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Para Arruinar a una Omega - Capítulo 133

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Capítulo 133: Cupcake 1

CIAN

Esperé en mis aposentos mientras los minutos transcurrían. El broche de aguamarina descansaba en su estuche sobre mi escritorio. Todo estaba listo para mañana. Todo excepto el nudo en mi pecho que no se aflojaba.

El golpe en la puerta sonó suave pero claro.

—Adelante.

La joven Omega de antes empujó la puerta. Detrás de ella, un carrito cruzó el umbral. Las ruedas casi no hacían ruido sobre el suelo de piedra. Unas cúpulas plateadas cubrían los platos. El vapor se escapaba por debajo de los bordes y traía consigo el aroma de verduras asadas y pan recién hecho.

—Todo lo que solicitó, Alfa —dispuso los artículos con eficiencia practicada y movió una servilleta medio centímetro a la izquierda después de ajustar una cuchara—. ¿Necesitará algo más?

—No. Gracias.

Hizo una reverencia y se marchó. La puerta se cerró con un clic.

Me quedé allí un momento mirando el carrito. La cuidadosa disposición de los platos y el pequeño florero con una única flor blanca colocado en la esquina. Alguien había añadido ese detalle. Alguien que entendía que el consuelo viene en pequeños gestos.

Agarré el asa y lo empujé hacia el pasillo.

El camino hasta la suite de Fia se sintió más largo de lo que debería. Mis pasos resonaban. Las ruedas del carrito zumbaban contra la piedra. Un centinela asintió cuando pasé. Le devolví el gesto y seguí avanzando.

Cuando llegué a su puerta, me detuve. Escuché. No se oía ningún sonido desde dentro. Ningún movimiento. Ninguna indicación de que supiera que yo estaba parado ahí como un idiota con un carrito de comida.

Di dos golpes.

—Adelante.

Su voz sonaba cansada. No era el agotamiento profundo que había sentido a través del vínculo antes, sino algo más silencioso. Esto era más resignado.

Empujé la puerta y metí el carrito.

Fia estaba sentada al borde de su cama. Se había cambiado el vestido que llevaba antes por algo más sencillo. Una camisa suelta que dejaba al descubierto un hombro. Llevaba el pelo suelto. Sin recoger. Las ondas oscuras se derramaban sobre sus hombros y captaban la luz de la lámpara.

—Hola —dijo.

—No bajaste a cenar —mantuve un tono ligero. Neutral—. Pensé que tal vez todavía querías evitar a mi tío y a mi primo.

Ella negó con la cabeza. El movimiento fue lento. Deliberado. —Solo estoy un poco cansada.

Estudié su rostro. Busqué las señales reveladoras de una mentira. La ligera tensión alrededor de sus ojos. La forma en que podría morderse el interior de la mejilla. Pero no había nada. Estaba siendo honesta. Era solo agotamiento.

—No te escudaste —dije—. Así que supongo que debe ser cierto.

Su mirada se desvió hacia el carrito.

—¿Qué es eso?

Lo acerqué más. Las cúpulas plateadas brillaban bajo la luz de su lámpara de noche.

—Cena en la cama.

—Qué dulce.

Las palabras eran simples, pero algo en su tono hizo que mi pecho se tensara.

Sonreí, alcancé la cúpula más grande y la levanté. El vapor se elevó en una nube blanca y reveló pollo asado con hierbas. La piel estaba dorada y crujiente. El aroma llenó el espacio entre nosotros.

—No sé qué te gusta —dije. Me moví a la siguiente cúpula y la levanté para mostrar zanahorias y patatas glaseadas. Luego otra. Pan fresco partido en trozos. Mantequilla en un pequeño recipiente de cerámica—. Así que les pedí que te dieran opciones.

Fia se inclinó ligeramente hacia delante. Sus ojos examinaron las ofrendas.

—No tengo una comida favorita, así que no te preocupes.

Alcanzó un tazón de avena que estaba cerca del borde. El vapor que se elevaba de él traía el aroma de canela y miel. Lo acunó con ambas manos.

Eso me molestó por alguna razón.

—Todo el mundo tiene una —dije.

—Bueno —me miró a los ojos—, debo ser diferente.

—¿Diferente en qué sentido?

Se encogió de hombros. El movimiento era fácil. Casual. Pero capté el ligero temblor en su respiración. La forma en que sus dedos se tensaron alrededor del tazón.

—Mientras sepa bien, estoy bien.

Tomé la silla de su escritorio y me senté. La madera crujió bajo mi peso.

—Vamos, debe haber una.

—Ya te lo dije. No tengo ninguna.

—Eso no es una respuesta.

Tomó una cucharada de avena y sopló sobre ella. El vapor se disipó en el aire entre nosotros.

—Olvídame, ¿cuál es tu comida favorita?

—Es más bien un dulce horneado.

Levantó las cejas. Tragó la avena y dejó el tazón en su regazo.

—Bueno, ¿qué es?

Me recliné en la silla y crucé los brazos.

—Te lo diré. Si tú me dices la tuya.

—No estoy escudada. Realmente no tengo una comida favorita.

—Pero puedo notar que estás siendo deshonesta.

—No lo llamaría ser deshonesta —tomó la cuchara otra vez. Removió la avena en círculos lentos—. Es más como que no la he tenido en mucho tiempo porque solo me gusta de una manera… Cuando cierta persona la prepara.

El dolor me golpeó a través del vínculo antes de que terminara de hablar. Me invadió en oleadas. Pesado, frío y espeso como la niebla. Lo sentí asentarse en mi pecho y presionar contra mis costillas.

—Oh —dije—. Tu madre.

Fia asintió. No me miró. Simplemente siguió removiendo la avena en esos mismos círculos lentos.

—Si debes saberlo, son frijoles cocidos con aceite de palma. Nadie más parece hacerlos bien.

—¿Tu padre no conoce la receta de tu madre?

—Sí la conoce —primero dejó la cuchara y luego tomó el tazón nuevamente y dio otro bocado—. Al menos una versión que todavía puedo apreciar. Pero ha pasado tanto tiempo desde que me ha preparado uno.

Sacudió la cabeza. El movimiento fue brusco. Rápido. Como si estuviera tratando de desalojar algo atascado en sus pensamientos.

—Bueno, eso fue deprimente.

El dolor seguía allí. Podía sentirlo vibrando a través del vínculo. Pero lo había contenido. Lo había empujado de vuelta a cualquier rincón de sí misma donde guardaba esos sentimientos.

—¿Cuál es tu dulce? —preguntó.

Le lancé una mirada. Dejé que mis ojos descendieran hasta sus labios y luego volvieran a subir.

—¿Tú?

Ella se rio. El sonido se atascó en su garganta y tosió. Incluso llevó su mano para cubrirse la boca.

Alcancé el vaso de agua en el carrito y se lo entregué. Lo tomó. Bebió. Su garganta trabajaba con cada trago.

—Ojalá eso funcionara conmigo —dijo. Dejó el vaso y me miró con esos ojos que siempre parecían ver demasiado—. Pero en serio, ¿cuál es el tuyo?

—Una promesa es una promesa —descrucé los brazos y me incliné hacia adelante, apoyando los codos en mis rodillas—. Me encantan los cupcakes de ube. Si quisieras envenenarme, probablemente lo lograrías usando eso.

Sonrió. La expresión era pequeña pero genuina.

—Cupcakes…

—Ahí lo tienes. Mi talón de Aquiles.

Fia volvió su atención al carrito. Su mirada recorrió los platos restantes y se posó en algo cerca de la parte trasera.

—Supongo que no te gusta el red velvet con glaseado de mantequilla, ¿verdad?

Seguí su línea de visión. Una generosa porción de pastel descansaba en un platillo. Las capas eran de un rojo intenso. Casi burdeos. El glaseado era espeso y blanco, formando picos perfectos.

—No tanto. ¿Quieres un poco?

—Sí.

Me levanté y me acerqué al carrito. Corté una porción de la rebanada. El cuchillo se deslizó a través de las capas con facilidad. El pastel estaba húmedo. De ese tipo que deja migas en la hoja. Coloqué el trozo en un plato limpio y se lo entregué.

Lo tomó, dejó la avena a un lado, agarró el tenedor y dio un bocado.

—He pensado en lo que dijiste —dije—. Sobre mi tío.

Hizo una pausa a medio masticar y me miró.

—Supongo que hay una desconexión —me senté de nuevo. La silla crujió otra vez—. Pero si tú tienes dudas, supongo que es inteligente que yo también albergue algunas.

La observé tragar. La vi dejar el tenedor en el plato.

—Pero créeme —dije—. Mi tío… Este al menos… Nunca lo haría.

La paz inundó el vínculo. Fue repentina, cálida y tan diferente del dolor que había estado allí momentos antes. Me envolvió como la luz del sol después de la lluvia.

—Eso alivia un poco mi corazón —dijo.

Sonreí. Sentí que la tensión en mis hombros cedía. Entonces noté la mancha de glaseado de mantequilla alrededor de su arco de Cupido. Era solo un pequeño punto blanco contra su piel. Pero me molestaba.

—Tienes algo —señalé mi propia boca—. Justo ahí.

Se tocó los labios y lamió el lugar. Pero el glaseado permaneció. Lo había fallado por una fracción de pulgada.

Me levanté y crucé la distancia entre nosotros. El espacio era más pequeño de lo que recordaba. Me incliné y presioné mi pulgar en el punto. Luego lo llevé a mi boca y lamí el glaseado.

Era dulce y rico, con ese ligero sabor a queso crema.

Fia me miró fijamente. Sus ojos se habían agrandado.

—¿Qué estás haciendo?

—Sabes muy bien lo que estoy haciendo.

—Ni siquiera es temporada de celo —su voz se había vuelto más baja. Más suave—. ¿Tienes que ser así?

—Tengo autocontrol —me enderecé ligeramente e inmediatamente intenté poner distancia entre nosotros aunque todo en mí quería cerrarla de nuevo—. Si tú no quieres esto, yo tampoco lo quiero.

Hice ademán de dar un paso atrás. De darle espacio. De dejarla respirar.

Su mano salió disparada y agarró mi muñeca. Sus dedos se cerraron alrededor del hueso. Sujetaron con firmeza.

—No lo odio —dijo.

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