Noble Depravado: ¡Forzado a Vivir la Vida Libertina de un Noble Malvado! - Capítulo 521

Capítulo 521: ¿Monja o Verdugo?

El escenario donde Lord Reinhardt y Lady Helena habían estado en su falso esplendor ya no era un escenario.

Era un bloque de carnicero.

La cabeza de Reinhardt fue la primera en caer.

La hoja lo atrapó en medio de un grito, cortando a través de la clavícula, el esternón y la columna vertebral en un solo arco diagonal.

Su cuerpo se partió como leña, la mitad superior deslizándose mientras la mitad inferior permaneció sentada durante un grotesco latido antes de desplomarse.

Helena duró más.

Joy se tomó su tiempo.

Cortó las manos que habían quemado y golpeado a su madre.

Luego los brazos que habían sujetado a Maria.

Después las piernas que la habían pateado cuando ella cayó.

El grito final de Helena se cortó cuando el hacha se enterró en su cráneo y siguió avanzando, partiendo su torso hasta el ombligo.

Los dos hijos legítimos ni siquiera tuvieron tiempo de llorar.

Entonces Joy se volvió hacia la multitud.

Tíos. Tías. Primos. Sobrinos. Abuelos.

Cada rama del linaje Hawthorne que había visto sufrir a Maria y no había hecho nada.

Se movió entre ellos como una segadora de cabello rosa, el hacha subiendo y bajando en un ritmo perfecto e incansable.

Las extremidades volaron.

Las cabezas rodaron.

Los torsos fueron bisecados con precisión despiadada.

También encontró a las mujeres que habían escupido a su madre en las calles, que habían susurrado «ramera» y «puta» detrás de manos piadosas.

Sus bocas fueron silenciadas para siempre.

Incluso encontró a los sacerdotes que habían despojado a Maria de su hábito y la habían expulsado.

Sus túnicas sagradas fueron pintadas de rojo.

Cada persona que había jugado un papel, por pequeño que fuera, en crear el infierno que su madre fue obligada a soportar, se convirtió en una ofrenda en el altar de su ira.

Los sobrevivientes, por otro lado, miraban a la joven frente a ellos con incredulidad.

Ya no veían a una niña.

Veían algo sobrenatural, un ser nacido de la ira y el dolor, de pie entre los escombros como una visión de sus oraciones más oscuras.

Y en esa única y terrible noche, la niña, no mayor de diez años, masacró sistemáticamente a más de ciento treinta y cuatro almas.

Cuando todo terminó, Joy dejó caer el hacha con un estrépito.

Estaba empapada de pies a cabeza, su cabello rosa ahora de un intenso escarlata húmedo. Su sencillo vestido se pegaba a su pequeño cuerpo como una mortaja.

Y tenía hambre.

Caminó tranquilamente hacia una mesa intacta, tomó una hogaza de pan con miel, arrancó un pedazo y comenzó a comer.

Solo una niña pequeña cenando en medio de la masacre.

Fue en este momento, entre los charcos de sangre y el silencio del terror absoluto, que Maria llegó.

Se había preocupado por su hija asistiendo sola al festival y caminó cuidadosamente por la plaza, solo para quedarse paralizada, su mirada absorbiendo el espectáculo: los muertos, los paralizados, el escenario destruido, y su hija, sentada en medio de la masacre, masticando pan con tranquila fatiga.

Pero en ese momento de horror supremo, Maria no gritó.

No lloró.

Simplemente cerró los ojos, y una oración silenciosa y profunda salió de sus labios, pidiéndole a la Diosa que protegiera a la única persona en el mundo que realmente amaba.

Luego, caminó hacia adelante, pasó por encima de un cuerpo destrozado y cayó de rodillas.

—Joy, cariño… —susurró.

Joy se volvió, el pan desmoronándose entre sus dedos e instantáneamente la frialdad en sus ojos se quebró, reemplazada por una pena abrumadora y agonizante.

Se lanzó al abrazo de su madre y por primera vez en años, la valiente y quebrada niña lloró, empapando el vestido de su madre con lágrimas mientras Maria la sostenía con fuerza, ajena a la sangre que ahora manchaba su propia ropa.

Pero tristemente… su momento fue brutalmente interrumpido.

El pesado estrépito del acero anunció la llegada de las autoridades de la ciudad, una tropa de guardias reales y varios sacerdotes acompañantes.

Y al ver la escena —la masacre, las víctimas inmóviles y la niña empapada en sangre— rugieron, levantando sus picas y espadas, listos para descuartizar a la demonia.

Maria también se puso de pie al instante, lista para sacrificarse, cayendo de rodillas para suplicar clemencia, rogando que tomaran su vida en su lugar.

Joy, sin embargo, no suplicó.

Su rostro se endureció, las lágrimas secándose en sus mejillas mientras agarraba de nuevo el enorme hacha de batalla, preparándose para luchar hasta el final.

Pero cuando la confrontación alcanzó su clímax, una luz, más profunda e imposible que cualquier cosa terrenal, intervino.

Un solo haz de luz brillante y dorado cayó desde los cielos, golpeando únicamente a Joy.

Al instante, la plaza se bañó en un resplandor cegador.

Coros angelicales tronaron desde ninguna parte y desde todas partes.

Un halo de luz resplandeciente coronó a la niña empapada en sangre.

Al ver este milagroso espectáculo, los sacerdotes se postraron en el suelo.

Los soldados cayeron de rodillas.

Un anciano sumo sacerdote, temblando, levantó las manos temblorosas hacia el cielo.

—Un milagro… la Diosa ha elegido…

La luz elevó a Joy unos centímetros del suelo.

Su vestido ensangrentado ondeaba como si estuviera en un viento imperceptible.

El hacha se disolvió en partículas de oro, reformándose en sus manos como un arma de pura luz divina.

Y una voz —no la suya, pero proveniente de ella— resonó por la plaza como el juicio mismo.

—Esta niña es mía.

—Ha cargado con los pecados de los débiles y el silencio de los justos.

—Desde esta noche, ella es mi Hoja Vengadora.

—Mi Martillo de Justicia.

—Mi Santa de la Ira.

La luz se desvaneció y Joy quedó sola en el centro de la plaza, con el halo atenuándose, los ojos brillando débilmente con fuego divino.

Y en su presencia, los soldados lloraron y se inclinaron.

Los sacerdotes se postraron, cantando su nombre.

La propia Maria sonrió a través de sus lágrimas, sabiendo que su hija estaba a salvo.

Y desde esa noche, la Iglesia tuvo una nueva Santa.

Pero no era una gentil sanadora.

Joy —ahora llamada Santa Joy, la Santa Carmesí, la Hija de la Ira Divina— viajó por el imperio con un hacha de luz sagrada y un corazón forjado en el dolor de su madre.

El horno de odio que llevaba por el mundo no había sido extinguido por la luz divina; simplemente se le había dado un propósito sagrado y un arma santa donde otorgaba juicio sobre pecadores y desviados.

Los criminales temblaban al oír su nombre.

Los nobles corruptos atrancaban sus puertas.

Los esclavistas eran encontrados despedazados en sus propios calabozos.

Los violadores quedaban en pedazos para los cuervos.

Ejércitos enteros de bandidos eran reducidos a niebla roja bajo su hacha y martillo.

Ella no predicaba el perdón.

Predicaba la justicia.

Misericordia era una palabra cuyo significado había olvidado.

Y dondequiera que el pecado levantara su cabeza, una niña pequeña de cabello rosa y ojos de fuego helado aparecería, arrastrando la justicia tras ella como un estandarte.

La Iglesia la llamaba bendita.

El pueblo la llamaba su salvadora.

Los culpables la llamaban el fin.

Y en los rincones más oscuros del imperio, susurraban una nueva oración:

—Diosa, ten piedad de mi alma.

—Porque la Santa no la tendrá.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com