Para Arruinar a una Omega - Capítulo 34

34: Sin Rincón Tranquilo 34: Sin Rincón Tranquilo “””
—Tú decidiste —dijo lentamente— que sabías más que el propio vínculo de pareja.

Más que la Diosa de la Luna.

Decidiste que esta omega, mi pareja, merecía estar en una habitación con moho negro.

Una habitación que podría haberla matado.

—No sabíamos que era negro…

—comenzó uno de ellos.

—¿No sabían que el moho…

especialmente el moho negro era peligroso?

—la voz de Cian se elevó ligeramente—.

¿No sabían que las sábanas húmedas y la mala ventilación podrían enfermar a alguien?

¿O sabían exactamente lo que estaban haciendo y simplemente no les importó?

Hubo silencio.

Del tipo denso que casi se podría cortar con un cuchillo.

La Doctora Maren aclaró su garganta.

—Alfa, las omegas son particularmente susceptibles a problemas respiratorios.

La exposición prolongada a estas condiciones podría haber causado una enfermedad grave.

Posiblemente la muerte si no se hubiera descubierto o tratado.

Cian apretó la mandíbula.

A través del vínculo sentí cómo su rabia aumentaba.

—Empaquen sus cosas —les dijo a las omegas—.

Todas las que estuvieron involucradas en esta decisión.

Serán reasignadas a los deberes más bajos de esta manada.

Letrinas.

Eliminación de desechos.

Las perreras.

Durante los próximos seis meses.

Las omegas palidecieron aún más.

—Y tú —señaló a la que tenía la cara magullada.

La cabecilla—.

Estás completamente prohibida en la casa principal.

Trabajarás en los campos exteriores.

Si te veo cerca de estos terrenos otra vez, serás avergonzada y desterrada de la manada.

—Alfa, por favor…

—Fuera.

Corrieron.

Todas ellas.

Tropezando unas con otras para escapar de su presencia.

La Doctora Maren se quedó.

Le dio a Cian un pequeño asentimiento.

—Me aseguraré de que sea trasladada a aposentos apropiados.

La Suite de Luna debería estar preparada.

—Ocúpese de ello.

—Cian finalmente me miró.

Sus ojos recorrieron mis brazos, la erupción, mi rostro.

Algo destelló en su expresión.

Algo que podría haber sido preocupación si yo no supiera lo contrario.

—Deberías haberle dicho a alguien —dijo.

Parpadeé.

—¿A quién le habría dicho?

—A cualquiera.

Un sirviente.

Un guardia.

A mí.

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—¿A ti?

—No pude evitar la incredulidad en mi voz—.

Me odias.

—No…

—se detuvo.

Aparentemente luchando con algo—.

No quiero que te hagan daño, sin importar qué.

Tenemos un acuerdo después de todo.

El vínculo de pareja pulsó entre nosotros.

Por un momento sentí lo que él sentía.

Confusión.

Rabia por la situación.

Rabia consigo mismo por preocuparse.

Y debajo de todo, ese tirón.

Ese instinto de proteger lo que era suyo, incluso si no quería que yo lo fuera.

Era desorientador.

Incluso para mí.

—Vamos —dijo la Doctora Maren suavemente, rompiendo el momento—.

Vamos a instalarte en habitaciones adecuadas.

Cian se dio la vuelta y se fue sin decir otra palabra.

Pero lo sentí a través del vínculo, moviéndose por la casa, su ira enfriándose lentamente hasta convertirse en algo más frío.

Más controlado.

La Doctora Maren me guió por pasillos que no había visto antes.

Estos eran más limpios.

Más luminosos.

El tipo de espacios destinados a personas importantes.

Nos detuvimos frente a una gran puerta.

La Doctora Maren la abrió.

La habitación al otro lado era hermosa.

Enorme.

Había una cama masiva con sábanas doradas limpias.

Ventanas que realmente se abrían correctamente.

Una sala de estar con muebles cómodos.

Un baño que relucía.

Todo era impecable.

Lujoso.

Claramente destinado a alguien importante.

—Esta era la Suite de Luna —dijo la Doctora Maren en voz baja—.

Preparada para…

bueno.

No importa ahora.

Es tuya.

Para Hazel.

No lo dijo, pero lo escuché de todos modos.

Estas habitaciones estaban destinadas a Hazel.

Y ahora me trasladaban a ellas como una especie de reemplazo.

Un sustituto de la verdadera Luna.

Un lugar que supuestamente robé.

El pensamiento me revolvió el estómago.

La Doctora Maren me mostró dónde estaba todo.

El baño.

El armario.

La pequeña sala de estar adjunta al dormitorio.

Dejó más píldoras antihistamínicas en la mesita de noche y me recordó que me aplicara la crema.

Luego se fue, y me quedé sola.

Me senté en el borde de la enorme cama y miré a mi alrededor.

Las paredes eran de un suave color crema.

Los muebles eran de madera oscura, con aspecto caro.

Todo olía limpio y fresco.

Sin moho.

Sin humedad.

Sin deterioro.

Era perfecto.

Y lo odiaba.

Saqué mi teléfono y lo miré fijamente.

Milo debía venir hoy.

Había prometido arreglar todo con Cian y yo todavía tenía esperanzas.

Odiaba tenerlas.

Lo llamé.

Sonó.

Y sonó.

Y sonó.

No hubo respuesta.

Intenté de nuevo.

El mismo resultado.

Una sensación fría comenzó a extenderse por mi pecho.

Algo estaba mal.

Milo debería haber contestado su teléfono.

¿Verdad?

Envié un mensaje: «¿Dónde estás?»
El mensaje apareció como entregado pero no leído.

Esperé.

Cinco minutos.

Diez.

Veinte.

Nada.

Me levanté y caminé por la habitación.

Tal vez se había quedado dormido.

Tal vez su teléfono se había descargado.

Tal vez se había quedado atrapado haciendo trabajo de centinela.

Había una docena de explicaciones razonables.

Pero ninguna de ellas se sentía correcta.

Salí de la Suite de Luna y vagué por los pasillos.

Encontré a una sirvienta y le pregunté si alguien había venido a visitarme.

Me miró con desconfianza apenas disimulada pero respondió.

—No hay visitantes, Luna Fia.

Le pregunté a otro sirviente.

La respuesta fue la misma.

Las horas pasaban lentamente.

Revisaba mi teléfono obsesivamente.

Llamé a Milo tres veces más.

Nada.

Y lo supe.

En lo profundo de mis entrañas, en ese lugar donde vivía el instinto, supe que algo había salido terrible y horriblemente mal.

Mi teléfono vibró.

Por un segundo, mi corazón dio un salto.

Milo.

Tal vez había cambiado de opinión.

Tal vez estaba afuera ahora mismo, exigiendo ver a Cian, listo para quemar todo con la verdad.

Pero no era Milo.

El número en la pantalla era desconocido, irreconocible.

No guardado.

Sin nombre adjunto.

Aun así, abrí el mensaje.

«Hola hermana.

Adivina quién viene a verte».

Se me cortó la respiración.

Hazel.

Miré fijamente el texto por un largo momento, esperando que cambiara, que desapareciera, que se revelara como una alucinación nacida del estrés y el agotamiento.

Pero no lo hizo.

Ahí estaba.

Parpadeando.

Real.

Hazel venía a Skollrend.

Mi pulgar se cernía sobre la pantalla.

Releí el mensaje.

Una vez.

Dos veces.

Otra vez.

Mi corazón latía demasiado rápido, golpeando dolorosamente detrás de mis costillas.

Hermana.

Me llamó hermana.

Estaba destinado a sonar dulce.

Familiar.

Como familia.

Pero viniendo de ella, era veneno cubierto de azúcar.

Hazel nunca decía nada sin propósito.

No había coincidencia aquí.

No era un acto de comunicación al azar.

Si se había puesto en contacto, era porque quería que lo supiera.

Quería que entrara en pánico.

Y estaba entrando en pánico.

Bloqueé el teléfono y lo tiré sobre la cama, luego inmediatamente me arrepentí.

Lo volví a recoger.

Abrí el mensaje de nuevo, como si tal vez lo hubiera leído mal las primeras cinco veces.

Pero no.

Las mismas palabras.

El mismo tono.

El mismo horror silencioso extendiéndose por mi pecho.

¿Por qué ahora?

¿Por qué vendría Hazel aquí?

¿A Skollrend?

A menos que…

a menos que supiera lo que Milo estaba planeando.

Ese pensamiento me golpeó como una bofetada.

Mi estómago se revolvió.

Hazel siempre tenía ojos en todas partes.

Sirvientes, espías, omegas leales y personas demasiado asustadas para decir que no.

Por supuesto que lo sabía.

Por supuesto que lo había estado vigilando.

Y si ella venía aquí, significaba que no iba a permitir que él dijera la verdad.

Tal vez planeaba interceptarlo antes de que llegara a las puertas.

Tal vez ya lo había hecho.

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