seguir adelante.

Ya habían perdido demasiado tiempo.

Al mediodía, dio órdenes de saltarse la comida caliente—solo comer raciones secas y seguir trabajando.

Cubo tras cubo de tierra fue sacado.

Cuanto más profundo cavaban, más se acercaban a golpear la fuente de agua subterránea.

Entonces, una voz llegó desde abajo.

—¿Por qué demonios está el uniforme de Mark aquí abajo?

Uno de los hombres en el fondo del pozo sacó algo del barro—una chaqueta militar.

Era el mismo uniforme que todos llevaban, completo con el parche de nombre estándar sobre el pecho.

Decía: Tercera Batallón, Cuarto Escuadrón – Mark Dawson
Eso ya era bastante extraño.

Pero lo que envió un escalofrío a través de todos fue dónde lo habían encontrado.

Enterrado en el barro.

El líder del escuadrón lo descartó al principio.

—Debe habérsele caído antes, y nadie lo notó.

Tenía sentido.

El calor había sido insoportable, y muchos hombres se habían quitado las chaquetas y las habían arrojado a un lado mientras trabajaban.

Justo cuando estaba a punto de llamar a Mark Dawson, un grito aterrorizado surgió del pozo.

—¡SÚBANOS!

¡AHORA!

Los hombres en la superficie no hicieron preguntas.

Se apresuraron a sacarlos.

Tan pronto como los trabajadores emergieron, sus rostros estaban pálidos, sus cuerpos temblando.

Estaban asustados.

Realmente asustados.

La paciencia del líder del escuadrón se acabó.

—¿Qué diablos les pasa?

Uno de los hombres tartamudeó, —C-Capitán…

l-la ropa…

h-hay más…

El líder del escuadrón frunció el ceño.

—¿Más qué?

—Los uniformes —susurró el hombre, con voz temblorosa—.

Todo el fondo del pozo…

está lleno de ellos.

Los—los desenterramos de la tierra.

No caídos…

enterrados.

El líder del escuadrón se quedó inmóvil.

Por un momento, simplemente se quedó ahí, mirando.

Luego, sin decir palabra, agarró una cuerda, la ató alrededor de su cintura y balanceó una pierna sobre el borde del pozo.

—Bájenme.

Necesito ver esto por mí mismo.

Justo cuando estaba a punto de descender, un joven soldado vino corriendo desde la aldea, tropezando tan fuerte que casi cae de bruces.

—¡Capitán!

¡Capitán!

¡Ha pasado algo!

El líder del escuadrón gruñó de frustración.

—¿Ahora qué?

El soldado jadeaba buscando aire, señalando hacia el patio.

Su voz se quebró mientras tartamudeaba:
—M-Muertos…

¡hay hombres muertos!

Todo se detuvo.

El líder del escuadrón palideció.

Sin decir otra palabra, saltó del borde del pozo y corrió hacia el patio.

¿Una muerte bajo su mando?

Si esto se sabía, su carrera había terminado.

Los demás lo siguieron, abandonando su trabajo en el pozo.

Cuando llegaron a la casa, se detuvieron bruscamente justo afuera de la puerta.

Nadie entró.

Algunos incluso retrocedieron unos pasos.

Cada soldado se quedó paralizado en su lugar, con los ojos abiertos de horror.

Colgando de la viga principal de soporte había ocho cuerpos.

Ocho hombres.

Camisas despojadas, sus torsos desnudos expuestos.

Sus lenguas colgaban grotescamente, sus labios curvados hacia afuera de manera antinatural.

Sus ojos saltones se tensaban desde sus cuencas, sus rostros retorcidos en muecas aterradoras.

La visión era antinatural, incorrecta de una manera que hacía que el estómago se retorciera.

El Viejo Carter, de pie entre la multitud, aspiró bruscamente.

Su voz salió apenas por encima de un susurro.

—¿Ocho a la vez…?

¿Cómo?

Las manos del líder del escuadrón estaban resbaladizas por el sudor.

Se obligó a tomar una respiración profunda antes de ladrar una orden.

—¡Bájenlos!

Todos, ármense.

Cierren la aldea…

nadie sale.

En el momento en que esas palabras salieron de su boca, una fría comprensión se instaló.

Tenía que encontrar un culpable.

Si no lo hacía, estaba acabado.

Su rango, su carrera…

todo se habría ido.

Mientras los soldados se ponían en acción, el Viejo Carter dio una lenta calada a su pipa, con los ojos fijos en las vigas de madera de arriba.

Entró en la casa, su mirada recorriendo la habitación, examinando las vigas.

Entonces…

se detuvo.

Sus ojos se estrecharon ante una marca tenue, casi invisible cerca del extremo lejano de la viga.

Era un corte viejo, mucho más antiguo que los siete cortes profundos que habían visto antes.

A diferencia de esos, este apenas era perceptible.

Había sido tallado hace mucho tiempo, probablemente antes de que la viga incluso hubiera sido despojada de su corteza.

Para un ojo no entrenado, parecería una imperfección natural en la madera.

Pero el Viejo Carter no era cualquiera.

Antes de la guerra, antes de todo, había sido un hombre que conocía las hojas, que usaba hojas.

Había abatido a su buena cantidad de invasores de la Isla Serpiente.

¿Y esto?

Esto era una marca de hoja.

Una muy antigua.

Mientras tanto, afuera, los aldeanos habían sido reunidos.

Desde los ancianos más viejos hasta madres sosteniendo bebés, todos y cada uno estaban reunidos en la entrada de la aldea.

Un murmullo de voces inquietas se extendió por la multitud.

—¿Qué están haciendo?

—¡No tienen derecho a retenernos aquí!

—¡Esto no es diferente al bandidaje!

¿Ya no hay ley?

A pesar de sus quejas, nadie se atrevió a dar un paso adelante para resistirse.

La vista de soldados armados los mantenía a raya.

El líder del escuadrón escaneó la multitud, su expresión sombría.

Si no encontraba un culpable pronto, sabía lo que le sucedería en el momento en que informara.

¿Mejor escenario?

Una degradación.

¿Peor escenario?

Una baja deshonrosa.

Años de servicio, todos perdidos.

Su voz era fría.

—Alguien en esta aldea es responsable.

Entréguenlo ahora, o todos cargarán con las consecuencias.

Un tenso silencio se instaló.

Entonces, el jefe de la aldea habló.

—Te lo advertí —dijo, con voz firme—.

Te dije que esa casa no estaba limpia.

Te negaste a escuchar.

¿Y ahora que algo sucedió, nos estás culpando a nosotros?

Sus palabras avivaron la tensión.

Varios aldeanos murmuraron en acuerdo, su miedo anterior convirtiéndose en resentimiento.

La mandíbula del líder del escuadrón se tensó.

Sin pensar, sacó su pistola y la presionó contra la frente del jefe.

—Dilo otra vez —gruñó.

Los aldeanos jadearon, algunos retrocediendo un paso.

El jefe, sin embargo, no se inmutó.

Simplemente miró al hombre más joven a los ojos y dijo:
—Jala el gatillo si quieres.

Pero no actúes como si esto no fuera culpa tuya.

Antes de que el líder del escuadrón pudiera responder, el Viejo Carter salió de la casa.

Su mirada estaba distante, pero sus palabras eran claras.

—Se suicidaron.

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