Para Arruinar a una Omega - Capítulo 268

Capítulo 268: Cómo han caído los poderosos 1

HAZEL

El sueño nunca llegó.

Yacía en mi cama, con la vista fija en el techo, observando cómo se movían las sombras mientras las horas se arrastraban. Todavía me ardía la mejilla donde Madre me había abofeteado. Me palpitaban las manos bajo los vendajes. Pero esos dolores no eran nada comparados con la rabia que se enroscaba en mi pecho como un ser vivo.

Una prisionera. En mi propia habitación. En la casa de mi propia manada.

Lo absurdo de la situación debería haberme hecho reír, pero no le encontraba la gracia. No cuando cada aliento se sentía como tragar cristales. No cuando el rostro de Baruch no dejaba de aparecer en mi mente: su sonrisa, su tacto, la forma en que me había mirado como si yo fuera algo precioso justo antes de destruirlo todo.

Me giré sobre un costado y luego de nuevo sobre la espalda. El colchón se sentía extraño. Todo se sentía extraño.

Hacia las tres de la mañana, desistí por completo de dormir.

Me levanté y caminé hacia la puerta, probando el pomo aunque sabía que estaba cerrado con llave. No se movió. Claro que no. Madre se había asegurado de ello.

Apoyé la frente en la madera, cerrando los ojos. Se suponía que esto no debía pasar. Nada de esto debía pasar. Se suponía que yo era la Luna. Se suponía que debía tener poder, respeto, infundir temor. Ahora no tenía nada. Ni siquiera la dignidad de la libertad en mi propia casa.

Las paredes parecían encogerse a mi alrededor. Mi habitación, que siempre me había parecido espaciosa y lujosa, de repente se sentía como una jaula. Me alejé de la puerta, con la respiración cada vez más acelerada.

Tenía que haber una salida. Tenía que haberla.

Arroyo Plateado estaba lleno de pasadizos secretos. Llevaba toda la vida escuchando esas historias. Puertas ocultas en las paredes, túneles bajo el suelo, rutas que los antiguos Alfas habían utilizado para moverse sin ser vistos por la casa de la manada. Padre los había mencionado una o dos veces cuando yo era más joven.

Si había pasadizos por toda la casa de la manada, seguro que había uno en mi habitación. Tenía que haberlo.

Empecé por la pared junto a mi cama, pasando las manos por la superficie. El papel pintado se sentía liso bajo mis palmas, sin interrupciones. Apreté con más fuerza, buscando cualquier punto que cediera, cualquier sonido hueco que pudiera indicar un espacio vacío detrás.

Pero no conseguí nada.

Pasé al siguiente tramo de pared, y luego al siguiente. Mis dedos recorrieron las molduras, empujaron los paneles, buscaron en cada rincón y juntura que pude encontrar. Los vendajes de mis manos lo hacían todo más torpe, pero no me importó. Seguí adelante, metódica y desesperada.

Tenía que haber algo. Alguna palanca, algún botón oculto, algún truco para que la pared se abriera.

Pero cuanto más buscaba, más me frustraba. Las paredes eran solo paredes. Sólidas e implacables. Burlándose de mí con su simplicidad.

Me moví a la zona cercana a mi armario, presionando y hurgando en cada superficie. Luego a la sección junto a la ventana. Y después de vuelta al lado de la puerta.

Nada. Nada. Nada.

Jodida nada.

Ahora me temblaban las manos. De agotamiento o de rabia, no sabría decirlo. Quizá de ambas cosas.

Sabía que había un pasadizo. Lo sabía. Arroyo Plateado no solo los tenía en las zonas comunes o en los aposentos del Alfa. Estaban por todas partes, entretejidos por la casa de la manada como venas. Alguien me lo había dicho una vez. O quizá lo oí por casualidad. ¿Fue Padre también? A estas alturas ni siquiera me importaba. Los detalles no importaban. Lo que importaba era que tenía que haber uno aquí, y no podía encontrarlo.

Quería gritar. Atravesar la pared con el puño solo para romper algo. Pero eso solo le daría a Madre más munición, más pruebas de que era inestable y necesitaba que me despacharan como a una novia por catálogo.

Así que seguí buscando, incluso cuando la luz del amanecer empezó a colarse por mis ventanas. Incluso cuando mis dedos se resintieron y mis piernas se cansaron de agacharme y estirarme. Incluso cuando la futilidad de todo aquello me oprimía como un peso físico.

Cuando por fin me detuve, fue solo porque oí pasos en el pasillo.

Me quedé helada, con la mano todavía apoyada en la pared cerca de mi tocador. Los pasos se hicieron más fuertes y luego se detuvieron al otro lado de mi puerta.

Una llave se deslizó en la cerradura. El sonido al girar hizo que se me encogiera el estómago.

La puerta se abrió.

Madre entró primero, con el rostro sereno y frío. Detrás de ella venía Delta, que llevaba una bandeja con un plato cubierto y un vaso de agua. El olor a comida me golpeó y mi estómago se contrajo de hambre, pero me negué a reconocerlo.

Necesitaba mantenerme orgullosa para que Madre viera lo mucho que me había herido.

Sin embargo, no parecía que esta vez fuera a seguirme el juego. Más bien, parecía que estaba cansada de mis «tonterías».

Me erguí, enderezando los hombros. —Esto es una locura.

Madre no reaccionó. Se limitó a mirarme con esos ojos calculadores, evaluando mi camisón arrugado y las ojeras que sabía que debía tener bajo los ojos.

—¿Qué piensa Padre de que me tengas encerrada aquí? —exigí.

—No le importa mucho —dijo, con voz pragmática—. Ahora eres básicamente una humillación para él. Te guarda rencor por ser la chica tonta que eres.

Las palabras cayeron como golpes físicos, pero mantuve mi expresión neutral. No le daría la satisfacción de ver cuánto me dolía.

—Yo también estoy empezando a guardarte rencor —añadió Madre.

Me mofé, pero el sonido salió más tembloroso de lo que pretendía. —Yo no pedí nacer.

—No, no lo pediste.

—Pero estoy aquí. Estoy aquí para quedarme y ocupar espacio. Soy tu hija. También soy la suya —continué, acercándome a ella, suavizando mi expresión y bajando la voz—. No puedes odiarme.

Me detuve justo delante de ella, mirándola por debajo de las pestañas. La expresión más lastimera que pude fingir. La que solía funcionar cuando era más joven, cuando todavía podía tenerla comiendo de mi mano con lágrimas y palabras bonitas.

—Entiendo que estés enfadada, Madre. Y no te equivocas al estarlo. Soy tonta, miope y testaruda —las palabras sabían a ceniza, pero las forcé a salir—. He tenido tiempo para reflexionar aquí. Nunca volveré a hacer algo tan estúpido. Ahora estoy mejor. Tengo la cabeza más clara.

La expresión de Madre no cambió. —No, no lo estás.

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