Persiguiendo a su Luna Guerrera de Vuelta - Capítulo 102

102: #Capítulo 102: En Busca de la Perfección 102: #Capítulo 102: En Busca de la Perfección —Bien, Juan, pásame el aceite de trufa —exclamo, con toda mi atención en la sartén frente a mí.

—Aquí tienes —responde Juan, entregándome la pequeña botella oscura.

La cocina está cerca de la hora de cierre, y Juan y yo hemos estado aprovechando cada momento libre hoy intentando perfeccionar esta receta.

No tenemos las trufas, pero me he conformado con algunas sustituciones, pensando que será mejor al menos practicar el plato en lugar de no hacer nada.

Rocío unas gotas sobre el mafaldine, entrecerrando los ojos mientras trato de capturar la esencia esquiva del plato en mi mente.

—Tiene que ser perfecto.

La competencia no permitirá margen de error.

Juan sonríe, con un destello de calidez en sus ojos.

—Lo estás haciendo genial, Abby.

Podemos lograrlo.

Pero mientras revuelvo la pasta, incorporando el aceite en la salsa, sé que algo no está bien.

Es bueno, pero no es perfecto.

El aroma de las trufas llena el aire, pero falta ese olor rico y profundo, el tipo que permanece en tu lengua y en tus fosas nasales.

Sin embargo, eso no significa que sea un fracaso total.

Añado los champiñones salteados, observando cómo se combinan con el mafaldine.

—Bien, vamos a emplatar esto y probarlo.

Juan me pasa dos platos blancos, y sirvo porciones generosas en cada uno, cuidando que la presentación quede perfecta en preparación para el concurso.

Nos sentamos en la mesa improvisada de degustación, y observo mientras Juan da su primer bocado.

Sus ojos se iluminan, pero no con el brillo que esperaba.

—Está…

bien —dice con cautela—.

Realmente bueno.

Tomo mi tenedor y pruebo un bocado, dejando que los sabores jueguen en mis papilas gustativas.

—Pero no es perfecto —digo, dejando mi tenedor con un suspiro.

Juan me mira a los ojos, con preocupación grabada en sus facciones.

—¿Qué falta?

¿Qué necesitamos para hacerlo perfecto?

Niego con la cabeza, sintiendo crecer la frustración.

—Son las trufas, Juan.

Estas trufas simplemente no tienen la intensidad, la profundidad que tienen las trufas negras.

Sin las trufas adecuadas, no podemos conseguir el sabor exacto de la mantequilla de trufa.

—¿Podríamos probar una marca diferente?

¿Quizás es el proveedor?

—sugiere Juan.

Niego con la cabeza, exasperada.

—Ya he probado tres proveedores diferentes.

A menos que ocurra un milagro, no veo cómo podemos conseguir trufas negras europeas a tiempo.

Los ojos de Juan se encuentran con los míos, sin vacilar.

—Entonces tendremos que seguir practicando con lo que tenemos.

Lo haremos tan perfecto como sea posible.

Y cuando llegue el momento, estarás lista para el concurso.

Sus palabras pretenden consolarme, pero lo único que hacen es frustrarme aún más.

¿Cómo puedo estar lista cuando el elemento que falta en este plato es lo que debería hacerlo tan único?

Me levanto bruscamente, con la toalla apretada en mi mano.

—Creo que necesito tomar un descanso —murmuro, arrojando la toalla sobre la encimera.

Juan me observa, con evidente preocupación en su rostro, pero no insiste.

—Tómate todo el tiempo que necesites.

Hemos avanzado mucho hoy, aunque no sea perfecto.

No puedo evitar mirar el reloj.

—La competencia es en dos semanas, Juan.

Dos semanas.

¿Qué tipo de progreso puedo hacer en ese tiempo?

—Abby, dos semanas es prácticamente toda una vida en la cocina —dice Juan, poniéndose de pie y caminando hacia mí—.

Y esta competencia es más que un solo plato.

Demonios, ni siquiera sabes si elegirán este plato.

—Pero ese es el problema —replico, sintiendo que mi frustración aumenta aún más—.

No sé si elegirán este plato, pero quiero asegurarme de estar preparada si lo hacen.

Juan me mira por un momento, sus rasgos ligeramente suavizados.

Creo que ambos sabemos que no se trata solo de estar preparada; se trata de demostrar algo, no solo a mí misma, sino al mundo.

Que yo, Abby, la ex-Luna, puedo hacer las cosas bien, a pesar de los obstáculos en mi camino.

Que yo, como chef femenina y dueña de restaurante, no dejaré que nada se interponga en mi camino.

—¿Sabes?

—me río, limpiando el sudor de mi frente con el dorso de mi mano—, cuando comencé la escuela culinaria, pensé que me enfrentaría a todos estos obstáculos.

Hombres mayores que no me tomaran en serio, problemas financieros, críticos.

—Y te has enfrentado a todo eso y más —bromea Juan.

Asiento.

—Sí.

Pero ahora, es…

—Trufas.

Otra risa escapa de mis labios.

—Sí.

Trufas.

…
El chisporroteo de la parrilla, el tintineo de vasos en el bar y el incesante timbre del teléfono en el fondo se fusionan en una gran cacofonía, haciendo que me dé vueltas la cabeza.

Estoy metafóricamente hasta las rodillas en aguas turbias, repasando mentalmente una interminable lista de cosas por hacer, y Karl no aparece por ningún lado.

—Abby, se acabó el barril de Rosé —grita Ethan desde el frente, su voz suave apenas audible sobre el ruido.

—Maldita sea —murmuro, arrojando mi bloc de pedidos y corriendo tras la barra para cambiar los barriles.

Chloe se habría encargado de esto si no me hubiera abandonado.

Tanto para eso.

Mientras aseguro el nuevo barril, mi teléfono vibra en mi bolsillo.

Es un mensaje del personal de atención al cliente: «La mesa 5 exige ver al gerente.

Otra vez».

—Genial.

Simplemente genial —refunfuño mientras me lavo las manos y me apresuro hacia la Mesa 5.

Pongo mi sonrisa más amable de servicio al cliente—.

¿Está todo bien aquí?

—No realmente —dice una mujer de mediana edad, mirando su pasta como si la hubiera insultado personalmente—.

Este es el peor linguine que he comido en mi vida.

Está seco y tiene demasiado cilantro.

Respiro profundo.

—Lamento mucho que no esté disfrutando su comida.

¿Puedo ofrecerle algo más?

La mujer resopla.

—Quiero que lo quiten de la cuenta.

—Por supuesto —respondo entre dientes apretados—.

De nuevo, me disculpo por las molestias.

Regreso corriendo a la cocina, con mi paciencia al límite.

—Juan, necesitamos rehacer un linguine.

Queja de cliente.

Juan pone los ojos en blanco.

—Tienes que estar bromeando.

¿Dónde diablos está Karl?

Necesito ayuda.

Miro el reloj.

Se acerca el final del ajetreo de la cena, y todavía no he sabido nada de Karl.

Saco mi teléfono y marco su número por enésima vez hoy.

Directo al buzón de voz.

Otra vez.

Se suponía que vendría hoy, pero no apareció.

Sin llamada, sin aviso.

Solo un espacio vacío donde debería estar, y el resto de nosotros estamos luchando para que todo funcione, en un Viernes por la noche, nada menos.

—Aquí, Juan —digo, poniéndome el delantal y lavándome las manos—.

Te ayudaré.

Cada hora que Juan y yo trabajamos juntos en la línea parece extenderse por una eternidad.

Mientras tanto, mis propias responsabilidades gerenciales me jalan desde todos los ángulos, como uno de esos dispositivos de tortura medievales que estira tus extremidades.

Me siento atrapada en el medio, como un campesino desprevenido que fue sorprendido robando una hogaza de pan.

Cuando el último cliente finalmente se va y la puerta se cierra tras ellos, un profundo suspiro escapa de mis labios y mis hombros se hunden visiblemente.

Juan me mira con simpatía.

—Gracias por la ayuda, Abby.

Lo aprecio.

—No fue nada —respondo, tratando de esbozar una sonrisa—.

Ve a casa, Juan.

Buen trabajo hoy.

Después de que Juan se va, comienzo la solitaria tarea de limpiar la cocina.

Mi cuerpo grita pidiendo descanso, mis pies duelen en rebeldía.

La fregona parece pesar una tonelada mientras la empujo por el suelo de baldosas.

Pero durante todo este tiempo, no puedo evitar pensar en Karl.

¿Cómo pudo simplemente no presentarse?

¿Cómo pudo ser tan egoísta, tan poco fiable?

Chloe tenía razón.

Nunca va a cambiar.

Y una vez más, yo soy la tonta.

Estoy frotándome los ojos, tratando desesperadamente de reenfocarme, cuando de repente, la puerta de la cocina se abre de golpe.

Salto, con el corazón en la garganta, y la fregona cae al suelo con estrépito.

Me doy la vuelta, lista para darle a quien sea un pedazo de mi mente por haberme asustado tanto.

Y ahí está: Karl, parado en la entrada, empapado de agua de pies a cabeza y jadeando como si hubiera estado corriendo durante kilómetros.

Mi boca se abre, pero no salen palabras.

Por primera vez en todo el día, estoy verdaderamente sin habla.

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