Noble Depravado: ¡Forzado a Vivir la Vida Libertina de un Noble Malvado! - Capítulo 520

Capítulo 520: Abandonada y Desamparada

Al principio, la Hermana María creyó que podría ocultar el hecho de que estaba embarazada.

Túnicas holgadas, una postura cuidadosa y largas horas a solas en el jardín de la capilla ayudaron a esconder la suave curva que crecía bajo su cintura.

Durante meses rezó para que su condición permaneciera oculta hasta que pudiera encontrar una manera discreta de marcharse.

Pero los secretos rara vez sobreviven en un lugar donde los chismes viajan más rápido que las campanas de la Iglesia.

Los susurros comenzaron suavemente.

Curiosidad sobre por qué se desmayó durante las oraciones matutinas, por qué su rostro parecía cansado pero radiante, por qué sus manos siempre se dirigían protectoramente hacia su vientre.

Y entonces una mañana, mientras la luz del sol atravesaba las vidrieras, otra hermana vislumbró su silueta de perfil y jadeó.

En cuestión de días, toda la Finca Hawthorne bullía con el rumor.

¿Una monja —santa y consagrada a la Diosa— llevando un hijo?

Era impensable.

Lo que comenzó como incredulidad rápidamente se transformó en malicia.

Algunas de las mujeres mayores, que durante mucho tiempo habían envidiado la belleza de María y la calidez que inspiraba, susurraban que debía haber usado su encanto para atraer a los hombres al pecado.

Sus palabras se extendieron por los cuartos de los sirvientes, luego hasta los mercados, hasta que cada rincón de la finca zumbaba con el mismo cruel estribillo.

—No es ninguna santa, es una tentadora.

—Dicen que llama a los hombres a la capilla por la noche.

—Finge perdonar sus pecados y en su lugar comete otros nuevos.

—Una súcubo en hábitos sagrados.

Pronto, lo que una vez fue admiración se convirtió en asco. Su bondad fue reinterpretada como engaño, sus sonrisas como seducción.

Incluso los hombres que una vez se habían confesado ante ella entre lágrimas ahora apartaban la mirada con vergüenza o rencor, temerosos de ser vistos cerca de ella.

Cuando su vientre ya no pudo ocultarse, el juicio de la Iglesia fue rápido e implacable.

Ante la congregación, el sacerdote principal la declaró impura, violadora de los votos sagrados. Ella suplicó que nunca había traicionado su fe, rogó que le permitieran quedarse y servir.

Pero sus palabras cayeron en corazones de piedra y la capilla que había sido su hogar, su santuario, le fue cerrada para siempre.

Las puertas se cerraron de golpe tras ella. Y no fueron solo las puertas de la capilla.

La gente de Hawthorne, las mismas almas que una vez habían corrido hacia ella en sus horas más oscuras, ahora cruzaban la calle para evitarla.

Los comerciantes se negaban a venderle pan.

Las madres apartaban a sus hijos.

Algunos la burlaban abiertamente, arrojándole desperdicios o murmurando insultos cuando pasaba.

—Mujer caída —la llamaban—. Cerda impía.

Aun así, María nunca los maldijo.

En cambio, rezaba por ellos y por las noches acunaba a su hija Joy, susurrándole nanas y diciéndose a sí misma que la Diosa lo veía todo, aunque el mundo se negara a verlo.

Y el hombre responsable de todo ello —Lord Reinhardt— conocía cada palabra.

Desde las ventanas de su mansión, la veía luchar, su conciencia ardiendo, pero no hizo nada.

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No podía.

Cualquier intento de ayudarla plantearía preguntas, preguntas cuyas respuestas lo destruirían.

Y así, como un cobarde, la dejó sufrir.

La fortaleza de María también comenzó a desvanecerse con el paso del tiempo.

Había noches en que se dormía en los campos, aferrándose a su vientre y susurrando oraciones por su hijo nonato.

Y cuando finalmente decidió abandonar Hawthorne, no fue por odio, sino por esperanza.

Que en algún lugar más allá de estos muros malditos, pudiera encontrar un lugar donde su hija pudiera vivir sin vergüenza.

Pero antes de que pudiera irse, llegó una carta.

Llevaba el sello de Lady Helena Hawthorne, la esposa del señor.

Con una elegante caligrafía, Helena invitaba a María a regresar a la finca, no como monja, sino como su doncella personal.

La carta hablaba de perdón y compasión, de caridad y el deseo de ofrecer a María una segunda oportunidad.

María lloró de gratitud cuando la leyó. Vio en ella la mano de la misericordia divina, una señal de que la Diosa no la había abandonado.

Sonriendo a través de sus lágrimas, aceptó.

Pero en realidad fue… el mayor error de su vida.

La bondad de Lady Helena era una máscara, una que ocultaba un alma consumida por los celos y la traición.

Había descubierto la verdad sobre el pecado de su marido y, aunque lo despreciaba por ello, su odio encontró un objetivo más fácil: la mujer que él había mancillado.

Así, de cara al mundo exterior, Helena era la imagen de la virtud. Acogió a la monja deshonrada en su casa, habló amablemente de ella y afirmó ofrecerle redención.

Pero tras las cortinas de la mansión, su misericordia se tornó en crueldad.

María se convirtió en el objeto de su rabia.

Al principio fue verbal, el agudo golpe de palabras que cortaban más profundo que los cuchillos.

Luego vinieron los golpes.

La furia de Helena no conocía límites: la golpeaba con varas, la quemaba con cera de velas, la obligaba a arrodillarse durante horas en suelos fríos de piedra.

Cuando María flaqueaba bajo la presión, los castigos de Helena se volvieron más severos.

La hacía comer sobras destinadas a los perros, fregar suelos hasta que sus dedos sangraban, estar de pie bajo la lluvia helada hasta que apenas podía sentir sus extremidades.

Y cada vez que María lloraba, Helena le susurraba que si alguna vez intentaba huir, su hija pagaría el precio.

Así que María resistió.

Soportó cada humillación con una sonrisa rota, convenciéndose de que mientras su hija estuviera a salvo, su sufrimiento tenía sentido.

Y así, los años pasaron de esta manera, una noche interminable de tormento que se extendió por más de una década.

Todo este tiempo, Lord Reinhardt permaneció en silencio.

El miedo ataba su lengua y encadenaba su corazón. Se decía a sí mismo que era demasiado tarde para cambiar algo, que confesar ahora destruiría todo lo que había construido.

Y así, se apartó de la mujer a la que había arruinado y dejó que la crueldad de su esposa continuara sin control.

Diez años.

Diez años de dolor, silencio y falsa piedad, hasta que por fin, algo dentro de aquella silenciosa casa comenzó a cambiar.

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Porque Joy, ya no una niña sino una chica de mirada aguda, lo había visto todo.

Vio los moretones que su madre trataba de ocultar, escuchó los sollozos ahogados tras las puertas cerradas, observó cómo el mundo escupía sobre la mujer que no le había dado más que amor.

Durante años tragó su ira, tratando de ser la hija dulce que su madre esperaba que fuera.

Pero cada acto de crueldad tallaba una marca en su corazón hasta que una tarde, mientras Joy ayudaba a su madre a acostarse, el cuerpo de María finalmente cedió.

Sus manos temblaban demasiado para sostener una taza, su respiración se convirtió en susurros superficiales, y sus ojos —aquellos mismos ojos que una vez brillaron como el amanecer— se habían vuelto opacos por el agotamiento.

Y en ese momento… algo dentro de ella se quebró.

Se dio cuenta de que si no hacía nada, esta lenta agonía continuaría para siempre. Ninguna oración, ninguna súplica, ningún santo intervendría. Solo ella podía ponerle fin.

Y así Joy decidió actuar.

Detendría el sufrimiento. Haría que cada persona que había dado la espalda a su madre probara la misma impotencia que le habían impuesto.

Su oportunidad llegó con el Festival de la Cosecha, la noche más grandiosa del año para la Finca Hawthorne.

El festival siempre era un espectáculo deslumbrante.

La plaza del pueblo estaba iluminada por cientos de faroles que se balanceaban suavemente en la brisa nocturna. Largas mesas se hundían bajo el peso de carne asada, hogazas de pan con miel y barriles de dorado Néctar de la Cosecha, la bebida especiada que se elaboraba una vez al año para honrar la abundancia de la temporada.

La familia Hawthorne observaba desde un escenario de madera elevado que dominaba la multitud.

Lord Reinhardt, elegante como siempre, estaba de pie junto a Lady Helena, quien sonreía graciosamente, con las manos sobre los hombros de sus dos hijos.

Era una noche perfecta, un retrato de armonía pintado sobre años de engaño.

Entonces, el primer grito destrozó la música.

Un hombre cerca del centro de la plaza se agarró el pecho y se desplomó.

Al principio, la gente pensó que simplemente había bebido demasiado, pero cuando otro cayó —y luego otro— la risa se transformó en pánico.

Uno por uno, hombres y mujeres comenzaron a caer donde estaban, con los ojos abiertos, los cuerpos rígidos. Las jarras de Néctar de la Cosecha rodaban de dedos flácidos, derramándose por los adoquines como ámbar líquido.

Una ola de terror recorrió la multitud cuando se dieron cuenta de que la misma bebida con la que habían brindado —la sagrada bebida de la cosecha— había sido envenenada.

Sin embargo, no era una toxina ordinaria: aunque sus corazones seguían latiendo y sus ojos se movían frenéticamente, sus cuerpos se negaban a obedecerles. Podían respirar, podían pensar, pero no podían correr.

Toda la plaza —cientos de personas— yacía indefensa.

Y en el repentino y aplastante silencio.

Un sonido resonó en la noche.

Clac.

Clac.

Clac.

Pasos.

Ligeros.

Y bajo esos pasos… un sonido de arrastre.

Lento. Constante. Inevitable y aquellos que aún podían mover los ojos lo hicieron.

Y cuando vieron la figura que entraba en las luces del festival, oleadas de terror se extendieron por la multitud paralizada.

Era una niña.

No mayor de diez años.

Cabello rosa recogido en una cola suelta y despeinada.

Un vestido simple, ahora sucio y desgastado.

Sus pequeñas manos envolvían el mango de un arma tan grande que parecía casi cómica, hasta que uno se daba cuenta de lo que era.

Un hacha de batalla.

Masiva. Pesada.

Solo la hoja era casi del tamaño de su torso.

Pero la arrastraba con facilidad, el filo de acero tallando finas líneas a lo largo de los adoquines con cada paso.

Y sus ojos…

Sus ojos no eran los ojos de una niña.

Eran fríos.

Inexpresivos.

Desdeñosos de una manera que hacía temblar incluso a los adultos.

Los mismos ojos que había heredado de su padre, pero afilados por el sufrimiento que su madre soportó.

Cada pocos pasos, alguien gemía o se estremecía, tratando de alejarse arrastrándose, pero no podían. El veneno había congelado incluso su miedo dentro de sus gargantas.

Pero ella no los miraba.

Solo tenía ojos para el escenario.

Lord Reinhardt se levantó a medias de su silla, con la voz temblorosa.

—J-Joy, querida? ¿Qué estás haciendo? ¿Qué significa esto?

Mientras tanto, los labios de Lady Helena se curvaron en una fría sonrisa, aunque el miedo temblaba justo debajo.

—¿Oh Joy? ¿Has venido a suplicar su perdón? Deberías…

Entonces Joy se inclinó ligeramente hacia adelante y susurró algo.

Suave, callado e inaudible para la multitud de abajo.

Pero lo que sea que dijo hizo que el rostro de Helena perdiera todo color.

Las rodillas de Reinhardt casi se doblaron.

Los dos niños se aferraron el uno al otro aterrorizados.

Y entonces, con una sonrisa cruel en los labios, levantó el hacha.

Inmediatamente, jadeos ondularon por la plaza mientras el hacha se elevaba sobre su cabeza, atrapando la luz del fuego como un fragmento de relámpago.

Los espectadores paralizados solo podían mirar, sus mentes gritando mientras sus cuerpos se negaban a moverse.

Los ojos de Joy se encontraron con los de su padre, completamente desprovistos de misericordia. Y en ese instante sin aliento antes de que el mundo estallara en una sangrienta masacre, el único sonido fue su voz fría.

—Por todo el sufrimiento que le has causado a mi amada madre.

…Y entonces el hacha descendió.

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