Persiguiendo a su Luna Guerrera de Vuelta - Capítulo 108

108: #Capítulo 108: Victoria en pequeñas dosis 108: #Capítulo 108: Victoria en pequeñas dosis Abby
Karl y yo irrumpimos en el restaurante, una ráfaga de aire fresco entrando con nosotros mientras la puerta se cierra detrás.

Nuestra ropa todavía está mojada, cubierta de barro y pegándose incómodamente a nuestra piel, pero la euforia que corre por mis venas fácilmente supera cualquier incomodidad que pueda estar sintiendo.

La cocina, ya en pleno funcionamiento para el día, es una cacofonía de ruidos.

Juan levanta la mirada desde detrás de la línea, con su cuchillo suspendido en el aire sobre un manojo de hierbas frescas.

Sus cejas se fruncen mientras observa nuestro estado desaliñado.

—¿Dónde demonios han estado ustedes dos?

Sin pronunciar palabra, deslizo mi bolsa del hombro y la coloco en el mostrador con una sonrisa triunfante.

Mi corazón late fuerte en mi pecho mientras desato la solapa, sintiendo una oleada de triunfo correr por mis venas.

Girando la bolsa al revés, silenciosamente dejo que las trufas caigan en una gloriosa cascada.

Los ojos de Juan se abren de par en par, dándole un aspecto cómico.

No creo haber visto nunca tan sorprendido, excepto aquella vez que una de las camareras dejó caer su preciado cordero estofado por todo el suelo antes de que el plato siquiera saliera de la cocina.

Corre alrededor del mostrador, con las manos temblando ligeramente mientras recoge uno de los hongos, acercándolo para inspeccionarlo cuidadosamente.

—¿Es esto…

una trufa negra?

Las lágrimas brotan en mis ojos mientras asiento.

—Sí, Juan.

Trufas negras.

Todavía sostiene la trufa, pero ahora también está conteniendo la respiración y mirándonos fijamente, claramente esperando una explicación.

—Nosotros, eh…

tuvimos que salir del camino trillado —comienza Karl, con un temblor en su voz por la adrenalina persistente de nuestra huida.

Puedo notar que está reviviendo todo, igual que yo—.

A través del territorio de los cazadores furtivos, aunque no lo creas.

—Encontramos una cascada, y detrás…

una cueva —continúo, sintiendo un escalofrío que recorre mi columna mientras relato la experiencia.

Probablemente estaré reviviéndolo durante mucho tiempo—.

Una cueva llena de estas preciosidades.

Luces artificiales, toda la instalación.

Los ojos de Juan se abren cada vez más con cada segundo que cuento los fragmentos de nuestra historia.

—Así que…

¿robaron a cazadores furtivos?

—pregunta una vez que hemos terminado.

Asiento, quizás con un poco más de entusiasmo del que pretendo.

—Mira, sé que está mal —comienzo—, pero…

—¿Mal?

—interrumpe Juan, su voz incrédula—.

¡Ustedes podrían haber sido atrapados!

¡O algo peor!

Karl asiente con una expresión grave en su rostro.

—Y casi lo fuimos.

Tenían guardias.

Con armas.

Y perros.

Tuvimos que correr como si nuestras vidas dependieran de ello.

—Porque nuestras vidas sí dependían de ello —añado, las palabras pesadas pero ciertas—.

Corrimos por el barranco, a través del bosque, cruzando claros, por matorrales.

Nos siguieron, escuchamos a los perros.

Honestamente, pensé que íbamos a morir.

Pero lo logramos.

Llegamos al coche y nos alejamos conduciendo.

El silencio envuelve la cocina durante unos momentos mientras Juan asimila la gravedad de lo que acabamos de contarle.

Luego, finalmente, exhala.

Su voz es temblorosa.

—No puedo creer que ustedes dos idiotas hicieran eso.

Pero me alegro de que estén bien —dice, dejando la trufa como si fuera un artefacto raro, y supongo que en cierto modo lo es.

Siento una sensación cálida extendiéndose por mi interior, mezclándose con los sentimientos persistentes de adrenalina.

Miro a Karl.

Sus ojos se encuentran con los míos, y a través del cansancio y la suciedad que cubre su rostro, puedo ver algo más allí.

Algo más suave, algo que me hace ablandarme un poco también.

—Yo…

no podría haberlo hecho sin Karl —me encuentro murmurando.

Karl me mira por un momento con asombro, pero luego, una suave sonrisa tira de las comisuras de sus labios.

No necesita pronunciar las palabras, porque ya sé lo que está diciendo.

Lo hicimos.

Juntos.

…
Estamos en la cocina fuera de horario otra vez.

Ha sido un día largo y agotador, pero estoy demasiado excitada para irme a casa a dormir ahora mismo, y parece que ni Karl ni Juan lo están tampoco.

Miro a Juan, sus ojos fijos en concentración mientras dispone los ingredientes en el mostrador.

Karl está encaramado en un taburete a un lado, con los brazos cruzados, observándonos atentamente.

—Bien, Abby.

Pongamos todo en su lugar.

Farro mafaldine, mantequilla de trufa, y las setas —dice Juan, pasando su mano por cada ingrediente individual—y demorándose sobre las codiciadas trufas negras—mientras habla.

Asiento.

Mi cuerpo se siente como si estuviera a punto de estallar, estoy tan emocionada.

—No puedo creer que finalmente estemos haciendo esto —digo—.

Si podemos clavar este plato, el concurso de cocina es nuestro.

Karl se ríe desde la barrera.

—Sin presión, ¿eh?

Juan y yo compartimos una mirada rápida y una respiración colectiva antes de sumergirnos.

Él trabaja en la preparación de la pasta hecha a mano, alimentando expertamente el farro mafaldine a través de la máquina.

Yo me concentro en las setas, cortándolas con precisión quirúrgica antes de pasar a la estrella de nuestro plato: las trufas negras.

Cuidadosamente, corto finas capas de las trufas, dejándolas caer en la pequeña olla de mantequilla derretida en la estufa.

El aroma es embriagador, llenando la habitación y haciendo que mi estómago gruña de anticipación.

Después de lo que parece una eternidad, el plato está finalmente completo.

Juan y yo damos un paso atrás, mirando el humeante tazón de farro mafaldine, mantequilla de trufa y setas que reposa en la encimera.

—Bueno, allá vamos —digo, sirviendo una porción generosa en tres platos para la degustación.

Cada uno toma un tenedor, la atmósfera entre nosotros densa con anticipación.

Pero en el momento en que la pasta toca mi lengua, sé que algo está mal.

Los sabores chocan horriblemente, haciendo que mi paladar se estremezca en respuesta.

La mantequilla de trufa, en lugar de realzar el plato como debería, está abrumándolo con un sabor sucio y turbio.

Escupo la comida instintivamente, mis ojos se abren de par en par mientras bebo un vaso de agua que está a mi lado para lavar el sabor a tierra.

—Oh, esto está mal.

Esto está muy, muy mal.

El rostro de Juan refleja mis sentimientos, sus ojos se ensanchan mientras deja su tenedor y traga con fuerza.

Karl no dice nada, pero la ligera mueca en su cara habla por sí misma.

—No podemos servir esto —murmuro, ya tirando el asqueroso plato a la basura—.

Nunca he cocinado con trufas negras antes.

No me di cuenta de que podían dominar un plato tan fácilmente.

—Yo tampoco.

Pero intentémoslo de nuevo —sugiere Juan, sorprendentemente alegre a pesar del intento fallido y nuestra limitada cantidad de trufas negras.

Una vez más, nos ponemos a trabajar.

Comenzamos haciendo ajustes a la receta, reduciendo la trufa, cambiando las proporciones de especias.

Pero el resultado es de alguna manera aún peor que el primer intento.

Los tres casi escupimos nuestros bocados al unísono, el rostro de Juan palideciendo a un tono enfermizo.

—¡Dios mío!

—exclamo, agarrando el borde del mostrador con una mueca—.

¿Qué estamos haciendo mal?

Karl murmura algo para sí mismo, pinchando la pasta con su tenedor.

—Tal vez…

¿demasiada mantequilla?

Niego con la cabeza.

—No puede ser.

Si acaso, estaba seco.

—¿Y estás segura de que son trufas negras, y no…

no sé, alucinógenos o algo así?

—escupe Juan.

—No, definitivamente son trufas negras —digo—.

Solo necesitamos seguir intentándolo.

Dios, ojalá pudiera recibir ayuda de alguien con experiencia en cocinar este tipo de cosas.

Entonces no sería tan malo.

Frustrada y al borde de la desesperación, tomo el cuenco del segundo intento fallido y marcho hacia el contenedor de basura afuera.

Esto no es en absoluto como imaginé que iría la noche, y mi cabeza se siente como una masa arremolinada de decepción y rabia.

Con el concurso de cocina tan cerca, no sé cómo lo voy a hacer.

Pensé que todo sería pan comido una vez que consiguiera las trufas, pero está resultando ser todo menos eso.

Maldiciendo en voz baja, me dirijo al contenedor y levanto la tapa para tirar el plato fallido.

Pero es entonces cuando una voz demacrada de repente llama mi atención.

—¡Oye!

¡Disculpa!

Me doy la vuelta rápidamente, mis ojos se abren de par en par.

De pie al final del callejón hay un hombre sin hogar.

Sus ojos no están en mí, sino en el cuenco en mis manos.

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