Pequeño fuego: El libro del conocimiento - Capítulo 105

Capítulo 105: Nueva sacerdotisa XXIV

Enya Ophyris

Algo estaba cambiando.

Lo sentí antes de entenderlo, como se siente un cambio de clima bajo techo: una presión distinta en el aire, una inquietud en la piedra.

Las marcas.

No eran nuevas.

Pero algunas habían sido reforzadas.

La espiral cortada, repetida tres veces en el pasaje hacia el ojo del cielo, tenía ahora una línea transversal más profunda. Una línea que no estaba antes.

Me detuve frente a la pared.

La mujer cansada a mi lado.

El jefe y el asustado un poco atrás, vigilando.

Pasé los dedos por la piedra.

Desgaste antiguo.

Pero la línea transversal… más reciente.

El Libro no traducía palabras.

Pero sí secuencias.

Espiral.

Tres repeticiones.

Línea que cruza.

Tres marcas cortas debajo.

Era conteo.

No de días pasados.

De días restantes.

Sentí el pulso subir, pero no me permití sonreír.

—Tres —dije en voz baja.

El jefe frunció el ceño.

—¿Tres qué?

—Tres días.

La mujer cansada miró la marca otra vez.

—¿Estás segura?

—Las marcas que anunciaban el “inicio” estaban grabadas igual. La línea cruzando la espiral significa cambio de estado. Las tres marcas debajo… cuentan.

El asustado se quedó quieto, como si su cuerpo quisiera creer antes que su mente.

—Entonces… ¿sí va a pasar?

—Sí.

Volvimos al refugio con esa información guardada como se guarda una brasa: sin exhibirla.

Porque en la montaña, la esperanza mal administrada también mata.

Esa noche escuchamos algo.

No cerca.

Más allá.

En dirección a la tribu de Lena.

Un sonido seco.

Como piedra golpeando carne.

El asustado se tensó.

El jefe levantó la vista.

La mujer cansada no habló.

Yo tampoco.

La montaña no aísla sonidos. Solo los reparte.

Al día siguiente, el jefe y el asustado salieron en su turno hacia el ojo del cielo. No tardaron.

Volvieron antes de lo habitual.

El asustado fue el primero en hablar, apenas cruzó la entrada.

—Son menos —dijo.

Mi estómago se tensó.

—¿Cuántos? —pregunté.

El jefe respondió sin adornos.

—Tres.

El silencio cayó como una manta húmeda.

La mujer cansada apretó la piedra que siempre llevaba cerca, por costumbre ya.

—¿Qué pasó? —preguntó.

El asustado tragó saliva.

—Lena… dio la orden.

El jefe se sentó en la roca, como si el cuerpo necesitara descargar el peso antes de sostenerlo con palabras.

—Dos habitantes —dijo—. El líder de su tribu los ejecutó.

La palabra quedó suspendida.

—¿Por qué? —pregunté, y odié lo firme que salió mi voz.

—Discutieron —respondió el jefe—. Uno quería irse. El otro decía que estaban perdiendo el tiempo esperando algo que no iba a pasar. Que el eclipse era mentira.

El asustado bajó la vista.

—Ella dijo que el desorden era contagioso —murmuró—. Que no podían alimentar dudas.

Era política.

El jefe continuó:

—Los sacó del pasaje. Sin gritos. Sin pelea. Los llevó donde no los viera nadie.

—¿Y los demás? —pregunté.

El jefe tardó un segundo en responder, como si la respuesta también lo hubiera lastimado.

—El sanador también murió.

La noticia me golpeó distinto, como un vacío específico.

—¿Cómo? —preguntó la mujer cansada.

—Después —dijo el jefe—.

El asustado apretó los puños.

—Lena le exigió que dijera cuándo iba a ser el eclipse —dijo, con rabia contenida—. Le gritó. Le dijo que esa era su función. Que si no podía leer señales… no servía.

Tragué saliva.

—¿Y él?

—Dijo que no sabía —respondió el jefe.

Levantó la mirada hacia mí.

—Eso fue suficiente.

Lena no estaba perdiendo el control.

Lo estaba concentrando.

Menos bocas.

Menos contradicción.

Menos incertidumbre.

Más obediencia.

La mujer cansada habló, baja:

—Tres.

El jefe la corrigió, seco.

—Tres… y miedo.

Yo miré la tablilla.

Pensé en nuestras raciones medidas.

En el agua por gotas.

En la mujer que habíamos recogido del pasillo por puro principio.

En el costo que asumimos.

Ella había restado.

Nosotros habíamos sumado.

Dos estrategias.

Un mismo sistema.

Esa noche no dormí.

La prueba no estaba midiendo quién racionaba mejor.

Estaba midiendo qué tipo de orden construías cuando te quitaban el calendario, cuando te quitaban jueces, cuando te quitaban la promesa.

Yo había elegido cargar peso.

Lena había elegido aligerarlo.

Yo había elegido confianza.

Ella había elegido control.

El asustado se movía en sueños, como si su cuerpo practicara huir sin hacerlo.

El jefe respiraba lento, despierto detrás de los ojos cerrados.

La mujer cansada vigilaba a la recién llegada, que ahora dormía con un poco más de color en la piel.

Yo volví al pasaje de las marcas antes del primer turno.

Solo un tramo.

Solo lo necesario.

Para confirmar que no era mi mente inventando esperanza.

La espiral.

La línea cruzada.

Tres marcas.

Las toqué de nuevo.

Y el Libro, frío, exacto, confirmó lo que yo ya sabía: era conteo.

No era un símbolo religioso.

Era un aviso de cambio de fase.

Me apoyé la frente contra la piedra y exhalé.

Tres días.

El eclipse no era un premio.

Era una activación.

Y cuando llegara…

no iba a bendecir comida.

Iba a revelar decisiones.

Volví al refugio sin decirlo en voz alta todavía.

Guardándolo como se guarda un filo: con cuidado, sin regalarlo.

Porque si Lena se enteraba de que faltaban tres días, lo usaría como usa todo.

Como herramienta.

Como amenaza.

Miré a mi tribu: pequeña, cansada, flaca… y todavía unida.

Y entendí, con una certeza silenciosa, que la montaña no estaba escogiendo a la más fuerte.

Estaba escogiendo a la que podía gobernar.

Tres días.

Y la piedra ya había mostrado quién estaba dispuesto a sacrificar a los suyos para ganar.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com