Para Arruinar a una Omega - Capítulo 16

16: Boticaria 2 16: Boticaria 2 —Sí —balanceé mis piernas hacia un lado de la cama.

Mis pies tocaron las baldosas frías—.

Algunos venenos contrarrestan otros venenos.

La luna de luto acumula toxinas en la sangre que los antídotos normales no pueden alcanzar.

Pero el acónito en la dosis correcta puede unirse a esas toxinas y extraerlas.

—Eso es una locura —dijo Thorne.

—Eso es brillante —la Dra.

Maren me miraba ahora con algo que parecía una reevaluación—.

La composición química funcionaría.

Debería haber pensado en eso.

—No estarás considerando esto en serio —Thorne se volvió hacia ella—.

Es una Omega.

No tiene formación médica.

—Claramente tiene conocimientos que nosotros no tenemos —Maren se movió hacia un armario contra la pared.

Comenzó a sacar frascos y botellas—.

Y el Alfa Cian se está muriendo.

Hemos probado todo lo demás.

—Esto es una locura —la cara de Thorne se había puesto roja—.

Una Omega no tiene voz en la sala de curación.

Esto va en contra de todas las tradiciones.

—Ahora es la Luna Honoraria —la voz de Maren se volvió fría.

Dura—.

Tiene más voz en esta habitación que cualquiera excepto el propio Alfa Cian.

Las palabras quedaron suspendidas en el aire.

Luna Honoraria.

Por el vínculo de pareja.

Porque me había casado con Cian en esa ceremonia falsa antes de que todo saliera mal.

No era su Luna.

Realmente no era nada suyo.

Pero el título me daba una autoridad que no poseía realmente.

Maren colocó tres frascos en una mesa cercana.

—¿Es esto lo que necesitas?

Me levanté con piernas temblorosas y me acerqué.

Examiné las etiquetas.

El acónito era de la variante correcta.

Raíces teñidas de púrpura conservadas en aceite.

La ortiga estaba lo suficientemente fresca.

El agua de luna parecía pura.

—Sí —alcancé los frascos pero mis manos temblaban demasiado para sujetarlos correctamente.

—Dime qué hacer —dijo Maren—.

Yo mediré.

—Tres partes de acónito por una de ortiga —me estabilicé contra la mesa—.

Muélelos juntos hasta que queden como una pasta fina.

Luego añade agua de luna hasta que esté lo suficientemente líquida para beber pero aún lo bastante espesa para cubrir la garganta.

Maren trabajó rápidamente.

Sus manos estaban firmes donde las mías habrían vacilado.

Molió las hierbas en un mortero de piedra.

El olor que se elevaba era amargo y penetrante.

Incorrecto de una manera que me revolvía el estómago.

—Esto podría matarlo —dijo Thorne.

Su voz había perdido algo de su dureza.

Ahora solo sonaba cansado—.

Si te equivocas con esto…

—Ya se está muriendo —no aparté la mirada del mortero.

De las manos de Maren trabajando con el mortero en círculos constantes—.

Esto le da una oportunidad.

La pasta se formó lentamente.

Verde oscura y viscosa.

Maren añadió agua de luna gota a gota.

Removió después de cada adición.

La consistencia cambió de sólida a líquida.

De espesa a fluida.

—Es suficiente —dije.

Ella se detuvo.

Vertió el resultado en una pequeña taza.

Me la entregó.

La taza se sentía increíblemente pesada en mis manos.

Este era el momento.

O esto funcionaba o acababa de crear lo que terminaría de matarlo.

Caminé hasta la cama de Cian.

Me quedé allí mirándolo.

Al hombre que me había echado.

Que me había salvado.

Que se estaba muriendo porque yo había sido estúpida, descuidada y demasiado orgullosa para ceder ante su crueldad cuando era la única apariencia de seguridad que tenía allí fuera.

—Hay que incorporarlo —dije—.

Necesita poder tragar.

Garrett se movió inmediatamente.

Deslizó sus brazos bajo los hombros de Cian y lo levantó cuidadosamente.

Lo apoyó contra las almohadas.

La cabeza de Cian se inclinó hacia un lado.

Sus ojos permanecieron cerrados.

Me arrodillé en la cama junto a él.

Acerqué la taza a sus labios.

La incliné lentamente.

—Vamos —susurré—.

No puedes morir.

¿Recuerdas?

Literalmente insinuaste que no puedo morir hasta que tú lo digas.

Lo mismo aplica para ti.

El líquido tocó sus labios.

Durante un momento horrible no pasó nada.

Luego su garganta trabajó.

Un trago.

Pequeño y reflejo pero ahí estaba.

Vertí más en su boca.

Otro trago.

Luego otro.

La taza se vació.

Me senté hacia atrás.

Se la entregué a Maren y luego esperé.

Nada cambió.

La respiración de Cian seguía siendo laboriosa.

Su piel seguía gris.

La habitación contuvo colectivamente la respiración.

Pasó un minuto.

Luego dos.

Entonces su pecho se elevó en una respiración más profunda.

Más completa.

Menos forzada.

El color comenzó a regresar a su rostro.

No mucho.

Solo un leve rubor en sus pómulos.

Pero estaba ahí.

—Está funcionando —dijo Garrett.

Su voz estaba tensa con algo que podría haber sido alivio.

Maren se adelantó con su estetoscopio.

Lo presionó contra el pecho de Cian.

Escuchó.

Sus ojos se abrieron de par en par.

—Su ritmo cardíaco se está estabilizando.

—Me miró.

Luego a Thorne—.

Su respiración se está despejando.

Thorne se adelantó.

Puso su propia mano en la frente de Cian.

Se echó hacia atrás como si se hubiera quemado.

—La fiebre.

—Su voz salió estrangulada—.

Está bajando.

Observamos cómo el color continuaba regresando al rostro de Cian.

Cómo su respiración se estabilizaba.

Cómo la tensión en su mandíbula se relajaba lentamente.

Estaba mejorando.

—¿Qué brujería fue esa?

—Thorne me miraba ahora con algo entre horror y asombro.

—No fue brujería.

—Me bajé de la cama.

Mis piernas temblaban de nuevo—.

Solo química.

Algunos venenos pueden neutralizar otros si sabes cómo combinarlos.

—¿Quién te enseñó esto?

—Su voz había perdido todo su desdén anterior.

Ahora solo sonaba curioso.

Hambriento de información.

—Como dije —miré mis manos.

Todavía estaban temblando—, mi madre.

Ella sabía cosas.

Cosas antiguas.

Remedios que la mayoría de los sanadores ya no aprenden.

Thorne abrió la boca.

La cerró.

La abrió de nuevo.

Lo que fuera que iba a decir murió sin ser pronunciado.

Cian hizo un sonido.

Un gemido bajo al principio que creció y luego sus párpados temblaron.

Todos en la habitación se tensaron.

Pero yo ya me estaba alejando.

Ya estaba poniendo distancia entre nosotros.

Porque cuando despertara, cuando me viera de pie junto a su cama, recordaría.

Recordaría que todo esto era mi culpa.

Recordaría que me odiaba.

Y no podía ver esa realización cruzar su rostro.

No después de verlo casi morir por mí.

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