Oscura Venganza de una Esposa No Deseada: ¡Los Gemelos No Son Tuyos! - Capítulo 410

Capítulo 410: Two Teams III

En el escondite de la pandilla. 7:35 pm.

La oscuridad presionaba con fuerza alrededor del complejo, rota solo por el resplandor naranja de las antorchas montadas en la cerca perimetral y el barrido ocasional de linternas.

El escondite de la pandilla se asentaba como una bestia agazapada en el centro del campo, su estructura de dos pisos desgastada por el clima pero fortificada. Más allá de sus muros, los guardias merodeaban como lobos inquietos, su charla flotando por el campo, descuidados, inconscientes de la tormenta que estaba por caer sobre ellos.

Los ojos de Ewan cortaron a través de las filas de hombres detrás de él. Cada uno estaba armado, blindado y entrenado en el silencio. Su respiración era constante, pero sus ojos—duros, fríos y alerta—traicionaban el fuego ardiendo dentro.

«Aiden se ha movido a la posición», susurró, sacando su teléfono del compartimento lateral y recorriendo el último mensaje de texto. El resplandor de la pantalla iluminó su rostro por el brevísimo segundo antes de guardarlo nuevamente. «Esperemos que pronto recibamos comentarios de ellos».

Se enderezó, su voz llevándose silenciosa pero firmemente a través de la línea. —¿Está todo el mundo listo?

Los hombres asintieron a su vez, una ola de concentración pasando por el escuadrón. Incluso en la oscuridad, se podía escuchar el leve sonido de agarres ajustados sobre los rifles.

—Este lugar es uno de sus principales guaridas —continuó Ewan, su tono tranquilo pero con filo de acero—. La familia de Ciara está dentro. Ese es nuestro único objetivo. Sin distracciones. Sin errores. Si los ven—los extraen. ¿Todos los demás? No importa. Al menos no en este momento. La seguridad estatal pronto estará aquí… ellos se encargarán de otros detalles, mientras cubren nuestro rastro…

Se detuvo, dejando que las palabras se asentaran. —Manténganse vivos. Manténganse alerta. Y, por el amor de Dios, no se pongan arrogantes.

Una serie de bajas afirmaciones siguieron, voces profundas y graves.

Ewan se volvió por último hacia Zane y Sandro, agachados junto a la cerca de alambre, asegurando ya su equipo. —Sería mejor que ustedes dos regresen vivos —murmuró, aunque llevaba el peso de preocupación en lugar de una orden.

Zane dio una sonrisa ladeada, su francotirador descansando cómodamente ya contra su hombro. —Deberíamos estar diciéndote eso a ti.

El tono de Sandro fue más plano, más áspero. —No te desvíes como sueles hacer. Estamos aquí por la familia de Ciara—nada más. Toma tus propias palabras en serio…

—Anotado —dijo Ewan, pero su mirada se quedó un poco más en ellos antes de dirigirse hacia la torre.

El guardia alto apostado arriba, en la torre de vigilancia, caminaba perezosamente, el rifle colgado sobre su espalda. Se rascó la barba, bostezó, y luego se volvió hacia ellos, su atención desviada hacia la línea de árboles.

El dedo de Zane apretó. El sonido agudo del disparo cortó la noche. El guardia se sacudió una vez, cayó sobre la barandilla y se desplomó con un golpe enfermizo contra la tierra abajo.

Por medio latido, silencio.

Luego, caos.

Gritos resonaron, silbatos sonaron agudos y urgentes, botas retumbaron por el complejo.

—¡Están aquí! —alguien rugió. Las linternas oscilaban como haces frenéticos, rastrillando el campo.

—¡Vayan! —Ewan gritó, avanzando. Sus hombres se desplegaron en formación abierta, rifles levantados, avanzando con pasos constantes y agachados.

La primera lluvia de balas atravesó el campo. Chispas explotaron sobre cascos, balas golpearon duro contra chalecos, haciendo retroceder cuerpos pero nunca dejándolos caer. Su equipo se mantuvo. Los hombres apretaron los dientes, avanzaron y devolvieron el fuego.

Los disparos tartamudeaban por el aire como tambores, ráfagas de cañón destellando en la oscuridad. Dos miembros de la pandilla cayeron en rápida sucesión, los tiros de Zane perforando agujeros limpios en sus cráneos antes de que pudieran gritar. Otro se desplomó con su pecho desgarrado por una ráfaga de fuego de asalto.

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El equipo de seguridad avanzó constantemente, como una marea. Cada vez que un hombre disparaba, otro se movía. Cubrir, disparar, avanzar. Cubrir, disparar, avanzar.

Y porque llevaban chalecos y cascos antibalas, bien preparados como soldados en el frente de guerra, no eran víctimas mortales, incluso si les disparaban, a diferencia de los miembros de la pandilla.

Mientras tanto, los miembros de la pandilla en este lugar se agitaban, aterrados. Se agachaban detrás de cajas, paredes y barriles, disparando balas a ciegas. Sus gritos se elevaban en ira, miedo y dolor cuando la máquina táctica los aplastaba.

Una granada se arqueó por la noche, girando, aterrizando con un clic metálico cerca de la cerca de alambre.

—¡Abajo! —ladró Ewan, lanzándose al suelo.

La explosión desgarró el suelo, lanzando tierra y llamas en el aire. La metralla silbó por encima, el humo nublando la visión.

Dos de sus hombres se lanzaron a través del hueco abierto, acribillando a un grupo de miembros de la pandilla que intentaban recargar. El aire se llenó del olor acre de humo y carne quemada.

Ewan levantó su rifle, disparando ráfagas controladas. Cada apretón del gatillo hacía que el Kraken-47 rugiera, sus pesadas balas atravesando coberturas y derribando hombres donde se encontraran. Se movió hacia adelante con precisión letal, ojos fríos, movimientos eficientes.

Zane se movió para ajustar su ángulo cuando un destello inesperado lo atrapó. Una bala se estrelló en su lado izquierdo, haciéndolo retroceder.

Gruñó, agarrándose las costillas, cayendo al suelo.

—¡Zane! —el corazón de Ewan se sacudió mientras se lanzaba a su lado, arrastrándolo detrás de la pared destrozada de una caseta de almacenamiento.

El rostro de Zane se torció en dolor, su mano presionada firmemente contra su chaleco. La sangre se filtraba, pero no rápidamente.

—Estoy bien —murmuró Zane, su voz tensa pero firme.

—Estás sangrando —reprendió Ewan, ya tirando de las correas del chaleco para verificar.

Su alivio fue inmediato—el chaleco había atrapado lo peor. La bala había magullado profundamente pero no había atravesado.

Zane forzó una risa.

—¿Ves? Sigues olvidando. A prueba de balas. No muerto aún.

Ewan exhaló, mandíbula apretada.

—Quédate abajo. —Se volvió hacia Sandro—. Cuida de él.

Sandro frunció el ceño.

—¿Qué? La mayoría de los hombres todavía están afuera. ¿Quién va a cubrirte las espaldas

—No necesito una niñera —lo interrumpió Ewan con brusquedad. Sus ojos destellaron, feroces—. Soy Ajenjo. Puedo cuidarme.

Sandro murmuró una maldición bajo su aliento, luego asintió a regañadientes.

—Está bien. Pero si mueres allá afuera, te juro que te desenterraré solo para dispararte de nuevo.

Los labios de Ewan se curvaron brevemente en una risa antes de levantarse, colgando el Kraken-47 sobre su pecho y agarrando una pistola con su otra mano. Paquetes de municiones sonaban en sus muslos mientras se movía. Verificó el cargador, amartilló la pistola y avanzó.

El pasillo adelante se abrió como una garganta esperando tragárselo. Las balas gritaban desde sus profundidades, golpeando contra las paredes, rociando yeso y chispas. El ruido era ensordecedor, el aire espeso con cordita.

Pero Ewan se agachó, rodó por el suelo y se levantó disparando. El Kraken-47 bramaba, cada bala un martillo, masticando coberturas, cuerpos y cualquier cosa desafortunada de quedar en su camino.

Dos hombres cayeron al instante, otro tambaleó gritando antes de que un disparo final lo silenciara.

Pero más se derramaron—hombres con machetes, rifles, incluso escopetas toscas. Gritaban gritos de guerra, rostros torcidos en desesperación.

Ewan estaba divertido.

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