Nivel 1 hasta el Infinito: ¡Mi Linaje de Sangre es la Trampa Definitiva! - Capítulo 873

Capítulo 873: Armas en el borde del Valle

Todos los equipos que convergían en el polo evitaban moverse por el aire. Nadie planeaba, nadie volaba, nadie se atrevía a elevarse sobre la tierra helada más de un instante. Avanzaban a la antigua usanza, con las botas crujiendo sobre el hielo y la piedra erosionada por el viento, paso a paso, con cuidado. El frío polar de aquí no era del tipo que un Usuario de Energía ordinario pudiera soportar apretando los dientes. Roía hasta la médula, se colaba en los pulmones y agarrotaba la mismísima sangre.

Ethan y Negrito eran excepciones.

Ethan solo llevaba un equipo ligero; la Esencia del Cuerpo Sagrado en su interior irradiaba un calor constante y silencioso que repelía el frío como un hogar invisible. Negrito, por su parte, siempre se había sentido a gusto en los extremos. El calor, la escarcha, la presión aplastante, los vientos cortantes… los trataba todos con la misma indiferencia despreocupada. Para los demás, sin embargo, intentar planear por este aire habría sido un suicidio. Cuanto más se elevaban, más despiadado se volvía el frío, hasta que incluso la carne reforzada y la energía en circulación fallarían. Unas pocas respiraciones en ese cielo y se congelarían de dentro hacia afuera, haciéndose añicos como frágil cristal al golpear el suelo.

Entre las fuerzas convergentes, un equipo atrajo más de una mirada inquieta.

Seis figuras, envueltas en mantos de un blanco níveo que restallaban con fuerza al viento. Bajo la tela ondulante, destellaban atisbos de armaduras luminosas, cuyas superficies pulidas brillaban tenuemente como si estuvieran iluminadas desde dentro. Para cualquiera que no estuviera familiarizado con los funcionamientos más profundos de la cultivación, habrían parecido absurdos, vistiendo metal en un páramo helado como si suplicaran convertirse en carámbanos humanos. Sin embargo, caminaban con zancadas desenvueltas, sin prisa, sin inmutarse, con la postura relajada, como si estuvieran recorriendo un mirador panorámico en lugar de acercarse a uno de los lugares más peligrosos de la Tierra.

Fueron los últimos en entrar en la región polar y se mantuvieron deliberadamente en la retaguardia, sin apresurarse ni luchar por una posición. Su calma tenía un cierto peso. Era la compostura de gente que o bien sabía algo que los demás ignoraban, o bien no temía a nada en absoluto.

Muy por delante de ellos, Ethan y Negrito descendían.

Desde el cielo, el paisaje de abajo parecía surrealista. En el ápice mismo del mundo, donde un hielo interminable debería haber reinado, yacía algo increíblemente verde. Bajaron más hasta que el suelo se enfocó con nitidez y luego aterrizaron con suavidad.

El aire era cálido.

No solo soportable, sino agradable. Húmedo, con aroma a hojas y tierra fértil. Se oía el canto de los pájaros en la distancia. La luz que se filtraba a través del dosel era suave y dorada. Era como adentrarse en una selva tropical oculta en los huesos del invierno. Si Ethan no hubiera cruzado él mismo el páramo polar, nunca habría creído que un lugar así pudiera existir aquí, acunado en la cima del mundo.

Metió la mano en su almacenamiento y sacó la placa de hueso.

Solo ahora comprendía del todo por qué Xakier la había puesto en sus manos.

El Patriarca lobo la había llamado una reliquia del clan, un mapa del Valle Prohibido transmitido de generación en generación. Había admitido, con una sonrisa irónica, que nadie podía jurar que fuera preciso. Nadie de su clan se había atrevido a llevarlo dentro antes. El riesgo de perderlo siempre había superado la tentación. La placa era más que un hueso tallado; representaba el conocimiento acumulado del clan del Lobo Feroz de Escarcha Lunar, su orgullo, su futuro. Si Ethan no la traía de vuelta, ese legado podría desvanecerse con él. Su linaje, que ya se debilitaba con cada generación, podría extinguirse por completo.

Cuando Xakier se la entregó, los otros ancianos se habían quedado mirando con abierta estupefacción.

Él solo había sonreído, aunque no había nada de ligereza en su sonrisa. —Estamos encadenados a este lugar —había dicho en voz baja—. ¿Adónde podríamos ir? ¿Y quién puede decir cuándo regresará la próxima Era Mítica? No es solo mi clan. Todos los nuestros se están pudriendo en el mismo barco. Nuestros linajes se debilitan año tras año. ¿Sobreviviremos siquiera lo suficiente para ver esa Era? Así que voy a hacer una apuesta. Si él gana, nos liberaremos. Si pierde, entonces de todos modos ya estábamos acabados aquí.

Nadie discutió después de eso. La verdad de sus palabras pesaba como una montaña.

Tras un largo silencio, el anciano Colmillo de Nube se había levantado con un suspiro cansado. —Longen, viejo amigo, te he menospreciado durante años —admitió, con la voz despojada de orgullo—. ¿Sabes por qué? Porque no tuve tu valor. Esa es mi vergüenza. —Extendió la mano—. Déjame ver la placa. Yo he estado dentro. Si es auténtica, puede que reconozca algo. Como mínimo, puedo marcar los lugares donde la muerte acecha.

Se habían reunido a su alrededor mientras la estudiaba. Sus dedos envejecidos trazaron las líneas grabadas con cuidado experto, y casi de inmediato su expresión cambió. Encontró la ruta que él mismo había tomado tres siglos atrás. La placa marcaba las zonas de peligro con símbolos distintos, algunos tenues por la edad, otros grabados más profundamente como advertencias. Mientras seguía el sendero, no dejaba de murmurar por lo bajo, cada palabra cargada de arrepentimiento. Si tan solo hubiera tenido este mapa en aquel entonces.

Finalmente, su dedo se detuvo sobre un círculo rojo.

—Aquí —dijo en voz baja—. Aquí es donde Garra Nocturna me salvó.

No usó el nombre que otros susurraban a espaldas del anciano de orejas de gato. No dijo «Gatito». Pero todos lo sabían.

—Aquí fue donde lo perdió todo —continuó el anciano—. Su Energía, destrozada. Su linaje, roto. Sin él, yo habría muerto allí.

Un silencio sombrío se apoderó del grupo.

Durante trescientos años, el anciano Colmillo de Nube había cuidado de Garra Nocturna, protegiéndolo como se protege una brasa frágil en una tormenta. Se decía que había reconstruido de la nada el linaje del hombre más joven. Hacía solo una década que Garra Nocturna había recuperado la forma humana, y débiles rasgos felinos aún persistían en su rostro. Nadie se atrevía a subestimarlo. No por la protección del anciano, sino por la velocidad de su recuperación. Tres siglos para regresar de la ruina, y con un linaje más puro que antes.

La mayoría asumía que se habían consumido tesoros exóticos en cantidades inimaginables. Solo el anciano Colmillo de Nube sabía la verdad. Lo que había hecho no fue reconstruir, sino proteger. Dentro del Valle, Garra Nocturna había sido forzado a regresar a su forma primigenia, pero en esa regresión había ocurrido algo extraordinario. Su linaje había sido despojado de sus impurezas, dejando solo su esencia. El anciano había guardado ese secreto bajo llave en su corazón, temiendo que otros se lanzaran ciegamente al Valle buscando la misma «fortuna», sin darse cuenta de lo cerca que había estado de convertirse en una tumba.

No habló de esto delante de los demás.

Pero justo antes de que Ethan partiese, lo había apartado y le había susurrado la verdad, junto con una advertencia que tenía más peso que cualquier otra cosa que hubiera dicho.

—Sigue el sendero marcado en el mapa —había insistido—. No te desvíes. Si te desvías, aunque sea un poco, el mapa perderá todo su sentido.

De pie ahora sobre el suelo del bosque del Valle Prohibido, Ethan finalmente lo entendió.

Su Sentido del Alma, normalmente capaz de barrer vastas distancias, estaba aplastado por completo. Apenas se extendía más allá de su propio cuerpo, como si el propio mundo rechazara la conciencia inquisitiva. No habría detección fácil, ni escaneo de área amplia para confirmar su posición. Sin la placa, estaría caminando a ciegas. Afortunadamente, no había dejado que el orgullo lo guiara a otro lugar. Había entrado desde el mismo punto de partida que el anciano.

Sosteniendo firmemente la placa de hueso, Ethan ajustó su orientación, alineando los puntos de referencia con los símbolos grabados. Al empezar a moverse, sintió ese tirón familiar en lo profundo de su ser, un sutil impulso que lo guiaba hacia algo más adelante. La dirección coincidía perfectamente con la ruta del mapa. Por una vez, el instinto y las instrucciones estaban en armonía.

No habían avanzado más de cien metros cuando Negrito se quedó helado.

Ethan se detuvo medio segundo después.

Las orejas de Negrito se movieron, apuntando hacia adelante. Ethan escuchó con atención y también lo percibió. Un leve susurro. Luego, el bajo murmullo de unas voces.

«Voces».

«Aquí».

Se miraron, con la incredulidad claramente escrita en ambos rostros.

—Jefe —susurró Negrito, sin rastro de su fanfarronería habitual—, dime que este lugar no está embrujado.

Ethan le lanzó una mirada inexpresiva. —¿Embrujado? ¿Con tu nivel de fuerza? Contrálate. Veamos de quién se trata. —Incluso mientras hablaba, se mantuvo alerta. Con sus sentidos suprimidos, no podía saber cuántas personas había delante ni cuán fuertes podrían ser. Los sonidos estaban cerca, justo detrás de una densa pared de follaje.

Negrito masculló algo sobre películas de terror y últimas palabras famosas, pero lo siguió.

Avanzaron con cuidado, apartando ramas y pasando por encima de gruesas raíces. Después de una docena de metros más, Ethan llegó a la última cortina de hojas y la apartó.

El murmullo cesó al instante.

Al otro lado había un pequeño claro abierto en la maleza. Allí se había establecido un campamento improvisado, tosco pero funcional. Suministros apilados ordenadamente. Un hornillo portátil que aún desprendía un leve calor. Huellas hundidas profundamente en la tierra húmeda.

Tres hombres estaban de pie en el claro.

Llevaban equipo táctico moderno, del tipo diseñado para operaciones árticas en lugar de selvas místicas ocultas en la cima del mundo. En sus manos sostenían subfusiles compactos, de un metal negro y mate bajo la luz filtrada.

Los tres cañones apuntaban directamente a Ethan y Negrito.

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