Para Arruinar a una Omega - Capítulo 50

50: Su Carta 1 50: Su Carta 1 “””
—Madre —dijo Cian con voz ronca, dejando su copa—.

Eso no es…

—¿No es qué?

—preguntó Morrigan con inocencia—.

Ahora están emparejados.

Unidos.

Es una pregunta natural.

—No es una pregunta natural —dijo Cian con firmeza—.

No en este momento.

—¿Cuándo sería un mejor momento?

—preguntó ella—.

¿Dentro de un año?

¿Dos?

Me gustaría conocer a mis nietos antes de estar demasiado débil para sostenerlos.

O peor…

¡Muerta!

Las palabras eran ligeras, incluso juguetonas, a pesar de la oscuridad que las recubría.

Era como un recordatorio de su enfermedad.

Del tiempo que podría no tener.

La mandíbula de Cian se tensó.

Me miró brevemente, y luego apartó la mirada, como si no pudiera soportar mantener mi mirada.

—No lo hemos discutido mucho.

Pero por supuesto que lo intentaremos.

—Bueno, quizás deberían discutirlo mucho más —dijo Morrigan.

Dirigió su atención hacia mí y sus ojos brillaban con interés—.

¿Y tú, Fia?

¿Quieres tener hijos?

Se me cerró la garganta.

No esperaba que la pregunta fuera dirigida a mí tan directamente.

Miré a Cian, pero él estaba mirando su plato, con expresión indescifrable.

—Yo…

—empecé, y luego me detuve.

¿Quería tener hijos?

Nunca lo había pensado realmente.

No en serio.

No de una manera que se sintiera real—.

Supongo que…

eventualmente.

—Eventualmente —repitió Morrigan, como probando la palabra—.

Esa es una respuesta segura.

Sentí que mi rostro se acaloraba de nuevo.

—Es una respuesta honesta.

Ella sonrió.

—Bien.

La honestidad es importante.

—Su mirada se desplazó hacia Cian—.

¿Y tú?

¿Serás honesto?

El matrimonio es un compromiso y sería decepcionante si la única razón por la que te casaste es porque temes que voy a morir.

Cian finalmente levantó la mirada.

Su expresión era cautelosa, pero había algo vulnerable en sus ojos.

Algo que hizo que mi pecho doliera.

—No he pensado en ello.

Y te aseguro que tu enfermedad no es la razón por la que me casé.

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Eso era mentira.

Incluso si se protegía de mí, sabía que era una mentira.

—Escucho —dijo Morrigan después de un momento, con tono ligero pero con ojos demasiado penetrantes para que las palabras se sintieran casuales—, que ustedes dos han estado quedándose en habitaciones separadas.

Y por lo que entiendo, la noche conyugal ni siquiera ha ocurrido.

Levanté la cabeza de golpe, pero ella sonreía como si simplemente hubiera comentado sobre el clima.

Cian se quedó completamente inmóvil a mi lado.

El tenedor en su mano quedó suspendido en el aire, sus nudillos pálidos alrededor de él.

—Madre —dijo en voz baja, con advertencia en su voz.

Ella lo ignoró.

—¿Por qué es eso?

Tragué con dificultad.

Podía sentir la tensión de Cian emanando de él, espesa y sofocante.

Mis palmas estaban húmedas bajo el mantel.

—Me envenenaron con luna de luto —dije finalmente, las palabras saliendo demasiado rápido, demasiado defensivas.

La expresión de Morrigan cambió, la sorpresa atravesando su fachada tranquila.

—¿Luna de luto?

—repitió—.

Pero esas plantas crecen en lo profundo de nuestro propio bosque.

¿Cómo ocurrió eso?

Dudé.

No había una buena respuesta para eso, no una que no desenredara demasiado.

—Fue mi error —dije suavemente, forzando una pequeña sonrisa avergonzada—.

No fui lo suficientemente cuidadosa al recoger hierbas.

Sus ojos se detuvieron en mí durante un largo momento.

El aire se sentía más pesado de nuevo, presionando contra mis costillas.

Luego asintió, la comisura de su boca elevándose en algo que casi parecía aprobación.

—Ya veo.

Bueno, espero que estés saludable ahora, querida.

—Sí —dije rápidamente—.

Lo estoy.

Completamente.

—Tampoco tenía idea de que practicaras la curación.

Solté una risita nerviosa.

—Solo intento hacer lo mejor que puedo.

—Bueno, deberías unirte a Thorne para venir a tratar alguna vez.

Miré a Cian y luego de nuevo a ella, y logré sonreír.

—Por supuesto.

—Bien —murmuró Morrigan.

Se reclinó en su silla, sus dedos trazando el borde de su copa de vino, y luego sonrió de nuevo, con esa misma sonrisa conocedora y traviesa que me hacía sentir tanto cariño como profundamente incómoda—.

También espero que puedan tener su noche conyugal pronto.

Cian gimió suavemente a mi lado, frotándose la cara con una mano.

—Esto no es…

—Esto no es un intento de presionar —interrumpió Morrigan, levantando su mano en falsa rendición, aunque la diversión brillaba en sus ojos—.

Pero el clima esta noche se siente bastante agradable, ¿no crees?

Cayó el silencio, incómodo y cargado.

El fuego crepitaba en la chimenea, su luz brillando en los cubiertos.

Miré hacia mi plato de nuevo, sin saber si reír, llorar o simplemente desaparecer en el aire.

Morrigan tomó otro sorbo lento de su vino, como si no acabara de soltar un trueno en medio de la cena.

—Sabes —dijo conversacionalmente—, el padre de Cian y yo tuvimos nuestra primera noche en una velada tormentosa, muy parecida a esta.

El sonido del viento en las ventanas…

hace que uno se sienta bastante cercano, ¿no crees?

Cian hizo un sonido ahogado que podría haber sido una tos o una súplica de intervención divina.

—Madre —dijo de nuevo, con voz tensa.

Ella solo sonrió, imperturbable.

—¿Qué?

Estoy recordando.

Ustedes dos están casados, no son niños ocultándose del tema.

—Eso no significa que necesitemos discutirlo durante la cena —murmuró él.

—Por el contrario —dijo ella con ligereza—.

El matrimonio se construye sobre la conversación abierta.

Descubrirás que evitar el tema no lo hace desaparecer.

Además…

—Dejó su copa y nos miró a ambos con esa misma mezcla de juego y tranquilo acero—.

La vida es más corta de lo que imaginamos.

¿Por qué desperdiciar el tiempo que se te da fingiendo que tienes toda la eternidad?

Las palabras cayeron con un peso que me quitó el aire de los pulmones.

Debajo de su tono burlón había algo real y crudo, la verdad de su salud desvaneciéndose detrás de cada sílaba.

El rostro de Cian se suavizó.

—Deberías dejarlo descansar, Madre —dijo suavemente.

Ella sonrió débilmente.

—El descanso es para los moribundos, querido, no para aquellos que todavía se entrometen en el matrimonio de su hijo.

—Entonces quizás entrometas menos —dijo él, aunque hubo un destello de cariño en su voz que no había estado antes.

Morrigan nos miró una vez más, su mirada más suave ahora, menos indagadora.

—Me recuerdas a tu padre, Cian.

Terco.

Siempre seguro de que el tiempo lo esperaría.

Nunca lo hace.

—Su atención se desplazó hacia mí, sus ojos amables pero aún lo suficientemente agudos como para ver a través de cualquier sonrisa educada—.

Y tú, Fia, tienes el aspecto de alguien que todavía está descubriendo lo que quiere.

Toma mi consejo, querida.

El amor rara vez es conveniente.

Pero cuando llega, no debes dejar que el miedo te haga ir lento.

Sentí que mi corazón se retorcía en mi pecho.

No sabía qué decir, así que asentí, con voz pequeña.

—Lo recordaré.

—Bien —dijo ella, su tono enérgico de nuevo, como si no acabara de pelar el aire entre nosotros y dejar mis emociones al descubierto—.

Ahora, Cian, puedes servirme más vino, y Fia, puedes contarme sobre los remedios que has estado estudiando.

La noche es demasiado hermosa para desperdiciarla en silencios incómodos.

El resto de la cena transcurrió en relativa calma.

Morrigan hizo más preguntas educadas sobre mi familia, sobre Arroyo Plateado, sobre mi madre.

Respondí lo mejor que pude, manteniendo mi voz firme incluso cuando los recuerdos dolían.

Cian comió en silencio, con los ojos fijos en su plato.

Cuando la comida finalmente llegó a su fin, Morrigan se levantó con lenta gracia, su mano descansando ligeramente en el brazo del Dr.

Maren para equilibrarse.

El movimiento fue cuidadoso, deliberado, como si cada respiración le costara una fuerza que ya no podía permitirse.

Sin embargo, cuando se volvió hacia mí, su sonrisa era suave y viva.

—Fue encantador conocerte, Fia —dijo, su voz baja pero cálida, llevando el peso de la sinceridad que lo hacía sentir casi como una bendición.

—Y a usted —respondí, levantándome de mi silla—.

Gracias por su amabilidad.

Sus pálidos ojos me estudiaron por un momento, tranquilos y conocedores, antes de que sus labios se curvaran nuevamente.

—Entre tú y yo —murmuró, con tono conspirativo—, me alegro de que el universo te haya traído aquí en lugar de a tu hermana.

Se fue antes de que pudiera responder, el Dr.

Maren sosteniéndola mientras desaparecían por el arco.

El eco de sus palabras persistió mucho después de que sus pasos se desvanecieran.

Cian y yo permanecimos en lados opuestos de la larga mesa.

Las velas se habían consumido, su luz parpadeaba sobre el vino sin tocar y las migas dispersas.

El silencio entre nosotros se sentía demasiado lleno, demasiado vivo, presionando contra mi pecho como una respiración contenida.

Él fue el primero en romperlo.

—No tenías que defenderme —dijo en voz baja, con los ojos fijos en algún lugar cerca de su copa.

—No te estaba defendiendo —respondí—.

Solo le estaba diciendo la verdad.

Su mirada se elevó a la mía entonces, aguda pero incierta.

—Lo estabas.

Me hiciste sonar mejor de lo que soy.

Negué con la cabeza.

—No.

Te hice sonar como el hombre que intentas muy duro no ser.

Algo cambió en su expresión, algo casi humano brillando detrás de la habitual contención.

La curva más leve de su boca, luego nada.

El silencio regresó, más suave ahora, casi vacilante.

Cuando finalmente volvió a hablar, su voz había cambiado.

Era más tranquila, despojada de toda la calma practicada que usaba como armadura.

—Dime —dijo, ojos buscando los míos—, ¿por qué leíste mis cartas?

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