Persiguiendo a su Luna Guerrera de Vuelta - Capítulo 110

110: #Capítulo 110: El Ex-Chef 110: #Capítulo 110: El Ex-Chef Abby
Mi corazón late con fuerza mientras la habitación queda en silencio.

¿Qué demonios está pasando ahora mismo?

Todos nos miramos unos a otros—yo, Karl, Juan, y el hombre sin hogar.

Sus ojos se encuentran con los míos, llenos de una especie de energía conocedora que me deja sin palabras.

¿Es esto una broma?

¿De verdad tiene experiencia cocinando con trufas negras, algunas de las más raras y caras del mundo?

—Pareces confundida, así que te explicaré —dice, sonriendo a través de su barba—.

Fui chef en Francia e Italia.

Énfasis en fui.

Pero todavía conservo mis habilidades.

Karl se burla, rompiendo el silencio.

—Tienes que estar bromeando.

¿Un chef?

¿Esperas que te creamos eso?

El hombre simplemente se encoge de hombros, con una pequeña sonrisa en los labios.

—Cree lo que quieras.

Sé cómo cocinar con trufas negras, y ustedes, mis amigos, están olvidando un ingrediente crucial.

Eso es todo lo que digo.

Karl resopla.

—Sí, claro.

¿Qué sigue?

¿También eres un millonario secreto?

Le lanzo una mirada a Karl.

Su escepticismo es comprensible, pero hay algo en este hombre que me cautiva.

Quizás es la sinceridad en sus ojos, o tal vez es la forma inesperada en que lo acabamos de conocer.

Pero si existe la más mínima posibilidad de que sepa algo, ¿por qué no escucharlo?

—Karl, vamos.

¿Qué daño hay en escucharlo?

—digo, finalmente rompiendo mi silencio.

Mi voz es suave pero decidida, y espero que transmita lo genuinamente curiosa que estoy—.

Quiero decir, estamos atascados, ¿no?

Karl refunfuña, claramente no entusiasmado con la idea, pero asiente.

—Bien, lo que sea.

No es como si estuviéramos haciendo algún progreso con este plato de todos modos.

Juan, que ha estado observando el intercambio en silencio, finalmente habla.

—Yo digo que le demos una oportunidad.

¿Qué tenemos que perder?

Karl levanta las manos al aire.

—Mi último rastro de cordura, probablemente.

Pero adelante, ilumínanos, Chef…

¿cómo deberíamos llamarte?

—Pueden llamarme Anton —responde el hombre, aparentemente imperturbable ante el escepticismo de Karl.

Juan se apoya en la encimera, con los brazos cruzados, intrigado.

—Entonces, Anton, ¿fuiste chef en Europa?

¿Cocinaste frecuentemente con trufas negras?

Anton asiente, sus ojos desviándose por un momento como si estuviera de vuelta en un tiempo diferente, una vida diferente.

—Sí, trabajé en varios restaurantes con estrellas Michelin en Francia e Italia.

He preparado este plato que intentan dominar más veces de las que puedo contar.

La atmósfera en la habitación cambia.

Mis ojos se encuentran con los de Karl por un momento; su rostro es una dura máscara de escepticismo, pero veo un destello de algo oculto detrás de su mirada—¿curiosidad?

¿Fastidio?

No puedo identificarlo exactamente.

—Miren —dice Anton, trayéndonos de vuelta al presente—.

Sé cómo suena esto.

¿Un tipo sin hogar afirmando ser un ex chef de alto perfil?

Pero la vida tiene una manera curiosa de llevarnos a lugares inesperados.

Un giro equivocado, un error, y aquí estamos.

Siento que mi corazón se hincha con una emoción que no puedo describir completamente.

Es como si se hubiera levantado una niebla, revelando un paisaje que había sentido pero no había visto por completo.

Quiero conocer su historia, quiero entender el camino que lo trajo a nuestro callejón, pero ahora no es el momento.

—Está bien.

Entonces, ¿cuál es el ingrediente que falta, Anton?

—pregunto, con mi voz casi en un susurro.

Anton me sonríe, y por un momento, no es un hombre sin hogar con ropa harapienta sentado en nuestra cocina; es un chef, alguien que alguna vez tuvo una vida diferente, sueños diferentes.

Y de alguna manera, ese pensamiento me consuela.

Me recuerda que todos somos simplemente personas al final del día, cada uno con nuestras propias historias que contar, nuestros propios errores que lamentar.

Pero Anton no nos lo dice.

Solo sonríe más ampliamente, como si saboreara un secreto que aún no está listo para compartir.

—Ah, esa es la parte mágica, ¿no?

¿Realmente querrías que lo arruinara?

Algunas cosas es mejor experimentarlas de primera mano, ¿no crees?

Karl pone los ojos en blanco, pero yo estoy aún más intrigada.

Siento como si de repente estuviera de vuelta en la escuela culinaria, y Anton fuera un sabio maestro, ansioso por enseñar pero lento para revelar sus secretos.

—De acuerdo, Anton —digo, devolviéndole la sonrisa—.

Guarda tu secreto, por ahora.

Pero al menos tendrás que darnos una demostración, ¿no crees?

Los ojos de Anton brillan, y asiente.

—Absolutamente.

Será un placer.

Unos minutos después, Anton tiene las manos lavadas, su cabello largo recogido hacia atrás, y un delantal cubriendo su ropa sucia.

Karl, Juan y yo estamos sentados en taburetes al otro lado de la encimera mientras Anton inspecciona cuidadosamente cada ingrediente, como si se preparara para construir algo magnífico.

Karl se aclara la garganta, claramente deseando decir algo sarcástico pero conteniéndose por mí.

—Entonces, Anton, ¿vas a cocinar este plato misterioso?

¿O todo eso fue pura charla?

Anton sonríe con satisfacción, tomando un cuchillo de chef con una familiaridad en sus gestos que me deja algo sorprendida.

—Solo observen.

La habitación queda en silencio.

Juan se acerca para tener una mejor vista, mientras Karl y yo intercambiamos una mirada, mitad por respeto, mitad por incredulidad.

Los dedos de Anton vuelan por el aire, cortando cebollas, picando ajo y manejando las trufas negras con una pericia que me deja boquiabierta.

—¿Cómo hiciste…?

—comienza Juan, pero Anton lo silencia con un dedo levantado.

—Paciencia, mi amigo.

Nunca he visto nada igual.

No solo está cocinando; es como si estuviera actuando frente a un público, un espectáculo bien ensayado que ha estado presentando una y otra vez durante décadas.

Es fascinante y abrumador al mismo tiempo.

Yo solo podría soñar con ser tan hábil como él.

La habitación comienza a llenarse con el aroma del ajo y las cebollas cocinándose en aceite de oliva, mezclándose con el aroma terroso de las trufas.

Mi boca se hace agua incontrolablemente, y le lanzo una mirada a Karl.

Sus ojos se encuentran con los míos, y en ese instante, veo que los muros de su escepticismo se agrietan, aunque sea un poco.

Anton levanta la vista de la cocina, sus ojos fijándose en los míos.

—¿Me pasarías el vino blanco, Srta.

Abby?

Se lo entrego, y él vierte una generosa cantidad en la sartén.

El líquido chisporrotea al tocar la superficie caliente, y Anton remueve, con un indicio de sonrisa en sus labios.

—Siempre deglasa la sartén —murmura, más para sí mismo que para nosotros—.

El verdadero sabor está en el “fondo—los pequeños trocitos que están pegados al fondo.

Los minutos parecen segundos, y antes de que nos demos cuenta, Anton está retirando la sartén de la cocina, apartándose como si fuera un artista que acaba de revelar una obra maestra.

—Et voila —dice con un floreo—.

Ahora, ¿quién quiere probar?

¿Karl?

¿Por qué no pruebas primero?

Karl deja escapar un pequeño resoplido y se levanta, aunque puedo notar que está tratando de no parecer demasiado impresionado.

Se acerca a la encimera y clava el tenedor en la pasta, luego se lo lleva a la boca y da un bocado vacilante.

Sus ojos se abren de par en par, su rostro suavizándose de una manera que nunca había visto antes mientras mastica lentamente la comida, levantando su mano para cubrirse la boca.

—Oh, Dios mío.

Eso es…

Eso es increíble.

Juan va después, y su reacción es igualmente intensa.

—Disculpa el lenguaje, pero joder, tío.

Es lo mejor que he probado en mi vida.

Abby, tienes que probar esto.

Soy la última, y mientras me acerco a la encimera, por alguna razón mi corazón late con fuerza.

—Adelante, Srta.

Abby —dice Anton, con voz suave, notando mi inquietud—.

Creo que a ti te gustará más.

En el momento en que los sabores tocan mi lengua, soy transportada a otro mundo.

Es como si todos los elementos—las trufas, el ajo, el vino—se hubieran combinado en algo trascendental, algo casi mágico.

Levanto la mirada para encontrar a Anton observándome, con una sonrisa conocedora en su rostro.

Solo ahora me doy cuenta de que hay lágrimas en mis ojos, y rápidamente las aparto parpadeando.

—Eso es…

Eso es…

—Mi voz se apaga.

No hay palabras para describirlo; es simplemente delicioso, perfecto y hogareño, como algo que tu madre cocinaría en un día frío y lluvioso.

Así es como se siente.

Como amor y calidez.

—¿Ven?

Les dije que sabía lo que estaba haciendo —dice, dejando la sartén y limpiándose las manos.

Estoy sin palabras, impresionada por el puro talento que posee este hombre.

—Anton, tienes que enseñarme a cocinar así.

¿Lo harás?

Por favor.

Los ojos de Anton se estrechan, pero no de manera amenazadora.

Más bien como si estuviera contemplando algo, decidiendo cuánto revelar.

Finalmente, habla.

—De acuerdo, te enseñaré, Abby.

Pero debes saber—todo tiene un precio.

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