Nivel 1 hasta el Infinito: ¡Mi Linaje de Sangre es la Trampa Definitiva! - Capítulo 758

Capítulo 758: Despertar del Demonio Sangriento

Ethan podía sentir la diferencia entre las dos clases más claramente que nunca, incluso en esta etapa temprana. Ryan era fuerte ahora, pero la diferencia solo aumentaría más adelante, lo cual era un pensamiento aterrador por sí mismo.

—¡Atacad! —gritó Ethan. No dudó. Corrió hacia la salida, con las espadas en alto, obligando a los demás a moverse.

Un momento antes había intentado usar una Piedra de Teletransporte Libre, pero el sistema lo había bloqueado. No había escape, ni atajo para salir de este lugar, el único camino era a través del enemigo.

El ataque anterior de Ryan había arrasado todo el corredor en una línea recta y devastadora. Más de diez mil jugadores habían sido eliminados en ese único golpe, y ahora su nombre flotaba sobre su cabeza con un resplandor rojo sangre profundo. Markham lo miraba con una extraña expresión, casi envidiosa, como si deseara ese tipo de notoriedad para sí mismo.

El grito de Ethan devolvió a todos al presente. Su visión borrosa se aclaró, y el equipo salió corriendo tras él. Solo Ryan se quedó atrás, sentado en el suelo y atiborrándose de comida y bebida para recuperar su maná lo más rápido posible.

Eran nueve personas contra sesenta mil.

No, diez, contando el Segundo Avatar de Pícaro de Ethan.

El Mago aterrorizado que había corrido adelante llegó primero a la entrada del sexto nivel. Justo cuando puso un pie en las escaleras, una sombra tenue y veloz parpadeó frente a él. Un par de dagas se hundieron profundamente en su pecho. La sangre salpicó la piedra, y su cuerpo se desplomó silenciosamente sobre los escalones.

Los ocho Presidentes del Gremio Blackridge habían desaparecido. Aniquilados.

El séptimo nivel de las Catacumbas Inexploradas estalló en caos. Con sus líderes muertos, los sesenta mil jugadores apenas reaccionaron antes de que el grupo de Ethan se estrellara contra ellos.

—¡Yaaah! ¡Apartaos, dejadme matar a unos cuantos más! ¡Mi Furia Sangrienta está a punto de despertar! —gritó Markham mientras destrozaba cuerpos con salvaje entusiasmo.

Ethan lo miró, confundido junto con los demás. ¿Furia Sangrienta? Nadie tenía idea de qué estaba gritando, así que simplemente lo ignoraron y siguieron avanzando.

Su miembro de nivel más bajo era Nivel 55, cortando a través de jugadores de Nivel 42 como si estuvieran hechos de papel. Era una masacre.

En realidad, si el grupo de Ethan se hubiera lanzado al corazón del enemigo antes, el Francotirador habría tenido razón, sesenta mil jugadores podrían haberlos abrumado con puro número. Incluso a Nivel 68, Ethan habría muerto ante una avalancha de daño forzado de un punto. Por eso su primera prioridad había sido asesinar la estructura de mando, y luego dejar que el abrumador golpe de Ryan aturdiera al resto. Solo entonces comenzó la matanza.

Pero incluso con el equipo abriéndose paso a través de la horda, su ritmo no podía igualar al dragón mascota de Lyla. La pequeña criatura flotaba en lo alto, escupiendo niebla púrpura en amplias ráfagas. Cualquiera tocado por ella gritaba, colapsaba y se disolvía en huesos blanco tiza. Fuera lo que fuese esa niebla, era letal más allá de lo razonable.

—¡He despertado! ¡Atrás, jefe! —rugió de repente Markham.

Ethan se volvió, sobresaltado, y se quedó paralizado por un momento. Un aura espesa de color sangre emanaba de Markham, envolviéndolo como humo. Un rayo de luz carmesí se disparó hacia arriba y, detrás de él, apareció el tenue contorno de la empuñadura de una espada, flotando en el aire.

Las espadas gemelas de Markham se volvieron borrosas, cada tajo dejando una imagen residual roja. Cortó a través de la multitud como un segador.

Luego agarró a un jugador de Blackridge por la cabeza. Todos lo vieron, la atracción de alguna extraña fuerza drenando la Fuerza Vital del jugador, convirtiéndola en una nube de niebla sangrienta que flotó directamente hacia la empuñadura de la espada flotante detrás de Markham.

Lentamente, la empuñadura se extendió, formando la primera sección de una hoja.

Una hoja hecha de sangre.

—Markham, ¿qué habilidad es esa? ¿Qué clase eres? —finalmente Ethan se centró en él, sorprendido por el cambio. Nunca había visto nada parecido, ni siquiera de los Berserkers de Nivel 180 que había conocido en su vida anterior.

Markham soltó una risa áspera y frenética, sus ojos brillando de emoción.

—Heh… mi misión finalmente está completa, doce mil jugadores muertos, y mi clase ha despertado… ¡Señor Supremo Demonio de Sangre!

Los ojos de Ethan se tensaron. Otra clase de la que nunca había oído hablar, y a su lado, nada menos. El nombre de por sí sonaba arrogante, pero mirando a Markham ahora, envuelto en una tormenta de aura carmesí, le quedaba demasiado bien.

—¡Morid por mí! ¡Corte Demoníaco Sellador de Almas!

Markham trasladó ambas hojas a su mano derecha, luego empujó la izquierda hacia adelante. Una succión violenta desgarró el campo de batalla, elevando en el aire a todos los jugadores en un abanico de diez metros a su alrededor y dejándolos inmóviles, completamente Aturdidos.

Su mano derecha destelló.

Un corte. Un crujido como de piedra partiéndose. Todos los jugadores aturdidos cayeron a cero de salud, cortados limpiamente por la mitad. La sangre brotó en torrentes, toda reuniéndose y ascendiendo en espiral hacia la espada flotante detrás de él.

—¡Maldición! ¡Que alguien me dé una espada de dos manos! ¡Esta clase no usa armas duales! —gritó Markham.

—Aquí —llamó SeraphWarrior y le lanzó un mandoble.

—¡Oh, Williams, buen material! ¡Reforzada +30, aunque sea de bajo nivel! —Markham la atrapó con una mano. Sus hojas originales desaparecieron, reemplazadas por el mandoble que levantó como si no pesara nada. SeraphWarrior, un Paladín, necesitaba ambas manos para blandir una adecuadamente, y Leeroy, un Guerrero, también necesitaba ambas manos para sus propias habilidades.

—¡Devuélvela si no te gusta! —espetó Williams.

El mandoble era solo de Nivel 15, pero Ethan lo había reforzado a +30 cuando Williams lo usaba. Williams ahora llevaba una espada de Nivel 45 de nivel Oro reforzada a +5, que superaba a las armas de nivel Plata de Markham a pesar del menor refuerzo.

Con el mandoble en mano, Markham se lanzó hacia adelante nuevamente. Para sorpresa de todos, una segunda arma idéntica apareció en su mano izquierda, una hoja fantasmal hecha completamente de sangre. Dos mandobles, uno real y otro un fantasma carmesí, oscilaron en amplios arcos mientras destrozaba a los jugadores de Blackridge. La espada flotante detrás de él continuaba creciendo, sección por sección.

—¡Jefe, muévete! ¡Aléjate de mí! —gritó de repente Markham.

Extendió la mano y agarró la empuñadura del arma flotante.

—¡Reino Demoníaco… Lava… Erupción!

La hoja forjada en sangre rugió con vida en su puño, hinchándose cada vez más. Cuando finalmente la alzó sobre su cabeza, el arma se había expandido hasta casi veinte metros de longitud, pulsando con una gruesa luz roja.

—¡Por todos los demonios! ¡Corred! ¡Volved al corredor! —gritó Ethan.

Reconoció esta visión al instante. La había visto antes, hace mucho tiempo. Un jefe del Reino Demoníaco de Nivel 280 que se había arrastrado fuera de una fisura, el Rey Demonio de Sangre Imperial. En el momento en que apareció en esa vida pasada, toda la Facción Superviviente había lanzado todo lo que tenía contra él, pero…

Ethan recordó lo que venía después.

Y el recuerdo lo heló.

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