Capítulo 442: Emboscado

La mañana rompió suave y pálida, con trazos de oro rozando el horizonte, cuando Ewan se encontró de pie de nuevo en la modesta sala de estar de John, listo para partir. Su bolsa colgaba sobre su hombro, pesada no por el saco, sino por el peso de las confesiones con las que había estado cargando desde ayer.

Ella revoloteó a su alrededor brevemente, alisando el cuello de su camisa como haría una madre con un niño.

—Buen viaje, Ewan —dijo, con voz ligera pero sus ojos cargados de preocupación.

Él asintió, murmuró un gracias, aunque su pecho se sentía constreñido.

John estaba de pie un poco más lejos, con los brazos cruzados, su figura retroiluminada por la suave luz que se filtraba a través de la ventana abierta. Su silencio no era incómodo; era algo más profundo, más pesado.

Por un momento, Ewan se preguntó si las palabras siquiera llegarían entre ellos.

Se demoró un segundo más, sus ojos atrapando los del otro. Algo no dicho pasó en ese silencio, algo que solo dos hombres cargados con la verdad podían entender. Arrepentimiento, reconocimiento, tal vez un leve hilo de respeto reticente.

Ella lo rompió.

—John, ¿por qué no lo acompañas hasta la franja?

Ewan levantó una mano rápidamente.

—No es necesario. Realmente, estaré bien.

Pero John no respondió. Simplemente cogió su gastada gorra de la silla y se dirigió hacia la puerta. Su silencio decía suficiente.

Ella dio un pequeño saludo, despidiendo a Ewan como si enviara a un hijo a la escuela.

Afuera, el aire estaba fresco, húmedo con rocío. Comenzaron la caminata juntos, sin hablar al principio. El suelo crujía suavemente bajo sus pisadas.

—¡Buenos días, John! —un pescador llamó mientras pasaban por el cruce común, ya con redes colgadas en su espalda.

Un grupo de jóvenes seguía, saludando brevemente antes de dirigirse al camino que Ewan creía que llevaba a los ríos.

Otros los saludaron en el camino—mujeres con cestas equilibradas en la cabeza, niños persiguiendo cabras, un par de hombres dirigiéndose al bosque con machetes para el trabajo del día.

—Granjeros —explicó John, con voz baja—. Los campos están tierra adentro. La tierra aquí es amable si sabes cómo leerla.

Ewan miró a su alrededor a la exuberante vegetación, el ritmo lento de la vida en la isla. El contraste con su propia existencia urbana lo presionaba como una piel extranjera.

—¿Y tú… después de todo… ¿puedes vivir aquí? ¿Así, sin más?

John se encogió de hombros.

—La paz es buena, chico. Aprendes a valorarla cuando no has tenido más que ruido y sangre. Aquí afuera, a nadie le importa quién era yo. Solo les importa si reparo mis redes, si traigo la pesca. Eso es suficiente para mí.

Los labios de Ewan se presionaron en una línea. Paz. ¿Podría él encontrarla alguna vez, se preguntó, con Atenea? ¿O ella lo quemaría vivo con el peso de la traición una vez que supiera?

¿Podría el perdón crecer en un terreno tan quemado? Lo dudaba. Pero aún así esperaba, tontamente. ¿No le dijo John que siguiera jugando?

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“`Eso hubiera sido menos complicado, sin embargo, si ella fuera soltera. Pero no. Estaba comprometida con el altivo Antonio.

—¿Cómo superaría ese obstáculo?

—¿Cómo lograría que Atenea viera que él era el mejor hombre para ella?

—¿En qué estás pensando?

—En todo —murmuró Ewan, contemplando la vista del pueblo al amanecer.

La mañana era hermosa en su simplicidad. La niebla se arremolinaba perezosamente sobre el agua. Los pájaros giraban alto, sus gritos agudos y claros. Las frondas de palmeras se balanceaban suavemente, sus sombras jaspeando la tierra.

La isla respiraba con una vida despreocupada, y por un instante, Ewan deseó poder quedarse—ser tragado por el anonimato de este lugar, comenzar de nuevo. Pero se conocía demasiado bien. Sus lazos con Atenea, con los Thornes, con sus hijos, con la ciudad, nunca aflojarían su agarre.

Llegaron a la pequeña pista de aterrizaje justo cuando el borde del sol rompía el horizonte, pintando el mundo en tonos más brillantes.

La pista de aterrizaje era poco más que un largo tramo de tierra nivelada, la tierra compactada por años de uso. Un único hangar envejecido se alzaba en el extremo lejano, su techo corrugado oxidándose en los bordes.

El helicóptero esperaba allí, su cuerpo maltratado, pintura descascarada en tiras, las aspas tintineando ociosamente en la brisa matutina. Claramente había visto mejores años.

John se detuvo al borde de la pista, su gorra tirada hacia abajo. Levantó una mano en despedida, su expresión solemne.

Ewan apretó el agarre en la correa de su bolsa.

—Gracias —dijo en voz baja.

Las palabras se sintieron pequeñas. Insuficientes.

A pesar de que el viejo jefe había matado el estado de ánimo afortunado con sus últimas noticias, Ewan sabía que aún debía estar agradecido. Las cosas podrían haber ido peor.

John solo asintió, sus ojos ensombrecidos, luego se dio la vuelta de regreso al camino.

Ewan caminó hacia la máquina, cada paso pesado con reluctancia, calculando su seguridad, su probabilidad de llegar al continente en una pieza.

Había llegado en barco, cortando a través del agua oscura con el rocío contra su piel, la sal aguda en su boca. Eso se había sentido crudo, adecuado. Pero esto—este vuelo en el esqueleto tambaleante de un helicóptero—se sentía mal. Apurado. E inseguro también.

Quería estar en la ciudad rápidamente, pero una parte de él deseaba el largo, lento viaje en barco en su lugar, más tiempo para pensar, más espacio para respirar. Aún así, la urgencia lo roía. Necesitaba estar en casa.

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“`El piloto, un hombre corpulento con manos manchadas de aceite, le hizo un gesto con la cabeza antes de subir a la cabina. Ewan se agachó dentro, encontrando su asiento apretado entre cajas de tomates frescos. Su aroma terroso llenaba el estrecho espacio.

Se acomodó, recostándose, tratando de ignorar la mirada persistente de la joven sentada una fila adelante. No podía tener más de veintidós años, su cabello oscuro atado suelto, sus ojos volviendo hacia él con interés abierto.

Sus labios se curvaron en una media sonrisa, su mirada descarada. Ewan suspiró interiormente. Deseaba sus auriculares, cualquier cosa para ahogar el peso de su atención.

Cuando finalmente se acercó, inclinándose como para hablar, negó con la cabeza una vez, cortante. —No estoy interesado.

Su puchero fue inmediato, su cuerpo se tensó antes de resoplar y regresar a su asiento, murmurando bajo su aliento.

Ewan miró al suelo, su paciencia desgastada. El zumbido de las aspas comenzó, llenando la pequeña cabina con vibración. Cerró los ojos brevemente, imaginando el rostro de Athena en su lugar, y deseó que la máquina lo llevara a casa más rápido.

El vuelo fue ruidoso, incómodo. Cada crujido del helicóptero parecía una queja de una vieja bestia forzada al servicio. Cuando finalmente el continente se extendió debajo de ellos, Ewan dejó escapar un aliento que no había notado estaba conteniendo.

La máquina tocó tierra con un golpe áspero. Rápidamente agarró su bolsa, deslizándose afuera antes de que alguien pudiera detenerlo.

El aroma del continente —de polvo, calor y gasolina— irrumpió en sus pulmones, anclándolo.

Un taxi estaba en ralentí cerca. Lo hizo señas, subió, y se hundió contra el asiento desgastado, diciéndole dónde ir a continuación.

Sus pensamientos volvieron al mensaje de texto de Susana. Todo está bien. Rezó para que fuera cierto.

El aire bullicioso lo golpeó el momento en que salió del aeropuerto de su ciudad. El aire era denso, vibrando con vida. Los bocinazos de los coches sonaban en la distancia. Peatones apurados caminando contra el reloj.

Ewan inhaló profundamente. Hogar.

Pero la comodidad duró solo un segundo.

Un coche elegante, negro con cristales tintados, se detuvo frente a él, demasiado suave, demasiado deliberado.

La ventana del conductor se bajó. Un hombre se inclinó hacia afuera, expresión neutral. —Me han enviado para llevarle a casa, Sr. Ewan. Por el Sr. Sandro…

Ewan se congeló. No conocía a este hombre. Sus ojos se entrecerraron. Sandro nunca enviaría a alguien que no conociera.

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La inquietud se enroscó en su estómago, aguda y fría. ¿Estaba su familia a salvo? ¿Había mentido Susan? O peor aún, ¿alguien más había usado su teléfono mientras ella estaba atrapada?

El pensamiento golpeaba su cráneo. Su corazón comenzó a latir.

El conductor se repitió, voz calmada, pero Ewan notó movimiento entonces—sombras al borde de la calle. Hombres, acercándose. Todos vestidos igual, atuendo negro, movimientos afilados. Su mente calculó rápidamente.

Kael.

Tenía que ser. Había hecho el cálculo de que Ewan estaría en el aeropuerto.

El pulso de Ewan se aceleró. ¿Debería entrar en el coche y cortar la garganta del conductor en cuanto las puertas se cerraran? Pero, ¿y si hubiera más esperando en el asiento trasero?

¿Debería en cambio dar la vuelta y enfrentar a los hombres que avanzaban? Ninguna opción prometía supervivencia.

Una mano se aferró a su hombro entonces, firme, amistosa, cortando su tren de pensamiento.

—Ewan, he estado esperando un rato.

La voz era familiar, ancladora. El alivio surgió a través de él, agudo pero enredado con sospecha aún.

Se volvió. Connor estaba allí, sus ojos parpadeando entre él y el conductor. Había confusión en la mirada de este último, cálculo también.

Ewan captó la forma en que Connor saludó al conductor casualmente, con toda tranquilidad, aunque sus ojos contaban una historia diferente.

—El jefe pide que lo lleve…

El conductor frunció el ceño, inseguro, pero Connor guiñó un ojo—sutil, una señal destinada solo para Ewan. El conductor no entendió, pero volvió a acomodarse en su asiento.

Después de todo, Connor era su compañero de pandilla.

La mano de Connor se apretó ligeramente en el hombro de Ewan antes de dirigirlo hacia otro coche que los esperaba.

Se subieron. Solo entonces Ewan soltó el aliento que había estado retenido en su pecho.

—¿Qué está pasando? —demandó, su voz baja, tensa, una vez que estuvieron sentados.

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