No toques a la novia - Capítulo 97

97: CAPÍTULO 97 No tengas sexo de todos modos 97: CAPÍTULO 97 No tengas sexo de todos modos Miles
Puse música suave mientras me vestía para el trabajo.

Ni siquiera me gusta la música —nunca me ha gustado—, pero esta canción en particular ha descrito mi vida a la perfección durante los últimos tres meses.

La he escuchado todos los días durante las últimas dos semanas, como si fuera lo único que me entiende.

Cheryl también se estaba preparando para ir a trabajar.

Esperaba que se burlara de mí; que quizá dijera algo sobre cuándo había empezado a gustarme la música o sobre cómo mi gusto musical se había vuelto de repente tan cursi.

Pero no dijo nada.

Parecía tan desinteresada, tan emocionalmente ausente, de la misma manera que había estado durante los últimos tres meses.

No sé qué más hacer.

He intentado todo lo que se me ocurre para arreglar las cosas, para traerla de vuelta a mí.

Pero ahora es como un fantasma.

Me habla, pero a duras penas.

Actúa con normalidad, pero hay una distancia gélida.

Y cuando intento sacar el tema de las inyecciones o le pregunto si está enfadada o dolida, se limita a suspirar y a cerrarse en banda.

Me está matando.

¿De verdad aceptó seguir en este matrimonio solo para castigarme para siempre?

Me peiné frente al espejo, dejando que el pelo me cayera sobre la frente como de costumbre.

Fue entonces cuando sentí que alguien me daba un golpecito.

Ni siquiera tuve que darme la vuelta.

Era Cheryl.

Pero era diferente.

Sostenía la jeringuilla y el vial, mirándome fijamente como si esperara algo.

Tardé un segundo en asimilarlo.

Ah.

La inyección.

—No tienes por qué hacerlo —musité—.

De todos modos, no tenemos sexo.

—Me aparté, intentando no sonar resentido, pero probablemente lo hice.

Me agarró del brazo.

Me quedé helado.

—Acepté ponérmela —dijo en voz baja.

Su voz era suave, pero yo sabía de sobra que la suavidad no significaba perdón.

Me solté de su agarre y entré en mi armario.

Espera…

¿eso significa que…

quiere tener sexo?

No.

Probablemente no.

Seguramente solo está intentando vivir con la decisión que tomó.

Agarré mi chaqueta y me eché colonia, luego dejé la chaqueta junto a la puerta.

Me desabroché las mangas y me las remangué.

Oí un movimiento y fui al baño, temiendo que estuviera intentando inyectarse ella misma.

Pero no; solo se estaba atando el pelo en un moño, desnuda.

Mierda.

Su visión hizo que mi entrepierna se contrajera dolorosamente.

Tragué saliva y agarré la jeringuilla, tratando de ignorar el calor que se acumulaba en mi bajo vientre.

Preparé la inyección, extrayendo el líquido del vial.

—¿Lista?

—pregunté, girándome hacia ella.

Asintió una vez, sin mirarme a los ojos.

Me incliné un poco, limpié la zona en la parte baja de su espalda y presioné suavemente la aguja.

Ella gimió —un gemido suave, entrecortado— y se mordió el labio inferior.

Saqué la jeringuilla y presioné el algodón sobre el punto de la inyección.

—Gracias —susurró, alejándose hacia la ducha.

Sabía lo que quería decir.

Gracias por arruinarme la vida.

Tiré todo a la basura y salí, intentando ignorar la tensión en mis pantalones solo por mirarla.

No tenía sentido.

No me fui a trabajar.

La esperé.

Quería llevarla en coche, quizá para tener unos minutos con ella antes de que el día volviera a separarnos.

Aunque no quisiera que la tocara, aunque fuera fría, aun así quería intentarlo.

Cuando salió del baño, pareció sorprendida de verme todavía allí.

—¿No tienes que trabajar?

—preguntó mientras se secaba el cuerpo.

—Quiero llevarte al trabajo —dije.

Me miró fijamente, con la incredulidad pintada en el rostro.

—Es innecesario —dijo—.

Es un día ajetreado.

Deberías irte.

—No —le dije.

No iba a rendirme tan fácilmente.

Suspiró, claramente molesta.

—No voy a ir contigo.

Puedo conducir yo.

—¿Podemos al menos comer juntos más tarde?

—insistí.

—No —dijo rotundamente, mientras se ponía la ropa interior y se hidrataba la piel.

—¿Por qué no?

Me ignoró por completo.

Se puso los pantalones, la chaqueta.

Se cepilló el pelo y se echó perfume.

—Cheryl —la llamé de nuevo.

Ninguna respuesta.

Se puso los zapatos, se ajustó los pendientes y agarró el bolso y las llaves del coche.

Me puse delante de la puerta, bloqueándole el paso.

—Suéltame.

¿Qué quieres?

—espetó.

No me moví.

—Comer, ¿verdad?

Bien.

Comeremos juntos —dijo con tal amargura que sonó como un castigo.

Perdí el control.

La empujé contra la puerta, agarrándole la muñeca.

Estaba temblando.

—¿Por qué?

—pregunté, con la voz quebrada—.

¿Por qué me odias tanto?

¿Por qué me odias por una decisión que tomaste tú?

Te di a elegir, porque te amo.

No quería verte sufrir así.

Elegiste quedarte.

Tú tomaste esta decisión.

Mis labios se cernieron sobre su mejilla; ambos respirábamos con dificultad.

Le agarré la cintura, mientras la otra mano se enredaba en su pelo, inclinándole la cabeza.

Le besé el cuello, lentamente.

Tiernamente.

Aunque todo en mi interior quería tomarla, hacerle sentir lo mucho que la necesitaba.

Gimió.

Apenas.

La besé con más fuerza, presionando mis labios en el punto bajo su oreja.

Su respiración era agitada.

—Sabes jodidamente bien —susurré—.

Y duele cada puto día no decírtelo.

Bajé la mirada.

Sus pezones estaban duros bajo la tela de su blusa.

Mierda.

De repente, me empujó para quitárseme de encima.

—Sabía que esta era una decisión estúpida —siseó—.

Quedarme en este matrimonio.

Y cuanto más tiempo paso contigo, más me doy cuenta.

Tienes razón.

Quizá este matrimonio deba terminar.

Y se fue.

Mi corazón se detuvo.

¿Qué coño acaba de pasar?

Pateé el cubo de la basura, que voló por la habitación.

Me arranqué la corbata y la tiré sobre la cama.

No podía ir a trabajar.

No después de eso.

¿Y si pide el divorcio?

¿Qué demonios hago entonces?

No puedo perderla.

Me senté.

Pasaron las horas.

Sin hacer nada más que pensar.

Finalmente, cogí un bolígrafo y le escribí una carta.

Una de verdad.

Larga.

Honesta.

Vulnerable.

Luego se la envié, con solo un pequeño ramo de flores y unos bombones.

Sin regalos extravagantes.

No se trataba de eso.

Se trataba de nosotros.

La necesito.

Necesito a mi esposa.

Esa noche, preparé la cena.

Puse la mesa.

Esperé con ilusión.

Recé.

Se estaba haciendo tarde.

Casi las 7:30.

Puse la tele para distraerme, me acurruqué con unas palomitas y esperé.

Entró.

Inexpresiva.

—¿Estuviste en casa todo el día?

—preguntó.

—Sí —dije en voz baja, con el pecho encogido.

Rodeó el sofá, dejó caer el bolso y se sentó a horcajadas sobre mí.

—¿Recibiste mi carta?

—pregunté, apenas por encima de un susurro.

No respondió.

Se limitó a ahuecar mi nuca con su mano, se colocó el pelo detrás de la oreja y me besó.

Con fuerza.

Con tanta fuerza que mi corazón olvidó cómo latir.

Mis manos le agarraron la cintura, temblorosas, devolviéndole el beso como si fuera la primera vez, o la última.

Gimió, frotándose suavemente contra mi regazo, sobre mi polla ya dura.

Entonces se detuvo.

Dejó caer la frente sobre mi hombro.

Temblaba.

Estaba llorando.

—Por favor, no llores —rogué, rodeándola con mis brazos.

Se apartó y me golpeó.

Una y otra vez.

—¡Te odio!

—sollozó—.

¡Te odio!

¡Te odio!

No la detuve.

La dejé.

La sangre me llenó la boca por el golpe en el labio.

No me importó.

—Te odio…

—volvió a llorar, derrumbándose finalmente sobre mí.

—Lo sé —susurré—.

Lo sé, cariño.

La abracé.

Le acaricié el pelo.

Entonces lo dijo.

En voz baja.

Un susurro.

—Una mujer sabia dijo una vez: «todo matrimonio tiene sus altibajos.

¿Vamos a divorciarnos cada vez que no estemos de acuerdo?».

Sorbió por la nariz.

Recordé esas palabras; las había dicho ella.

Aquella vez que casi pedí el divorcio.

Tenía razón entonces.

Tiene razón ahora.

—Saldremos de esta, Cheryl —susurré, abrazándola con fuerza—.

Saldremos de esta.

Te lo prometo.

Estaba abrazando a mi esposa.

Abrazando mi puta vida entera.

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