Para Arruinar a una Omega - Capítulo 22

22: Para Darle Paz 22: Para Darle Paz CIAN
Me levanté de la cama exactamente a las seis de la tarde.

El sanador había dicho que podía moverme, que quedarme quieto solo haría que el veneno permaneciera más tiempo en mis músculos.

No discutí.

Yacer allí pensando en Fia en las mazmorras no iba a ayudar a nadie.

La ducha estaba lo suficientemente caliente como para picar.

Me quedé bajo el chorro y vi cómo el agua perfumada con hierbas corría rosada antes de aclararse.

Mis vendajes se habían quitado esa tarde, y las marcas de quemaduras de la Luna de Luto debajo ya estaban desvaneciéndose.

Maren había dicho que sanaba rápido.

Me sequé y me vestí con cuidado.

Mis manos aún no estaban del todo firmes, pero yo era el Alfa.

No podía parecer débil.

Me peiné el cabello, me revisé en el espejo y le dije a la cosa débil dentro de mí que se callara y volviera a su jaula.

Me dirigí hacia el ala de Madre a las seis y cuarenta y cinco.

El pasillo estaba vacío.

Demasiado vacío.

La omega que normalmente vigilaba debería haber estado allí, debería haberme visto llegar.

Mi mandíbula se tensó mientras me paraba fuera de la puerta.

Golpeé con el pie contra el mármol.

El sonido resonó por el corredor de piedra en golpes agudos y regulares.

Seis cuarenta y ocho.

Seis cuarenta y nueve.

La omega apareció a las seis cincuenta y tres, con todo su cuerpo temblando mientras empujaba el carrito de la cena.

Había estado corriendo.

Su cabello se salía de su lazo, y había un brillo delgado de sudor en su frente.

En el momento en que me vio, realmente se estremeció.

Como si mi presencia fuera algo doloroso.

Cayó de rodillas antes de que el carrito pudiera siquiera detenerse.

Su cuerpo se dobló casi por la mitad, su frente casi tocando el suelo.

—Pido disculpas —susurró—.

Pido disculpas, pido disculpas.

—Te dije que estuvieras aquí siempre antes que yo —las palabras salieron planas.

Frías.

La forma en que había aprendido a hablar a las personas que fallaban—.

Seis cincuenta y cinco.

Cada vez.

Has tenido una semana para aprender esto.

—Lo sé, lo sé, lo siento, Alfa.

—Estaba llorando ahora, las lágrimas recorriendo su rostro.

Todo su cuerpo temblaba con ello—.

No volverá a ocurrir.

—Primera falta —dije—.

No habrá una segunda falta.

Debes saber lo que le pasó a la anterior.

No esperé a que respondiera.

Tomé el mango del carrito y lo empujé yo mismo hacia la puerta.

Golpeé.

Un sonido suave, cuidadoso.

Respetuoso.

—Madre, soy yo.

Abrí la puerta y entré.

Su habitación estaba exactamente como ella la prefería.

Todo era antiguo.

Las paredes habían sido hechas para parecer desgastadas y antiguas.

Los muebles eran de madera oscura y pesada, el tipo que probablemente había sido tallado antes de que la manada tuviera siquiera un nombre.

Las cortinas estaban cerradas contra la luz de la tarde.

No había bombillas eléctricas aquí arriba.

Solo luz de velas, que Madre decía que no lastimaba sus ojos como lo hacían las luces intensas.

La cámara estaba en la esquina, esperando.

El olor me golpeó primero.

Hierbas.

Siempre hierbas.

Menta y algo más fuerte que nunca podía identificar exactamente.

Thorne las traía en lotes y Madre decía que le ayudaban con el dolor.

No estaba seguro de creerle, pero había dejado de discutir sobre eso años atrás.

Ella estaba sonriendo incluso antes de que me diera la vuelta.

Madre estaba en la cámara criogénica, suspendida en la niebla verde que impedía que la putrefacción se extendiera.

La escarcha se aferraba al vidrio en delicados patrones.

Dentro, estaba acurrucada de una manera que debía ser incómoda, pero había aprendido a dormir así.

Había aprendido a hacer muchas cosas.

Muchas cosas imposibles.

Le devolví la sonrisa, aunque mi pecho intentaba abrirse.

La putrefacción estaba peor que la semana pasada.

La negrura se había extendido por el costado de su cuello.

Su piel en esos lugares parecía madera carbonizada, toda oscura y agrietada.

La infección roja florecía debajo como flores que no quería ver.

Su brazo izquierdo estaba envuelto, y podía ver la filtración de algo que no estaba bien empapando los vendajes.

El hongo dentro de ella la estaba comiendo desde adentro hacia afuera.

La Doctora Maren lo llamaba la putrefacción.

Los sanadores lo llamaban una maldición.

Madre simplemente lo llamaba una fase de su vida.

Me puse el guante y la máscara.

Me había vuelto bueno en esto.

Incluso rápido y eficiente.

Abrí la cámara y sentí el aire frío salir hacia mí.

Madre se había quedado quieta, como siempre hacía cuando la abría.

Esperando a que la tocara.

—¿Tienes hambre, Madre?

—Te he dicho varias veces que deberíamos hacer lo que la Doctora Maren sugirió —su voz era delgada pero firme.

Siempre mantenía esa firmeza para mí—.

Solo dame un alimentador.

Nadie debería infectarse.

Cian, ambos conocemos los riesgos.

—No voy a permitir que renuncies al único contacto con la familia que te queda.

—Lo dije de una manera que me apretaba la garganta—.

Necesito esto.

Y tú necesitas esto.

Abrí el carrito y clasifiqué los platos.

La omega había preparado alimentos suaves, cosas que no requerían mucha masticación.

Caldo y verduras que habían sido cocinadas hasta estar casi líquidas.

Pan empapado en leche.

Todo estaba caliente.

Había cronometrado el paseo perfectamente.

Ayudé a Madre a salir de la cámara, mis manos enguantadas cuidadosamente contra sus hombros.

Ahora estaba tan ligera.

Como si pudiera volar si yo no la sujetara.

La acomodé en la cama y la apoyé con almohadas para que estuviera sentada erguida.

—¿Y tu novia?

—preguntó.

Sus ojos seguían agudos incluso cuando el resto de ella estaba fallando.

—La boda la agotó —mentí con suavidad—.

Te verá mañana.

Necesitaba descansar.

Madre sonrió.

Vi el esfuerzo que le costó, la forma en que el movimiento la hizo estremecerse.

Pero sonrió de todos modos.

—Tú también pareces cansado —dijo.

Extendió su mano hacia mi cara, y luego se detuvo.

Dejó caer la mano de nuevo en su regazo—.

No debería tocarte sin el guante.

Tomé su mano de todos modos.

Su piel estaba fresca pero no el terrible frío de la cámara.

Era solo fresca como podía ser la mano de una madre.

—Me desinfectaré de todos modos —dije.

Ella sostuvo mi mano.

Su agarre era débil, pero estaba ahí.

Podía sentirla intentando apretar más fuerte, podía sentir su contención.

La forma en que tenía que reprimir cada instinto de acercarme.

Tomé la cuchara y comencé a alimentarla.

El caldo aún estaba tibio.

Ella tragaba lenta, cuidadosamente.

También había mejorado en esto.

Aprendiendo cómo cambiaba su cuerpo.

Aprendiendo lo que podía y no podía hacer ahora.

—No puedo esperar para verla —dijo Madre entre cucharadas—.

Tu novia.

¿Cómo es?

—Es fuerte —dije, y lo decía en serio.

Fia me había luchado con todo lo que tenía.

Casi había muerto antes que dejarme tener la satisfacción de matarla.

Me había salvado la vida cuando podría haberme dejado arder—.

La amarás.

—No tengo que hacerlo —dijo Madre, y había algo en su voz que me hizo mirarla—.

Siempre que tú la ames.

Sentí que la cuchara casi se deslizaba en mi mano.

Me recuperé, la volví a llevar a su boca y sonreí.

Lo hice parecer fácil.

—Lo hago —dije—.

¿Por qué otra razón me habría casado?

Madre se rio.

Era un sonido suave, apenas más que un suspiro, pero era real.

—Eso es cierto.

Hice todo lo que pude, pero nunca me escuchabas.

Estuvo callada por un momento, tragando otra cucharada.

Luego me miró y dijo algo que no esperaba.

—Cuando me dijiste que habías encontrado una mujer que amabas, estaba segura de que solo cedías porque estabas convencido de que pronto moriría.

Mi agarre en la cuchara casi falló.

El metal casi se deslizó de mi mano y cayó en el caldo.

Me hice reír.

Lo forcé como si fuera la cosa más loca que hubiera escuchado jamás.

—Eso es absurdo —dije.

Pero no lo era.

Maren y Thorne me habían dado el informe en privado.

Un año.

Quizás un poco más si las hierbas funcionaban mejor de lo que esperaban.

Pero un año era con lo que había estado trabajando cuando tomé esta decisión.

Cuando decidí que Madre necesitaba verme establecido.

Necesitaba creer que había encontrado a alguien.

Que no estaría solo después de que ella se fuera.

Había pensado que una novia la consolaría.

Le daría algo a lo que aferrarse en sus últimos meses.

Alguien en quien creer, incluso si era una mentira que estaba construyendo solo para su beneficio.

Le di otra cucharada.

Cerró los ojos mientras tragaba, como si estuviera tratando de saborearla.

Como si el suave caldo fuera algo precioso.

—Me conoces demasiado bien —dije en voz baja.

—Soy tu madre —respondió—.

Es mi trabajo conocerte demasiado bien.

Seguí alimentándola.

La cuchara subía y bajaba en un ritmo que había aprendido.

Ella comía lenta, deliberadamente, tomándose su tiempo con cada bocado.

No la apresuraba.

Nunca la apresuraba.

Cuando el tazón estaba medio vacío, agitó su mano.

Dijo que estaba llena.

Dejé el tazón a un lado y simplemente me senté con ella, mi mano enguantada todavía sosteniendo la suya.

La luz de las velas parpadeaba sobre su rostro, y traté de no mirar las manchas oscuras de la putrefacción extendiéndose bajo su piel.

Traté de no contar cuánto peor se veía que la semana pasada.

—Háblame de ella —dijo Madre—.

Tu novia.

¿Cómo es?

¿Qué tipo de persona crees que es?

Le conté historias.

Pequeñas cosas.

Nada cierto, en su mayoría.

Pero cosas que quería que fueran ciertas.

Inventé amabilidad y gracia.

Inventé una mujer que me miraba como imaginaba que alguien debería mirar a una persona con la que iba a pasar su vida.

Madre escuchaba con los ojos cerrados, sonriendo con esa pequeña sonrisa satisfecha.

Y yo me sentaba allí en la luz de las velas de esa antigua habitación, sosteniendo su mano fresca con mi mano enguantada, mintiendo como si mi vida dependiera de ello.

Porque así era.

Su vida dependía de ello.

Y le mentiría a la diosa misma si eso significaba darle paz.

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