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Para Arruinar a una Omega - Capítulo 183

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Capítulo 183: Más suave, más duro, en medio

CIAN

La cocina a las seis de la mañana nunca olía como lo hacía durante el día. El pan ya había salido de los hornos. Ese aroma cálido y suave se había desvanecido. Lo que tomó su lugar fue el café. Fuerte. Amargo. Atravesaba todo y se asentaba pesadamente en el fondo de mi garganta.

Me quedé en la entrada con la olla en mis manos y esperé.

La chef principal me notó casi de inmediato. Su mirada bajó directamente hacia lo que sostenía.

—Alfa Cian —dijo, dejando a un lado el tazón con el que había estado trabajando—. ¿Terminaste?

—Necesito ayuda para servirlo.

Eso me ganó una pequeña sonrisa. Nada exagerado. Solo comprensión. —Por supuesto.

Se limpió las manos en el delantal y cruzó la habitación. Tomó la olla de mí con cuidado, como si importara. Como si entendiera que así era. Levantó la tapa y el vapor se elevó entre nosotros. Se inclinó sin pensar y lo inhaló.

—Esto es único —dijo después de un momento—. No lo reconozco como uno de los favoritos de la Gran Luna.

—No es para mi madre.

Levantó las cejas. Me miró adecuadamente entonces. Volvió a mirar la olla. Observé cómo la comprensión se asentaba en su rostro.

—Para tu pareja.

—Sí.

Su sonrisa se ensanchó. Genuina. Cálida. —Estoy segura de que estará conmovida.

Esperaba que lo estuviera. Había estado en esto durante horas. Mis manos aún olían a pimientos sin importar cuántas veces las frotara. Mis ojos estaban irritados por las cebollas y la falta de sueño. Nada de eso importaba si Fia sonreía.

—¿Deberíamos llevarlo a su habitación? —preguntó la chef.

—Yo lo llevaré.

Asintió y alcanzó una bandeja. Cerámica blanca. Pequeñas asas a cada lado. Sirvió los frijoles en un tazón apropiado para servir, colocó la tapa encima y arregló todo pulcramente. Cuchara. Servilleta de tela. Un pequeño vaso de agua.

—Listo —dijo, ofreciéndomela.

La bandeja se sentía más pesada de lo que debería. Tal vez mis brazos estaban cansados. Tal vez mis nervios estaban peor. De cualquier manera, la tenía.

—Gracias.

—Buena suerte, Alfa.

Subí las escaleras lentamente. Cada paso hacía que los frijoles se movieran lo suficiente para recordarme que estaban allí. El olor me seguía, rico y terroso, familiar de una manera que hacía que mi pecho se apretara.

Su puerta estaba cerrada cuando llegué. Golpeé tres veces.

—Adelante —llamó.

Empujé la puerta con el hombro.

Fia estaba medio recostada contra la cama, con el cabello suelto sobre sus hombros, vistiendo un camisón de algodón azul oscuro. Simple. Suave. Me miró y sonrió, ya moviéndose para sentarse más erguida.

Crucé la habitación y coloqué la bandeja en la cómoda. Luego volví a ella y apoyé mi mano sobre su cabeza. Suave. Con cuidado.

—¿Cómo estás?

Su sonrisa se ensanchó. —Estoy más que bien.

Sus ojos se desviaron más allá de mí hacia la bandeja. Inclinó ligeramente la cabeza.

—¿Qué es eso? ¿Trajiste comida? —Inhaló lentamente—. Huele familiar.

—Porque lo es.

—¿En serio?

Volví por la bandeja y la llevé a la pequeña mesa junto a la ventana. La coloqué donde ella pudiera alcanzarla sin esforzarse. Ella sacó las piernas de debajo de las sábanas, con los pies descalzos tocando el suelo. Me miró, luego al tazón cubierto. La esperanza se deslizó en su expresión como si tuviera miedo de confiar en ella.

Levanté la tapa.

Sus ojos se abrieron de par en par. Su boca se entreabrió. Miró el tazón, luego a mí, y luego de vuelta.

—Frijoles —susurró.

—Sí. Quizás amenacé a tu padre con una guerra si no me daba la receta.

Ella se rió suavemente.

—Puede que no sepa igual —comencé, ya preparándome—, pero debes saber que nunca he sido…

Me abrazó.

Fuerte. Repentino. Sus brazos rodearon mi cintura y me dejaron sin palabras. Presionó su rostro contra mi pecho y sus hombros temblaron.

Estaba llorando.

—Gracias —dijo, con voz amortiguada—. Muchísimas gracias.

La abracé. Solo la abracé.

—Esto se siente bien.

Se rió de nuevo, húmeda y quebrada, luego se apartó y se secó los ojos.

Tomé la cuchara y se la ofrecí.

—Juzga mi cocina.

Sus dedos rozaron los míos mientras la tomaba. Sumergió la cuchara en el tazón y la llevó a su boca. La observé masticar. Observé su rostro.

Era sutil. Fácil de perder si no lo estabas buscando. La forma en que su sonrisa no llegaba del todo a sus ojos. La forma en que tragaba demasiado rápido.

—Hmmm —dijo.

—¿Te gusta?

—Sí.

El vínculo cambió entre nosotros. No sutilmente. No gradualmente. Simplemente se quedó en silencio. Ella lo cerró, lo selló completamente, y la ausencia me golpeó de inmediato. Se sentía como una puerta cerrándose de golpe en algún lugar profundo de mi pecho, el eco lo suficientemente agudo como para hacerme inhalar.

—Diosa —dije, frotándome la cara con una mano—. Cerrar el vínculo de pareja no ayuda para nada a tu caso.

Ella se rió. Una risa real esta vez, no del tipo cuidadoso.

—Te juro que está bueno.

—Entonces deja de protegerte.

—Es perezoso buscar respuestas en el vínculo cuando puedes simplemente creerme.

Crucé los brazos y me apoyé contra la mesa.

—Sé honesta. No voy a mejorar.

Se mordió el labio y miró el tazón. El vapor se había diluido ahora, elevándose en perezosos rizos. Cuando me miró de nuevo, había disculpa escrita claramente en sus ojos.

—No está mal —dijo, eligiendo sus palabras—. Pero tampoco es lo mejor. —Dudó, luego añadió:

— Sin embargo, parece un gran primer intento.

Dejé escapar un lento suspiro. Eso era algo.

—El problema es que los frijoles no están tan suaves. —Tomó otra cucharada y la extendió hacia mí—. Aquí. Prueba.

Me incliné hacia adelante y dejé que me alimentara. Los frijoles golpearon mi lengua y entendí inmediatamente. Demasiado firmes. Con demasiada mordida. Deberían haberse derretido más, haberse vuelto cremosos en lugar de mantener su forma tan obstinadamente.

—Oh —dije—. Sí. Estoy de acuerdo.

Retiró la cuchara, entrecerrando los ojos. —Ni siquiera lo probaste.

—No quería ser el primero en hacerlo.

Negó con la cabeza, pero estaba sonriendo. —¿Sabes qué? Esto puede arreglarse. Vamos a la cocina.

—¿Ahora?

—Ahora mismo.

Fuimos juntos. Bajamos las escaleras, con el tazón cuidadosamente acunado entre nosotros como si fuera algo frágil. Ella lo llevaba con ambas manos, firme y reverente. Cuando entramos en la cocina, todos los Omegas dentro se volvieron a la vez. La sorpresa destelló en sus rostros antes de que la ocultaran.

—Alfa. Luna —dijo la chef principal, inclinándose—. ¿Hay algún problema?

—Los frijoles necesitan más cocción —dije—. Estamos aquí para arreglarlos.

—Oh. —Miró a los demás—. Podemos despejar.

—No —dijo Fia rápidamente—. Por favor, sigan trabajando. No molestaremos.

Dudaron, luego volvieron a lo que estaban haciendo, aunque capté más de una mirada curiosa lanzada en nuestra dirección. No podía culparlos. Probablemente no era todos los días que veían a su Alfa rondando inútilmente en la cocina mientras su pareja tomaba el control.

Fia encontró una olla y vertió los frijoles, añadiendo un poco de agua antes de encender el fuego. Sus movimientos eran fáciles, practicados. Revolvía sin pensar, probaba los frijoles entre sus dedos, asentía para sí misma. Esto no era nuevo para ella. Esto era memoria. Músculo e instinto y algo más profundo.

Me paré detrás de ella y observé. La forma en que se movía, la forma en que tarareaba suavemente sin darse cuenta. Sus hombros se habían relajado. Se veía… feliz.

Fue entonces cuando noté las lágrimas.

Se acumulaban silenciosamente en las esquinas de sus ojos y resbalaban por sus mejillas. No se las limpió de inmediato. Simplemente las dejó caer en el vapor.

—¿Estás bien?

Se sobresaltó, llevándose la mano a la cara y limpiándose rápidamente. —Sí. —Su voz era espesa—. Esto solo me recordó a mi mamá.

La culpa se retorció aguda en mi pecho. —Quería que esto fuera un buen recuerdo.

Ella se rió suavemente, acuosa y frágil. —Pero lo es. —Se volvió hacia mí entonces, con los ojos rojos pero brillantes—. Esto fue muy amable. Nunca lo olvidaré, Cian.

La forma en que dijo mi nombre me hizo algo. Suave. Cuidadosa. Como si lo sostuviera gentilmente en su boca. Mi pecho se tensó.

Me acerqué hasta que estuve justo detrás de ella, lo suficientemente cerca para sentir su calor. —Tu madre estaría orgullosa de ti.

—Espero que sí. —Revolvió de nuevo—. Le encantaba cocinar. Decía que era su forma de mostrar amor. A través de la comida. A través de alimentar a la gente. —Hizo una pausa—. Creo que le habría gustado que intentaras hacer esto por mí.

—¿Aunque haya fallado?

—No fallaste. —Se apoyó contra mí, lo suficiente para dejarme sentir su peso—. Lo intentaste. Eso importa.

Los frijoles se estaban ablandando ahora. Podía verlo. Se rompían más fácilmente bajo la cuchara, la salsa espesándose, adhiriéndose mejor.

—Ahí —dijo finalmente—. Eso está mejor.

Apagó el fuego y me miró. Estábamos más cerca de lo que había pensado. Lo suficientemente cerca como para que pudiera ver las motas doradas en sus ojos, las lágrimas aún atrapadas en sus pestañas.

—Gracias —susurró.

—Ya dijiste eso.

—Lo sé. —Colocó su mano sobre mi pecho, justo sobre mi corazón—. Pero lo digo en serio. Esto significó todo.

Cubrí su mano con la mía y la mantuve allí. —Tú significas todo.

Las palabras se escaparon antes de que pudiera detenerlas, antes de que pudiera dudar de mí mismo. No intenté retirarlas. Ya eran verdad.

Su respiración se detuvo. Examinó mi rostro, luego sonrió. El tipo de sonrisa que llegaba a sus ojos y hacía que algo cálido se desplegara en mi pecho.

—Deberíamos comer mientras está caliente —dijo.

—Guía el camino.

Llevamos los frijoles de vuelta arriba. De vuelta a su habitación. Ella se sentó en la cama mientras yo acercaba la mesa. Compartimos el tazón, intercambiando la cuchara. Tenía razón. Estaban mejor ahora. Más suaves. Con un sabor más profundo.

—Mi mamá habría añadido más pimienta —dijo entre bocados—. Le gustaba picante.

—Lo recordaré.

—¿Para la próxima vez? —Levantó las cejas.

—¿Crees que este es mi último intento de cocinar?

Ella se rió. —Creo que la cocina podría necesitar una advertencia.

—Solo activé una alarma de humo.

—¿Qué?

—Estoy bromeando. —Mayormente.

Negó con la cabeza y tomó otro bocado. —Esto realmente está bueno. Gracias.

—Deja de agradecerme.

—Nunca.

Terminamos el tazón juntos mientras la luz de la mañana se colaba por la ventana, volviendo todo dorado y cálido. Cuando estuvo vacío, ella dejó la cuchara a un lado y me miró como si estuviera viendo algo nuevo.

—¿Qué? —pregunté.

—Nada. —Sonrió—. Solo pensando.

—¿En?

—En lo afortunada que soy.

Extendí la mano y coloqué un mechón de cabello detrás de su oreja, con mi mano permaneciendo en su mejilla. —Yo soy el afortunado.

Lo decía en serio. Cada palabra.

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