Novia Fugitiva busca venganza - Capítulo 114

Capítulo 114: Sangre en el Pont des Arts

Los siete minutos que tardó la policía en llegar fueron los siete minutos más largos de la vida de Valentina.

Y eso era decir mucho, considerando el historial.

Había vivido minutos de los que no querías salir y de los que no sabías cómo salir. Minutos en México cuando el nombre de Santi en la pantalla significaba una cosa y minutos en El Cairo cuando el silencio de Karim significaba otra. Pero estos siete tenían algo específico e irreducible.

Tenían a Karim de pie junto a ella, presionándose el brazo izquierdo con la mano derecha mientras ella mantenía el pañuelo apretado desde afuera. Tenían a Santi inmóvil en el empedrado del puente con la muñeca bajo el pie de Karim. Tenían la navaja a metros, quieta contra el candado, brillando con la indiferencia de los objetos que han terminado su trabajo.

Y tenían el sonido de la sangre goteando sobre el Pont des Arts.

Lenta. Persistente. Sin prisa.

—¿Cuánto duele? —preguntó Valentina.

—Menos de lo que debería.

—Eso no es respuesta.

—Es adrenalina. Después duele más.

Santi no se movió. Tenía la cara contra el empedrado y los ojos abiertos mirando los candados a la altura del suelo, el nivel de la perspectiva de los que no tienen más opciones. No intentó hablar. No intentó moverse. Quizás había entendido, por fin, que era terminó. Que el hombre que tenía el pie en su muñeca pesaba más que él y estaba más enojado de lo que había estado nadie en mucho tiempo.

La Brigada llegó en dos coches sin sirenas. El inspector que bajó del primero era el contacto de Isabelle, el mismo que había llevado el expediente de Santi, el mismo que sabía exactamente quién era el hombre en el suelo antes de que Valentina dijera una sola palabra.

Miró la escena completa en tres segundos.

—Señorita García.

—Inspector Moreau. Santiago Domínguez. Agresión con arma blanca, portación ilegal de arma de filo, y en la carpeta que su brigada tiene desde hace dos semanas: sabotaje corporativo documentado, falsificación de identidad, uso de identidad falsa en territorio francés, y conexión con organización criminal rusa confirmada por Interpol. —Una pausa—. La navaja está junto al candado de la reja izquierda. No la hemos tocado.

El inspector la miró un segundo más de lo necesario.

—Bastante completo para las once de la noche en un puente.

—Soy muy organizada.

Isabelle llegó cuatro minutos después de la policía. Con carpeta bajo el brazo. Con cara de mujer que ha gestionado urgencias nocturnas suficientes veces como para saber exactamente qué documentos sacar en qué orden y en qué tono hablar con un inspector que tiene demasiado trabajo y poca paciencia.

Entregó los documentos sin decir más de lo necesario.

El inspector los revisó.

Santi fue incorporado del suelo por dos agentes con la eficiencia impersonal de los procedimientos que se han repetido mil veces.

Intentó decir algo.

—Valentina, escúchame—

—El señor Domínguez tiene derecho a permanecer en silencio —dijo el inspector—. Le aconsejo que lo ejerza.

Santi fue dirigido hacia el coche patrulla.

La puerta se cerró.

Valentina no miró hacia donde se lo llevaban. No por miedo ni por dramatismo. Sino porque ya no le debía ni eso: ni la atención de sus ojos, ni un segundo más de su presencia. Santi Domínguez había sido la amenaza permanente durante demasiado tiempo. Ahora era expediente. Ahora era proceso judicial. Ahora era el peso que se le quitaba de la espalda de una vez y con fecha de validez legal.

Isabelle se acercó a Valentina.

—Bien hecho —dijo solo.

—Fue él —respondió Valentina señalando a Karim.

—Fue los dos —dijo Isabelle.

La ambulancia llegó tres minutos después.

—No necesito ambulancia —dijo Karim.

—Tiene una herida de arma blanca —dijo Valentina al técnico que bajó primero—. Brazo izquierdo. Lleva veinte minutos sangrando con presión manual. Necesita sutura.

—Son unos arañazos —dijo Karim.

El técnico miró el pañuelo empapado de rojo. Luego miró a Karim con la expresión profesional de quien no va a entrar en discusión.

—Señor, suba al vehículo.

—Subo si ella sube —dijo Karim.

—Los dos suben —dijo Valentina—. Él por el brazo. Yo porque necesito dar declaración en el hospital y no tengo coche.

No era del todo mentira.

Karim subió. Valentina subió detrás. Isabelle quedó en el puente con el inspector, cerrando el proceso, siendo el punto final de burocracia que Valentina no tenía cabeza para gestionar en este momento.

En la ambulancia, el técnico cortó la manga de la camisa con tijeras de trauma.

La herida quedó expuesta bajo la luz del vehículo. Tres centímetros y medio de profundidad en el borde externo del antebrazo. Sangrado significativo pero controlado ahora con la presión. No había pulsación arterial. No había compromiso profundo.

—Va a necesitar entre siete y nueve puntos —dijo el técnico evaluando—. Sin daño en nervios ni tendones visibles. Recuperación de una semana con reposo del brazo.

Karim abrió la boca.

Valentina levantó una mano sin mirarlo.

—Una semana en reposo del brazo —repitió dirigiéndose al técnico—. ¿Alguna restricción adicional?

—Nada de actividad física que use ese grupo muscular. Vendaje limpio cada cuarenta y ocho horas. Control en cinco días.

—Entendido.

Karim cerró la boca.

Que era el equivalente, en el vocabulario corporal de Karim Al-Fayed, a una rendición con la dignidad todavía intacta.

El técnico aplicó solución antiséptica. Karim no hizo sonido. Los dedos de su mano derecha se apretaron levemente contra el lateral de la camilla.

Valentina estaba sentada junto a él.

No miraba el brazo. Miraba su cara. La mandíbula apretada. Los ojos fijos en el techo del vehículo. La concentración específica de alguien que está decidiendo que el dolor no es algo que vaya a nombrar en voz alta.

—Podrías haber muerto —dijo ella.

Karim tardó en responder.

—Podría.

Una pausa.

—Pero tú no.

Tres palabras. Sin adorno. Sin la construcción del gesto calculado que a veces había detrás de las cosas que hacía. Solo la respuesta más limpia posible a la pregunta más simple posible: ¿por qué lo hiciste? Porque la alternativa era que te pasara a ti. Porque eso no era alternativa.

Valentina sintió algo aflojarse en el centro del pecho.

No dramáticamente. No como revelación o epifanía. Como cuando llevas horas con un nudo en el músculo del hombro y de repente, en un movimiento inadvertido, la tensión cede un milímetro. Ese milímetro vale todo el alivio del mundo porque no esperabas que llegara.

—Eres idiota —dijo.

—Probablemente.

—Viniste solo. Sin nada. Sin guardaespaldas, sin aviso—

—Si hubiera avisado habrías dicho que no vinieras.

—Y habrías tenido que respetar eso.

—Sí.

Una pausa donde los dos dejaron que esa verdad existiera.

—Y no lo habría podido hacer —añadió Karim.

Sin disculpa. Sin justificación elaborada. Solo el hecho descarnado de que hay cosas que están más arriba que el principio correcto en el momento equivocado.

El vehículo giró en una calle. Las luces del hospital aparecieron en la ventanilla trasera.

Valentina miró la mano de Karim. La derecha, la que no tenía herida. Abierta sobre la camilla. Los nudillos oscurecidos del golpe. Los dedos largos que conocía desde El Cairo.

No era esa mano ahora.

Era la mano de un hombre que había venido solo a un puente sin más plan que interponer su cuerpo entre ella y la cosa que quería hacerle daño.

Valentina extendió la suya.

Sin decirlo. Sin anunciarlo. Sin hacer de ello un gesto mayor de lo que era.

Puso su mano encima de la de él.

Karim no se movió. Solo dejó que pasara. Como si entendiera que este momento no admitía palabras grandes ni promesas ni declaraciones.

Cuando llegaron al hospital y el técnico abrió la puerta trasera, ninguno de los dos retiró la mano inmediatamente.

Esperaron un segundo más.

—Gracias —dijo Valentina.

Sin más. Sin el complemento de la frase. Sin lo que podría haber seguido y que los dos sabían que existía pero que todavía no tenía el espacio correcto para ser dicho.

Solo eso. Gracias.

Y Karim, que había pasado años esperando que Valentina García le dijera palabras enormes y que había aprendido, lento y con costo, que las palabras enormes son a veces la forma de evitar las simples, cerró los dedos alrededor de los de ella por un solo segundo.

Y entendió que eso era suficiente.

Que a veces la gratitud sin condición vale más que cualquier declaración de amor que necesita escenario para existir.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com