Ojos Místicos: Mis Ojos Roban las Leyes del Cultivo - Capítulo 332

Capítulo 332: Dentro de la Puerta (5)

El joven sintió un escalofrío recorrer su columna.

—¡Maldición! —exclamó, retrocediendo instintivamente—. ¿Qué demonios es esto? ¿No era un cultivador del camino de sangre? ¿Cómo diablos tiene ahora Qi de relámpago?

Se movió detrás de su guardián, con los ojos aún fijos en Kyrian. La arrogancia que una vez había llenado su pecho se había evaporado por completo. En su lugar, solo quedaba un miedo frío y reptante.

No había podido ver el ataque. No había sentido el Qi acercándose. No había tenido tiempo de levantar su espada para bloquear.

El hombre de mediana edad se levantó de la pared, su expresión ahora dura como piedra. Se limpió la sangre de la comisura de la boca con el dorso de la mano.

—Yo tampoco sé cómo, Joven Maestro —dijo, con voz baja y controlada—. Pero… parece una persona completamente diferente ahora.

Y era verdad. Kyrian aún vestía la misma túnica roja de la Corte de Sangre. Aún empuñaba la misma daga de sangre. Pero algo en él había cambiado.

La presión que emanaba de su cuerpo era diferente. No era solo la presión de un cultivador del camino de sangre, era algo más antiguo, más salvaje. Como si el trueno mismo hubiera tomado forma humana.

—Quédate detrás de mí —ordenó el hombre, posicionándose frente al joven—. Y prepara tu tesoro protector. Ya no parece tan simple matarlo.

Era difícil para él admitirlo. Estaba en el pico de la Formación de Núcleo, varias etapas por encima de Kyrian. En cualquier combate normal, debería haber sido capaz de aplastar a un oponente de la 1° etapa con una mano atada a la espalda.

Pero Kyrian no era un oponente normal.

Los ojos púrpuras que lo miraban eran aterradores. Había algo en ellos que hacía gritar a su instinto de supervivencia. Y la velocidad que Kyrian había mostrado en su contraataque… no podía ni procesar lo que había sucedido.

El hombre apretó los puños y canalizó todo el Qi de su cuerpo hacia sus manos. Las garras de Qi se volvieron más densas, más afiladas. Si no podía ganar por técnica, ganaría por fuerza bruta.

Kyrian observaba todo con una expresión fría.

En su mano, aún permanecía la daga hecha de sangre, la sangre de bestia que había recibido de la herencia.

Y ahora, imbuida con el Qi de relámpago que Kyrian poseía, era más letal que nunca.

Relámpagos danzaban alrededor del cuerpo de Kyrian como un manto viviente. Pequeños arcos de electricidad saltaban desde su cabello, desde sus hombros y desde las puntas de sus dedos. El sonido del trueno era constante, un retumbo profundo que llenaba la cámara.

Kyrian se movió.

El sonido del trueno se intensificó. La luz violeta llenó la cámara.

En un instante, Kyrian estaba en la parte trasera de la habitación. Al siguiente instante, estaba frente al hombre de mediana edad.

Fue tan rápido que el hombre apenas tuvo tiempo de reaccionar. Levantó su mano en forma de garra de Qi en el último momento, colocándola entre su pecho y la daga de sangre de Kyrian.

Las dos fuerzas colisionaron.

El impacto fue violento. El sonido de la daga golpeando la garra de Qi resonó como una campana rota. Chispas, rojas y violetas, volaron en todas direcciones.

El hombre fue lanzado otra vez por los aires.

Su cuerpo golpeó la pared con suficiente fuerza para crear grietas en la piedra. Escupió sangre, no un hilo, sino un chorro que manchó su túnica gris. Sus brazos temblaban. Sus garras de Qi se habían destrozado con el impacto.

Cayó de rodillas, jadeando.

Y se dio cuenta.

No era rival para Kyrian.

No importaba la diferencia de etapas. No importaban los años de entrenamiento, las técnicas acumuladas o la experiencia en batallas pasadas. Kyrian estaba en un nivel completamente diferente.

El hombre levantó la cabeza, sus ojos encontrándose con los del joven. Una decisión se estaba tomando allí, una decisión que a ningún guardián le gusta tomar.

—¡JOVEN MAESTRO! —gritó, su voz haciendo eco en la cámara—. ¡Lo retendré! ¡Escapa inmediatamente!

Se puso de pie. Sus piernas temblaban, pero se mantuvo firme. Todo el Qi restante en su cuerpo fue canalizado hacia sus manos, hacia sus brazos y hacia cada centímetro de su piel. No necesitaba ganar. Solo necesitaba ganar tiempo.

El joven no dudó.

Antes de que el hombre terminara de hablar, ya había corrido hacia la salida de la cámara. Sus pies apenas tocaban el suelo. Su respiración era rápida y entrecortada. No miró atrás.

No necesitaba hacerlo.

Sabía lo que su guardián estaba haciendo. Y estaba desesperado por escapar.

Kyrian vio correr al joven. Vio su figura desaparecer en el oscuro corredor que conducía fuera de la montaña.

Pero no se preocupó de inmediato.

El hombre de mediana edad estaba entre él y la salida. Y ese hombre, incluso herido, incluso agotado, seguía representando una amenaza. Kyrian tendría tiempo para matarlo primero. Luego, perseguiría al joven.

El hombre avanzó.

No fue un ataque sofisticado. No hubo técnica elaborada ni florituras. Era solo un hombre arrojando todo el Qi que le quedaba en un único golpe desesperado.

Sus manos se transformaron en garras nuevamente, no dos, sino cuatro, seis, ocho. Garras de Qi aparecieron alrededor de su cuerpo como las extremidades de un demonio, cada una lo suficientemente afilada como para cortar acero.

—¡Técnica de Garra de Viento Demoníaco!

Atacó.

Kyrian se movió.

El sonido del trueno resonó una vez más. La luz violeta llenó la cámara.

La daga de sangre de Kyrian cortó el aire en un rápido arco. No una vez, no dos, sino cinco veces. Cada golpe era más rápido que el anterior, cada uno dirigido a un punto diferente en el cuerpo del hombre.

Las garras de Qi intentaron bloquear. La primera garra fue cortada. La segunda también. La tercera, la cuarta y la quinta todas fueron partidas por la daga imbuida de relámpago.

El sexto golpe de Kyrian dio en el hombro del hombre.

El séptimo golpeó su pecho.

El octavo golpeó su brazo derecho, que cayó al suelo con un sonido húmedo.

El hombre cayó de rodillas.

La sangre brotaba de sus heridas. Su túnica gris estaba completamente roja. Sus ojos estaban vidriosos, pero seguía consciente.

—Corre… Joven Maestro… —susurró, antes de desplomarse en el suelo de piedra.

Kyrian miró el cuerpo caído por un momento. El hombre todavía respiraba, apenas, pero respiraba.

No tenía tiempo para rematarlo.

El joven ya estaba lejos.

Kyrian se giró y corrió hacia la salida de la cámara, sus pasos dejando marcas de relámpago en el suelo de piedra. El oscuro corredor se extendía frente a él, y al final, una abertura hacia el cielo.

Corrió.

El viento cortaba contra su rostro. El sonido del trueno lo seguía.

Cuando Kyrian finalmente emergió de la montaña, el sol ya se había puesto por completo. El cielo estaba oscuro, salpicado de estrellas.

Kyrian emergió de la puerta de piedra con la velocidad de un relámpago.

Sus pies apenas tocaron el suelo de la plataforma rocosa antes de que sus ojos púrpuras ya estuvieran recorriendo el horizonte en busca del joven que huía.

La noche había caído por completo sobre la cordillera, y la luna aún no había salido. Solo las estrellas salpicaban el cielo oscuro como chispas distantes.

Pero Kyrian no necesitaba luz para ver.

Sus ojos, ahora transformados por la activación del Qi relámpago, atravesaban la oscuridad como si fuera de día. Cada sombra era nítida, cada contorno claro. Y allí, descendiendo por la pendiente rocosa en una carrera desesperada, estaba el joven de la túnica blanca.

Corría como si la muerte misma le pisara los talones.

Porque así era.

Kyrian divisó el destino del joven, una bestia voladora apostada en una roca más abajo, con las alas ya abiertas, lista para despegar. Era un águila de plumas plateadas, lo suficientemente grande como para llevar a dos personas, con ojos que brillaban en la oscuridad como antorchas.

El joven estaba a unos trescientos metros de ella. Corriendo en línea recta. Desesperado.

Kyrian no dudó.

El relámpago que danzaba alrededor de su cuerpo se intensificó. El sonido del trueno resonó por la montaña como un tambor de guerra. Se lanzó hacia adelante.

La velocidad era tan alta que el aire a su alrededor gritaba. Con cada paso, el suelo rocoso bajo sus pies se agrietaba, marcado por pequeños cráteres dejados por la explosión de su impulso. En menos de tres segundos, había cubierto la mitad de la distancia.

El joven escuchó el trueno.

Miró hacia atrás, y sus ojos se abrieron de terror.

Kyrian venía directo hacia él, sus ojos púrpuras brillando en la oscuridad como faros de juicio. El relámpago que rodeaba su cuerpo iluminaba la pendiente en violentos destellos, convirtiendo la noche en un día tormentoso durante fracciones de segundo.

—¡NO! —gritó el joven.

No llegaría a la bestia a tiempo.

Con un movimiento rápido, el joven tocó el anillo en su dedo. Una luz dorada envolvió su cuerpo instantáneamente, un tesoro protector activado. Una barrera translúcida se formó a su alrededor, brillando con símbolos antiguos que Kyrian no reconoció.

En ese mismo instante, Kyrian atacó.

No usó la daga de sangre. No lo necesitaba. Su dedo índice se elevó, apuntando en dirección al joven, y el relámpago que rodeaba su cuerpo se concentró en la punta de su dedo.

Un solo punto de luz violeta, tan brillante que dolía mirarlo.

El rayo disparó.

No era un relámpago ordinario, era una lanza de pura luz violeta, tan rápida que parecía haber atravesado el espacio antes incluso de ser disparada.

El rayo golpeó la barrera dorada del joven.

El impacto fue ensordecedor. La barrera tembló violentamente, grietas extendiéndose por su superficie como telarañas luminosas. El joven fue lanzado hacia un lado, rodando por el suelo rocoso, pero la barrera resistió.

El relámpago, sin embargo, no se detuvo.

Atravesó la barrera, no rompiéndola, sino pasando a través de ella como si estuviera hecha de agua, y continuó en línea recta.

Directamente hacia la bestia voladora.

El águila de plumas plateadas no tuvo tiempo de gritar. El rayo la golpeó directamente en el pecho, atravesando su cuerpo de un lado a otro. Plumas quemadas volaron por el aire. Carne carbonizada se dispersó. La bestia cayó al suelo con un golpe sordo, sus ojos aún abiertos, su vida ya extinguida.

El joven miró a su montura muerta y sintió cómo se rompía el último hilo de esperanza.

Se levantó lentamente, tambaleándose. La barrera dorada aún brillaba a su alrededor, pero ahora estaba llena de grietas, pulsando débilmente como una vela a punto de apagarse.

Kyrian se acercó con pasos lentos.

No había prisa en su movimiento. No había urgencia. Solo una calma fría y calculada. Cada paso resonaba en la pendiente rocosa como una campana fúnebre.

El joven retrocedió instintivamente, su espalda chocando contra una pared de roca. Ya no había lugar para correr.

—¡Espera! —gritó, con voz temblorosa.

—¡Espera! ¡No tienes que hacer esto!

Kyrian siguió caminando.

—¡Puedes quedarte con lo que tomaste de la tumba! ¡Quédate con todo! ¡No se lo diré a nadie! ¡Lo juro!

Kyrian se detuvo.

No porque las palabras del joven lo convencieran. Sino porque quería ver hasta dónde llegaría ese cobarde.

El joven interpretó la pausa como una oportunidad. Su voz se hizo más fuerte, más desesperada.

—¡No sabes quién soy! ¡Mi maestro es el Gran Anciano de la Torre Blanca! ¡Un cultivador del Reino de la Fusión Espiritual! ¡Si me matas, él lo sabrá! ¡Te cazará hasta el fin del mundo!

Kyrian inclinó ligeramente la cabeza.

—Si me matas, él te encontrará, y no te matará rápido. Te torturará durante días. Semanas. Te arrancará la piel, romperá tus huesos, y te hará suplicar por la muerte antes de finalmente dejar que llegue. —La voz del joven se volvió más aguda, más frenética.

—¡Ni siquiera la Corte de Sangre podrá protegerte! ¡Morirás! ¡Morirás como un perro!

Ahora estaba gritando. Gritando para cubrir su propio miedo. Gritando para tratar de convencer a Kyrian, y a sí mismo, de que aún tenía algún poder en esa situación.

—¡No sabes lo que estás haciendo! ¡Déjame ir ahora y puedo olvidar esto! ¡Incluso puedo dejarte conservar lo que robaste! Pero si me tocas…

Hizo una pausa para respirar.

—¡SI ME TOCAS, ESTÁS MUERTO!

Kyrian permaneció en silencio durante un largo momento.

Solo el viento de la montaña soplaba entre ellos, frío y cortante, mezclado con el olor de la bestia quemada.

Entonces Kyrian sonrió.

No era una sonrisa cálida. No era una sonrisa de comprensión o perdón. Era una sonrisa fría, tan fría que el joven sintió que la sangre en sus venas se congelaba.

Era una sonrisa de asco.

Antes, ese joven había querido matarlo por nada. Por invadir una tumba que Kyrian ni siquiera sabía que pertenecía a alguien. Por llevar una túnica roja. Por existir.

Había avanzado con intención de matar, sin vacilación, sin diálogo. Kyrian no había sido más que “basura del camino de sangre” para ser eliminada.

Y ahora, frente a la muerte inminente, ese mismo joven suplicaba. Gritaba. Intercambiaba arrogancia por miedo, desprecio por desesperación.

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