Oscura Venganza de una Esposa No Deseada: ¡Los Gemelos No Son Tuyos! - Capítulo 411

Capítulo 411: Two Teams IV

Ewan siempre se había preguntado si volvería a estar en esta posición: ante una lluvia de balas, corazón martilleando, adrenalina surgiendo, después de ocupar su lugar en la empresa de su familia.

Durante años, se había convencido de que las negociaciones en la sala de juntas, los acuerdos corporativos y el interminable papeleo habían reemplazado los días de esquivar el fuego y liderar misiones. Pero hay algunas cosas que nunca abandonan a un hombre.

El pensamiento lo había acosado a menudo durante las noches tranquilas, la pregunta susurrante: «¿Y si vuelve a suceder? ¿Y si te encuentras frente a la boca de una pistola y tu equipo no está ahí para cubrirte? ¿Y si estás solo?»

Ahora, con las paredes resonando con disparos y gritos, con el yeso desmoronándose sobre su cabeza por una ráfaga de balas, esa pregunta ya no era hipotética.

Y extrañamente, sonrió.

Porque tan pronto como se apretó el gatillo, tan pronto como el peligro presionó en todos lados, su cuerpo recordó. Su entrenamiento cobró vida en él como memoria muscular. Sus manos y piernas se movieron como si hubieran estado esperando, ansiosas, por este momento exacto.

Todo se sincronizó: su respiración, sus ojos, el ritmo de su corazón. Se movió en una sola dirección, en un flujo único, como una corriente de agua que se abre paso entre las grietas en la piedra.

El primer hombre vino desde la izquierda, avanzando con su arma en alto. Ewan ni siquiera parpadeó. Su pistola se levantó, ladró una vez, y el hombre se desplomó, su arma chasqueando contra las baldosas.

Pero Ewan no permaneció en un solo lugar, no con los hombres enfurecidos que se acercaban. Se lanzó hacia adelante, botas golpeando fuertemente el suelo, luego saltó a la pared en un arco suave. Sus piernas encontraron agarre donde ningún hombre normal debería haber encontrado apoyo, y se impulsó, torciendo su cuerpo en el aire.

Las balas llovieron debajo de él, pero su pistola habló más de dos veces antes de aterrizar, cada disparo encontrando su marca en los hombres abajo. Cuatro cuerpos golpearon el suelo, sus objetos de lucha inertes a sus lados, antes de que él siquiera tocara el suelo.

El momento en que sus botas tocaron el suelo, ya estaba rodando, ya disparando hacia atrás a los enemigos que lo perseguían desde atrás. Sus movimientos eran tan fluidos que casi parecía coreografiado, como si hubiera ensayado cada paso.

Se agachó mientras las balas pasaban zumbando, disparando de regreso, destellos brillando al rozar el metal contra el concreto. Se sumergió debajo de una porra lanzada, hundió su hombro en el pecho del agresor, y disparó a quemarropa antes de que el hombre pudiera siquiera jadear. No se detuvo ni se jactó. Cada movimiento era transición al siguiente, un bailarín en un ballet de muerte.

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Se adentró más en el pasillo, cada paso medido, cada respiración controlada. Puerta tras puerta, se movía, hombro contra madera, arma en alto. Pateó una, al abrirla, y se quedó helado por una fracción de segundo.

Dentro había cosas que le hacían retorcer el estómago: escenas obscenas, mujeres desnudas y abusadas obligadas a refugiarse en las esquinas, ojos muy abiertos de terror, los criminales utilizándolas como escudos.

Su dedo se tensó en el gatillo, el instinto gritando que disparara, pero la disciplina lo detuvo. No podía arriesgarse a golpear inocentes.

El matón más cercano sonrió con desprecio, pensando que Ewan estaba vacilando por miedo. No se dio cuenta de que Ewan estaba esperando el momento perfecto.

Y cuando llegó, cuando los criminales finalmente desviaron su atención de él por un segundo, para salir de la cama a acosarlo así dejando a las mujeres sin protección, Ewan actuó de inmediato. Su pistola escupió fuego, limpio y preciso. Tres disparos. Tres hombres caídos. Bajó su arma lentamente, dejando que el silencio resonante llenara la habitación.

Las mujeres parpadearon hacia él, temblando. Una de ellas gimió. La mandíbula de Ewan se tensó, pero no dijo una palabra. Se giró, dejando la puerta abierta de par en par, una invitación silenciosa para que huyeran. Para escapar.

Pero incluso si no lo hacían, el servicio de seguridad del estado pronto invadiría el edificio. Aiden había dado una pista a ellos, una tardía, intencionalmente.

Ewan, mientras tanto, repetía esto por las habitaciones. Pateé. Entré. Juzgué. Disparé. Salí. Siempre moviéndose, siempre fluyendo. Algunas habitaciones olían a humo y sudor. Otras eran guaridas de juegos o drogas. Cada vez encontraba criminales, y cada vez, los abatía con la precisión despiadada de un hombre entrenado para esta pesadilla exacta.

La sangre se acumulaba en el suelo de madera, las sombras se alargaban bajo las bombillas parpadeantes, y aún seguía avanzando, una puerta tras otra, un cuerpo tras otro.

Para cuando llegó a las escaleras del último piso, su respiración era más pesada, pero su enfoque más agudo. Subió paso a paso, su pistola firme, ojos escudriñando cada esquina.

El segundo piso lo saludó con silencio, un silencio que no confiaba. Caminó lentamente, casi agachado, el cañón de su pistola liderando el camino. Y entonces…

Una figura estaba al final del pasillo, justo afuera de una puerta pesada. Una chica. No podría tener más de veinte años, su cabello recogido de manera desordenada, un rifle firme en sus manos.

Estaba pálida bajo la luz tenue del pasillo, pero sus ojos eran duros, desafiantes. Levantó su arma, y Ewan se congeló.

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Algo en ella lo detuvo en seco. Le recordó a Heronica. El ángulo de su mentón, la línea obstinada de su boca, incluso la forma en que sus manos temblaban pero se mantenían firmes de todos modos.

Por un latido del corazón vaciló.

Y esa vacilación le costó.

El estallido de un disparo desgarró el pasillo, y un dolor acerbo desgarró su muslo. Gimió, tambaleándose hacia atrás, chocando contra la pared con un gruñido, refugiándose detrás de ella, justo cerca de las escaleras. Su pistola casi se resbaló de su mano, pero apretó los dientes y se aferró.

La chica siguió disparando, cada ronda desgarrando las paredes a su alrededor. Por el sonido y el ritmo, sabía que se estaba acercando, paso a paso.

—¿Tienes miedo de pelear, viejo? —ella gritó, voz temblando pero fuerte—. ¡Sal, borracho!

¿Él? ¿Un borracho?

A pesar del dolor ardiente en su pierna, Ewan casi rió. No porque fuera divertido, sino por la absurdidad de ello, aquí estaba, sangrando, cazado, acorralado, y todavía su orgullo encontraba el insulto ridículo.

Tocó la herida en su muslo, haciendo una mueca. La almohadilla que había usado había absorbido lo peor de ello, pero la sangre aún se filtraba. Una herida superficial, tal vez, pero no menos dolorosa.

Sus ojos se movieron hacia su paquete. Solo quedaba un cartucho.

—Una bala —murmuró bajo su aliento—. Sería mejor que valga la pena.

Inhaló lentamente, contando segundos, mente calculando, corazón estabilizándose. Necesitaba que ella tomara posición, en algún lugar predecible, en algún lugar donde pudiera terminarlo con precisión.

Y entonces lo vio: el vidrio roto disperso en el suelo, atrapando la luz tenue, reflejando su sombra mientras se acercaba. Sus botas crujían contra ello, revelando su lugar exacto sin que ella se diera cuenta.

Perfecto.

Estabilizó su mano, alineó el disparo, y disparó, no a su pecho, no a su cabeza, sino a su pierna derecha, prevaleciendo la misericordia.

Su grito rasgó el aire, alto y crudo. Se desplomó, su arma chasqueando al caer.

Ewan rodó los ojos, exhalando bruscamente mientras la tensión se rompía. Se apartó de la pared y salió de la cobertura, cojeando ligeramente, con la pistola aún en alto.

—No —dijo tajantemente, cuando su mano se movió hacia su arma. Su voz llevaba acero, fría y definitiva—. Si quieres vivir, no lo hagas.

Su mano se quedó inmóvil. Su cara se torció de dolor, pero no volvió a alcanzar la pistola.

Ewan se inclinó, recogió el arma, y se enderezó con una mueca.

—¿Hay alguien ahí dentro? —preguntó, señalando con la barbilla hacia la puerta detrás de ella. Su voz era plana, sin rodeos.

La chica lo miró con enojo, y escupió al suelo.

—No sabes a quién has enfurecido —siseó—. No sabes lo que has traído sobre ti…

Ewan inclinó su cabeza, su rostro inasible. Luego, con un leve encogimiento de hombros, respondió:

—En realidad sí. Y si supieras quién soy, no estarías tan optimista sobre mi caída.

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