Noble Depravado: ¡Forzado a Vivir la Vida Libertina de un Noble Malvado! - Capítulo 519

Capítulo 519: Que la Alegría Nazca de la Miseria

A pesar de que muchos entre la multitud ya no podían soportar la visión y habían comenzado a huir, la mayoría aún permanecía.

Sus ojos estaban fijos en la mujer de blanco que se encontraba en medio de la carnicería. Pero en lugar de miedo, lo que persistía en sus miradas era algo mucho más complejo.

Gratitud.

Algunos juntaron sus manos sobre el pecho e inclinaron la cabeza. Otros susurraban oraciones silenciosas.

—Bendita sea la hermana del juicio… Bendita sea su mano…

Para ellos, lo que ella había hecho no era un acto de crueldad, sino de justicia divina. Una purga del mal que los mismos cielos habían sancionado.

Esto no era una masacre. Era una liberación, ya que la gente entendía quiénes eran estos hombres.

Solo meses antes, las llanuras del sur habían sido golpeadas por las peores inundaciones en dos siglos—campos ahogados, aldeas arrasadas, graneros vaciados, familias sin un solo grano de arroz para sobrevivir al invierno que se avecinaba.

En respuesta, la corte real había enviado vastas reservas de alimentos y medicinas, confiadas a estos ocho funcionarios para su justa distribución entre los hambrientos.

Pero la codicia había triunfado sobre el deber.

En lugar de cumplir con su encargo, los hombres habían desviado los suministros a sus propias rutas comerciales, vendiendo las raciones por oro y embolsándose las ganancias.

Apenas una décima parte de lo que estaba destinado a los necesitados llegó a su destino. Y debido a eso, asentamientos enteros se marchitaron de hambre.

Las madres enterraron a sus hijos. Los maridos se morían de hambre junto a graneros vacíos. En algunos distritos, los muertos superaban en número a los vivos, y pueblos enteros se convirtieron en pueblos fantasmas tragados por el silencio.

Cuando se descubrieron sus crímenes, su influencia los protegió.

Conexiones en la burocracia borraron registros, los sobornos compraron silencio, y las peticiones de justicia desaparecieron en manos de funcionarios corruptos.

El reino podría haber olvidado a los muertos—si un alma desesperada no hubiera entrado en una pequeña capilla una noche.

Era un simple aldeano, medio loco de dolor, el único sobreviviente de su familia. Cayó de rodillas ante el altar y suplicó—con voz ronca, quebrada—para que la Diosa derribara a los monstruos que le habían quitado todo: su esposa, su hijo, su hogar.

Lloró hasta que se apagaron las velas.

Y no fue el cielo quien respondió a su oración.

Fue ella.

La Hermana Joy, que había estado rezando en silencio a pocas bancas de distancia, había escuchado su voz.

En una semana, ella y su orden de hermanas entrenadas para la batalla—monjas que hacían votos no solo de devoción sino de retribución—habían rastreado a los culpables.

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Confiscaron sus libros de contabilidad, interceptaron sus caravanas y descubrieron cada informe falsificado que vinculaba sus crímenes con las tierras hambrientas.

Para el séptimo día, la evidencia era tan absoluta que incluso la Emperatriz Real había firmado la sentencia.

Así, el martillo cayó no en desafío a la ley, sino con su bendición, y lo que la multitud había presenciado hoy no era una masacre.

Era un juicio, santificado tanto por la corona como por la iglesia.

Sus propiedades ya habían sido confiscadas.

Sus familias habían sido puestas bajo custodia.

Y en una semana, veinticuatro más colgarían de la horca, y los menos culpables pasarían el resto de sus vidas trabajando en campos de labor, despojados de sus nombres y riquezas.

Todo esto… porque un hombre destrozado había susurrado una oración.

Una súplica, escuchada por una mujer que no creía que la misericordia se debiera a los malvados, y para muchos que observaban, la Hermana Joy no era una simple monja.

Era el Martillo de la Diosa, la que escuchaba cuando el cielo se apartaba.

¿Pero quién era ella realmente?

¿Por qué una mujer que una vez predicó la compasión eligió empuñar la ejecución en su lugar?

La historia no comenzó con ella, sino con otra mujer completamente distinta.

Su madre. La Hermana María.

María servía como monja en una pequeña capilla anidada dentro de la Finca Hawthorne, una de las tierras más prósperas en las provincias del sur.

La finca se extendía sobre verdes colinas onduladas y ríos plateados, su aire espeso con el aroma de lavanda y lana de oveja.

El joven señor de la finca, Lord Reinhardt Hawthorne, era un hombre admirado tanto por nobles como por plebeyos.

Era diligente, inteligente y justo en sus tratos, conocido por visitar personalmente a los pastores y agricultores que trabajaban bajo su mando.

Su esposa, Lady Helena, era igualmente amada—un alma gentil que organizaba campañas de alimentos y construía orfanatos, ganándose la admiración de todos los hogares en su dominio.

Juntos, eran la imagen misma de la nobleza y la gracia.

Pero entre todas las figuras que la gente alababa, ninguna era más amada que la Hermana María.

Para los aldeanos, ella era un rayo de luz envuelto en lino blanco. Su sonrisa podía calmar una discusión, su voz podía hacer llorar de arrepentimiento incluso a los hombres más endurecidos. Se movía por los pasillos de la capilla con calidez en cada gesto, siempre ofreciendo consuelo, una oración o una mano de ayuda.

Ladrones, viudas, mendigos y soldados por igual acudían a ella para confesar sus pecados y, de alguna manera, todos se iban más ligeros. Incluso los peores hombres juraban cambiar después de hablar con ella.

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Muchos decían que no solo servía a la Diosa —era su encarnación.

Y Lord Reinhardt, aunque orgulloso y fuerte, seguía siendo un hombre agobiado por la responsabilidad.

Llevaba el peso de toda una finca —sus trabajadores, su economía, su paz sobre sus hombros, y en los días en que la tensión se volvía insoportable, cuando las disputas políticas o los impuestos reales presionaban demasiado, a menudo se encontraba vagando hacia la capilla.

Y allí, encontraba a María.

Nunca hablaba de sus problemas con nadie más que con ella. Su voz tenía una manera de suavizar los bordes afilados de sus pensamientos, y cada conversación lo dejaba sintiéndose más ligero, más libre, como si el aire mismo hubiera sido purificado.

Sin saberlo, día tras día, su admiración se convirtió en anhelo.

Trató de enterrarlo, él era un hombre casado, y ella una mujer dedicada a la Diosa.

Pero las emociones, una vez sembradas, crecen como hiedra en la oscuridad.

Ningún sermón ni oración podía detener lo que estaba arraigando dentro de él.

Y entonces llegó la noche que lo destruyó todo.

Comenzó con un banquete y terminó en desgracia.

Lord Reinhardt había regresado de una negociación con un noble superior, un hombre de inmensa influencia que no solo había rechazado su propuesta sino que lo había humillado públicamente.

El orgullo del señor quedó hecho pedazos. El vino amortiguó la humillación pero no la amargura. Bebió más, y más aún, hasta que la razón cedió a la ira.

Para cuando tropezó por los terrenos de la finca, empapado de lluvia y licor, solo había un lugar que su mente quebrantada buscaba —la capilla.

María estaba allí, como siempre. Jadeó suavemente al verlo entrar en tal estado, su abrigo empapado, sus ojos vidriosos, sus pasos irregulares.

Sin dudarlo, corrió a su lado, buscando una toalla y una taza de caldo caliente.

—Por favor, mi señor, siéntese. Cogerá un resfriado así —dijo amablemente, su tono lleno de preocupación.

Su amabilidad debería haberlo calmado. Pero en cambio, encendió algo mucho más oscuro.

La miró —realmente la miró— y por primera vez, no vio a una monja, no a una servidora de lo divino, sino a una mujer.

Hermosa, pura, intocable. Y en su embriaguez, su corazón retorció esa pureza en deseo.

María se dio cuenta del peligro solo cuando él le agarró la muñeca. Sus palabras arrastradas, su aliento cargado de alcohol.

Ella intentó razonar con él, recordarle sus votos, su esposa, su fe. Pero sus palabras cayeron en oídos sordos.

En ese momento de debilidad, locura y pecado, cometió un acto que nunca podría deshacerse.

Cuando la tormenta terminó, la capilla quedó en silencio.

Lord Reinhardt permaneció inmóvil, horrorizado por lo que había hecho. La mujer que había rezado por él ahora yacía inmóvil, su rostro pálido, sus labios susurrando débiles oraciones a la Diosa pidiendo fuerza.

Abrumado por la culpa y el terror, huyó en la noche, maldiciéndose a sí mismo pero demasiado asustado para enfrentar el juicio.

Durante días evitó la capilla, atormentado por el recuerdo. Esperaba que ella hablara, que clamara justicia, que arruinara su nombre.

Pero nunca lo hizo.

María continuó como siempre había hecho.

Atendiendo a los enfermos, alimentando a los pobres, sonriendo a los niños. Cuando los aldeanos notaron su rostro más pálido y sus ojos cansados, asumieron que era agotamiento por su trabajo interminable. Ninguno adivinó la verdad.

Lord Reinhardt, observando desde lejos, apenas podía comprenderlo. Ella no había dicho nada. No hubo susurros, ni acusaciones. Por un tiempo, casi se convenció a sí mismo de que lo había perdonado.

Y lo había hecho.

No por miedo, sino por fe.

María creía que el odio solo engendra más oscuridad. Rezó no por venganza, sino por su alma a la Diosa que le había enseñado la compasión incluso en el sufrimiento. Su silencio no era debilidad, sino una fuerza más allá del entendimiento.

Y por un tiempo, la paz regresó.

La finca prosperó nuevamente. Las campanas de la capilla cantaban como antes. El señor y la monja vivían sus vidas separadas, cada uno fingiendo que el pasado había sido enterrado.

Pero el pasado nunca permanece realmente enterrado.

Nueve meses después, bajo el suave resplandor del amanecer, el llanto de un recién nacido resonó a través de la pequeña capilla de la Finca Hawthorne.

La Hermana María, pálida y temblorosa, sostenía a la niña en sus brazos.

Una niña que no había pedido, pero que no podía rechazar.

Una niña nacida de la tragedia, pero inocente de todo pecado.

La llamó Joy.

El nombre fue elegido no desde la felicidad, sino desde la fe, que incluso en el sufrimiento, podía haber luz.

Pero la paz nacida del silencio nunca dura.

Porque los secretos, por más enterrados que estén, tienen una forma de volver a la superficie.

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