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Para Arruinar a una Omega - Capítulo 227

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Capítulo 227: Aldric dice

ALDRIC

La finca respiraba diferente cuando estaba vacía.

Les había dado la tarde y la noche libre a los Omegas. Incluso envié a los centinelas a patrullar el perímetro exterior. Los guardias podían quedarse en las puertas por lo que a mí respectaba. Quería la casa para mí solo. Quería el silencio que viene con la soledad.

Sin pasos en pasillos distantes.

Sin conversaciones murmuradas filtrándose a través de las paredes.

Aquí y ahora, tenía que ser solo yo y el vasto vacío de la finca.

La ausencia de Elara lo mejoraba. La niña había sido un constante zumbido de necesidad y preguntas. Papi esto, Papi aquello. La amaba como se ama a una posesión preciada, pero su presencia exigía energía que no siempre quería gastar. Con ella fuera, la casa se asentaba en algo pacífico.

Algo verdaderamente mío.

Me moví por la cocina con facilidad practicada. Cocinar siempre había sido meditativo para mí. La precisión. El control. Cada ingrediente medido, cada temperatura monitoreada, cada paso ejecutado exactamente como se pretendía. No había lugar para el caos en un plato bien hecho. Sin espacio para errores o debilidades.

Había decidido hacer boeuf bourguignon. No la versión simplificada que la mayoría intenta. La auténtica. El tipo que lleva horas y exige atención en cada etapa.

A él le encantaba y considerando lo enfadado que iba a estar cuando yo apareciera, necesitaba hacer un esfuerzo.

La carne ya había sido sellada, cada cubo caramelizado para desarrollar esa costra profunda, casi dulce que se disolvería en la salsa después. Había desglasado la sartén con coñac, viendo cómo el alcohol se encendía en un breve destello de llama azul antes de convertirse en algo más rico. El vino se había añadido después. Un Borgoña apropiado, no algún sustituto barato. El líquido burbujeaba y se reducía, concentrando sabores hasta que el olor por sí solo podía hacer agua la boca.

Las cebollas perla estaban en una sartén separada, glaseadas con mantequilla y azúcar hasta que se volvieron doradas y tiernas. Había pelado cada una a mano. Las había sumergido en agua hirviendo durante treinta segundos y luego las había enfriado en hielo. Las pieles se habían desprendido como seda. La mayoría de la gente usa congeladas. La mayoría de la gente es perezosa.

Los champiñones habían sido limpiados con un paño húmedo, nunca lavados. El agua arruina los champiñones, los vuelve blandos e insípidos. Los había cortado en cuartos y salteado en mantequilla hasta que liberaron su humedad y luego la reabsorbieron, concentrando todo lo que tenían para ofrecer.

La carne había estado braseando durante tres horas. A fuego lento en el horno, tapada, el líquido apenas burbujeando. La revisaba periódicamente, volteando los trozos, espumando la grasa de la superficie. La salsa se había espesado hasta convertirse en algo brillante y oscuro. Lo suficientemente rica para cubrir el reverso de una cuchara.

Agregué las cebollas y los champiñones en los últimos treinta minutos. Dejé que se calentaran y se casaran con la salsa. Añadí un bouquet garni que había atado yo mismo: tomillo fresco, perejil, hoja de laurel. Los aromas llenaron la cocina con algo que olía a confort, aunque no estaba seguro de haber sentido realmente esa emoción alguna vez.

Cuando lo saqué del horno, la carne estaba tan tierna que se deshacía con el tenedor. Se desmoronaba a la mínima presión. La salsa se adhería a todo, espesa y lujosa. Lo emplaté con cuidado. Dispuse las verduras alrededor de la carne. Me aseguré de que la presentación fuera limpia. Profesional.

Serví un vaso de agua y luego llené otro vaso con zumo de naranja recién exprimido antes de colocar ambos en la bandeja junto al plato.

Entonces tomé un bocado.

Estaba jodidamente divino.

La carne se disolvía en mi lengua. La salsa estaba perfectamente equilibrada: rica pero no pesada, compleja pero no confusa. El vino se había reducido justo lo suficiente para perder sus bordes ásperos mientras mantenía su profundidad. Las cebollas eran dulces. Los champiñones terrosos. Todo funcionaba junto como debía. Como lo había diseñado para que fuera.

Me permití un momento de satisfacción. La mayoría de la gente no podía cocinar así. La mayoría no tenía la paciencia o la precisión o la comprensión de cómo los sabores se construyen uno sobre otro. Pero yo no era como la mayoría. Nunca había sido como la mayoría.

Mi teléfono vibró en la encimera.

Dejé el tenedor y lo cogí. El nombre de Pauline apareció en la pantalla.

Justo a tiempo.

Contesté.

—Supongo que tuviste éxito.

Su voz sonó tensa y cortante.

—¿Acaso tenía elección?

—Vamos —me apoyé en la encimera, observando el vapor que se elevaba del plato—. Era tu nieta. ¿Realmente querías que muriera?

El silencio se extendió entre nosotros. Podía imaginar su cara: crispada de ira, marcada por el resentimiento. Me odiaba. El sentimiento era totalmente mutuo.

—¿Qué quieres incluso con la chica? —preguntó finalmente.

Sonreí aunque ella no pudiera verlo.

—El enemigo de mi enemigo es mi amigo.

—Eso es críptico.

—Odio a muerte a su media hermana, que resulta ser la novia de mi sobrino —las palabras salieron suaves, casi conversacionales—. Si tengo que mantener sus espinas para quitármela de encima, ¿por qué no aprovechar la oportunidad?

Pauline no dijo nada.

—También necesito saber más sobre Fia —continué—. Puede que tu nieta Hazel no sepa mucho. Pero pronto sabrá.

Siguió otra pausa. Luego la voz de Pauline surgió lentamente:

—La chica, Fia…

—¿Sí? —me enderecé ligeramente—. ¿Qué pasa con ella?

—Olvídalo —su voz se volvió plana—. Siempre parezco olvidar que no eres mi aliado cuando hablamos.

—No soy tu enemigo —mantuve mi tono agradable y razonable—. Solo tuve que amenazarte para que te alinearas.

—¿Cuánto tiempo lo mantendrás sobre mi cuello?

—Hasta que ya no pueda usarlo.

Ella tomó aire bruscamente.

—La chica me recuerda a alguien de mi pasado. También la odio. Eso es todo.

La línea entonces inmediatamente quedó muerta. Eso no era todo. Pero lo dejaría pasar por ahora.

Volví a dejar el teléfono en la encimera. Los rencores de Pauline eran su propio problema. Yo tenía lo que necesitaba de ella. Todo lo demás era solo ruido.

Tomé la bandeja y me dirigí hacia la puerta.

La finca era lo suficientemente grande como para que la mayoría de la gente nunca explorara toda. Habitaciones superficiales para invitados y vida diaria. Pisos superiores para los aposentos privados. Pero debajo de todo, tallados en la tierra misma, había espacios que la mayoría de la gente no sabía que existían.

Tomé las escaleras hacia abajo. Más allá de la planta principal. Más allá de la bodega donde guardábamos vino y almacenamiento. Más allá de los antiguos cuartos de servicio que no se habían usado en décadas. Abajo y abajo hasta que la temperatura bajó y el aire se volvió viciado.

Las luces parpadeaban aquí debido al cableado que no había sido actualizado en años. Era la única imperfección en estas paredes que yo permitía.

Las bombillas zumbaban, se atenuaban y brillaban en patrones irregulares. Le daban a todo una cualidad enfermiza e incierta. Como si el propio sótano estuviera respirando.

No me importaba. Mantenía a la gente alejada.

El pasillo se extendía ante mí, paredes de concreto pintadas de blanco institucional que se habían amarilleado con la edad. Mis pasos hacían eco. La bandeja no temblaba en mis manos. Tenía un equilibrio perfecto… un control perfecto.

Me detuve ante una puerta al final. Estaba hecha de acero pesado y no había ventana ni decoración a la vista. Todo lo que había presente era una cerradura que requería una llave que llevaba en una cadena alrededor del cuello, escondida bajo mi camisa.

Equilibré la bandeja en una mano y saqué la llave. La cerradura giró suavemente debido a lo bien engrasada que estaba. Esta habitación era la única que mantenía con la misma precisión que usaba para mantener todo lo demás.

La puerta se abrió hacia dentro y entré, cerrándola detrás de mí con un clic decisivo.

La habitación interior no se parecía en nada al pasillo. Tenía luces brillantes en el techo, paredes blancas que realmente eran blancas porque las limpiaba regularmente yo mismo. El suelo estaba igualmente impecable y estéril.

Y en el centro de la habitación había una jaula.

Lo suficientemente grande para estar de pie. Pero no lo suficientemente grande para ser cómoda. Los barrotes eran de acero grueso, espaciados lo suficientemente cerca como para que nada más grande que una mano pudiera pasar entre ellos.

Dentro de la jaula había un hombre.

Se abalanzó hacia adelante en el momento en que me vio. Sus manos agarraron los barrotes y su cara se apretó entre ellos. Tenía ojos salvajes y una barba descuidada que había crecido larga y desgreñada. Su pelo colgaba en hebras grasientas alrededor de su cara.

—¡Monstruo de mierda! —Su voz se quebró. Ronca por el desuso y probablemente la sed—. ¡¿Cuatro días sin comida ni agua?!

Me acerqué, mis pasos medidos y tranquilos. La bandeja no vacilaba.

—Me disculpo, hermano mayor —dejé que las palabras flotaran en el aire por un momento—. Estuve ocupado.

La cara de Gabriel se torció. Rabia, desesperación y algo que podría haber sido desesperanza luchaban por el dominio en su expresión. Se veía terrible. Olía aún peor.

—Pero hice tu favorito —añadí, deslizando la bandeja por el suelo hacia la jaula.

Se detuvo justo a su alcance. El boeuf bourguignon estaba allí, todavía humeante ligeramente. Los vasos de agua y zumo de naranja junto a él. Todo perfecto. Todo exactamente como debía ser.

Gabriel miró fijamente la comida. Luego a mí. Sus manos temblaban.

—Come, Gabriel. —Sonreí. La misma sonrisa que usaba en cenas sociales y reuniones de negocios y reuniones familiares. Agradable, no amenazante y completamente hueca.

No se movió hacia la comida. Todavía no. Simplemente seguía mirándome con esos ojos salvajes y rotos.

Me preguntaba si recordaba lo que se sentía ser el que tenía el poder. Ser el hermano mayor, el heredero, aquel a quien todos respetaban y temían. ¿Todavía soñaba con eso? ¿Esos recuerdos lo torturaban más que el hambre?

Esperaba que sí.

—Realmente es tu favorito —dije, volviéndome hacia la puerta—. Deberías comer antes de que se enfríe. Ya sabes cómo se congelan las salsas a base de mantequilla.

Mi mano estaba en el pomo de la puerta cuando finalmente volvió a hablar.

—No puedes mantenerme aquí abajo para siempre.

Hice una pausa y miré por encima de mi hombro hacia él, arrodillado en su jaula, con las costillas visibles a través de su camisa, la barba enmarañada con quién sabe qué.

—¿No puedo?

La pregunta quedó flotando en el aire, retórica y pesada. Ambos conocíamos la respuesta.

Lo dejé allí en su prístina habitación blanca con su comida gourmet y su desesperación. La cerradura hizo clic en su lugar detrás de mí. El sonido resonó por el pasillo vacío, tragado por la oscuridad y las luces parpadeantes.

El camino de regreso se sentía más ligero de alguna manera. Más fácil. Había algo profundamente satisfactorio en tener control completo sobre la existencia de alguien. En ser el dios del pequeño y terrible mundo de alguien.

Silbé mientras subía las escaleras, alguna melodía medio recordada de la infancia. El sonido rebotaba en las paredes de concreto y me seguía hacia la luz.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com

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