Noble Depravado: ¡Forzado a Vivir la Vida Libertina de un Noble Malvado! - Capítulo 518

Capítulo 518: Monja en Rojo

La Capital Real de Lufthansa.

Una ciudad tan grandiosa que parecía extenderse infinitamente bajo los cielos se alzaba como la joya de la corona del imperio.

La ciudad misma estaba viva desde el amanecer hasta bien entrada la noche, su aire lleno del nítido clangor de los herreros, las risas de niños corriendo por los callejones, y el murmullo de comerciantes gritando unos por encima de otros en una docena de idiomas.

En el centro de todo estaba el Palacio Real.

Una estructura colosal que empequeñecía cualquier otro edificio de la capital.

Sus muros brillaban con un tono dorado pálido bajo la luz del sol, sus estandartes ondeando orgullosamente en el viento. Docenas de torres masivas se elevaban hacia el cielo, cruzando la línea de nubes como si intentaran tocar los cielos mismos.

Gárgolas esculpidas, estatuas enormes y antiguos grabados rúnicos adornaban los muros, marcándolo como un lugar tanto de gobierno como de fortaleza inexpugnable.

Rodeando el castillo había altas murallas, cada una lo suficientemente gruesa para resistir un asedio y lo bastante alta para proyectar largas sombras que se extendían a través de distritos enteros.

Guardias armados patrullaban las almenas —caballeros con armadura pulida, magas con túnicas fluidas— cada uno vigilante mientras observaban la animada capital debajo.

Bajo el castillo, el Distrito del Gran Mercado se extendía en un caos vibrante: cientos de puestos vendiendo especias, frutas, baratijas mágicas, ropa encantada, pociones, joyas, alfombras importadas, junto a artistas callejeros, adivinos y bailarines de razas bestiales. El olor a carne a la parrilla, dulces pasteles e incienso fragante se mezclaba en una deliciosa neblina.

Siempre era ruidoso. Siempre brillante. Siempre vivo.

Pero hoy…

Una parte del mercado estaba mortalmente silenciosa, ya que justo en medio del amplio camino —doce hombres yacían sobre el pavimento de piedra.

Hombres de mediana edad. Ancianos. Todos ellos fuertemente atados —brazos amarrados a la espalda, piernas encadenadas juntas, y gruesos trozos de tela metidos entre sus dientes.

Temblaban violentamente, sus cuerpos presionados contra el suelo como animales esperando el sacrificio.

Las lágrimas corrían por sus rostros, mezclándose con la suciedad y el polvo, y sus ojos se movían frenéticamente, rogando —suplicando— que alguien, cualquiera, diera un paso adelante y los ayudara.

Pero nadie lo hizo.

En cambio, una multitud masiva de plebeyos los rodeaba, formando un amplio círculo alrededor de los hombres atados.

La gente observaba en silencio. Algunos parecían aterrorizados. Otros, asqueados.

Pero varios… varios miraban a los hombres con puro odio.

Como si estos hombres hubieran cometido un pecado imperdonable.

Como si este castigo fuera justicia largamente esperada.

Cada persona permanecía inmóvil, sin moverse, esperando y sin atreverse a interrumpir la escena que se desarrollaba ante ellos.

Sin atreverse siquiera a respirar demasiado fuerte.

Y entre el mar de espectadores se alzaba un grupo que inmediatamente llamaba la atención.

Ocho monjas.

Al menos, parecían monjas a primera vista.

Vestían túnicas negras, ceñidas con cinturones de plata y cuero, pero su postura y presencia no eran nada como las gentiles y acogedoras hermanas que se encontraban en pequeñas iglesias.

Estas mujeres irradiaban frialdad —duras, disciplinadas, inquebrantables.

Sus expresiones eran neutrales, incluso vacías… pero sus ojos eran afilados, entrenados, casi como si fueran mercenarias.

Lo más impactante de todo es que estaban armadas.

Largas dagas colgaban de los cinturones de algunas.

Otras dos llevaban espadas cortas atadas a sus costados.

Y una —una mujer alta y musculosa— llevaba un enorme hacha de batalla colgada a su espalda, con el filo reluciente de pulido reciente.

No parecían servidoras de lo divino.

Parecían soldados regresando de la guerra.

Pero incluso entre estas intimidantes figuras… había una mujer que eclipsaba a todas las demás.

Estaba de pie justo al lado de la fila de hombres atados, separada solo por un paso.

Solo ella vestía de blanco —un puro y luminoso hábito de monja ribeteado con hilos dorados que brillaban suavemente bajo la luz del sol.

Pero cualquier sensación de pureza o santidad terminaba ahí porque su belleza era tan impresionante que podría considerarse pecaminosa.

Su largo cabello —desordenado, de un rosa vibrante— caía por su espalda en mechones salvajes y desiguales. Pero en lugar de parecer suaves, los mechones parecían casi manchados, como si estuvieran empapados en sangre que se negaba a limpiarse por completo.

Su piel era pálida, suave, inmaculada, brillando tenuemente bajo el sol.

Y sus ojos.

Azul helado, lo suficientemente agudos como para congelar la sangre a simple vista.

Y aunque vestía los hábitos de una monja, su cuerpo contradecía todo lo que la prenda representaba.

Curvilínea. Voluptuosa en todos los lugares incorrectos o correctos. Su silueta por sí sola se sentía pecaminosa, casi provocadora, como si desafiara al mundo a tocarla.

Pero aunque era tan hermosa, nadie se atrevía a mirar demasiado tiempo, ya que en el momento en que sus ojos se encontraban con los de ella, su valentía se hacía añicos.

No era solo frialdad lo que vivía en esos ojos. Era desdén.

Un desprecio puro y sin filtrar por todo lo que la rodeaba —los hombres atados, la multitud temblorosa, quizás incluso el aire mismo.

Donde la mirada de Carmela congelaba corazones en frío temor, la de esta mujer ardía con santo desprecio, como si estuviera mirando hacia abajo a un mundo que encontraba indigno de existir.

Y en sus manos

Sostenía un arma que podría aplastar a un caballo:

Un gigantesco martillo de guerra, su cabeza metálica más grande que su propio cráneo, grabada con runas sagradas que pulsaban débilmente con luz dorada. El mango estaba envuelto en cuero blanco, impoluto y sin manchas a pesar de la carnicería probablemente cometida con él.

Lo sostenía con tanta naturalidad como una joven podría sostener una sombrilla.

¿Qué planeaba hacer con semejante arma colosal?

¿Por qué una monja —alguien que debería predicar misericordia y compasión— llevaría un martillo de guerra lo suficientemente grande como para triturar piedra?

La respuesta llegó en el siguiente latido.

Sin previo aviso, la monja levantó el martillo en un movimiento aterrador.

Y en respuesta, la multitud jadeó, mientras los hombres atados convulsionaban en pánico, gritos ahogados temblando a través de sus mordazas.

Y entonces

¡CRRRRACK!

«¡¡¡¡¡MMMRGGGRG!!!!!!!!»

El sonido era obsceno: huesos quebrándose como leña seca, cartílago explotando, ligamentos rompiéndose como cuerda húmeda.

La rótula izquierda del hombre simplemente dejó de existir.

Un cráter rojo floreció donde había estado, fragmentos de hueso blanco sobresaliendo como dientes rotos. La sangre brotó en un alto arco, salpicando los adoquines a tres pasos de distancia.

—¡S-SU RODILLA! ¡SU RODILLA HA DESAPARECIDO! —chilló una mujer en la multitud, aguda y penetrante.

—¡APARTEN LA MIRADA! ¡NO MIREN! —gritó un hombre, pero sus propios ojos estaban fijos en horrorizada fascinación mientras el martillo ya se elevaba de nuevo.

Y luego bajó otra vez

¡CRRRRACK!

La rodilla derecha.

La pierna se dobló completamente hacia atrás con un húmedo pop, el pie ahora apuntando hacia el cielo. El cuerpo del hombre convulsionó, las cuerdas crujiendo mientras se retorcía.

—¡Piedad! ¡Piedad! —sollozó alguien en la multitud, pero nadie dio un paso adelante.

Arriba otra vez.

¡CRUNCH!

Codo izquierdo.

La articulación se invirtió con un repugnante chapoteo, el antebrazo colgando inútilmente como el de una muñeca de trapo. Pero una vez más no se detuvo ahí mientras

¡CRUNCH!

Codo derecho.

—¡¡¡¡¡GRKKRKKRKR!!!!!!!

El grito del hombre se convirtió en una espuma burbujeante de sangre y saliva, pero el rostro de la monja de pelo rosa nunca cambió.

Ni un destello de emoción. Ni un solo parpadeo.

Solo levantó el martillo una última vez.

El hombre debajo de ella sacudió frenéticamente la cabeza, los ojos en blanco, mocos y lágrimas corriendo.

Una mancha oscura se extendió por el frente de sus pantalones.

Pero el martillo cayó.

¡SPLAT!

Su cráneo detonó.

Masa cerebral y sangre erupcionaron en un géiser, trozos de cuero cabelludo y pelo girando por el aire.

Un pedazo de cráneo incluso aterrizó con un golpe húmedo a los pies de un mercader, y el hombre inmediatamente se dobló y vomitó en su propio puesto.

La sangre también llovió sobre el hábito blanco de la monja.

Empapó la tela instantáneamente, convirtiendo la prístina vestimenta en un delantal de matadero. Riachuelos carmesí corrían por sus brazos, goteaban de su flequillo rosa, se deslizaban por sus pálidas mejillas como pintura de guerra.

Pero ella no se la limpió.

Simplemente dio un paso hacia el siguiente hombre.

Y comenzó de nuevo.

Rodillas.

¡CRACK!

Codos.

¡SPLATTER!

Cabeza.

¡SMASH!

Cada golpe calculado. Medido. Casi gentil en su precisión.

Pero para algunos hombres lo cambiaba y destrozaba las costillas primero, dejándolos ahogarse en su propia sangre mientras esperaban el golpe final.

Un hombre intentó gritar —¡Tengo hijos! —a través de la mordaza y ella respondió aplastando ambos tobillos, luego ambas muñecas, luego su pelvis, antes de finalmente acabar con él con un casual golpe descendente que pintó la calle de rojo.

Las reacciones de la multitud se volvieron más frenéticas con cada cadáver.

—No es humana… ¡no puede serlo!

—Esa es la Santísima de Espinas… las historias sobre ella no eran exageradas…

—Jaja, e-está disfrutándolo…

—¡No mires sus ojos! —Una madre arrastró a su hijo lejos, ambos sollozando—. ¡No dejes que te vea mirando!

Un soldado veterano, con el rostro ceniciento, susurró:

—He visto la guerra… nunca he visto nada como esto.

Para el sexto hombre, la mitad de la multitud estaba abiertamente vomitando.

Para el noveno, la gente se desmayaba por el calor y el horror, colapsando en la calle resbaladiza de sangre.

Para el undécimo, el vestido una vez inmaculado de la monja era ahora una túnica goteante y pesada de sangre y vísceras.

La sangre chapoteaba entre sus dedos con cada paso. Trozos de masa cerebral se adherían al dobladillo.

Y finalmente solo quedaba un hombre.

Se había orinado y defecado hacía mucho tiempo. Sus ojos estaban vidriosos, ya medio muertos de terror.

Pero extrañamente… ella no levantó el martillo para el golpe final.

En su lugar, la monja se agachó lentamente junto a él, su sombra cayendo sobre su forma temblorosa. Con una sola mano enguantada, le quitó la mordaza de la boca.

—¡Ahh! ¡Cof! ¡Cof! ¡Haaah!

El hombre inhaló desesperadamente, ahogándose con el aire, tosiendo y sollozando a la vez.

Entonces su voz, cuando llegó, fue lo suficientemente fría como para quemar.

—¿Tienes algunas oraciones finales antes de pasar a la condenación eterna?

Y de inmediato, el hombre se quebró.

—¡POR FAVOR! ¡POR FAVOR, TE LO SUPLICO! —chilló, su voz quebrándose y ronca—. ¡ME DISCULPARÉ! ¡ME DISCULPARÉ CON TODOS!

—¡DARÉ TODO LO QUE TENGO! M-MI CASA, MI DINERO—¡CUALQUIER COSA! ¡POR FAVOR DÉJAME IR! ¡LO SIENTO! ¡LO SIENTO! ¡SOLO PERDÓNAME, HARÉ CUALQUIER COSA, POR FAVOR!

Se retorció impotente sobre la piedra como un animal en pánico, sus palabras derramándose en jadeos frenéticos y rotos.

Pero la monja solo lo miró con disgusto.

—Deberías estar disculpándote con la Diosa —dijo, con voz goteando desprecio—. Porque solo ella pasará verdadero juicio sobre tus pecados. Suplicarme es inútil.

Antes de que pudiera gritar de nuevo, ella empujó la mordaza de vuelta entre sus dientes, anudándola con fuerza.

Luego se levantó.

El martillo se elevó con ella, más alto que nunca, runas resplandeciendo como oro fundido.

Y entonces comenzó.

Sin golpes planeados esta vez.

Sin patrón.

Sin misericordia.

Simplemente balanceó con toda la terrible fuerza de la ira divina.

¡SPLATTER!

Ambas piernas a la vez—fémures pulverizados, pelvis hundida como arcilla húmeda.

¡SMASH!

Las costillas explotaron hacia afuera en una lluvia de agujas carmesí.

¡CRUNCH! ¡CRUNCH! ¡CRUNCH!

Hombros, brazos, columna—cada golpe cayendo con el ritmo implacable de un herrero martillando acero fundido.

Golpeó una y otra vez, mucho después de que el hombre dejara de sacudirse, mucho después de que los gritos se convirtieran en gorgoteos húmedos y luego en silencio.

Y para cuando finalmente se detuvo, no quedaba cuerpo.

Solo una amplia mancha reluciente de rojo a través de las piedras, trozos de hueso y carne esparcidos como desechos de carnicero.

Una grotesca y brillante ensalada de carne, sangre y hueso pulverizado que una vez había sido un ser humano.

Y así como el suelo de piedra ya no era gris—su vestido blanco ya no era blanco.

Era carmesí desde el cuello hasta el dobladillo, pesado y goteante, adhiriéndose a cada curva como una segunda piel viviente. Solo diminutas motas de la tela original permanecían, islas manchadas en un mar de sangre.

Su rostro, su cabello, sus brazos, todo estaba también pintado de rojo.

Un trozo de algo inidentificable incluso se deslizó lentamente por su mejilla y al ver su figura ensangrentada, la multitud no pudo soportar más.

La gente cayó de rodillas, vomitando violentamente.

—¡¡¡¡BLERGH!!!!

—¡¡¡HRGHHHH!!!

Algunos gritaron y huyeron, pisoteando puestos en su pánico.

—¡Sacadme de aquí!

—¡C-Corred, antes de que os imponga su juicio!

Otros simplemente se derrumbaron, sollozando o desmayándose directamente.

—Dios mío… no queda nada…

—No puedo—no puedo respirar…

—Lo convirtió en… en pasta…

Mientras tanto, las ocho monjas de negro dieron un paso adelante como una sola.

Se arrodillaron al unísono perfecto, cabezas inclinadas, manos juntas en oración.

La monja de pelo rosa también cerró los ojos y una sonrisa suave y hermosa curvó sus labios manchados de sangre.

—Diosa en las alturas —murmuró, su voz extendiéndose sobre las arcadas y los llantos—. Acepta esta ofrenda de justicia. Que su sufrimiento limpie los pecados que infligieron a tus hijos.

—Latom.

Las otras monjas repitieron, serenas y tranquilas.

—Latom.

A pesar de que muchos entre la multitud ya no podían soportar la visión y habían comenzado a huir, la mayoría aún permanecía.

Sus ojos estaban fijos en la mujer de blanco que se encontraba en medio de la carnicería. Pero en lugar de miedo, lo que persistía en sus miradas era algo mucho más complejo.

Gratitud.

Algunos juntaron sus manos sobre el pecho e inclinaron la cabeza. Otros susurraban oraciones silenciosas.

—Bendita sea la hermana del juicio… Bendita sea su mano…

Para ellos, lo que ella había hecho no era un acto de crueldad, sino de justicia divina. Una purga del mal que los mismos cielos habían sancionado.

Esto no era una masacre. Era una liberación, ya que la gente entendía quiénes eran estos hombres.

Solo meses antes, las llanuras del sur habían sido golpeadas por las peores inundaciones en dos siglos—campos ahogados, aldeas arrasadas, graneros vaciados, familias sin un solo grano de arroz para sobrevivir al invierno que se avecinaba.

En respuesta, la corte real había enviado vastas reservas de alimentos y medicinas, confiadas a estos ocho funcionarios para su justa distribución entre los hambrientos.

Pero la codicia había triunfado sobre el deber.

En lugar de cumplir con su encargo, los hombres habían desviado los suministros a sus propias rutas comerciales, vendiendo las raciones por oro y embolsándose las ganancias.

Apenas una décima parte de lo que estaba destinado a los necesitados llegó a su destino. Y debido a eso, asentamientos enteros se marchitaron de hambre.

Las madres enterraron a sus hijos. Los maridos se morían de hambre junto a graneros vacíos. En algunos distritos, los muertos superaban en número a los vivos, y pueblos enteros se convirtieron en pueblos fantasmas tragados por el silencio.

Cuando se descubrieron sus crímenes, su influencia los protegió.

Conexiones en la burocracia borraron registros, los sobornos compraron silencio, y las peticiones de justicia desaparecieron en manos de funcionarios corruptos.

El reino podría haber olvidado a los muertos—si un alma desesperada no hubiera entrado en una pequeña capilla una noche.

Era un simple aldeano, medio loco de dolor, el único sobreviviente de su familia. Cayó de rodillas ante el altar y suplicó—con voz ronca, quebrada—para que la Diosa derribara a los monstruos que le habían quitado todo: su esposa, su hijo, su hogar.

Lloró hasta que se apagaron las velas.

Y no fue el cielo quien respondió a su oración.

Fue ella.

La Hermana Joy, que había estado rezando en silencio a pocas bancas de distancia, había escuchado su voz.

En una semana, ella y su orden de hermanas entrenadas para la batalla—monjas que hacían votos no solo de devoción sino de retribución—habían rastreado a los culpables.

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Confiscaron sus libros de contabilidad, interceptaron sus caravanas y descubrieron cada informe falsificado que vinculaba sus crímenes con las tierras hambrientas.

Para el séptimo día, la evidencia era tan absoluta que incluso la Emperatriz Real había firmado la sentencia.

Así, el martillo cayó no en desafío a la ley, sino con su bendición, y lo que la multitud había presenciado hoy no era una masacre.

Era un juicio, santificado tanto por la corona como por la iglesia.

Sus propiedades ya habían sido confiscadas.

Sus familias habían sido puestas bajo custodia.

Y en una semana, veinticuatro más colgarían de la horca, y los menos culpables pasarían el resto de sus vidas trabajando en campos de labor, despojados de sus nombres y riquezas.

Todo esto… porque un hombre destrozado había susurrado una oración.

Una súplica, escuchada por una mujer que no creía que la misericordia se debiera a los malvados, y para muchos que observaban, la Hermana Joy no era una simple monja.

Era el Martillo de la Diosa, la que escuchaba cuando el cielo se apartaba.

¿Pero quién era ella realmente?

¿Por qué una mujer que una vez predicó la compasión eligió empuñar la ejecución en su lugar?

La historia no comenzó con ella, sino con otra mujer completamente distinta.

Su madre. La Hermana María.

María servía como monja en una pequeña capilla anidada dentro de la Finca Hawthorne, una de las tierras más prósperas en las provincias del sur.

La finca se extendía sobre verdes colinas onduladas y ríos plateados, su aire espeso con el aroma de lavanda y lana de oveja.

El joven señor de la finca, Lord Reinhardt Hawthorne, era un hombre admirado tanto por nobles como por plebeyos.

Era diligente, inteligente y justo en sus tratos, conocido por visitar personalmente a los pastores y agricultores que trabajaban bajo su mando.

Su esposa, Lady Helena, era igualmente amada—un alma gentil que organizaba campañas de alimentos y construía orfanatos, ganándose la admiración de todos los hogares en su dominio.

Juntos, eran la imagen misma de la nobleza y la gracia.

Pero entre todas las figuras que la gente alababa, ninguna era más amada que la Hermana María.

Para los aldeanos, ella era un rayo de luz envuelto en lino blanco. Su sonrisa podía calmar una discusión, su voz podía hacer llorar de arrepentimiento incluso a los hombres más endurecidos. Se movía por los pasillos de la capilla con calidez en cada gesto, siempre ofreciendo consuelo, una oración o una mano de ayuda.

Ladrones, viudas, mendigos y soldados por igual acudían a ella para confesar sus pecados y, de alguna manera, todos se iban más ligeros. Incluso los peores hombres juraban cambiar después de hablar con ella.

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Muchos decían que no solo servía a la Diosa —era su encarnación.

Y Lord Reinhardt, aunque orgulloso y fuerte, seguía siendo un hombre agobiado por la responsabilidad.

Llevaba el peso de toda una finca —sus trabajadores, su economía, su paz sobre sus hombros, y en los días en que la tensión se volvía insoportable, cuando las disputas políticas o los impuestos reales presionaban demasiado, a menudo se encontraba vagando hacia la capilla.

Y allí, encontraba a María.

Nunca hablaba de sus problemas con nadie más que con ella. Su voz tenía una manera de suavizar los bordes afilados de sus pensamientos, y cada conversación lo dejaba sintiéndose más ligero, más libre, como si el aire mismo hubiera sido purificado.

Sin saberlo, día tras día, su admiración se convirtió en anhelo.

Trató de enterrarlo, él era un hombre casado, y ella una mujer dedicada a la Diosa.

Pero las emociones, una vez sembradas, crecen como hiedra en la oscuridad.

Ningún sermón ni oración podía detener lo que estaba arraigando dentro de él.

Y entonces llegó la noche que lo destruyó todo.

Comenzó con un banquete y terminó en desgracia.

Lord Reinhardt había regresado de una negociación con un noble superior, un hombre de inmensa influencia que no solo había rechazado su propuesta sino que lo había humillado públicamente.

El orgullo del señor quedó hecho pedazos. El vino amortiguó la humillación pero no la amargura. Bebió más, y más aún, hasta que la razón cedió a la ira.

Para cuando tropezó por los terrenos de la finca, empapado de lluvia y licor, solo había un lugar que su mente quebrantada buscaba —la capilla.

María estaba allí, como siempre. Jadeó suavemente al verlo entrar en tal estado, su abrigo empapado, sus ojos vidriosos, sus pasos irregulares.

Sin dudarlo, corrió a su lado, buscando una toalla y una taza de caldo caliente.

—Por favor, mi señor, siéntese. Cogerá un resfriado así —dijo amablemente, su tono lleno de preocupación.

Su amabilidad debería haberlo calmado. Pero en cambio, encendió algo mucho más oscuro.

La miró —realmente la miró— y por primera vez, no vio a una monja, no a una servidora de lo divino, sino a una mujer.

Hermosa, pura, intocable. Y en su embriaguez, su corazón retorció esa pureza en deseo.

María se dio cuenta del peligro solo cuando él le agarró la muñeca. Sus palabras arrastradas, su aliento cargado de alcohol.

Ella intentó razonar con él, recordarle sus votos, su esposa, su fe. Pero sus palabras cayeron en oídos sordos.

En ese momento de debilidad, locura y pecado, cometió un acto que nunca podría deshacerse.

Cuando la tormenta terminó, la capilla quedó en silencio.

Lord Reinhardt permaneció inmóvil, horrorizado por lo que había hecho. La mujer que había rezado por él ahora yacía inmóvil, su rostro pálido, sus labios susurrando débiles oraciones a la Diosa pidiendo fuerza.

Abrumado por la culpa y el terror, huyó en la noche, maldiciéndose a sí mismo pero demasiado asustado para enfrentar el juicio.

Durante días evitó la capilla, atormentado por el recuerdo. Esperaba que ella hablara, que clamara justicia, que arruinara su nombre.

Pero nunca lo hizo.

María continuó como siempre había hecho.

Atendiendo a los enfermos, alimentando a los pobres, sonriendo a los niños. Cuando los aldeanos notaron su rostro más pálido y sus ojos cansados, asumieron que era agotamiento por su trabajo interminable. Ninguno adivinó la verdad.

Lord Reinhardt, observando desde lejos, apenas podía comprenderlo. Ella no había dicho nada. No hubo susurros, ni acusaciones. Por un tiempo, casi se convenció a sí mismo de que lo había perdonado.

Y lo había hecho.

No por miedo, sino por fe.

María creía que el odio solo engendra más oscuridad. Rezó no por venganza, sino por su alma a la Diosa que le había enseñado la compasión incluso en el sufrimiento. Su silencio no era debilidad, sino una fuerza más allá del entendimiento.

Y por un tiempo, la paz regresó.

La finca prosperó nuevamente. Las campanas de la capilla cantaban como antes. El señor y la monja vivían sus vidas separadas, cada uno fingiendo que el pasado había sido enterrado.

Pero el pasado nunca permanece realmente enterrado.

Nueve meses después, bajo el suave resplandor del amanecer, el llanto de un recién nacido resonó a través de la pequeña capilla de la Finca Hawthorne.

La Hermana María, pálida y temblorosa, sostenía a la niña en sus brazos.

Una niña que no había pedido, pero que no podía rechazar.

Una niña nacida de la tragedia, pero inocente de todo pecado.

La llamó Joy.

El nombre fue elegido no desde la felicidad, sino desde la fe, que incluso en el sufrimiento, podía haber luz.

Pero la paz nacida del silencio nunca dura.

Porque los secretos, por más enterrados que estén, tienen una forma de volver a la superficie.

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