Para Arruinar a una Omega - Capítulo 176

Capítulo 176: Esto es mi intento

Subí la manta sobre los hombros de mi madre. La ajusté alrededor de sus costados. Su respiración era profunda y uniforme ahora. Tranquila. El tipo de sueño que venía del verdadero descanso, no de cualquier lugar oscuro al que el veneno la hubiera arrastrado.

La cama de la enfermería no era donde ella pertenecía. Por la mañana… Por la mañana, me aseguraría de que estuviera de vuelta en su propia habitación. En su propia cama. Donde pudiera despertar con paredes familiares y luz familiar y saber que había regresado. Por completo.

Di un paso atrás. Miré su rostro. El color había vuelto a sus mejillas. La palidez grisácea que me había aterrorizado había desaparecido. Parecía ella misma de nuevo. Como mi madre. No como algo que la muerte había intentado reclamar y fracasado.

Thorne se había ido hace horas. Yo mismo lo había despedido cuando sus ojos comenzaron a caerse y sus palabras empezaron a mezclarse. Él había protestado. Por supuesto que lo había hecho. Pero yo había impuesto mi rango y él se había ido. A regañadientes.

Maren todavía estaba aquí. Encorvada sobre el escritorio en la esquina con papeles extendidos frente a ella. Su bolígrafo raspaba contra la superficie. Movimientos rápidos, eficientes. Levantó la mirada cuando me alejé de la cama.

—Está bien —dije en voz baja.

Maren asintió. Volvió a lo que estaba escribiendo.

Saqué mi teléfono. La pantalla se iluminó brillante en la habitación tenue. Entrecerré los ojos contra ella y comprobé la hora.

4:00 AM.

Los números me devolvieron la mirada. Las cuatro de la mañana. Había estado aquí toda la noche. Todos lo habíamos estado. Observando. Esperando. Asegurándonos de que mi madre siguiera respirando. Siguiera luchando. Y que todo estuviera bien.

Guardé el teléfono y me dirigí a la puerta.

—Me voy —dije.

La cabeza de Maren se levantó de golpe. Sonrió.

—Te mereces descansar después de todo esto.

—No voy a descansar.

Su ceño se profundizó.

—Cian…

—Tengo que cocinar.

El silencio que siguió fue casi gracioso. Casi. Maren simplemente me miró fijamente. Su bolígrafo había dejado de moverse. Su boca se abrió ligeramente.

—Nunca has cocinado —dijo finalmente.

—Siempre hay una primera vez para todo.

—Bueno —se reclinó en su silla. Cruzó los brazos—. Supongo que los milagros existen.

Le lancé una mirada.

—Oye. Sigo siendo tu Alfa. Cuida tu lengua.

Sus manos se levantaron en señal de falsa rendición. Pero había una sonrisa jugando en la comisura de su boca.

Le devolví la sonrisa. No pude evitarlo. Luego me fui.

Los pasillos estaban vacíos. Silenciosos excepto por el sonido de mis pasos en el suelo de piedra. Todos dormían. Como debería ser. Eran las cuatro de la maldita mañana.

Pero la cocina no estaría vacía. La cocina nunca dormía. No realmente. Siempre había alguien trabajando. Siempre alguien preparando la próxima comida o limpiando después de la última.

Empujé la puerta y, efectivamente, allí estaban. Tres Omegas. Ya moviéndose por el espacio con eficiencia practicada. Cortando. Revolviendo. El olor a pan flotaba en el aire.

Todos se congelaron cuando me vieron. Una de ellas casi dejó caer el cuchillo que sostenía.

—Alfa Cian —dijo la chef principal. Era mayor. Con mechones grises atravesando su cabello oscuro. Se limpió las manos en el delantal e hizo una pequeña reverencia—. ¿Necesita algo?

Tragué saliva.

—No. Lo que pasa es que…

No me dejó terminar.

—Oh. Quizás Luna Fia…

—En realidad —la interrumpí educadamente y comencé de nuevo—. Quiero usar la cocina. Solo.

Se miraron entre ellos. Intentaron que parecieran miradas rápidas. Pero incluso esas miradas rápidas hablaban volúmenes.

¿Todos en esta finca creían que no podía cocinar? Maldición.

La chef principal se volvió hacia mí.

—Perdone mi insolencia —su voz era cuidadosa. Medida—. ¿Pero podríamos saber por qué?

—¿Por qué? —repetí.

—No pretendía ofenderlo, Alfa Cian. Esto es solo una sorpresa para la mayoría de nosotros.

—Quiero cocinar algo.

—Podemos hacerlo —dijo inmediatamente—. Es nuestro trabajo y no es molestia en absoluto.

—No —negué con la cabeza—. Tengo que ser yo.

Estudió mi rostro. Fuera lo que fuera lo que vio allí, la hizo asentir.

Se volvió hacia los demás.

—Pausen todo lo que están haciendo y despejen la cocina.

Se movieron al instante. No hubo preguntas adicionales. No hubo vacilación. Todo lo que siguió a continuación fue un movimiento suave y eficiente mientras dejaban sus herramientas y se dirigían hacia la puerta.

La chef principal fue a un gancho en la pared y descolgó un delantal limpio. Era blanco sencillo y simple. Me lo ofreció.

—Todo está etiquetado —dijo—. Y estaré justo afuera si necesita ayuda.

Hizo otra reverencia. Luego se fue. La puerta se cerró detrás de ella y me quedé solo.

Me quedé allí por un momento. Solo respirando. Asimilando el espacio. Era más grande de lo que recordaba. Me gustaba que no fuera un desastre también. Me daba espacio para trabajar. Todo tenía su lugar. Todo estaba organizado. Etiquetado, como ella había dicho.

Me até el delantal alrededor de la cintura, me subí las mangas y saqué mi teléfono y abrí la aplicación de notas.

La receta brillaba en la pantalla. La escritura de Joseph traducida a texto escrito. Frijoles con aceite de palma. Había pedido esto. Lo había exigido, en realidad. Y ahora tenía que hacer algo con ello.

Leí los primeros cuatro ingredientes.

“””

Frijoles caritas. Aceite de palma. Cebollas. Pimientos scotch bonnet.

Miré la cocina. Las filas de estanterías y armarios. Los recipientes etiquetados alineados con precisión militar.

Bien.

Empecé con los frijoles. Los encontré en un frasco grande en el segundo estante. Frijoles caritas. Secos. Duros. La receta decía que había que remojarlos primero. Agarré un tazón. Uno grande. Vertí los frijoles. Repiquetearon contra la cerámica. Fuertes en la cocina silenciosa.

Agua a continuación. Llené el tazón hasta que los frijoles estuvieron cubiertos. Sumergidos. La receta decía toda la noche, pero ya era de mañana. Tendría que arreglármelas con el tiempo que tenía.

Dejé el tazón a un lado y continué.

Aceite de palma. Lo encontré en una botella oscura. La etiqueta estaba desgastada pero legible. Desenrosqué la tapa y el olor me golpeó. Rico. Terroso. Diferente de cualquier aceite que hubiera usado antes. No es que hubiera usado muchos.

Las cebollas eran fáciles. Las encontré en una cesta cerca del mostrador. Grandes y amarillas. Agarré dos. Las puse sobre la mesa. Las miré fijamente.

Había visto gente picar cebollas antes. No podía ser tan difícil.

Encontré un cuchillo. Uno grande. La hoja captó la luz cuando lo saqué del bloque. Coloqué la cebolla en la tabla de cortar. Presioné el cuchillo hacia abajo.

La cebolla rodó. Casi se cae del mostrador. La atrapé. Lo intenté de nuevo. Esta vez la sujeté firmemente con la otra mano. Corté hacia abajo. El cuchillo pasó limpiamente. Dos mitades.

Bien.

Seguí cortando. Cortando las mitades en piezas más pequeñas. La cebolla comenzó a escocerme los ojos. Me hizo llorar. Parpadee con fuerza. Seguí adelante. Las piezas no eran uniformes. Algunas eran más grandes que otras. Algunas eran diminutas. Pero estaban cortadas. Eso era lo que importaba.

Los pimientos eran los siguientes. Scotch bonnets. Pequeños. Naranja-rojo. De apariencia inocente. Tomé uno. Lo hice rodar entre mis dedos.

La receta decía que quitara las semillas. Que los picara finamente. Que tuviera cuidado.

Corté el primero. Las semillas estaban agrupadas en el centro. Pequeñas. Blancas. Las raspé con la punta del cuchillo. Conseguí la mayoría. Luego comencé a picar.

El olor me golpeó antes de darme cuenta de lo que estaba sucediendo. Agudo. Ardiente. Me subió directamente por la nariz y a los pulmones. Tosí. Di un paso atrás. Mis ojos estaban llorando ahora. No por las cebollas esta vez.

Me limpié la cara con la manga. Miré el pimiento. El jugo en la tabla de cortar.

Cuidado. Sí. Eso tenía sentido ahora.

Terminé de picar. Me lavé las manos. Dos veces. Luego miré de nuevo el teléfono.

Los frijoles necesitaban ser enjuagados. Tres veces. La receta era específica sobre eso.

Agarré el tazón. Lo llevé al fregadero. Vertí el agua. Se arremolinó por el desagüe. Los frijoles se quedaron en el tazón. Lo llené de nuevo. Agité el agua. La vertí. Lo llené de nuevo. Agité. Vertí. Una vez más. Tres enjuagues.

Luego necesitaba cocinarlos. La receta decía hervirlos hasta que estuvieran tiernos. Para probarlos presionando uno entre los dedos.

Encontré una olla. Grande. De fondo pesado. Vertí los frijoles. Agregué agua hasta que estuvieron cubiertos. Encendí la estufa. La llama prendió con un suave soplo.

Observé la olla. Esperé. El agua comenzó a moverse. Pequeñas burbujas al principio. Luego más grandes. Un hervor completo. Los frijoles bailaban en el agua turbulenta.

“””

¿Cuánto tiempo? La receta no lo decía. Solo “hasta que estén tiernos”.

Agarré una cuchara. Saqué un frijol. Esperé a que se enfriara. Lo presioné entre mi pulgar e índice.

Todavía duro.

Lo volví a poner. Esperé. La cocina se llenó de vapor. Con el olor a frijoles cocinándose. No era desagradable. Solo terroso. Simple.

Probé otro frijol. Todavía duro.

Seguí esperando. Probando. Los frijoles lentamente se ablandaron. Absorbieron agua. Se hincharon. Cuando presioné el siguiente, cedió. No pastoso. Pero tierno.

Suficientemente bueno.

Los escurrí. Los dejé a un lado. Volví mi atención a la estufa.

El aceite de palma necesitaba ser calentado. La receta decía usar suficiente para cubrir el fondo de la olla. Vertí. Vi cómo se extendía. Puse el fuego a medio.

El aceite comenzó a brillar. A moverse. Añadí las cebollas. Golpearon el aceite caliente con un chisporroteo satisfactorio. Las removí con una cuchara de madera. Las vi volverse translúcidas. Suaves. El olor cambió. Se volvió más dulce. Más rico.

Los pimientos fueron los siguientes. Los añadí con cuidado. El chisporroteo se hizo más fuerte. El olor se intensificó. Ese ardor estaba de vuelta. Pero controlado ahora. Contenido en la olla.

Tomates. La receta pedía tomates triturados. Encontré una lata. Usé el abrelatas montado en la pared. Vertí el contenido en la olla. Rojo. Espeso. El aceite y los tomates se mezclaron. Se convirtieron en algo nuevo. Algo que olía como si realmente pudiera ser comida.

Condimentos. Sal. Pimienta. La receta enumeraba otros también. Tomillo. Hojas de laurel. Un cubito de caldo. Los encontré todos. Los añadí uno por uno. Removí. El olor estaba aumentando ahora. En capas. Volviéndose complejo.

Los frijoles fueron los últimos. Los vertí en la salsa. Removí suavemente. El rojo cubrió los frijoles. Los transformó de pálidos a oscuros. La receta decía dejarlos hervir a fuego lento. Dejar que los sabores se casaran.

Bajé el fuego. Cubrí la olla. Esperé.

La cocina era un desastre. Tablas de cortar cubiertas de restos de cebolla y pimiento. Tazones en el fregadero. El mostrador salpicado de aceite y tomate. Lo limpiaría. Eventualmente. Pero en ese momento solo me quedé allí. Observando la olla. Escuchando el suave burbujeo de la cocción.

Había cocinado algo. Realmente cocinado. Desde cero. Siguiendo una receta escrita por un hombre que le había fallado a su hija en todas las formas importantes. Pero esta receta. Esta única cosa. Era algo que Fia quería. Algo que la conectaba con su madre.

La olla burbujeaba. El olor llenaba la cocina. Rico. Complejo. Nada parecido a los simples ingredientes con los que había comenzado.

Levanté la tapa. Miré dentro. Los frijoles descansaban en una espesa salsa roja. El vapor se elevó hacia mi cara. Agarré una cuchara. Probé un poco.

Estaba bueno. Mejor de lo que esperaba. Quizás no perfecto. Pero bueno.

Sonreí. No pude evitarlo.

En unas horas, Fia despertaría. Y cuando lo hiciera, tendría esto esperándola. La receta de su madre. Hecha por mí. Hecha con mis propias manos porque había escuchado cuando ella hablaba. Porque había prestado atención a lo que le importaba.

Solo era comida. Solo frijoles y aceite y pimientos. Pero también era más que eso.

Era una promesa. Una tangible. Que las cosas eran diferentes ahora. Que yo era diferente. Que lo haría mejor.

Removí la olla una vez más. Luego apagué el fuego y la dejé reposar.

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