Novia Fugitiva busca venganza - Capítulo 26

26: Entre Dos Mundos 26: Entre Dos Mundos El bar que Eric eligió era exactamente lo opuesto a todo lo que Karim representaba.

Pequeño.

Oscuro.

Con mesas de madera desgastada y velas que goteaban cera sobre botellas de vino vacías usadas como candelabros.

Jazz en vivo desde rincón donde trío tocaba sin amplificación.

Gente fumando adentro porque aparentemente en este lugar las leyes francesas de tabaco eran sugerencias opcionales.

—Esto es ilegal, ¿verdad?

—preguntó Valentina mientras se sentaban en mesa junto a ventana que daba a callejón estrecho.

—Completamente.

Por eso es perfecto.

Eric ordenó vino en francés fluido.

Tinto.

De región que Valentina no conocía y que probablemente no podía pronunciar.

Cuando llegó, llenó dos copas hasta el borde.

—Por las puertas cerradas.

Y las nuevas que se abren.

Brindaron.

El vino era diferente de todo lo que había probado.

No suave ni refinado.

Era áspero.

Honesto.

Con sabor a tierra y sol y tiempo.

—¿Mejor?

—preguntó Eric después de que ella tomó tres sorbos largos.

—Un poco.

—Quieres hablar de tu padre o prefieres pretender que no pasó.

—Pretender suena bien.

—Parfait.

Entonces hablemos de cosas importantes.

Como por qué sigues usando ese collar de diamantes que obviamente te dio el faraón.

La mano de Valentina voló a su cuello.

Efectivamente.

Los diamantes de la abuela de Karim seguían ahí.

No los había quitado desde la gala.

—Son préstamo.

Para el viaje.

—Mentirosa terrible.

Son marca de propiedad.

Y tú lo sabes.

Eric se reclinó en su silla.

—Valentina, dime la verdad.

¿Lo amas o solo amas la seguridad que representa?

La pregunta fue como bofetada.

—Eso es injusto.

—Es pregunta válida.

Porque desde afuera parece que Karim te ofrece todo lo que nunca tuviste.

Dinero.

Protección.

Familia.

Y estás confundiendo gratitud con amor.

—No es gratitud.

—¿No?

Entonces quítate el collar.

Ahora.

Si realmente lo amas por él y no por lo que representa.

Valentina sostuvo su mirada.

Las manos le temblaban.

Subieron a su nuca.

Buscaron el cierre.

Se detuvieron.

—No puedo.

—¿Porque es préstamo?

—Porque…

me lo dio su abuela.

Porque significa algo.

—Significa que eres suya.

Marcada.

Reclamada.

Eric se inclinó hacia adelante.

—Y la pregunta es: ¿quieres ser de alguien?

¿O quieres ser tuya?

El teléfono de Valentina vibró.

Karim.

Por tercera vez en treinta minutos.

No había contestado ninguna.

—Deberías contestar —dijo Eric—.

Antes de que envíe equipo SWAT.

Valentina miró el teléfono.

Luego a Eric.

Luego el vino.

Tomó decisión.

Apagó el teléfono.

—Tengo dos horas y media.

Todavía me queda una hora.

Algo brilló en los ojos de Eric.

Triunfo, quizás.

O simplemente satisfacción de haber plantado semilla de duda.

—Entonces usemos esa hora sabiamente.

Ordenó más vino.

Hablaron.

De todo.

De nada.

Eric le contó sobre su divorcio.

Sobre cómo descubrió que matrimonio arreglado era prisión dorada.

Sobre el día que firmó papeles y sintió que podía respirar por primera vez en años.

Valentina le contó sobre su mamá.

Sobre crecer sin padre.

Sobre el momento exacto en que supo que Santi era peligro y eligió quedarse de todas formas porque la alternativa era admitir que había desperdiciado tres años.

—Sabes cuál es tu problema, chérie?

—dijo Eric después de segunda botella.

—Ilumíname.

—Sigues buscando que alguien te salve.

Primero fue Santi con su dinero.

Luego Karim con su protección.

Pero nunca te salvaste a ti misma.

—Me salvé.

Huí.

—Huiste hacia otro hombre.

No es lo mismo.

Pausa.

—¿Qué harías si mañana Karim desapareciera?

Si Santi dejara de perseguirte.

Si todo el drama se evaporara.

¿Quién serías?

Valentina no tenía respuesta.

Porque honestamente no lo sabía.

—Exactamente —dijo Eric—.

Por eso necesitas tiempo sola.

Sin faraón protegiéndote.

Sin francés tentándote.

Solo tú.

Descubriendo quién eres sin audiencia.

—¿Y dónde haría eso?

—En mi casa en Provenza.

Tiene casa de huéspedes separada.

Privacidad total.

Viñedos para caminar.

Silencio para pensar.

—Eric…

—No estoy proponiendo sexo ni romance.

Estoy ofreciendo espacio.

Tiempo.

Libertad para descubrir si la versión de ti que ama a Karim es real o es solo síndrome de Estocolmo muy bien vestido.

La tentación fue real.

Visceral.

Porque parte de ella —la parte que había estado enjaulada por años— gritaba “SÍ”.

Pero otra parte.

La parte que había visto cómo Karim la miraba esa mañana.

La parte que recordaba el peso de su mano en su espalda durante el baile.

Esa parte susurraba “cuidado”.

—Necesito ir al baño.

Valentina se levantó.

Demasiado rápido.

El vino la golpeó.

No estaba borracha.

Pero definitivamente no estaba sobria.

El baño era pequeño.

Espejo manchado.

Grafiti en las paredes en tres idiomas.

Se miró.

Cabello despeinado.

Maquillaje corrido en las esquinas.

Ojos brillantes de vino y emociones confusas.

¿Quién eres sin Karim?

La pregunta de Eric resonaba.

Encendió el teléfono.

Diecisiete llamadas perdidas.

Veintitres mensajes.

Los primeros eran preocupación: “¿Estás bien?” “Valentina, responde.” “Se cumplió el tiempo.

¿Dónde estás?” Los siguientes escalaban: “Si no respondes en 5 minutos, voy al hospital.” “No estás en el hospital.

¿Dónde estás?” “Eric no contesta tampoco.

Valentina, esto no es gracioso.” Los últimos eran diferentes: “Está bien.

Entiendo.

Necesitas espacio.” “Pero al menos dime que estás viva.” “Por favor.” Ese último “por favor” le rompió algo.

Porque Karim Al-Fayed no rogaba.

No suplicaba.

No perdía control.

Excepto aparentemente cuando se trataba de ella.

Escribió rápido: “Estoy bien.

Estoy con Eric.

Lo siento por no contestar.

Necesitaba procesar.

Vuelvo al hotel en una hora.” La respuesta fue inmediata: “¿Dónde estás exactamente?” Valentina miró el mensaje.

Podía mentir.

Podía dar ubicación falsa.

Pero algo en ese “por favor” anterior le decía que mentir ahora cruzaría línea irreparable.

Envió la ubicación del bar.

“No vengas.

Por favor.

Solo necesito esta hora.” Tres puntos parpadeando.

Desaparecieron.

Volvieron.

Finalmente: “Una hora.

Ni un minuto más.” Valentina guardó el teléfono.

Regresó a la mesa.

Eric la estudió.

—Le dijiste dónde estamos.

—¿Cómo sabes?

—Porque hace dos minutos estabas relajada.

Ahora estás tensa otra vez.

El efecto Karim.

Tomó sorbo de vino.

—Va a venir, ¿sabes?

No puede evitarlo.

Necesita verificar que estás bien.

Que no te robé.

Que sigo siendo amenaza contenida.

—No va a venir.

Le pedí que no lo hiciera.

—Chérie, ese hombre está enamorado de ti de forma obsesiva.

Pedirle que no venga es como pedirle al sol que no salga.

Como invocado, la puerta del bar se abrió.

Karim entró.

Solo.

Sin guardaespaldas.

Sin espectáculo.

Solo él con abrigo negro empapado de lluvia y expresión que era mezcla de alivio y furia contenida.

Sus ojos encontraron a Valentina.

La recorrieron de arriba abajo verificando que estuviera completa.

Luego se posaron en Eric.

—Eric.

—Karim.

Qué sorpresa verte aquí.

Oh, espera.

No es sorpresa en absoluto.

Karim lo ignoró.

Caminó directamente a Valentina.

—¿Estás bien?

—Estoy bien.

—¿Borracha?

—Un poco.

Pero consciente de mis decisiones.

—¿Y tus decisiones incluyen ignorar diecisiete llamadas mientras yo imaginaba todos los escenarios posibles de tu muerte?

La voz subió ligeramente.

El control empezando a resquebrajarse.

—Te dije que necesitaba tiempo.

—Y te di dos horas y media.

Treinta minutos extra de lo acordado.

—No soy reloj que necesita check-in constante.

—No eres reloj.

Eres mujer siendo perseguida por narcotraficante que ya demostró que puede llegar a París.

Que puede contratar gente.

Que puede…

Se detuvo.

Respiró profundo.

—No vine a pelear.

Vine a verificar que estuvieras viva.

Ya lo hice.

Me voy.

Se dio la vuelta.

—Karim, espera.

Valentina se levantó.

Demasiado rápido.

El mareo la golpeó.

Karim la atrapó antes de que tropezara.

Brazos firmes rodeándola.

Olor a oud mezclándose con lluvia.

—Definitivamente borracha.

—Definitivamente consciente.

Sus ojos se encontraron.

Demasiado cerca.

Demasiado cargados.

—Karim, yo…

—No.

No aquí.

No ahora.

No frente a él.

La soltó.

Se giró hacia Eric.

—Gracias por cuidarla.

Yo me encargo de llevarla al hotel.

—Ella puede decidir quién la lleva —dijo Eric levantándose—.

No es tu propiedad, mon ami.

—No he dicho que lo sea.

—Pero lo implicas con cada acción.

Con cada llamada.

Con cada aparición dramática bajo lluvia.

Eric caminó hasta quedar frente a Karim.

Misma altura.

Diferentes construcciones.

Karim sólido como roca.

Eric fluido como agua.

—Ella no necesita jaula de oro, Karim.

Necesita libertad.

—Y tú se la ofreces a cambio de qué exactamente.

Porque hombres como tú no dan nada gratis.

—Hombres como yo no pedimos nada que ella no quiera dar libremente.

La tensión entre ellos era eléctrica.

Valentina se interpuso.

Literalmente.

Parada entre ambos hombres.

—Ya.

Basta.

Los dos.

Miró a Eric.

—Gracias por esta noche.

Por escuchar.

Por el vino y las preguntas incómodas.

Luego a Karim.

—Y gracias por venir.

Por preocuparte.

Por no mandar ejército de guardaespaldas.

Pausa.

—Pero necesito que ambos entiendan algo.

Yo no soy premio.

No soy propiedad.

No soy decisión que ustedes toman por mí.

—Nadie dice que lo eres —empezó Karim.

—¿No?

Porque desde aquí parece competencia de quién me protege mejor.

Quién me ofrece mejor futuro.

Quién tiene razón sobre lo que necesito.

Respiró profundo.

—Pero nadie me ha preguntado qué quiero YO.

—¿Qué quieres?

—preguntaron ambos simultáneamente.

—Quiero…

espacio.

Tiempo.

Resolver el problema de mi padre.

Investigar ese documento.

Asegurarme de que Amélie esté protegida.

Pausa.

—Y después.

Cuando todo ese caos se resuelva.

Decidiré.

Sobre la propuesta.

Sobre París.

Sobre todo.

Miró a Karim.

—¿Puedes darme eso?

Sus ojos negros la estudiaron.

—¿Cuánto tiempo?

—Hasta que resolvamos lo de Santi.

Hasta que sepa que mi familia está segura.

Hasta que pueda pensar sin miedo constante.

—Eso podría tomar meses.

—O semanas.

Depende de qué tan rápido trabajemos.

Karim asintió lentamente.

—Está bien.

Pero con condiciones.

—Por supuesto que hay condiciones.

—Nada de salidas solas.

Nada de apagar teléfono.

Y definitivamente nada de Provenza con él hasta que tengas respuestas claras sobre lo que quieres.

—¿Y él tiene voz en esto?

—preguntó Eric.

—No.

Pero estoy negociando con mujer que amo.

No contigo.

Valentina miró a Eric.

—¿Tú qué opinas?

Eric encendió cigarrillo.

Exhaló humo hacia el techo manchado de nicotina.

—Opino que mereces mejor que ambos.

Pero entre nosotros dos, al menos yo no te pongo condiciones.

Sonrisa triste.

—Mi oferta sigue en pie.

Cuando estés lista.

Sin presión.

Sin deadlines.

Besó su mejilla.

—Bonne nuit, chérie.

Ve con tu faraón.

Resuelve tus dragones.

Y cuando quieras volar, ya sabes dónde encontrarme.

Salió del bar.

Dejándolos solos.

Karim y Valentina.

Bajo luz de velas goteantes y jazz que nunca se detenía.

—Vamos —dijo Karim finalmente—.

Necesitas dormir.

—Necesito respuestas sobre el documento.

—Mañana.

Esta noche necesitas descansar.

Le ofreció el brazo.

Valentina lo tomó.

Porque por más confusa que estuviera.

Por más tentada que Eric la dejara.

La verdad era simple.

Karim era quien había venido bajo la lluvia.

Karim era quien preguntaba “¿estás bien?” antes de cualquier otra cosa.

Karim era quien la sostenía incluso cuando ella lo empujaba.

Y eso significaba algo.

Aunque todavía no estaba segura de qué exactamente.

El hotel estaba silencioso cuando llegaron.

2 AM.

París dormido.

Subieron al elevador sin hablar.

La tensión entre ellos era diferente ahora.

No sexual.

No confrontacional.

Solo…

cansada.

Cuando llegaron a la suite, Karim se detuvo en la puerta de su habitación.

—Sobre lo que dije.

Las condiciones.

—¿Sí?

—No son ultimátum.

Son…

súplica disfrazada de demandas.

Pausa.

—No sé cómo hacer esto.

Amar a alguien sin controlar.

Es como pedirme que respire bajo agua.

—Lo sé.

—Pero estoy tratando.

Por ti.

Porque perderte sería peor que cualquier falta de control.

Valentina se acercó.

Le tomó el rostro entre las manos.

—Karim Al-Fayed.

Eres hombre más complicado que he conocido.

—¿Eso es cumplido?

—Es observación.

Lo besó.

Suave.

Breve.

Promesa silenciosa de que aunque no tuviera respuestas, al menos tenía certeza de esto: Lo amaba.

De forma complicada.

Confusa.

Pero real.

—Buenas noches, habibti.

—Buenas noches.

Entró a su habitación.

Cerró la puerta.

Se cambió a pijama.

Se metió en cama que olía a lavanda francesa.

Y justo cuando estaba quedándose dormida, su teléfono vibró.

Mensaje de número desconocido: “Valentina, soy Amélie.

Hay un hombre afuera de mi departamento.

Lleva horas ahí.

Me asusta.

¿Puedes ayudar?

—A” Foto adjunta.

Hombre en la calle.

Alto.

Camisa de seda.

Cadena de oro.

Inconfundible.

Santiago García.

En París.

Acechando a su hermana.

Valentina saltó de la cama.

Golpeó la puerta de Karim.

Él abrió inmediatamente.

Alerta como si nunca hubiera dormido.

Le mostró el mensaje.

Su expresión cambió instantáneamente.

—Viste.

Ahora.

Mi equipo está movilizándose.

—Karim…

—No es discusión.

Si Santi está en París, esto dejó de ser juego.

Marcó números.

Órdenes en árabe.

Y mientras Valentina se vestía con manos temblorosas, solo un pensamiento cruzó su mente: El monstruo había dejado de acechar.

Ahora estaba cazando.

Y su hermana era la presa.

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