Capítulo 365: Terapia

Las cortesías se intercambiaron con la exacta cortesía esperada en cenas formales. Jonathan y Marianne —los padres de Cedric— dieron un paso adelante con sonrisas forzadas, pero sus ojos decían algo completamente diferente. Atenea podía sentir cómo la escudriñaban audazmente de pies a cabeza, sus ojos se deslizaban sobre su vestido, su maquillaje, la forma en que se sentaba. No era admiración. Era una auditoría.

—Entonces —comenzó la señora Thorne, su sonrisa tan apretada que apenas tocaba sus ojos—, ¿sigues practicando la medicina, querida?

Atenea asintió una vez, sin traicionar una pizca de emoción. —Sí. Todavía veo pacientes durante la semana.

Jonathan intervino, ajustando el borde de su puño de seda mientras un camarero le colocaba un plato enfrente. —Y planeas seguir haciendo eso… mientras manejas el negocio? —Su tono lo hacía sonar ridículo, como si preguntara si planeaba hacer malabares con cuchillos y resolver ecuaciones algebraicas al mismo tiempo.

—Creo que puedo hacer ambas cosas —replicó Atenea, levantando su copa para un sorbo lento—. Pero en última instancia, depende del Abuelo. Si él me lega el patrimonio, lo dirigiré.

La mesa se congeló por un segundo. El momento tuvo el peso de una profecía. Siguió un coro practicado de felicitaciones, pero la monotonía de sus voces los delataba. El padre de Cedric parpadeó lentamente, inhalando con control. Su mente estaba en otra parte —ella podía sentirlo.

«Si dependiera de mí, ella todavía estaría en la calle, olvidada como un error clerical. Habla de dirigir un imperio como si fuera programar una manicura. Ni siquiera sabe los sacrificios que hizo Cedric. O la forma en que lo formamos para esto…»

Los pensamientos de la señora Thorne no eran mejores. «Ella lo arruinará todo. Una extraña, desfilando como si perteneciera aquí… ¿Qué sabe ella de la política de empresas? ¿De legado? ¿De recibir a dignatarios extranjeros? Es… capaz, tal vez, pero no es una de nosotros.»

—Nos encantaría que vinieras de visita —añadió la señora Thorne, su voz goteando veneno dulce—. Durante la semana, antes de la fiesta, para ser exactos. Solo para ponernos al día adecuadamente. Sería agradable.

—Lo pensaré —dijo Atenea con una sonrisa tan tranquila que cortaba.

Su silencio, espeso de desaprobación, no la desalentó. Continuó comiendo con perfecta compostura mientras otro camarero se acercaba con vino y pan fresco.

Entonces vinieron las historias: la infancia de Cedric, cómo el viejo señor Thorne lo había llevado a juntas directivas de niño, cómo pronunció su primer discurso a los dieciséis años. Jonathan habló con una humildad forzada, pero había un brillo punzante en sus ojos cada vez que decía «formado para el liderazgo» o «naturalmente dotado».

Atenea sonreía de vez en cuando. Calmamente, pasiva. Como una leona tomando el sol, observando a los monos charlar. Antonio se mantuvo educado, callado, su mano ocasionalmente rozando la de ella bajo la mesa en un aliento silencioso. Pero Atenea no necesitaba estímulo. Necesitaba contención. Cada una de sus sonrisas estaba medida.

Luego vino la puñalada. La señora Thorne se inclinó hacia adelante, su tono ligero como crema batida. —¿Y tus años de universidad? Recuerdo las noticias que circularon por las redes sociales hace unos meses. Te llamaron… —ella dio una suave risita de lástima—. ¿Una chica callejera analfabeta, no es así?

El tenedor de Antonio se detuvo en el aire.

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Atenea no parpadeó. —Es un poco mayor, señora, para creer en rumores.

La pausa después de sus palabras fue glacial. La sonrisa de la señora Thorne vaciló apenas; no lo suficiente para escandalizar, pero sí lo suficiente para marcar la herida.

La conversación tropezó desde entonces. Antonio trató de revivirla, lanzando comentarios sobre la inflación, los mercados globales, las recientes conversaciones de fusiones en Asia. Nada funcionó.

Atenea volvió a su postre, ignorando la amenaza densa en el aire. Se concentró en la corteza de azúcar que se rompía bajo su cuchara, en el sabor en su lengua. No se rompió. Nunca se rompía.

Eventualmente, el padre de Cedric aclaró su garganta:

—Tenemos que irnos —dijo rígidamente—. Día temprano mañana.

Todos se levantaron. Atenea sonrió, todo dientes. —Fue muy agradable verlos.

Se fueron con cabezadas rígidas y miradas cuidadosas por encima de sus hombros.

Antonio no estaba contento.

Se volvió hacia ella una vez que estuvieron solos, su voz baja pero firme. —No tenías que ser tan directa.

—No fui directa —replicó Atenea, levantándose y alisando su vestido—. Fui educada.

—Podrías haber fingido estar feliz de verlos —dijo, observándola—. Estarás trabajando con ellos. No son extraños.

—Ya son enemigos —respondió Atenea simplemente, recogiendo su bolso—. Fingir habría sido un desperdicio de mi energía. Me voy a casa.

Antonio suspiró, frotándose la frente. —Atenea…

Ella se detuvo, esperando.

Él dejó ir su orgullo, solo un poco. —Lo siento. Tenías razón. Se pasaron de la raya. Solo… no quiero que esto sea más difícil de lo necesario.

Ella se volvió, estudiándolo por un momento. Luego, lentamente, asintió. —Bien.

Los llevó a casa en silencio, pero no era hostil. Solo lleno. Cansado.

Cuando entraron, Antonio apenas esperó a que la puerta se cerrara antes de comenzar a besarla, suave al principio, luego más profundo. Sus manos sobre su cintura, su boca cerca de su oído.

Pero la mente de Atenea estaba en otra parte. Los niños. Su estómago se retorció de añoranza.

Se apartó suavemente, respirando entrecortadamente. —Necesito llamar a Nathaniel.

Antonio exhaló, frustrado, pero no protestó. —Voy a cambiarme.

Ella se retiró al segundo dormitorio y se sentó en la cama, sacando su teléfono. No debería estar llamando tan tarde; le había dicho a Nathaniel que siempre debería estar en la cama antes de medianoche. Pero no pudo evitarlo.

El teléfono sonó dos veces.

Nathaniel respondió, con los ojos somnolientos pero sonriendo. —Hola, Mamá. Estás llamando más tarde…

—Lo siento, cariño. Solo tenía que escuchar tu voz. ¿Dónde está Kathleen? ¿Está dormida?

Él cambió la cámara. —Más o menos.

Su respiración se detuvo. Kate yacía acurrucada como un gatito; su pequeño brazo lanzado sobre la figura grande a su lado. Ewan.

Él estaba profundamente dormido, la camisa medio abotonada, los rizos oscuros de su hija sobre su pecho.

El corazón de Athena se retorció. ¿Él se quedó la noche? La imagen la congeló. Ewan, dormido con su hija sobre su pecho, como si fuera lo más natural del mundo.

—¿Quién es ese? —susurró, aunque ya sabía. Ella reconocerá esa forma del cuerpo en cualquier lugar, incluso en sus sueños.

Nathaniel inclinó el teléfono suavemente. —Es Papi, Mamá. Kate no quería dormir hasta que él le leyera una historia. No lo planeé, pero… pensé que estaba bien.

Athena no pudo hablar por un segundo.

—Mamá, ¿quieres que lo mande a casa?

—No —dijo Athena en voz baja—. Está bien. —Una pausa—. Ve a la cama, Nate. Te veré mañana, temprano.

—Está bien, Mamá, buenas noches. Envía mis saludos al padrino.

—Lo haré. —Y le envió un beso al aire.

La llamada terminó.

Ella miró la pantalla oscura. Su corazón —tirado en dos direcciones nuevamente. Podía sentir la tensión entre sus costillas, el dolor de la culpa, el anhelo, la confusión.

Se levantó lentamente, caminó de regreso al dormitorio principal.

Antonio salió del baño, una toalla envuelta alrededor de su cintura. —Finalmente —murmuró, caminando hacia ella.

Pero el momento se había ido.

—Estoy cansada —dijo Atenea suavemente—. Dolor de cabeza.

Su rostro cayó, la energía drenándose de él. —¿En serio?

Ella no respondió. Solo fue a la cama, se deslizó bajo las sábanas, de espaldas a él.

Antonio se quedó quieto por un momento, luego suspiró y dejó caer la toalla.

No la presionó. Pero el aire entre ellos —tenso con decepción— permaneció hasta que las luces se apagaron.

Y aún, incluso en la oscuridad, Athena podía ver la imagen quemada detrás de sus ojos: la forma dormida de Ewan, y Kate respirando en su pecho.

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Vinieron por él cuando menos lo esperaba.

La puerta de su celda gruñó al abrirse, dejando entrar un rayo de luz tenue y parpadeante. Alfonso parpadeó contra ella, protegiendo sus ojos con dedos temblorosos. Había pasado tanto tiempo desde que había visto algo más que oscuridad.

El guardia que entró llevaba una máscara —en blanco, ilegible— y no dijo nada.

—¿A dónde… a dónde me llevan? —rasgó Alfonso. Su voz sonaba extraña, quebradiza por la falta de uso.

Sin respuesta. Solo un gesto.

Se tambaleó para ponerse de pie, los huesos doloridos por la falta de uso, y siguió. Los pasillos eran un borrón de concreto y tuberías goteantes. Sus pies descalzos golpeaban contra los suelos fríos y húmedos. No tenía idea de cuántos días —o semanas— había estado aquí. El tiempo había dejado de existir después del tercer día sin luz solar. Después del cuarto baño frío que quemaba más de lo que limpiaba.

Lo empujaron a una habitación.

Y allí estaba ella.

Fiona.

Su hija.

Pero no la niña que recordaba.

Estaba sentada desparramada en una silla bajo una bombilla amarilla enfermiza, las muñecas vendadas, un ojo hinchado medio cerrado. Su respiración salía en jadeos superficiales. Pero su rostro… era inconfundiblemente el de ella. Todavía su hija, incluso a través de los escombros.

—Fiona. —El nombre se desgarró de su garganta. Se apresuró hacia adelante, con los brazos extendidos, pero se detuvo cuando ella se encogió.

Sus manos flotaron en el aire. —¿Qué… qué te hicieron?

Sus ojos parpadearon hacia él. —Ewan.

El nombre cayó como una bofetada.

—¿Ewan? —repitió. —Pero… él no recuerda. No podría

—Ahora lo hace.

Alfonso cayó de rodillas frente a ella, desconcertado. —¿Pero por qué estás aquí?

Ella lo miró entonces, realmente lo miró. Había algo frío en su mirada. —Porque toqué lo que no me pertenecía. Igual que tú.

Él tragó saliva. —Estaba tratando de salvarnos.

—No —susurró ella—. Estabas tratando de destruirla. Y ahora… mira dónde estamos. Tampoco me detuviste.

Su voz era quebradiza, aguda. No era juicio —era algo peor. Lástima.

Alfonso se retiró como si se hubiera quemado. —Ella… ella lo ha envenenado completamente —murmuró.

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