Novia Fugitiva busca venganza - Capítulo 82

Capítulo 82: Los Primeros Cortes

El mercado de telas de Saint-Pierre abría a las siete de la mañana.

Valentina llegó a las seis y media.

Ya había fila.

Diseñadores. Costureras. Estudiantes de moda.

Todos buscando lo mismo.

Tesoros escondidos entre los restos.

Las puertas se abrieron.

La multitud entró como marea.

Valentina siguió el flujo.

El mercado era caos organizado.

Pasillos estrechos. Puestos apretados.

Rollos de tela apilados hasta el techo.

Cajas de retazos. Bolsas de hilos. Botones sueltos en cubetas.

El olor a tela nueva mezclado con polvo antiguo.

Perfecto.

Fue directo a los puestos de retazos.

Las telas de lujo que otras diseñadoras descartaban.

Seda con pequeño defecto en un borde.

Lino con mancha que podía cortarse.

Algodón con tinte irregular que creaba degradado accidental.

Todo a fracción del precio.

Todo perfecto para lo que necesitaba.

Porque las cicatrices no requerían perfección.

Requerían historia.

Compró metros de seda color medianoche con pequeño desgarre.

Lino crudo con manchas de óxido que parecían intencionales.

Algodón negro con hilo dorado tejido irregular.

Y carretes de hilo.

Dorado. Brillante. Grueso.

El tipo que se vería en las costuras.

El tipo que gritaría “mírame”.

Gastó cuarenta euros.

Todo lo que podía permitirse esta semana.

Pero era suficiente.

Tenía que serlo.

Volvió al apartamento.

Extendió todo sobre la mesa.

La Singer esperando.

Abrió su cuaderno.

Los bocetos mirándola.

Había dibujado toda la noche después de que Claire diera el deadline.

Cinco piezas.

Todas bajo el mismo concepto.

Cicatrices.

Inspirado en el kintsugi japonés.

El arte de reparar cerámica rota con oro.

Haciendo la ruptura parte de la historia.

Volviéndola hermosa.

Valentina había hecho eso con su vestido de la Gala.

La costura central dorada.

Visible. Deliberada.

Hermosa porque era honesta.

Ahora haría cinco piezas más.

Cada una contando historia de ruptura y reconstrucción.

La primera: chaqueta de lino.

Cortada asimétrica.

Un lado más largo que el otro.

Costura dorada cruzando el pecho.

Como si hubiera sido rasgada y reparada.

La segunda: falda de seda.

Con cortes deliberados en el dobladillo.

Cada corte bordado con hilo dorado.

Dejando que la tela se abriera al caminar.

Mostrando la vulnerabilidad.

La tercera: blusa de algodón.

Manga izquierda más corta que la derecha.

Costuras visibles en los hombros.

Gruesas. Doradas.

Como sutura.

La cuarta: pantalón fluido.

Tela fuerte pero con cortes estratégicos.

Rodilla derecha abierta.

Remendada con parche de seda oscura.

Cosido con puntadas grandes.

Imposibles de ignorar.

Y la quinta.

La pieza central.

Vestido.

Simple en estructura.

Devastador en ejecución.

Negro completo.

Con grieta diagonal cruzando el torso.

Reparada con costura dorada que brillaría bajo luz.

Como relámpago congelado.

Como cicatriz que salvó la vida.

Empezó por la chaqueta.

Midió. Cortó. Marcó.

El lino cayendo bajo las tijeras.

Las piezas tomando forma.

Colocó todo en el maniquí.

Alfileró.

Ajustó.

Luego a la Singer.

El zumbido llenando el apartamento.

Las costuras formándose.

Rectas. Precisas.

Y entonces.

El momento crucial.

El hilo dorado.

Lo enhebró en la máquina.

Trazó línea diagonal cruzando el pecho.

Donde normalmente habría costura invisible.

Haría costura que gritara.

La aguja perforando la tela.

El hilo dorado cortando el lino oscuro.

Como vena de luz.

Como promesa sobre piel rota.

Hermoso.

Brutal.

Perfecto.

Trabajó sin parar.

Sin desayuno. Sin almuerzo.

Solo café instantáneo cuando las manos temblaban demasiado.

A las seis de la tarde la chaqueta estaba terminada.

La colgó.

Dio paso atrás.

La miró.

Funcionaba.

Dios, funcionaba.

La asimetría se veía intencional.

La costura dorada se veía necesaria.

Como si la prenda hubiera nacido rota.

Y hubiera elegido brillar de todas formas.

Empezó la falda.

Cortó. Cosió. Repitió.

El proceso convirtiéndose en ritual.

En meditación.

En terapia.

Cada puntada era decisión.

Cada corte era elección.

Cada pieza era declaración.

“Me rompieron y me hice arte.”

Las horas desaparecieron.

La luz cambió.

Dorada a naranja a púrpura a negra.

Encendió la lámpara.

Siguió trabajando.

A medianoche terminó la falda.

La colgó junto a la chaqueta.

Dos de cinco.

Tres por hacer.

Diecinueve días restantes.

Comió pan con queso de pie.

Bebió agua del grifo.

Volvió a la máquina.

La blusa sería siguiente.

Cortó el algodón.

Las manos moviéndose automáticas.

Músculo memoria de años cosiendo.

De noches en Tepito haciendo arreglos para ganar dinero.

De días en talleres clandestinos antes de Santi.

De horas robadas diseñando en secreto.

Todo llevándola aquí.

A este apartamento pequeño.

A esta máquina vieja.

A esta oportunidad.

No podía fallar.

No se permitiría.

A las dos de la mañana tocaron la puerta.

Suave. Persistente.

Valentina levantó la vista.

¿Quién a esta hora?

Fue a la puerta.

Miró por la mirilla.

Eric.

Abrió.

—¿Qué haces aquí?

Él la estudió.

Los ojos rojos. El cabello despeinado. La ropa arrugada.

—Vi luz desde la calle. Sabía que seguías despierta.

—Estoy trabajando.

—Valentina, son las dos de la mañana.

—Lo sé.

—¿Cuándo fue la última vez que dormiste?

Ella pensó.

—Anoche. Cuatro horas.

—¿Y antes de eso?

—Tres.

Eric entró sin invitación.

Cerró la puerta.

Miró el apartamento.

Telas por todos lados. Hilos. Alfileres. Bocetos.

La Singer zumbando todavía.

Las dos piezas terminadas colgadas.

—Dios, Valentina.

—¿Qué?

—Te vas a destruir.

La frase cayó suave.

Preocupada.

Pero equivocada.

Valentina lo miró directo.

—No.

Caminó hacia la Singer.

Apagó la lámpara extra que había encendido.

—Me estoy construyendo.

Eric no respondió inmediatamente.

Solo la miró.

Como si buscara grietas.

Como si esperara que se rompiera.

—Hay diferencia entre trabajar duro y autodestruirte.

—Lo sé. Y esto no es autodestrucción.

Señaló las piezas colgadas.

—Esto es lo contrario.

Eric caminó hacia la chaqueta.

La tocó.

Los dedos siguiendo la costura dorada.

—Es hermosa.

—Gracias.

—Pero no vale tu salud.

—Mi salud está bien.

—No lo está. Tienes ojeras hasta la barbilla. Las manos te tiemblan. Ni siquiera me miraste cuando abriste la puerta.

Valentina exhaló.

—Tengo tres semanas para cinco piezas. Sola. Sin equipo. Sin presupuesto.

—Lo sé.

—Entonces sabes por qué no puedo parar.

—Sí puedes. Puedes dormir. Puedes comer. Puedes cuidarte.

—Puedo hacer eso cuando termine.

Eric la tomó de los hombros.

Suave. Sin fuerza.

—Chérie, escúchame. Si te enfermas, no terminarás. Si te quemas, perderás más tiempo del que ganarías durmiendo cuatro horas esta noche.

—Estoy bien.

—No lo estás.

La miró a los ojos.

—Y me asustas cuando te pones así.

Algo en su voz.

Algo que sonaba a súplica.

Valentina sintió la irritación subir.

No quería cuidado.

Quería apoyo.

No quería que la salvaran.

Quería que confiaran en que sabía lo que hacía.

Pero Eric era Eric.

Y Eric salvaba.

Era su idioma de amor.

—Vete a casa.

—Valentina…

—En serio. Agradezco la preocupación. Pero necesito trabajar.

—Necesitas dormir.

—Dormiré cuando pueda.

—Duerme ahora.

La irritación convirtiéndose en molestia.

—Eric, no eres mi padre.

Él retrocedió como si lo hubiera golpeado.

—No estoy tratando de serlo.

—Entonces no me digas qué hacer.

Silencio tenso.

Eric miró el piso.

Luego la miró a ella.

—Okay. Tienes razón.

Se dio vuelta hacia la puerta.

—Solo… come algo. Por favor.

Salió.

La puerta cerrándose suave.

Valentina se quedó sola.

La culpa llegando.

Pero no suficiente para detenerla.

Volvió a la Singer.

La blusa esperaba.

Trabajó hasta las cinco de la mañana.

Durmió dos horas.

Despertó a las siete.

Repitió.

Los días convirtiéndose en borrón.

Cortar. Coser. Ajustar.

Hilo dorado creando venas de luz sobre tela oscura.

Cada puntada una decisión.

Cada pieza una historia.

El décimo día recibió correo.

Sobre certificado.

Con sello de bufete de abogados.

El Cairo.

Lo abrió con las manos manchadas de tiza de sastre.

Documento legal.

Lenguaje denso.

Pero el mensaje claro.

“Notificación de liberación de obligaciones financieras.”

Leyó más.

Karim Al-Fayed renunciaba a todos los pagarés.

A todas las obligaciones.

A todo el control financiero que tenía sobre ella.

La deuda.

Toda.

Liberada.

Sin condiciones.

Sin nota personal.

Solo firma de abogado.

Y sello notarial.

Valentina se sentó.

El documento temblando en sus manos.

Karim la había soltado.

Finalmente.

Completamente.

No sabía cómo sentirse.

Libre, sí.

Pero también.

Triste.

Porque esto era lo que había pedido en la carta.

Y él lo había hecho.

Sin drama.

Sin intentar negociar.

Solo.

La había dejado ir.

Guardó el documento.

En el cajón con las otras cosas importantes.

El anillo de Fátima que nunca devolvió.

La carta que le escribió.

Los planos de V.G. Designs.

Todo lo que quedaba de esa vida.

Volvió a la Singer.

La cuarta pieza esperaba.

Y el trabajo.

El trabajo no esperaba por duelos complicados.

Así que cosió.

Y con cada puntada.

Se liberaba un poco más.

¿Les gustó el capítulo?

¡Espero que lo hayan disfrutado tanto como yo al escribirlo! Si quieren ver más de Valentina y Eric, asegúrense de dejar sus Power Stones hoy. Cada voto cuenta y ayuda a que la novela llegue a más lectoras.

Y si eres nueva por aquí, ¡bienvenida! No olvides agregar el libro a tu biblioteca para no perderte nada. ¡Gracias por su increíble apoyo!

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com