Pecado Tan Dulce - Capítulo 69

69: CAPÍTULO 69 PERDÓNAME, PADRE—EL CONFESIONARIO 69: CAPÍTULO 69 PERDÓNAME, PADRE—EL CONFESIONARIO Punto de vista de Clara
Entré en la iglesia.

Normalmente me sentía obligada a asistir.

Pero ya no.

La iglesia olía a madera vieja, a incienso y al sudor tenue de la gente que había venido a lavar sus pecados antes del brunch y de los pecadores que fingían ser santos.

La misa de las 9:15 a.

m.

del domingo había terminado.

El coro se había marchado, los monaguillos habían desaparecido en la sacristía y los bancos se vaciaban rápidamente: algunas ancianas con rosarios, familias jóvenes arrastrando a niños pequeños que lloraban, unos cuantos universitarios con resaca fingiendo haber prestado atención.

Yo me quedé.

Siempre me quedaba.

El padre Dominic estaba hoy en el confesionario.

La razón por la que me quedaba y venía a la iglesia sin que mi madre me regañara.

Tiene treinta y ocho años y un pelo oscuro y reluciente por el que he imaginado pasar mis manos.

Voz tranquila.

Manos que parecían capaces de inmovilizarte sin esfuerzo.

Todo el mundo sabía que había sido boxeador antes de tomar los hábitos.

Hombros anchos, nudillos llenos de cicatrices; el tipo de hombre que te hacía preguntarte cuántas Ave Marías rezaba después de romperle la nariz a alguien.

No estaba aquí por la absolución.

Estaba aquí porque la semana pasada, en la misma cabina, susurré a través de la rejilla que me tocaba pensando en él.

Guardó silencio durante un buen rato.

Luego, con voz áspera: «Reza cinco Padres Nuestros.

Y trata de ser… prudente, hija».

Su voz se había quebrado en «prudente».

Como si tampoco él se lo creyera.

Me corrí en las bragas allí mismo, mordiéndome el labio tan fuerte que sangró.

Hoy quería más.

Me deslicé en el lado del penitente del confesionario justo cuando la última persona se marchaba del suyo.

Cerré la puerta con pestillo detrás de mí.

La pequeña rejilla corrediza se abrió.

—Ave María Purísima, sin pecado concebida.

—Mi voz era firme.

—¿Cuánto tiempo desde tu última confesión, hija?

—Siete días.

Una pausa.

Se aclara la garganta.

—¿Qué te trae de vuelta tan pronto?

Me incliné más hacia la rejilla.

Podía oler su colonia a través del enrejado… algo amaderado, caro y prohibido.

—No dejo de pensar en ti —dije, cargada de confianza.

Silencio.

Entonces, dijo en voz más baja: —Eso… no es apropiado.

—Lo sé.

—Sonreí en la oscuridad—.

Pero no puedo parar.

Me toco en la ducha, pensando en tus manos.

En tu boca.

En tu polla.

Te imagino poniéndome sobre el altar después de que todos se van, jodiéndome mientras las velas siguen encendidas.

Era una pecadora empedernida, simplemente cumpliendo sus fantasías sexuales.

Su respiración cambió.

Pude oírla, volverse corta y profunda.

—Tienes que parar.

—¿Quieres que pare, Padre?

Otro largo silencio, la rejilla se cerró.

Luego se abrió la puerta de su lado, y la mía fue la siguiente.

Estaba allí de pie en toda su gloria, con una sotana negra, alzacuellos blanco, los ojos ardientes.

—Fuera —rugió—.

Ahora.

Me levanté lentamente, clavando mis ojos en los suyos.

Entré en el estrecho pasillo entre las cabinas.

Él cerró ambas puertas detrás de nosotros y les echó el pestillo.

Estábamos solos en el diminuto y sombrío espacio.

Aquí no había cámaras.

Ni ventanas.

Solo madera, cortinas de terciopelo y el leve zumbido del antiguo aire acondicionado de la iglesia.

Me empujó contra la pared, suavemente al principio.

Después, sin prisas.

—¿Crees que esto es un juego?

—gruñó.

—No.

—Ladeé la cabeza hacia atrás, exponiendo mi garganta—.

Creo que has estado duro desde que entré.

Su mano se disparó hacia mi cuello.

Posesiva, recorriendo la línea de mi escote ahora expuesto.

—Vas a ir al infierno —dijo.

—Entonces llévame allí —mascullé.

Me besó.

Fue violento y desesperado.

Dientes chocando.

Como si hubiera estado hambriento durante años.

Le devolví el beso con la misma fuerza, mis uñas clavándose en sus hombros a través de la sotana.

Se apartó, jadeando.

—Date la vuelta.

Lo hice, puse las manos en la pared.

Me levantó la falda de un tirón.

Llevaba un vestido negro de domingo, hasta la rodilla, recatado hasta que dejaba de serlo.

Como ahora.

Sin bragas.

Por supuesto que sin bragas.

Lo tenía todo planeado.

—Viniste así —dijo, agarrándome el culo desnudo.

—Vine por ti —repliqué, lamiéndole las orejas.

Sus dedos me encontraron, se deslizaron por mis pliegues; estaba húmeda y lista.

—Jesucristo —masculló.

Reí suavemente.

—Él no está aquí ahora mismo.

Me metió dos dedos dentro.

Gemí demasiado alto.

Me tapó la boca casi de inmediato con la otra mano.

—Silencio.

Todavía hay gente en la iglesia.

Le mordí la palma.

Me folló con más fuerza, añadiendo un tercer dedo, tres ahora, moviéndose más rápido, golpeando ese punto.

Gimoteé contra su mano.

La cabina crujió.

El crucifijo de la pared traqueteó.

Me corrí rápido, estremeciéndome, mordiendo sus dedos para no gritar.

No me dejó recuperarme.

Me hizo girar, se arrodilló sobre la alfombra gastada, levantó una de mis piernas sobre su hombro con facilidad y enterró su cara entre mis muslos.

Su lengua trabajaba como si fuera su rutina habitual, chupando mi clítoris, empujando dentro de mí, lamiendo cada centímetro como si intentara memorizar el sabor.

Le agarré el pelo, tiré con fuerza de él hacia mí, gimió contra mi piel.

La vibración me hizo correrme de nuevo.

Me corrí en su cara, mojada, desordenada, con los muslos temblorosos y débiles.

Cuando se levantó, su barbilla estaba marcada con mi corrida.

Los ojos desorbitados, el alzacuellos manchado.

Se bajó la cremallera de la sotana.

Debajo no había bóxers, solo su polla goteando.

Caí de rodillas sin que me lo dijeran, me la metí en la boca.

No había tiempo para juegos.

Se movió, hundiéndose hasta el fondo de mi garganta.

Gimió, con la cabeza cayendo hacia atrás contra la pared.

—Joder…
Ahuequé las mejillas, lo tragué, hasta que sentí que golpeaba el fondo de mi garganta.

Tuve una arcada.

Lo hice de nuevo.

Sus manos se cerraron en mi pelo, follando mi boca rápidamente.

Dejé que me usara.

Fue descuidado, yo babeaba.

Los ojos me lloraban.

Cuando estaba a punto, se apartó.

—Levántate.

Me levantó, presionó mi espalda contra la pared, alzó mis piernas para que las enroscara alrededor de su cintura.

Alineó su dura longitud y embistió.

Una penetración lenta y profunda.

Jadeé.

Se quedó inmóvil, todavía enterrado hasta el fondo.

—Todavía estamos a tiempo de parar —dijo con voz ronca.

Me apreté a su alrededor.

—Ni se te ocurra.

Comenzó a moverse, entrando y saliendo, golpeando con fuerza.

Penetrando profundo.

Cada embestida sacudía la cabina, la rejilla traqueteaba hasta que el crucifijo se cayó de la pared y resonó en el suelo.

Ninguno de los dos paró.

Me folló como si me odiara.

Como si me amara.

Como si fuera a arder en el infierno por esto y no le importara.

Le arañé la espalda a través de la sotana, le mordí el cuello y le dejé marcas que tendría que ocultar bajo el alzacuellos mañana.

Cuando me corrí de nuevo, enterré la cara en su hombro… Grité.

Él se derramó justo después… gimiendo mi nombre como una oración, vaciándose en lo profundo de mi interior.

Nos quedamos así un largo rato, sudorosos.

Temblando.

Con la respiración entrecortada, luego se retiró lentamente.

Su corrida goteó por mi muslo.

Me puso de pie, me arregló el vestido y se ajustó la sotana.

Se agachó, recogió el crucifijo y lo volvió a colgar en la pared.

Luego me miró, con los ojos más suaves ahora.

—Próxima confesión… el jueves.

A las 7 p.

m.

Le sonreí con picardía.

—Aquí estaré —dije, lamiéndome los labios de forma sexy.

Él me atrajo para un beso casi tierno.

Luego abrió la puerta, comprobando el pasillo.

Y asintió.

Yo salí primero, caminé por la iglesia como si nada hubiera pasado.

Pasé junto a las estatuas.

Junto a las velas.

Junto a la anciana que encendía una por su difunto marido.

Podía sentirlo dentro de mí.

Todavía goteando.

Todavía caliente.

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