No Vuelvas A Mí, Ex-marido - Capítulo 65

65: Capítulo 65 Llamada de Despertador 65: Capítulo 65 Llamada de Despertador PDV de Camilla
Los golpes secos me despertaron como un disparo.

Mi cuerpo se incorporó bruscamente en la cama desconocida, con el corazón golpeando contra mis costillas mientras mis ojos luchaban por enfocar en la habitación en penumbra.

La pálida luz matutina se filtraba a través de las pesadas cortinas, proyectando extrañas sombras sobre paredes que no reconocía.

¿Dónde demonios estaba?

La cama bajo mi cuerpo se sentía extraña – demasiado mullida, demasiado cara.

Las sábanas olían a colonia costosa, masculina y embriagadora de un modo que me revolvía el estómago.

Definitivamente este no era mi pequeño apartamento.

Mi mirada recorrió la habitación y se detuvo en una escena que me heló la sangre.

Ropa.

Por todas partes.

Mi vestido negro de cóctel yacía retorcido sobre el suelo de madera como una evidencia descartada.

Un tacón de aguja se asomaba debajo de una ornamentada cómoda mientras su compañero permanecía abandonado en la esquina.

No.

No, no, no.

Con dedos temblorosos, levanté el edredón de seda que me cubría.

El aire fresco golpeó mi piel desnuda, confirmando mi peor temor.

Estaba completamente desnuda, vulnerable y expuesta en la cama de un desconocido sin ningún recuerdo de cómo había llegado hasta allí.

Los golpes continuaron, más insistentes esta vez.

El terror recorrió mis venas como agua helada.

Mi mente repasó fragmentos de la noche anterior, pero todo permanecía frustrante­mente en blanco.

Necesitaba vestirme.

Ya.

Me apresuré a salir del colchón, casi cayendo de bruces al enredarme las piernas en las costosas sábanas.

Mi ropa interior yacía arrugada cerca del pie de la cama, y la agarré con manos temblorosas.

El vestido fue lo siguiente, la seda arrugada adhiriéndose a mi piel mientras tiraba de él sobre mi cabeza.

Mi reflejo en el espejo al otro lado de la habitación era devastador.

El pelo se me disparaba en ángulos imposibles, el maquillaje manchado bajo mis ojos como pintura de guerra.

Me veía exactamente como lo que era: una mujer que había cometido un terrible error.

Los golpes se convirtieron en aporreos.

Me obligué a llegar a la puerta con piernas inestables y la abrí para encontrar tres figuras que me hicieron caer el alma a los pies.

Una mujer con un costoso traje negro permanecía flanqueada por dos enormes guardaespaldas, cuya presencia llenaba el pasillo con una amenaza silenciosa.

Sus ojos fríos me examinaron de pies a cabeza, observando cada arruga, cada enredo, cada signo de mi vergüenza.

Sus labios se curvaron en una leve sonrisa burlona.

—Tú debes ser Camilla —dijo, con una voz lo suficientemente afilada como para cortar cristal.

El calor subió por mi cuello mientras tiraba del borde de mi vestido, deseando que de alguna manera pudiera cubrirme más.

—Sí.

¿En qué puedo ayudarle?

—El Sr.

Spike nos ordenó asegurar las instalaciones a las ocho en punto —levantó su teléfono, la brillante pantalla mostraba las 8:02 AM—.

Se acabó el tiempo, cariño.

Sr.

Spike.

El nombre me golpeó como un golpe físico, aunque no podía ubicar por qué se sentía tan significativo.

—¿Quién es el Sr.

Spike?

—La pregunta salió antes de que pudiera detenerla.

La mujer intercambió una mirada con uno de los guardaespaldas, y capté el destello de diversión en sus ojos.

Como si fuera una niña ingenua que hubiera vagado hasta el patio de recreo equivocado.

—Eso no es asunto tuyo —respondió con gélido desdén—.

Tu única preocupación es marcharte.

Las palabras resonaron en mi cabeza, haciéndose más fuertes con cada repetición hasta que se transformaron en algo completamente distinto.

Algo que hizo que mi pecho se contrajera con pánico.

La entrevista.

Mi entrevista era a las nueve en punto.

A las nueve en punto de esta mañana.

La reunión más importante de mi carrera, para la que me había estado preparando durante semanas, y aquí estaba – atrapada en la habitación de algún desconocido sin idea de dónde estaba o cómo llegar a casa a tiempo.

—Oh Dios —susurré, mientras la realidad caía sobre mí como un tsunami.

Me di la vuelta y me lancé a por mis zapatos, metiendo mis pies en los tacones con desesperada eficiencia.

Mi teléfono estaba sobre la mesita de noche, y lo agarré como un salvavidas antes de pasar junto a la mujer y sus guardias sin una palabra de explicación.

El pasillo se desdibujó mientras corría hacia los ascensores, mis tacones repiqueteando frenéticamente contra los suelos de mármol.

La pantalla de mi teléfono se iluminó, y la visión casi me hizo caer de rodillas.

Cincuenta y tres llamadas perdidas.

Todas de Eden.

Las marcas de tiempo comenzaban a las cuatro de la mañana y continuaban implacablemente durante toda la noche.

—Mierda, mierda, mierda —murmuré, presionando su contacto mientras las puertas del ascensor se cerraban detrás de mí.

Contestó al segundo timbre.

—¿Camilla?

—Su voz se quebró con alivio y furia—.

¡Por Cristo bendito, ¿dónde has estado?!

¡Te he estado llamando durante horas!

La culpa me golpeó en oleadas.

La dulce y preocupada Eden probablemente había permanecido despierta toda la noche imaginando lo peor mientras yo estaba haciendo Dios sabe qué con algún desconocido.

—Lo siento muchísimo —dije apresuradamente, viendo cómo los números de los pisos descendían—.

Voy para casa ahora.

¿Podrías plancharme el traje para la entrevista?

El azul marino con el…

—Ya estoy saliendo para el trabajo —me interrumpió, y escuché el ruido de cómo recogía sus cosas—.

Te dije ayer que tenía el turno de mañana.

Mi corazón se desplomó hasta mis zapatos.

Sin la ayuda de Eden, entraría a la entrevista más importante de mi vida pareciendo que había pasado la noche en un contenedor de basura.

—Bien —dije, luchando por mantener la voz firme—.

Ya me las arreglaré.

—Vamos a tener una conversación muy larga cuando regrese a casa —dijo con firmeza—.

La llave de repuesto está debajo de la maceta.

Cierra con llave cuando te vayas.

La línea se cortó mientras el ascensor me dejaba en el reluciente vestíbulo.

Salí disparada por las puertas principales hacia el aire fresco de la mañana e inmediatamente paré un taxi, sumergiéndome en el asiento trasero y recitando rápidamente mi dirección.

Mientras la ciudad pasaba borrosa por las ventanas, presioné mis dedos contra mis palpitantes sienes.

El dolor de cabeza por estrés ya estaba aumentando, esa presión familiar detrás de mis ojos que significaba que estaba a punto de desmoronarme por completo.

Y sabía exactamente a quién culpar por este desastre.

Él.

Cualquiera que fuera su nombre, quienquiera que resultara ser el Sr.

Spike – todo esto era culpa suya.

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