Capítulo 364: ¿Enamorada? II

Se intercambiaron cortesías con la exacta cortesía esperada en las cenas formales.

Jonathan y Marianne —los padres de Cedric— se adelantaron con sonrisas fingidas, pero sus ojos decían algo completamente diferente.

Atenea podía sentir cómo la escaneaban audazmente de pies a cabeza, sus ojos recorriendo su vestido, su maquillaje, la forma en que se sentaba. No era admiración. Era una auditoría.

—Así que —comenzó la Sra. Thorne, su sonrisa tan tensa que apenas tocaba sus ojos—. ¿Todavía practicando la medicina, querida?

Atenea asintió una vez, sin traicionar ni una pizca de emoción.

—Sí. Aún veo pacientes durante la semana.

Jonathan interrumpió, ajustando el borde de su puño de seda mientras un camarero colocaba un plato frente a él.

—¿Y planeas seguir haciendo eso… mientras manejas el negocio? —Su tono lo hizo sonar ridículo, como si preguntara si planeaba malabarear cuchillos y resolver ecuaciones de álgebra al mismo tiempo.

—Creo que puedo hacer ambas cosas —respondió Atenea, levantando su copa para un sorbo lento—. Pero, en última instancia, depende de Abuelo. Si él me deja el legado, lo manejaré.

La mesa se congeló por un segundo. El momento tenía el peso de una profecía.

Siguió un coro practicado de felicitaciones, pero la monotonía de sus voces los delató. El padre de Cedric parpadeó lentamente, inspirando un aliento controlado. Su mente estaba en otro lugar —podía sentirlo.

—Si fuera por mí, ella aún estaría en la calle, olvidada como un error clerical.

—Habla de manejar un imperio como si estuviera programando una manicura.

—Ni siquiera conoce los sacrificios que Cedric hizo. O la forma en que lo moldeamos para esto…

Los pensamientos de la Sra. Thorne no eran mejores.

—Ruinara todos. Una extraña, desfilando como si perteneciera…

—¿Qué sabe ella de la política de la empresa? ¿Del legado? ¿De hospedar dignatarios extranjeros?

—Ella es… capaz, tal vez, pero no es una de nosotros.

—Nos encantaría que nos visitaras —agregó la Sra. Thorne, su voz goteando veneno dulce—. Durante la semana, antes de la fiesta para ser exactos. Solo para ponernos al día adecuadamente. Sería agradable.

—Lo pensaré —dijo Atenea con una sonrisa tan calmada que cortaba.

Su silencio, cargado de desaprobación, no la amedrentó. Continuó comiendo con perfecta compostura mientras otro camarero entraba con vino y pan fresco.

Entonces vinieron las historias —la infancia de Cedric, cómo el viejo Sr. Thorne lo había llevado a reuniones de la junta cuando era niño, cómo pronunció su primer discurso a los dieciséis años. Jonathan habló con una humildad forzada, pero había un brillo agudo en sus ojos cada vez que decía “formado para el liderazgo” o “naturalmente dotado”.

Atenea sonreía de vez en cuando. Tranquila, pasiva. Como una leona tomando el sol, viendo a los monos charlar.

Antonio permaneció cortés, tranquilo, su mano ocasionalmente rozando la de ella bajo la mesa en silencioso aliento. Pero Atenea no necesitaba aliento. Necesitaba restricción. Cada una de sus sonrisas estaba medida.

Luego vino la daga.

La Sra. Thorne se inclinó hacia adelante, tono ligero como crema batida.

—¿Y tus años de universidad? Recuerdo las noticias que circularon en las redes hace unos meses. Te llamaron… —Soltó una suave, compasiva risita—. ¿Una chica de la calle analfabeta, fue?

El tenedor de Antonio se detuvo en el aire.

Atenea no parpadeó.

—Es usted un poco mayor, señora, para creer en rumores.

La pausa después de sus palabras fue helada. La sonrisa de la Sra. Thorne se tambaleó solo ligeramente, no lo suficiente para escándalo, pero suficiente para marcar la herida.

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La conversación tropezó a partir de entonces. Antonio intentó revivirla, lanzando comentarios sobre inflación, mercados globales, las recientes conversaciones de fusión en Asia. Nada funcionó.

Atenea volvió a su postre, ignorando la amenaza espesa en el aire. Se concentró en la costra de azúcar rompiéndose bajo su cuchara, el sabor de ella en su lengua. No se rompió. Nunca se rompió.

Finalmente, el padre de Cedric aclaró su garganta. —Tenemos que irnos —dijo con rigidez—. Mañana hay que madrugar.

Todos se levantaron. Atenea sonrió —todos dientes—. Fue un placer verlos.

Se fueron con asentimientos tensos y miradas cuidadosas sobre sus hombros.

Antonio no estaba complacido.

Se volvió hacia ella una vez que estuvieron solos, su voz baja pero firme. —No tenías que ser tan directa.

—No fui directa —respondió Atenea, levantándose y alisando su vestido—. Fui cortés.

—Podrías haber fingido estar feliz de verlos —dijo, observándola—. Vas a trabajar con ellos. No son extraños.

—Ya son enemigos —respondió Atenea simplemente, tomando su bolso—. Fingir habría sido un desperdicio de mi energía. Me voy a casa.

Antonio suspiró, frotándose la frente. —Atenea…

Ella se detuvo, esperando.

Dejó ir su orgullo, solo un poco. —Lo siento. Tenías razón. Se pasaron de la raya. Solo… no quiero que esto sea más difícil de lo que tiene que ser.

Ella se volvió, estudiándolo por un momento. Luego, lentamente, asintió. —Bien.

Él los condujo a casa en silencio, pero no era hostil. Solo lleno. Cansado.

Cuando llegaron, Antonio apenas esperó a que la puerta se cerrara antes de comenzar a besarla —suave al principio, luego más profundamente. Sus manos en su cintura, su boca cerca de su oído.

Pero la mente de Atenea estaba en otro lugar. Los niños. Su estómago se retorció de anhelo.

Se apartó suavemente, atrapando el aliento. —Necesito llamar a Nathaniel.

Antonio exhaló, frustrado, pero no protestó. —Iré a cambiarme.

Se retiró al segundo dormitorio y se sentó en la cama, sacando su teléfono. No debería estar llamando tan tarde —le había dicho a Nathaniel que siempre estuviera en cama antes de la medianoche. Pero no pudo evitarlo.

El teléfono sonó dos veces.

Nathaniel contestó, con los ojos entrecerrados pero sonriendo. —Hola, Mamá. Estás llamando más tarde…

—Lo siento, cariño. Solo tenía que escuchar tu voz. ¿Dónde está Kathleen? ¿Está dormida?

Él cambió la cámara. —Más o menos.

Contuvo el aliento. Kate estaba acurrucada como un gatito; su pequeño brazo lanzado sobre la gran figura junto a ella. Ewan.

Él estaba profundamente dormido, la camisa medio abotonada, los oscuros rizos de su hija en su pecho.

El corazón de Atenea se retorció. ¿Se quedó la noche? La imagen la congeló. Ewan, dormido con su hija en su pecho, como si fuera lo más natural del mundo.

—¿Quién es? —susurró, aunque ya sabía. Conocería esa forma en cualquier parte, incluso en sus sueños.

Nathaniel inclinó el teléfono suavemente.

—Es Papi, Mamá. Kate no quería dormir hasta que le leyó una historia. No lo planeé, pero… pensé que estaba bien.

Atenea no pudo hablar por un segundo.

—Mamá, ¿quieres que lo envíe a casa?

—No —dijo Atenea en voz baja—. Está bien. —Una pausa—. Ve a la cama, Nate. Te veré mañana, muy temprano.

—Está bien Mamá, buenas noches. Envía mis saludos al padrino.

—Lo haré. —Y le lanzó un beso al aire.

La llamada terminó.

Ella miró la pantalla oscura. Su corazón —jalado en dos direcciones de nuevo—. Podía sentir la tensión entre sus costillas, la angustia de la culpa, el anhelo, la confusión.

Se levantó lentamente, caminó de regreso al dormitorio principal.

Antonio salió del baño, con una toalla envuelta alrededor de su cintura.

—Finalmente —murmuró, caminando hacia ella.

Pero el momento se había ido.

—Estoy cansada —dijo Atenea suavemente—. Dolor de cabeza.

Su rostro se cayó, la energía se drenó de él.

—¿En serio?

Ella no respondió. Simplemente fue a la cama, se deslizó bajo las sábanas, dándole la espalda.

Antonio se quedó quieto por un momento, luego suspiró y dejó caer la toalla.

No la presionó. Pero el aire entre ellos —cargado de decepción— persistió hasta que las luces se apagaron.

Y aún así, incluso en la oscuridad, Atenea podía ver la imagen quemada detrás de sus ojos: la forma dormida de Ewan, y Kate respirando sobre su pecho.

*****

Vinieron por él cuando menos lo esperaba.

La puerta de su celda se abrió con un gemido, dejando entrar un rayo de luz tenue y parpadeante. Alfonso parpadeó contra ella, protegiéndose los ojos con dedos temblorosos. Había pasado tanto tiempo desde que no veía más que oscuridad.

El guardia que entró llevaba una máscara —en blanco, indescifrable— y no dijo nada.

—¿Adónde… adónde me llevan? —Alfonso raspó. Su voz sonaba extraña, quebradiza por el desuso.

Sin respuesta. Solo un gesto.

Él se tambaleó para ponerse de pie, los huesos doloridos por la falta de uso, y lo siguió. Los pasillos eran un borrón de concreto y tuberías goteantes. Sus pies descalzos golpeaban contra los pisos fríos y húmedos. No tenía idea de cuántos días —o semanas— había estado aquí. El tiempo dejó de existir después del tercer día sin sol. Después del cuarto baño frío que quemaba más de lo que limpiaba.

Lo empujaron a una habitación.

Y allí estaba ella.

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Fiona.

Su hija.

Pero no la chica que recordaba.

Estaba sentada encorvada en una silla bajo una bombilla amarilla enfermiza, muñecas vendadas, un ojo hinchado a medio cerrar. Su respiración llegaba en resuellos superficiales. Pero su rostro… era inconfundiblemente el de ella. Aún su hija, incluso a través de los escombros.

—Fiona. —El nombre se desgarró de su garganta. Se apresuró hacia adelante, los brazos extendidos— pero se detuvo cuando ella se encogió.

Sus manos flotaron en el aire—. ¿Qué… qué te hicieron?

Sus ojos parpadearon hacia él.

—Ewan.

El nombre cayó como una bofetada.

—¿Ewan? —repitió—. Pero… él no recuerda. No podía…

—Ahora sí.

Alfonso se hundió de rodillas frente a ella, desconcertado.

—¿Pero por qué estás aquí?

Ella lo miró entonces, realmente lo miró. Había algo frío en su mirada.

—Porque toqué lo que no me pertenecía. Igual que tú.

Él tragó fuerte.

—Estaba tratando de salvarnos.

—No —susurró ella—. Estabas tratando de destruirla. Y ahora… mira dónde estamos. Tampoco me detuviste.

Su voz era quebradiza, aguda. No era juicio— era algo peor. Lástima.

Alfonso se echó hacia atrás como si estuviera quemado.

—Ella… ella lo ha envenenado completamente —murmuró—. Lo ha vuelto en nuestra contra.

—O tal vez —murmuró Fiona—, él finalmente vio las cosas con claridad. No había mucha elección, con toda la evidencia presentada.

Una pausa.

—Somos escoria, papá. Estamos cosechando los frutos de nuestro trabajo. En realidad, estoy agradecida con ella. Aunque tú no lo entenderías.

Él la miró de nuevo, atónito.

—No puedes creer eso —susurró—. No después de todo lo que ella ha hecho.

Pero Fiona solo cerró los ojos, recostándose en la silla, su figura maltrecha demasiado cansada para discutir.

El guardia regresó sin decir palabra, agarrando a Alfonso por el cuello y levantándolo para ponerlo de pie. Mientras lo arrastraban, miró hacia atrás una vez, pero Fiona no se movió.

De vuelta en su celda, la oscuridad lo devoró de nuevo.

Presionó su espalda contra la pared, respirando fuerte, temblando.

No quería libertad.

No quería paz.

Solo quería que Atenea pagara.

Rechinó sus dientes, luego estalló en lágrimas ante su impotencia.

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